Deseada Por El Alfa Equivocado - Capítulo 50

50: Capítulo 50 La Quiero 50: Capítulo 50 La Quiero El mundo más allá de las puertas de cristal se sumió en silencio mientras Sloane se ponía su bata estéril.

El aire estaba cargado de desinfectante, tan frío que su aliento casi empañaba la mascarilla quirúrgica.

Sus dedos temblaron una vez, solo una vez, antes de calmarlos contra sus costados.

Cuando se acercó a la mesa, el cirujano senior la miró por encima de su mascarilla.

—Estás aquí —dijo, con voz cortante, ya medio concentrado en la incisión.

El Sr.

Brown yacía inmóvil bajo la luz sin sombras, el pecho abierto bajo las manos cuidadosas del equipo quirúrgico.

Su corazón, pequeño, frágil y latiendo débilmente, palpitaba con ritmo irregular contra la tela estéril.

El pitido del monitor llenaba la habitación como un pulso inestable, y por un momento, Sloane apenas podía respirar.

Asintió al médico que la saludó y se movió silenciosamente para asistir, escaneando con la mirada la cavidad abierta.

Los otros expertos ya estaban inclinándose, murmurando entre ellos, con el ceño fruncido.

Cada movimiento, cada desplazamiento del bisturí, llevaba hesitación.

Los vasos cerca del corazón eran demasiado delgados.

Demasiado frágiles.

Un error y
Se miraron entre sí, formando una decisión tácita.

—Doctora Veyre —dijo de repente el cirujano senior—, has estudiado este caso a fondo, ¿verdad?

Sloane dudó.

—…Sí.

—Bien.

—Se apartó ligeramente—.

Tú tomarás la iniciativa.

El aire en la habitación se congeló.

Sloane levantó la cabeza de golpe.

—¿Qué?

—Eres joven —dijo la doctora con suavidad—, y aguda.

Este es tu descubrimiento, ¿no?

Nadie más aquí entiende la ubicación tan precisamente como tú.

Adelante.

Su pulso se disparó.

—No, yo…

estoy aquí para asistir.

Este es un procedimiento crítico, no debería
—No te preocupes —interrumpió otro cirujano, su voz falsamente amable—.

Estaremos justo aquí detrás de ti.

Un suave clic mecánico resonó, una de las enfermeras había encendido las cámaras quirúrgicas del techo.

Luces rojas parpadeaban en un ritmo silencioso y vigilante.

Sloane lo captó inmediatamente.

Estaban grabando todo.

Si fallaba, la culpa sería solo suya.

Si tenía éxito, todos compartirían la gloria.

Su garganta se tensó.

Podía sentir sus ojos sobre ella, evaluándola, probando hasta dónde llegaría antes de quebrarse.

Por una fracción de segundo, pensó en la voz de Damon por teléfono.

«Te estoy dando la oportunidad de hacer que te vean de nuevo».

Apretó la mandíbula.

No.

Esto no se trataba de él.

Se trataba de salvar a un hombre que no merecía morir porque otros tenían demasiado miedo de arriesgar sus nombres.

—Bien —dijo finalmente, con voz calmada—.

Pinzas curvas.

La enfermera asistente parpadeó, insegura, pero se las entregó.

Los otros médicos fruncieron ligeramente el ceño, confundidos por su elección.

Ninguno se movió para guiarla ahora.

Pero Sloane ya no los escuchaba.

Su enfoque se estrechó, hacia el golpe constante y rítmico del corazón, hacia el tenue brillo de sangre a lo largo del borde de la incisión, hacia el leve aroma a hierro que llenaba el aire.

Cada movimiento de su mano era deliberado, preciso.

Su entrenamiento en terapia lunar, la mezcla de instinto, anatomía y conciencia sensorial, cobraba vida en sus dedos.

Podía sentir dónde estaba el bloqueo, no solo verlo.

—¡Separación torácica, completa!

Las palabras salieron de la boca de Sloane como órdenes firmes, bajas pero lo suficientemente firmes para cortar a través del zumbido de las máquinas.

Sus guantes estaban resbaladizos con sangre, el olor a hierro llenando el aire frío.

El corazón frente a ella aleteaba débilmente bajo el resplandor blanco de las luces, frágil, desvaneciéndose.

—Vena cava superior visible —murmuró—.

Seguir el vaso.

Encontrar la lesión.

Nadie se atrevió a interrumpir.

Todas las voces se habían callado, todas las miradas fijas en la joven doctora que de alguna manera había tomado el control.

Entonces.

—Lo encontré.

Su susurro apenas era audible, pero cortó el silencio como un pulso de relámpago.

Un fuerte ¡clang!

resonó cuando algo pequeño golpeó la bandeja metálica junto a ella.

Por un momento, la habitación se congeló.

Entonces uno de los cirujanos senior se inclinó más cerca, con los ojos abriéndose de par en par.

El objeto, brillando levemente rojo bajo la luz, no era un coágulo de sangre.

Si no fuera por la mancha de sangre, podrían haber pasado por alto que era un fragmento, frío, metálico y dentado.

—¿Una…

metralla?

—respiró uno de ellos.

Demasiado pequeña para ser vista sin aumento.

Demasiado profunda para detectarse a través de escaneos.

Pero ella la había encontrado, por tacto, por instinto, por algo más antiguo que la ciencia.

Sloane no se detuvo para admirar su descubrimiento.

Su voz se mantuvo firme.

—Hemostasia.

Tubo de drenaje colocado.

Alambre guía establecido.

Sus manos se movían con ritmo, calmadas, precisas, inquebrantables.

Capa por capa, trabajó hasta que la herida fue sellada, el sangrado se detuvo, y los monitores se estabilizaron en un suave y rítmico pip…

pip…

pip…

El silencio que siguió fue ensordecedor.

Entonces el cirujano senior exhaló temblorosamente.

—Su presión arterial se está estabilizando.

Todos se volvieron hacia Sloane.

Sus ojos estaban tranquilos, aunque tenues sombras se aferraban bajo ellos.

Un débil destello dorado brillaba allí, su naturaleza de lobo respondiendo a la oleada de adrenalina y victoria.

—¿Tú…

realmente eres solo médico de guardia?

—tartamudeó uno de ellos.

Sloane se bajó la mascarilla, sus labios curvándose levemente.

—Genuina.

Los expertos intercambiaron miradas atónitas.

Por un latido, su orgullo vaciló.

—Es un prodigio —susurró alguien.

—¡No!

Un milagro.

—La tomaré bajo mi mentoría.

Está desperdiciada donde está.

—¡Tonterías!

¡Yo la llamé aquí primero, es justo que trabaje conmigo!

Sus voces se superponían, calentándose mientras discutían sobre ella como coleccionistas peleando por una reliquia rara.

Sloane permaneció allí, parpadeando cansadamente.

No le quedaba energía para la política.

Con una sonrisa educada, se volvió hacia las enfermeras.

—Trasladen al Sr.

Brown a cuidados intensivos.

Monitoreen sus signos vitales de cerca.

En el momento en que las puertas se abrieron, entró aire frío, y allí estaba él.

Damon.

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