Deseada por el Volkov Equivocado - Capítulo 101

101: La mujer en la foto 101: La mujer en la foto Perspectiva de Braelyn
No podía apartar los ojos de la imagen.

La fotografía temblaba entre mis dedos.

Era la primera foto que veía de mi madre con una edad cercana a la que tenía cuando me concibió.

Las otras eran de una mujer joven.

Una cuyos ojos brillaban.

En una esquina de las imágenes, había escrito un nombre que reconocí de memoria.

****
—¿Cuál era su nombre, Papi?

—Mi voz resonó.

Era un recuerdo borroso.

Estaba sentada en el regazo de mi papá, revisando algunas fotos antiguas.

La foto de la mujer que decían que era mi madre.

La que nunca conocí.

La imagen era la misma que Amelia había roto, los bordes de la fotografía estaban quemados.

La mano de Papá trazó los bordes de la imagen y susurró un nombre que parecía un tabú en nuestro hogar.

—Avelina…

Solía llamarla Ava —dijo.

Su voz se ahogó como si estuviera conteniendo el llanto…

—Papá, ¿por qué lloras?

—le pregunté, parpadeando lentamente.

Su rostro estaba arrugado y parecía cansado.

Su cabello negro tenía algunos mechones grises sueltos en el frente.

Confundida, me volví hacia mi padre.

Mis pequeñas manos sostenían su rostro.

No estaba llorando, pero parecía que se quebraría en cualquier momento.

A pesar de las arrugas, Papá era el hombre más guapo que conocía entonces a mis ojos.

Solía escuchar a las criadas susurrar sobre lo guapo que era Papi.

Estaban desanimadas porque él nunca quiso tomar otra esposa, pero Papi ya era un hombre mayor en sus 50 años por entonces.

Él negó con la cabeza y luego tomó mis pequeñas manos.

—Estoy llorando, Brae…

—dijo—.

Su nombre era Ava…

—Tomó un respiro profundo.

—El nombre de tu madre es Ava…

pequeña Braelyn..

*****
Una lágrima cayó sobre la imagen.

En la parte superior se leía su nombre, Avelina.V.

Era realmente ella.

Mi madre.

Al menos…

eso era quien se suponía que era.

Miré fijamente la imagen, esperando el calor familiar que siempre sentía cuando veía las viejas fotografías enmarcadas que Papá guardaba en su estudio.

La misma que tomé después de su muerte, de la mujer vibrante y radiante de quien todos decían que yo había heredado el parecido.

Mamá ya estaba en sus cuarenta, cerca de los cincuenta, cuando me concibió, pero todos la describían como impresionante y hermosa.

Decían que se veía más joven de lo que era y que la envidiaban por ello.

Sus conocidos siempre decían que era su falta de hijos lo que la mantenía con apariencia juvenil.

Pero nada de esta fotografía parecía correcto.

Esta mujer se veía mayor de lo que recordaba en las otras fotos, incluso en aquella rara que Papá me mostró una vez, como la fotografía más reciente que tenía de ella.

Su cabello rubio, que normalmente era suave y perfectamente rizado en las imágenes con las que crecí, estaba lacio, enmarañado y marcado por el agotamiento.

Sus ojos azules que brillaban como gemas, mostraban un cansancio tan profundo que hizo que algo afilado me retorciera el estómago.

Parecía haber envejecido años en cuestión de días, como si el mundo le hubiera drenado toda la luz.

Se veía deprimida como si hubiera renunciado a la vida.

Y el fondo…

era diferente al de cualquiera de los fondos de fotografías que había visto antes.

No era un lugar que reconociera.

Una habitación sombría con pintura descascarada.

Débiles marcas de quemaduras en las paredes blancas.

Mi respiración se entrecortó porque cuanto más miraba, más equivocado se sentía.

La mujer en mis fotos de la infancia se veía feliz y radiante.

Pero esta mujer…

ella parecía aterrorizada.

Si no fuera por la forma de su rostro, mi rostro y la combinación distintiva de cabello rubio y ojos azules, no habría creído que era la misma persona.

El papel en sí también era extraño.

No era viejo ni quebradizo.

Sin marcas amarillentas ni de desgaste que debería tener una foto antigua.

La fotografía estaba demasiado nítida, perfectamente conservada en buen estado para algo que debería tener más de 2 décadas.

Un escalofrío me recorrió la espalda.

¿Por qué alguien guardaría una fotografía de mi madre con este aspecto?

¿Por qué me la darían?

¿Y qué fuego?

¿Qué exactamente me habían contado?

La imagen había sido dejada deliberadamente para que yo la viera, ¿pero por qué?

Mi mente corría, buscando respuestas.

Me habían contado muy poco sobre mi madre pero nunca lo cuestioné porque todos decían que había muerto durante el parto.

Todos insistían en que no había nada más que saber.

Sin embargo, esta imagen existía tratando de transmitir un mensaje que yo no entendía.

Un latido retumbaba en mis oídos.

La habitación pareció inclinarse, el aire se hacía más fino mientras el mensaje ardía en mi mente con letras oscuras y en negrita.

NO CREAS TODO LO QUE TE CONTARON SOBRE EL INCENDIO.

Mi pulso se aceleró.

Un incendio…

¿de qué incendio estaban hablando?

Esforcé mi mente buscando respuestas.

Entonces de repente encajó.

Un recuerdo.

Uno que nunca olvidaría.

*****
El cielo estaba despejado con el sol resplandeciendo desde arriba, pero no hacía calor gracias a la sombra proporcionada por los árboles, y la fresca brisa primaveral traía el suave aroma de las flores.

Era la segunda vez que me traían aquí después de que el primer intento terminara conmigo desmayándome por una grave reacción alérgica.

Papá no quería traerme aquí pero yo había insistido.

Quería saber.

A los otros niños de la escuela les habían pedido que llevaran a sus madres a un evento.

Naturalmente, yo fui con mi niñera.

Era demasiado joven para distinguir la diferencia entre una madre y una niñera después de todo, la única cuidadora femenina que conocía era mi Niñera.

Agnes era una señora encantadora de unos treinta y tantos años y fue quien básicamente me crió.

Era más amable que la Institutriz o la jefa de las criadas, así que estaba pegada a ella la mayor parte del tiempo que Papá no estaba en casa.

Ese día, cuando llegué a la escuela y presenté a mi niñera, toda la clase estalló en risas.

Me llamaron la niña que no tenía madre.

Me rompió mi pequeño corazón, y salí corriendo de la clase llorando.

Agnes vino tras de mí, tratando de calmarme, pero juré que nunca volvería allí.

—¿Por qué no puedes ser mi mami?

Tú eres mi mami —dije eso porque Agnes era como la madre de la que había oído hablar.

Sus ojos se suavizaron ante mis palabras, como si estuviera a punto de llorar.

Me atrajo hacia un abrazo.

Su voz temblaba cuando dijo:
—Me encantaría ser tu mami, pequeña Braelyn, pero no puedo.

Solo soy tu niñera.

Seguía confundida en sus brazos, había preguntado con voz suave:
—¿Por qué no creen que eres mi mami?

No me importa, eres la única mami que tengo —dije obstinadamente en sus brazos.

Rompió el abrazo y luego sostuvo mi mano; sus ojos estaban cargados de emoción.

Su agarre temblaba como si estuviera a punto de decir algo que yo no entendería.

—No nos parecemos.

Tú tienes una mami y tu papá te dirá quién es algún día —había dicho.

Ahora que lo pienso, era realmente ingenua.

Como niña, parecía una pequeña muñeca.

Ojos verde esmeralda brillantes y cabello negro azabache que siempre llevaba recogido en moños.

Mi piel era clara como la porcelana, blanca y casi perfecta ya que era la niñita de Papi.

Mis rasgos eran muy diferentes a los de Agnes.

Ella era bonita, pero tenía piel olivácea bronceada, rizos oscuros y ondulados, y ojos marrones profundos.

Sus rasgos faciales eran un poco ásperos por fuera pero seguía siendo hermosa.

A primera vista, incluso los niños podían decir que no era mi madre.

Más tarde ese día, Agnes habló con mi padre.

La había escuchado decir:
—Ella necesita saber.

Merece saber.

Desde la esquina, me quedé espiando el estudio, y pude verlos a Papi y a ella.

No entré porque sabía que era algo entre adultos.

—Ella es demasiado joven para asimilarlo —había dicho Papi cansadamente ese día.

No tenía idea de que la verdad para la cual era demasiado joven, un día lo cambiaría todo.

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