39: Disculpas 39: Disculpas La puerta se abrió lentamente con un chirrido, y yo ya sabía quién era.

Su olor llenó la habitación antes de que pudiera verlo.

Padre.

Y junto a él, el curandero de la manada lo seguía silenciosamente, con la cabeza ligeramente inclinada como si no estuviera seguro de su lugar.

No levanté la mirada.

No hablé.

Simplemente tomé la toalla ensangrentada que Hailee había dejado en la mesita de noche y continué limpiando la sangre seca de mi costado como si ellos ni siquiera estuvieran allí.

Padre no dijo una palabra al principio.

Solo le dio un silencioso asentimiento al curandero.

El hombre se me acercó con cautela, arrodillándose a mi lado.

Apreté la mandíbula, queriendo apartarlo.

Pero ya había perdido demasiada sangre.

No estaba en condiciones de discutir de nuevo, no hoy.

Así que me quedé quieto y dejé que trabajara.

Sus manos se movían con eficiencia—una suave luz verde brillaba tenuemente desde sus dedos mientras curaba las heridas más profundas.

El dolor disminuyó casi inmediatamente, pero no cambió la ira que seguía ardiendo en mi pecho.

El curandero terminó rápidamente, dándome un breve asentimiento antes de salir silenciosamente, dejándonos a los dos solos en el silencio.

Fue entonces cuando él habló.

—Lo siento —dijo Padre, con voz baja y llena de arrepentimiento.

Me negué a encontrarme con su mirada.

No me importaba la suavidad en su voz—no cuando venía después de todo lo ocurrido.

Me di la vuelta, agarrando una camisa limpia de mi silla.

—Por favor, vete —murmuré—.

Antes de que diga algo que te haga castigarme de nuevo.

Y esta vez, puede que no pares hasta que esté muerto.

Silencio.

Pero sentí el cambio en la habitación.

Lo sentí en la forma en que contuvo la respiración.

Lo miré—solo por un segundo—y lo vi.

Miedo.

No miedo de mí.

Sino miedo ante la idea de que yo muriera.

Sin duda, me amaba.

Pero la forma en que lo demostraba…

la manera en que manejaba las cosas…

estaba completamente equivocada.

Pero de alguna manera no lo culpaba porque había aprendido todo esto de su padre.

Su padre lo crió para creer que la disciplina equivalía a la fuerza, y la emoción era debilidad.

Padre se sentó a mi lado, el viejo guerrero en él tratando de suavizarse, pero aún llevando esa máscara de control.

—Lo siento —dijo nuevamente—.

Nunca fue mi intención llegar tan lejos.

No lo miré.

No podía.

Tenía un nudo en la garganta, pero de todos modos me forcé a decir las palabras.

—Desearía no ser tu hijo.

Se puso tenso.

—No porque no me ames —continué, mirando al suelo—.

Sé que lo haces.

Pero la forma en que lo demuestras…

está mal.

Finalmente lo miré.

—Un padre normal me habría castigado.

Me habría prohibido entrenar.

Tal vez incluso me habría quitado algunos privilegios.

¿Pero tú?

—Me reí amargamente—.

Me arrojaste a un ring con cuatro guerreros armados y les dijiste que no fueran suaves.

Sus labios se separaron, pero no le dejé hablar.

—Me preparaste para ser herido.

¿Para probar qué?

¿Que podía sobrevivir?

¿Que lo merecía?

—Estaba tratando de enseñarte…

—¿Enseñarme qué?

¿Que nunca se me permite cometer errores?

¿Que el amor viene con castigo?

Negué lentamente con la cabeza.

—Ni siquiera te das cuenta de cuánto he resentido esto desde que tenía diez años.

Desde la primera vez que me hiciste pelear contra un guerrero que me doblaba en tamaño porque rompí una regla.

Su rostro decayó entonces.

Pero continué.

—No tratas a Clara de esta manera —escupí con dolor y aparté la mirada.

No sabía qué esperaba que dijera.

Tal vez más silencio.

Tal vez otra excusa.

Pero lo que no esperaba…

fue lo que hizo a continuación.

Padre se acercó, tomó mis manos entre las suyas.

Su agarre era firme, pero no dominante—solo estable.

Y luego, suavemente, se inclinó hacia adelante y presionó un beso en mis nudillos.

Me dejó atónito.

Era algo que no había hecho desde que yo era un niño.

Aparté la mirada inmediatamente, con la mandíbula tensa, la garganta ardiendo.

No quería que me tocaran.

No quería que este momento suavizara todo el dolor que había cargado durante años.

—Lo siento, Nathan —dijo de nuevo, esta vez más suavemente—.

Por todo.

No dije nada, así que continuó.

—Tienes razón.

No trato a Clara así.

Nunca lo he hecho.

Pero no es porque la ame más.

Apretó mis manos con más fuerza.

—Es porque te amo más a ti.

Eres mi hijo.

Mi heredero.

Mi orgullo.

Y mi maldición ha sido amarte tanto que pensé que moldearte como acero era la única forma de mantenerte a salvo en este mundo.

Parpadeé, apretando la mandíbula con más fuerza mientras contenía el repentino ardor en mis ojos.

—Sé que te he fallado en la forma en que demuestro ese amor —dijo—.

Pero no te equivoques, Nathan: eres lo que más valoro en este mundo.

Nunca, ni por un momento, he dejado de estar orgulloso de ti.

¿Y lo peor?

Sabía que estaba diciendo la verdad.

Por muy retorcido y confuso que fuera, ese hombre me amaba más que a nada.

Aunque no supiera cómo demostrarlo correctamente.

No hablé.

No podía.

Mis pensamientos estaban divagando de nuevo…

hacia Hailee, que seguía escondida en el baño.

No sabía si Padre no había percibido su olor…

o si lo había hecho y simplemente había elegido no decir nada al respecto.

De cualquier manera, sus siguientes palabras respondieron la pregunta por mí.

—Aprenderé —dijo después de un momento, con voz baja—.

A ser un mejor padre.

Te lo prometo, hijo.

Luego se levantó, ajustó la manga de su chaqueta y se dio la vuelta para irse.

Pero justo antes de salir, se detuvo en la puerta y dijo sin mirar atrás:
—La próxima vez, puedes decirle a Hailee que no necesita esconderse en el baño.

Y entonces…

salió y cerró la puerta tras él.

Quería ir a abrir la puerta del baño, pero entonces…

se abrió.

Hailee se asomó, sus ojos abiertos con preocupación, como si no estuviera segura de si debía salir o desaparecer por completo.

—Está bien —le aseguré.

Ella salió completamente y cerró la puerta tras ella.

Dio unos pasos hacia mí, con los brazos cruzados firmemente sobre su pecho.

Ninguno de los dos sabía qué decir.

Pero entonces ella rompió el silencio.

—¿Todavía…

todavía necesitas ayuda?

—preguntó suavemente.

No necesitaba ayuda.

No realmente.

El curandero había hecho lo suficiente.

Pero asentí de todos modos.

Porque la verdad era…

que solo quería sentir su toque de nuevo.

Sin decir palabra, ella recogió la toalla nuevamente y se acercó.

Sus ojos sostuvieron los míos por un momento, buscando, pidiendo permiso silencioso.

No dije nada.

No necesitaba hacerlo.

Ella extendió la mano y me quitó suavemente la camisa, sus dedos rozando mi piel mientras lo hacía.

Mi respiración se detuvo en mi pecho.

Luego, lenta y cuidadosamente, pasó el paño húmedo por mi pecho.

Por mi torso.

A lo largo de la curva de mis abdominales.

Tragué con dificultad, mi corazón martilleando en mi pecho.

Su toque era ligero—casi demasiado ligero.

Pero sentí cada roce de esa toalla como fuego lamiendo nervios expuestos.

Ella me miró mientras trabajaba, su expresión indescifrable.

—Lo siento —susurré de repente, con voz baja y tensa.

Ella parpadeó.

—¿Por qué?

Tragué con dificultad, sin poder controlarlo.

—Por esto —.

Entonces me incliné y sellé nuestros labios.

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