Deseada Por El Alfa Equivocado - Capítulo 42

42: Capítulo 42 Suficiente 42: Capítulo 42 Suficiente La boca de Lyra se tensó.

Avanzó como una aguja penetrando en la tensa costura de una tela.

—Nick, no me digas que realmente te estás creyendo esa historia, ¿verdad?

La mandíbula de Nick Brown trabajaba.

Era un hombre inteligente, no ingenuo.

—Yo también estoy en medicina —dijo Lyra, con voz baja—.

Un cuerpo extraño vascular no es algo que simplemente se detecte a simple vista.

Necesitas un TAC.

Si un escáner torácico hubiera mostrado algo, alguien habría llamado.

No hay razón para esperar hasta ahora.

Al otro lado de la sala, la compostura de Sloane vaciló.

Intentó explicarse, las palabras saliendo atropelladamente, sinceras pero débiles, mientras el aire a su alrededor ya se había espesado.

Las conversaciones en los bordes se volvieron afiladas, como viento contra cristal.

Nick apretó los puños.

El respeto por Damon mantenía su temperamento bajo control, de lo contrario no estaría gastando su aliento.

—Dra.

Veyre —dijo, midiendo cada sílaba—, le debe una disculpa a mi abuelo.

Dígala, y olvidaremos esto.

Niéguese, y no espere que nadie aquí la proteja.

Los ojos de Sloane se dirigieron hacia el anciano.

Robert tenía la lenta y constante certeza de alguien que había pasado toda una vida dentro de hospitales.

Conocía su cuerpo mejor que la mayoría.

Ella se acercó a él con una súplica.

—Sr.

Brown, por favor, necesita hacerse una revisión.

Esto no es algo que…

que deba ignorarse.

La mirada de Robert la encontró.

Por un instante solo fue la calma de un hombre que había visto demasiado; luego algo bajo esa calma se tensó, un animal enroscándose que un rostro humano no podía ocultar completamente.

Levantó una mano y su voz cortó el ambiente de la habitación, suave pero firme.

—Jovencita, buscar atención con medias verdades y espectáculos no le hace bien a nadie.

Lyra se volvió hacia ella, dientes descubiertos con civilidad pública.

—Dra.

Veyre, esto, ¿usar la salud de un hombre respetado como pretexto?

Eso no es ‘crear conciencia’.

Es sensacionalismo.

Está arriesgando la reputación del hospital por un titular.

Los murmullos se convirtieron en un coro de desaprobación.

Aparecieron teléfonos; las redes se llenaron de comentarios abrasadores donde Sloane y Ethan, que una vez fueron la pareja favorita de internet, estaban siendo destrozados en vivo.

Alguien gritó por su licencia médica.

Alguien más pidió su cabeza.

Jeremy Volkov se abrió paso entre la multitud, con indignación ardiendo en su joven rostro.

—Mi tía no está mintiendo —espetó, plantándose junto a Sloane.

Cuando los rostros de la multitud se volvieron hacia él, extendió la mano y apretó la de Sloane, pequeña ancla, feroz y firme—.

No están escuchando.

Déjalos que griten.

Nosotros conocemos la verdad.

Sloane tomó un respiro que sabía a hierro y continuó.

—Sr.

Brown, solo quiero ayudar.

—Suficiente.

—La voz de Damon era como una espada.

Había estado observando todo el intercambio con frialdad; su moderación había sido lo único que evitaba que la situación cayera en el caos.

Ahora se quebró—.

¿Cree que el Sr.

Brown no conocería su propia condición?

Esto no es medicina.

Es una actuación.

Algo parecido a la decepción cruzó el rostro de Caleb, rápido como una sombra.

Se había inclinado hacia la tolerancia, pero cualquier buena voluntad que quedaba se disolvió en esa mirada.

—Vergonzoso —murmuró, y dirigió su atención a otra parte.

La habitación se volvió más fría.

La mirada de Damon se congeló.

—Váyase —dijo—.

Ahora.

Ya ha hecho su punto, mucho más allá de lo necesario.

Lyra presionó con la ventaja, voz endulzada con triunfo.

—Dra.

Veyre, sus acciones ponen en peligro más que su carrera.

Los hospitales no pueden permitirse verse arrastrados a espectáculos.

Aléjese antes de hundirlos con usted.

Los cánticos de la multitud se elevaron como una marea:
—¡Fuera!

—¡Cancélenla!

—¡Que renuncie!

Por un momento, bajo todo el ruido humano, un sonido diferente se entretejió en el salón, un rumor bajo, casi inaudible que no provenía de ninguna garganta.

Los hombros de Nick se tensaron; las pupilas de Robert se estrecharon como rendijas bajo la luz del techo.

Un olor salvaje, rico en hierro, que contrarrestaba el antiséptico, presionaba en la parte posterior de las narices de todos.

El aire mismo parecía inclinarse, atento.

Los dedos de Sloane se entumecieron en la mano de Jeremy.

No tenía idea de que la habitación se había inclinado a lo largo de un eje que no podía nombrar: un instinto medio recordado sobre manada y territorio, las viejas, más antiguas reglas que yacían justo debajo de la piel civilizada.

Aquellos que pertenecían a los linajes que mantenían el orden tácito de la ciudad lo sintieron como un aguijón.

El resto solo escuchó las voces y vio el desprecio.

Dominic Volkov, que había permanecido como una silueta vigilante en la esquina, dio un paso adelante, no para proteger a Sloane, sino para asegurarse de que las cosas no se volvieran violentas.

Era el tipo de presencia que calmaba una habitación, y ahora mantenía los puños en los bolsillos y los temperamentos lejos de convertirse en golpes.

Sloane tragó saliva.

En la presión de los cuerpos y el resplandor de las luces de los teléfonos, se dio cuenta de que la pelea no era solo por una afirmación médica.

Era una prueba de alianzas, de quién se pondría dónde cuando las viejas leyes, humanas y de otro tipo, decidieran lo que importaba.

Se preparó para lo peor, el conocimiento asentándose frío e inevitable: en esta habitación, en esta noche, la verdad y la narrativa estaban luchando por el mismo territorio.

Y cualquier manada que mantuviera la línea escribiría el final.

El pequeño cuerpo de Jeremy temblaba con furia apenas contenida.

Se plantó firmemente frente a Sloane, puños cerrados, ojos ardiendo.

—¡No se atreva a hablarle así a mi tía!

Ethan reaccionó instantáneamente, interponiéndose para protegerlos a ambos, su postura rígida, ojos destellando hacia Damon.

—Sr.

Blackthorn, esto no le concierne.

¿Por qué está presionando tanto?

La expresión de Damon se oscureció aún más, el aire de la habitación enfriándose a su alrededor.

—Con más razón debería mantenerse fuera de esto.

Apártese.

Robert se sentó como una tormenta contenida, silencioso, su rostro una máscara de ira controlada.

Finalmente, habló, con voz baja pero deliberada.

—Señorita, por respeto al Sr.

Volkov, estoy tratando de no dificultarle las cosas.

Hágase un favor y váyase…

ugh…

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