Deseada Por El Alfa Equivocado - Capítulo 68

68: Capítulo 68 Venganza Contra Damon 68: Capítulo 68 Venganza Contra Damon “””
Tres días después.

Cuando Damon vino a buscar a Caleb para darle el alta, la televisión en el vestíbulo del hospital estaba transmitiendo noticias de última hora sobre la sociedad: el heredero de la familia Brown, Nick, ofrecería un gran banquete esa noche.

Damon frunció el ceño.

No había recibido una invitación.

Durante un fugaz segundo, la irritación se encendió en él, hasta que se recordó a sí mismo que él y Nick eran lo suficientemente cercanos como para no necesitar una.

Se volvió hacia Lyra, quien estaba ayudando a Caleb a abrocharse la chaqueta.

—Lyra, lleva primero a Caleb a casa.

Tengo una cita.

Lyra se quedó paralizada.

Sus delicados dedos se tensaron contra el cuello del niño mientras levantaba la mirada hacia él.

—Damon, no estás completamente recuperado.

Deberías descansar.

¿No puede esperar?

El tono de Damon fue frío, con un matiz de autoridad.

—No.

Es un asunto de negocios.

La empresa necesita esta conexión.

Eso era una mentira y Lyra lo sabía.

Podía oler la leve amargura bajo su calma, el aroma de agitación que solo otro lobo podía detectar.

No iba por trabajo.

Estaba inquieto.

Enojado.

Y siempre era por causa de ella.

—Está bien —dijo dulcemente, ocultando su irritación—.

Llevaré a Caleb a casa.

Pero Caleb no reaccionó como ella esperaba.

Desde que salió del hospital, el niño había estado callado, distante, incluso receloso de ella.

Ya no se aferraba a su mano ni pedía su atención.

Sus pequeños ojos se dirigían hacia cada rincón del pasillo, como si buscara a alguien.

A ella.

Lyra se mordió el interior de la mejilla.

Algo sobre el nombre de esa mujer, Sloane, había comenzado a permanecer en el aire como un aroma indeseado que no podía eliminar.

***
Damon se marchó poco después.

Llamó a un taxi, ignorando la mirada curiosa del conductor hacia las tenues cicatrices que aún sanaban en su muñeca.

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Las luces de la ciudad pasaban borrosas por la ventana, oro y cristal, brillando contra la bruma nocturna.

Dentro del coche, el lobo de Damon se agitaba bajo su piel, inquieto por demasiado confinamiento y muy poco orgullo.

Sloane no lo había llamado ni una vez desde el accidente.

Ni una palabra.

Ni un mensaje.

Nada.

Y sin embargo, cada vez que cerraba los ojos, todavía podía olerla, agua de lluvia y jazmín salvaje, el aroma que solía volverlo loco.

Para cuando llegó, el banquete ya estaba en pleno apogeo.

Música, risas y el leve murmullo de perfumes caros llenaban el aire.

Los camareros se movían con gracia entre las mesas, y las arañas de luces proyectaban ondulantes destellos sobre los suelos de mármol pulido.

En el momento en que Damon cruzó las puertas del hotel, su agudo oído captó la conversación desde el palco principal al final del pasillo.

—¡La Dra.

Veyre es una genio!

Nunca pensé que llegaría a conocerla en persona.

—Es el orgullo del campo médico.

Incluso el presidente del consejo no deja de elogiarla.

—Escuché que ahora también está estudiando Medicina Lunar, ¡tanto occidental como mágica!

Hablando de versatilidad.

Los pasos de Damon vacilaron.

Por un latido, se preguntó si había oído mal.

Pero el nombre Veyre cortó nuevamente las risas, claro, confiado y totalmente relajado.

Ella estaba aquí.

Un destello de algo peligroso brilló en sus ojos, mitad anhelo, mitad rabia.

Sus garras amenazaban con atravesar su piel, la bestia dentro de él erizada ante la idea de que ella estuviera cerca, sonriendo, prosperando sin él.

Se enderezó el cuello de la camisa y se dirigió hacia la puerta, cada movimiento deliberado, depredador.

Si ella realmente estaba dentro…

Entonces esta noche, el banquete no terminaría pacíficamente.

Damon reconoció esas voces inmediatamente.

Pertenecían a los mismos hombres que una vez rieron con él sobre vinos caros, llamando a Sloane «inculta», «demasiado ordinaria», «un error que debería ocultar».

Recordaba vívidamente aquellas noches, cómo se había sentado allí, en silencio, permitiendo que se burlaran.

Cómo se había dicho a sí mismo que no valía la pena defenderla.

Ella era fuerte.

Lo entendería.

Pero en el fondo, había sentido su decepción como una puñalada en el estómago, su aroma cambiando de calidez a silencioso dolor mientras lo miraba, esperando que él hablara.

Y no lo había hecho.

Ahora, escuchar a esas mismas personas alabar su brillantez, con voces llenas de admiración en lugar de burla, le retorció el estómago.

Así que por eso Nick no lo había invitado.

El banquete no era para hacer contactos, era para ella.

Para Sloane.

Para vengarse de Damon.

Permaneció fuera de la puerta más tiempo del que se dio cuenta, hasta que el camarero del vino lo miró intranquilo.

—Señor, ¿desea abrir su botella privada de la bodega del invierno pasado?

La voz de Damon fue baja, áspera.

—Sí.

Prepara otra mesa.

Beberé solo.

Horas después, tres botellas yacían vacías.

El agudo aroma del alcohol se mezclaba con el leve rastro de feromonas de lobo, inquietas, amargas, territoriales.

Cuando Sloane finalmente salió del salón de banquetes, elegante bajo el cálido resplandor de las luces del vestíbulo, el pulso de Damon se aceleró.

Estaba radiante, sonriendo cortésmente a todos, con un suave murmullo de confianza a su alrededor que solo hizo gruñir a la bestia dentro de él.

No lo pensó.

Simplemente la siguió.

Por las calles.

Más allá de las puertas de su tranquila comunidad.

Su aroma lo guiaba como un hilo, jazmín salvaje y tenue luz de luna plateada, el aroma que una vez llenó su cama.

***
Sloane, sintiendo que la seguían, aceleró sus pasos.

Su corazón latía en sus oídos, agudizando sus instintos.

Incluso sin transformarse, podía sentir la presencia detrás de ella, firme, pesada, familiar.

Cuando llegó a su apartamento, cerró la puerta de golpe y la aseguró, respirando agitadamente.

Apenas había girado el pestillo cuando sonó un golpe.

Firme.

Implacable.

—Sloane —llegó una voz profunda a través de la puerta—.

Soy yo.

Su corazón se congeló.

Damon.

No debería estar aquí.

No en su condición.

No después de todo.

Dio un paso atrás, agarrando su teléfono con fuerza.

—Abre la puerta —gruñó su voz, más baja ahora, áspera por la desesperación—.

Ven a casa conmigo.

Eres mía.

Su respiración se entrecortó.

Ese tono, mitad orden, mitad súplica, era el mismo que solía hacerla derretirse.

Pero no esta noche.

—Damon, vuelve —dijo con brusquedad, forzando su voz a mantenerse firme.

—Me equivoqué antes —dijo él, golpeando la puerta una vez más—.

Te lo compensaré.

Me quedaré contigo.

Todos los días.

Ella no respondió.

Se puso los tapones para los oídos con dedos temblorosos y presionó el botón de llamada para la policía.

Afuera, los puños de Damon golpearon la madera nuevamente.

—Sloane —su voz se quebró, áspera y temblorosa—, por favor…

no te divorcies de mí.

La súplica quedó suspendida en la noche, cruda y pesada.

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