163: Izquierda 163: Izquierda —Al menos nos mostrarás la foto de nuestro padre…

si no quieres que lo conozcamos, al menos déjanos ver cómo es —exigió Oscar.

Desde donde estaba, tragué saliva con dificultad.

Mostrarles la foto no era el problema.

El problema era que en realidad ni siquiera sabía cuál de los tres hombres que amé es su padre.

Me acosté con ellos en cuestión de pocas horas, y no tengo idea de quién es el padre.

Pero no puedo decirles eso.

No puedo dejar que sepan que básicamente fui una cualquiera que se acostó con tres hombres diferentes en menos de veinticuatro horas.

No podía.

No podía dejar que me vieran así.

Así que me obligué a respirar, a mantener firme mi voz aunque mi corazón se rompiera en mi pecho.

—Niños…

—susurré, con los labios temblorosos—.

Les mostraré una foto.

Pero deben prometerme algo: prometan que no pedirán más que eso por ahora.

Los ojos verdes de Oscar se entrecerraron, suspicaces, afilados como los de Nathan.

Los labios de Oliver se torcieron.

Y Ozzy…

Ozzy solo me observaba en silencio, como si ya pudiera ver a través de mí.

Me aparté de sus miradas antes de que pudieran quemarme viva.

Mis piernas se sentían como plomo mientras cruzaba la habitación hacia el viejo baúl junto a la cómoda.

Mis manos temblaban mientras hurgaba entre papeles dispersos, ropa vieja, restos de una vida que había intentado olvidar con demasiado empeño.

En el fondo, doblada entre una bufanda rota y un libro de cuero agrietado, había una foto de Peter.

Mi hermano.

Se me cerró la garganta.

Mi estómago se retorció con una vergüenza tan aguda que casi me enfermó.

Pero obligué a mis manos a moverse.

Me obligué a volver hacia ellos.

—Este es él —dije suavemente, extendiendo la foto con dedos temblorosos—.

Este es su padre.

Los tres se inclinaron más cerca.

Los ojos verdes de Oscar se entrecerraron al instante.

Los labios de Oliver se apretaron en una línea delgada.

Ozzy inclinó la cabeza, estudiando la foto con esos ojos marrones tranquilos y demasiado conocedores.

—Se parece…

a ti, Mamá —susurró finalmente Oliver.

Oscar frunció el ceño aún más, con sospecha espesa en su voz.

—Demasiado a ti.

¿Estás segura?

Mis labios temblaron formando una sonrisa que no sentía.

—Sí.

Así éramos nosotros —mentí.

Las palabras sabían a ceniza—.

De eso solíamos bromear: que él se parecía a mí.

Así fue como nos convertimos en amantes.

La mentira me atravesó.

Cada palabra me cubría de suciedad.

Quería tener arcadas, hacer pedazos la foto, gritar la verdad.

Pero en lugar de eso, permanecí sentada, sonriendo débilmente, fingiendo.

Por dentro, el asco me inundaba, ahogándome.

Mintiendo a mis propios hijos.

Mirando a sus ojos brillantes e inocentes y alimentándolos con falsedades.

Nunca me había odiado tanto.

Los ojos de Oscar se detuvieron en la foto, agudos y curiosos, antes de levantar la mirada hacia mí.

—¿Podemos quedárnosla?

—preguntó en voz baja.

Eso me golpeó.

Mi pecho se tensó, mi garganta ardía.

Pero me obligué a asentir, con voz baja.

—Sí…

pueden quedársela.

Pero ahora —susurré, recomponiéndome—, tenemos que irnos.

Empaquen sus cosas, en silencio.

Solo lo que necesiten.

¿Entienden?

Intercambiaron miradas —silenciosas, serias, demasiado maduras para su edad— antes de asentir.

—De acuerdo, Mamá —murmuró Oliver.

Se deslizaron fuera de la cama y se dirigieron a la puerta.

Mientras desaparecían en su habitación para recoger su ropa, volví a mi baúl.

Mis manos trabajaban rápidamente, sacando solo lo esencial: un pequeño alijo de dinero que había escondido, algunos cambios de ropa y los recuerdos que no podía soportar dejar atrás.

Mi corazón martilleaba mientras metía todo en una bolsa.

Cada sonido del exterior, el susurro del viento, el crujido de los tablones del suelo, me hacía sobresaltar, temerosa de que Frederick apareciera y nos atrapara en el acto.

Cuando terminé, fui a la habitación de los niños.

Tenían sus pequeñas bolsas listas, sus caritas pálidas pero tranquilas.

—Bien —susurré, forzando una sonrisa que no sentía—.

Ahora…

quédense cerca de mí.

Nos movimos con cuidado por los pasillos, mis oídos atentos a cualquier paso, pero no había nada.

Solo silencio.

Logramos poner nuestras cosas en el maletero del coche sin que nadie nos viera, y luego nos subimos al coche.

En la puerta, el guardia saludó con la mano, sus ojos curiosos.

—Señora, ¿va a algún lado?

Apreté más el volante, asomándome por la ventana con una sonrisa tranquila que no sentía.

—Los niños están nostálgicos —mentí con suavidad—.

Solo los llevo al parque un rato.

Necesitan aire.

El hombre asintió sin dudarlo.

—Por supuesto, Señora.

Conduzca con cuidado.

Abrió la puerta y el coche avanzó.

Mis manos se aferraron al volante, mi pecho se comprimió mientras las puertas se cerraban detrás de nosotros.

Habíamos salido.

Por primera vez en diez años, me alejaba conduciendo, sin plan, sin destino, sin nada.

El sol de la tarde brillaba alto sobre nosotros mientras el coche se alejaba de la finca.

Cada kilómetro entre nosotros y la casa de Frederick se sentía como libertad y terror al mismo tiempo.

Mis dedos temblaban alrededor del volante.

Los niños estaban callados en el asiento trasero, demasiado callados.

Sus ojos seguían el camino, sus pequeños cuerpos apretados unos contra otros, como si supieran lo peligroso que era todo esto.

Cuando llegamos a la ciudad, la luz del sol se había suavizado hasta un dorado nebuloso, brillando en los tejados y las vías del tren a lo lejos.

Mi corazón latía con más fuerza mientras entraba en el estacionamiento de la estación.

No podíamos quedarnos con el coche, no cuando cada uno de los autos de Frederick tenía un rastreador.

Si revisaba, si se daba cuenta demasiado pronto, nos encontraría.

Aparqué en un rincón sombreado, con la respiración rápida y superficial.

—Fuera —susurré a los niños—.

Rápido.

Vamos a dejar el coche atrás.

Obedecieron sin cuestionar.

Oscar agarró su bolsa con fuerza, Oliver sostenía su pequeña mochila, y Ozzy me tomó de la mano.

Juntos, nos apresuramos hacia la estación.

El aire estaba denso de calor, el olor a aceite y metal flotaba pesadamente a nuestro alrededor.

El vapor se elevaba desde las vías, los silbatos sonaban, los frenos chirriaban y la gente bullía por todas partes.

Mi pecho dolía, pero me obligué a seguir adelante.

Compramos boletos con efectivo, nada rastreable, y nos apresuramos hacia el andén.

Cuando el tren entró a la vista, la luz del sol destelló en sus costados.

Los niños se aferraron más a mí mientras subíamos a bordo, acomodándonos en un rincón donde pensé que pasaríamos desapercibidos.

Por primera vez en días, mi corazón finalmente se aflojó, solo un poco.

Lo habíamos logrado.

Nos habíamos ido.

O eso creía.

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