Deslealtad - Capítulo 73

73: Capítulo 8 73: Capítulo 8 Adelaide
Hace una semana
Cerré la puerta de nuestra suite y eché un último vistazo al salón.

¿Cuántas veces había temido entrar en esta habitación?

Había un sorprendente consuelo en saber que no volvería a hacerlo.

Era muy consciente de que, para los de fuera, nunca había parecido fuerte.

Dios sabía que yo no era la mujer que era mi hija, pero, aun así, había librado una valiente batalla y estaba cansada.

Desde que nací, me recordaron mi obligación, mi deber.

Nadie sabrá jamás cuánto recé para que mi madre tuviera otro hijo.

No otro hijo.

Recé por un varón, un hermano, un heredero.

Si tan solo hubiera ocurrido eso, mi vida habría sido increíblemente diferente.

Podría haber sido la hija que mi madre quería —refinada y majestuosa— y no habría tenido que convertirme en la pobre excusa de hijo de mi padre.

No lo entendía cuando era más joven, pero a medida que mi madre envejecía, compartía más y más de nuestra historia.

Ella y mi padre se casaron cuando era joven.

Él había completado su licenciatura y posgrado en Emory.

Ella, sin embargo, solo había completado su primer año de universidad, donde había planeado estudiar apreciación del arte.

Debo de haber heredado de ella mi amor por el arte.

Era agradable pensar en mi madre con algo de cariño.

Me costaba creerlo, pero al parecer mis abuelos maternos no aprobaban que se casara con el gran Charles Montague II.

Como él era casi trece años mayor que ella, mis abuelos lo veían más como un depredador que como un pretendiente.

Teniendo en cuenta que Alton, la elección de mi padre para esposo, era doce años mayor que yo, esa anécdota me pareció casi hilarante.

Mi madre, por supuesto, nunca vio la ironía.

Aunque esa valoración podría haberse considerado apropiada para Alton Fitzgerald, según mi madre, no lo era para mi padre.

Nunca vaciló en su profesión de amor por él.

Contaba historias de haberlo visto por Savannah, el soltero más codiciado.

Hablaba de su aspecto, de lo guapo que todas las mujeres pensaban que era.

No fue su dinero lo que la atrajo.

Los Cains estaban más que acomodados y bien posicionados en la jerarquía de Savannah.

Fue su encanto y honor sureños.

Por mucho que lo intenté, nunca lo vi.

Oh, vi su capacidad de persuasión —algunos lo llamarían intimidación— tanto con Madre como conmigo.

También vi la forma en que dominaba todos los tratos de negocios y conversaciones.

¿Pero encanto y honor?

Si estaban presentes, eran atributos que nunca consideró que mereciera la pena mostrar a su única hija.

En sus últimos días, mi madre admitió la dificultad que tuvieron para tener hijos.

Yo no nací hasta que mi padre tenía casi cincuenta años.

Se suponía que tomar una esposa joven aseguraría su progenie.

Tuve que preguntarme si su animosidad con respecto a mi capacidad para concebir era una agresión mal dirigida.

Quizá lo fuera.

Tal vez no trataba a mi madre como me había tratado a mí.

Incluso después de su muerte, mi madre afirmaba no haberse sentido nunca intimidada.

Lo llamaba voluntad de someterse.

Ahora, al rememorar, veo que eso también es un rasgo que heredé.

¿Se hereda un comportamiento o se enseña?

Era el viejo debate de naturaleza contra crianza.

Cuando era más joven, habría dicho que era la crianza, un comportamiento aprendido; sin embargo, ahora no estoy de acuerdo.

Alexandria me hizo cambiar de opinión.

Mi hija no tenía ni un hueso sumiso en su cuerpo.

Aunque desde los tres años se crio sin su padre, era una Russell de pies a cabeza.

Su independencia y autosuficiencia eran honorables.

Alton nunca lo pensó, pero ¿por qué lo haría?

Para él, cualquiera que cuestionara su autoridad era el enemigo.

Con el poder que Alexandria ostentaba, aunque no lo supiera, ciertamente calificaba como una adversaria.

De alguna manera, había sido muy consciente de la animosidad entre ellos desde que era joven.

No recuerdo un momento en que los dos no hubieran chocado.

Un recuerdo de la infancia de Alexandria regresó.

Me acomodé en el sofá mientras la escena que había enterrado volvía a la vida en mi mente.

Era joven, ni siquiera una adolescente.

El pensamiento me revolvió el estómago.

No importaba; la indigestión no duraría mucho.

Alexandria arrojó su servilleta sobre la mesa, sus ojos dorados lanzando dagas no solo a Alton, sino también a mí.

Sabía lo que quería.

Ocultar las emociones no era uno de los puntos fuertes de mi hija.

Quería que no estuviera de acuerdo con su padrastro.

Quería que hablara y anulara el veredicto de enviarla a su habitación sin terminar la cena.

Sinceramente, no podía recordar su ofensa, solo que una vez más lo hizo estallar.

No era difícil de hacer: encender su mecha.

Alton Fitzgerald era una bomba con un detonador de gatillo.

Se había ido por negocios, un respiro para toda la Mansión Montague, pero nada bueno duraba para siempre.

Con su regreso llegaron los fuegos artificiales de la readaptación.

El ciclo se repetía con la suficiente frecuencia como para hacerlo predecible.

No discutí mientras se alejaba pisando fuerte.

Sabía que no pasaría hambre.

Jane se aseguraría de ello.

No es que no me importara mi propia hija.

Sí me importaba.

Yo era la razón por la que Jane estaba allí.

Yo era la que, hasta el día de hoy, luchaba por su empleo.

Nuestro sistema funcionaba.

Alexandria no era la única que experimentaba los fuegos artificiales y las réplicas del regreso de Alton a la mansión.

Eso es lo que yo hacía.

Mi razonamiento era que, si él estaba ocupado conmigo, la ignoraría a ella.

Si le llevaba comida a Alexandria, Alton lo vería.

Lo sabría.

Cuando mi padre vivía, era mejor.

Por mucho que culpara a Charles Montague II por mi vida, él hizo todo lo que pudo por Alexandria.

Su forma de ocupar el tiempo de Alton no se apreció hasta que desapareció.

Nunca supe qué pasaba en los viajes de negocios de Alton.

No compartía ninguna información sobre la Corporación Montague.

La cantidad de alcohol que consumía a su llegada era mi barómetro del éxito del viaje.

Según esa escala, su último viaje no había ido bien.

Para la cena ya iba por su quinto o sexto coñac.

El hecho de que Alexandria hubiera permanecido en la mesa hasta el plato principal era en sí mismo notable.

Lo que hizo que esa noche fuera diferente a cualquier otra en mi mente fue la conversación que siguió a la airada salida de Alexandria.

Una vez que se fue, Alton me devolvió las dagas que ella nos había lanzado.

—Tu hija necesita aprender una lección.

Alcé mi copa de vino, rezando para que la Etiqueta Privada Montague hubiera aumentado su contenido de alcohol.

—La has enviado a su habitación.

Estoy segura de que eso tendrá algún efecto.

Se burló.

—Vergonzoso.

Asiste a la mejor escuela que el dinero puede comprar, y sigue siendo una irrespetuosa.

De verdad, Laide, ¿tu padre te habría permitido alguna vez hablar así?

Levanté el tenedor, apuñalando la comida de mi plato con vigor.

Si le permitía gritar, pronto se le pasaría el furor.

Su palma golpeó la reluciente mesa de caoba.

La doncella que estaba junto a la puerta de la cocina dio un respingo, y el agua se agitó en la jarra que sostenía en sus manos.

—Le hice una pregunta, señora Fitzgerald.

¿Tiene problemas de audición?

Tal vez debería llamar al doctor Beck.

Estoy seguro de que puede hacer algo más que recetarle narcóticos.

—Lo he oído.

No tengo respuesta.

—¿Por qué?

¿Estás demasiado drogada?

¿Sabe el buen doctor que te tomas sus analgésicos y los bajas con copiosas cantidades de vino?

Cerré los ojos.

—No creo que le hubiera hablado así a mi padre.

Alexandria no soy yo.

—«Y tú no eres su padre».

No lo dije, aunque si Alexandria hubiera estado presente, ella sí lo habría hecho—.

Alton, terminemos la cena.

Te sentirás mejor por la mañana.

Viajar siempre te pone irritable.

Subió el volumen de su voz.

—¿Estás volviendo esto en mi contra?

Era una conversación en la que no se podía ganar.

—¿Quizá deberíamos subir?

No era una propuesta que quisiera que aceptara, pero, por otro lado, después de todo lo que había bebido, tenía la esperanza de que se durmiera en pocos minutos.

Su risa fue una octava más alta de lo normal.

Me giré en su dirección mientras el sonido agudo me provocaba escalofríos.

—A veces —dijo, pronunciando cada palabra—, me pregunto por qué paso las noches contigo cuando hay una fiera que necesita ser domada al final del pasillo.

La sangre ya no fluía por mis venas.

Se detuvo, cayendo a mis pies, dejándome mareada y aturdida.

El tenedor que sostenía cayó sobre la mesa, el tintineo pasó desapercibido mientras la sonrisa atormentadora y los ojos grises de Alton me retaban a responder.

Por un instante, mis ojos se encontraron con los de la joven del agua.

En silencio, incliné la cabeza, indicándole que fuera a la cocina.

Cuando la puerta se cerró, me volví hacia mi marido.

—¿Qué acabas de decir?

Sus cejas se alzaron, desapareciendo bajo su pelo canoso.

—Me has oído.

Enviar a Alexandria a su habitación no parece funcionar.

Darle una paliza en el culo no funciona.

Charles quería que te convirtiera en una esposa aceptable.

—Se encogió de hombros—.

Lo hice.

Algún día Bryce me lo agradecerá.

No recuerdo haber cogido el cuchillo de carne que había junto a mi plato.

No recuerdo haberme levantado.

De todas las cosas que Alton me había dicho y hecho, nunca había discutido.

Nunca me había defendido.

Antes de que su mente ebria pudiera procesarlo, yo estaba detrás de su silla, con la hoja del cuchillo firmemente presionada contra su garganta.

—Como vuelvas a tocar a mi hija así, te mato.

Nos mataré a los dos.

—El cuchillo le rozó la piel mientras yo aplicaba presión—.

Ni siquiera necesitas estar dormido.

Te cortaré el cuello o envenenaré tu brandy.

No lo verás venir, pero juro por Dios que morirás, y antes de que lo hagas te cortaré la polla con un cuchillo sin filo.

Eso, señor Fitzgerald, es una promesa.

Pasaría la eternidad en la cárcel o en el infierno de buena gana.

No sería diferente de lo que vivo cada día.

A la defensiva, intentó alcanzar mi mano.

Con una fuerza que no sabía que tenía, sujeté con fuerza el cuchillo y lo giré.

La punta estaba ahora hundida unos milímetros en la suave hendidura de la base de su garganta.

—Dilo otra vez.

Venga, Alton.

Acabaremos con esta farsa ahora mismo.

La sangre goteaba de su piel sobre la camisa blanca, un pequeño rastro formando una mancha creciente.

—Laide.

Recuperó el juicio mientras me apretaba la muñeca, haciendo que el cuchillo cayera al suelo, con la sangre aún visible en la hoja.

En menos tiempo del que pude imaginar, se levantó.

De repente, estaba doblada sobre la mesa, vasos y platos se estrellaban mientras su contenido cubría la mesa y el suelo.

Mis manos estaban fuertemente sujetas a mi espalda mientras mi mejilla se estrellaba contra un plato de algo blando.

El personal de Montague estaba demasiado bien entrenado, demasiado asustado de Alton y demasiado bien pagado.

Nadie entraría en el comedor.

Nadie detendría lo que fuera que estuviera a punto de sucederme.

Se me revolvió el estómago cuando la erección de Alton sondeó mi trasero.

Me retorció las muñecas dolorosamente, acercó sus labios a mi oído y susurró en voz alta: —De eso estoy hablando.

Tal vez, después de todo, sí que heredó algo de ese espíritu tuyo.

Con cada palabra se frotaba contra mí y juntaba mis dos manos en una de las suyas.

Tirando de mi pelo, me levantó la cara, la salsa que había sido mi almohada goteaba de mi mejilla.

Su tono amenazador continuó y su aliento a coñac me agrió el estómago.

—Quizá, después de todo, tengo las manos llenas.

No tuve respuesta.

Lo único en lo que podía pensar era en que había ganado.

Él no lo vería así, pero yo había luchado y mantenido su atención en mí.

Mi victoria residía en la seguridad de Alexandria.

—Mantenme satisfecho, Laide.

Me gusta la idea de lo que te voy a hacer después de tu numerito.

Sentí que se erguía, tarareando mientras evaluaba sus heridas.

Tiró de mis brazos con más fuerza, provocando un gemido que intenté reprimir.

—Me has hecho sangrar.

—Se rio—.

Sí, esto va a ser divertido.

—Con los labios de nuevo cerca de mi oído, susurró—: Si yo sangro, tú también.

La noche fue una que preferiría olvidar, pero Alexandria valió cada minuto.

Había hecho una promesa y, en cierto modo, Alton sabía que la cumpliría.

Aunque no iba a clavarle el cuchillo en el cuello, mi plan para esta noche tendría un resultado similar.

Lo había intentado todo.

Alexandria no escuchaba, y no la culpaba.

Era feliz.

Podía oírlo en su voz.

Mi hija no era como yo.

Era una Russell de pies a cabeza.

No le importaba Montague.

No amaba a Bryce.

Y con cada día que pasaba, el descontento de Bryce con su decisión se hacía más evidente.

En lugar de acercarnos a mi objetivo, como había pensado que estábamos hacía unas semanas, nos alejábamos cada vez más.

La revelación de que Alton había influido de alguna manera en el encuentro de Alexandria y Lennox fue la gota que colmó el vaso.

Ya sin las gafas de color de rosa de los Montague, vi las orejas al lobo.

Diablos, podía leerlo, hasta la letra pequeña.

Alton creía que había ganado.

No estaba segura de por qué no había tomado este camino antes.

Quizá quería creer en el destino.

Quería creer en los cuentos de hadas que Alexandria amaba de niña.

Quería creer en la promesa que hizo mi madre: que si hacía todo lo posible, todo saldría bien.

La realidad no era tan bonita.

La respuesta había estado al alcance de mi mano todo el tiempo.

Unas cuantas llamadas a la consulta del doctor Beck, más quejas sobre mis migrañas y el medicamento llegó.

Eso, combinado con la última receta, la que aún no había usado, me proporcionó un montón de pastillas.

Había librado mi mejor batalla.

Ahora, lo mejor que podía hacer por Alexandria era morir.

La respuesta era tan simple.

Mi muerte era una de las pocas escapatorias del testamento de Charles.

Si yo moría, la herencia revertía automáticamente a ella.

Por supuesto, Alton lucharía.

Lucharía contra ella.

Pero no ganaría.

Ella no solo tenía el testamento de su abuelo de su lado, también tenía a Lennox Demetri.

No lo conocía, pero tenía fe en que, si se parecía en algo a su padre, la ayudaría a conseguir lo que era suyo.

Sin embargo, la mejor arma de mi hija no era un trozo de papel ni un hombre.

Me enorgullecía enormemente ver que la mayor arma de Alexandria contra Alton y las atrocidades de la Mansión Montague era lo que siempre había poseído: su propia determinación.

Fiera.

Sonreí y dejé que mi deseo saliera audiblemente de mis labios: —Haz que llueva un infierno sobre él, cariño.

Con la cara lavada y vistiendo mi camisón y bata favoritos, abrí ambos frascos de pastillas y las vacié en un vaso.

Había más de las que esperaba.

Pero eran pequeñas.

Durante veinte años había sido una experta tragadora.

Estas pastillas no serían nada.

Empecé a servirme un vaso de agua cuando algo de mi memoria regresó.

Si iba a dejar este mundo, el último líquido que pasaría por mis labios sería una copa de la Colección Privada de Montague.

Levanté el teléfono junto a la cama y llamé a la cocina.

—¿Sí, señora Fitzgerald?

De repente me pregunté si tendría que conservar ese nombre en el más allá.

Supongo que dependía de dónde aterrizara.

Seguramente, Dios no me obligaría a conservarlo.

Satanás pensaría que era un castigo adecuado.

—Sí, traiga una botella de cabernet de Montague a mi suite, del 86.

—¿Una botella, señora?

—¿He tartamudeado?

—No, señora.

¿Una o dos copas?

Estúpida chica.

Todo el personal sabía que Alton se había ido, fuera de la ciudad hasta el fin de semana del Día del Trabajo.

—Una —respondí, colgando el auricular y deleitándome con la idea de que, por una vez, me importaba un bledo cuándo volvería Alton a casa.

Mientras esperaba, caminaba por el salón, inusualmente eufórica por mi futuro, o la falta de él.

No recordaba haberme sentido nunca tan segura de una decisión.

El peso de los años desapareció.

Si hubiera sabido la serenidad que sentiría, habría decidido este camino hace años.

Por otra parte, Alexandria podría no haber sido capaz de soportarlo hace años.

Quizá mi calma provenía de creer que ahora sí podía.

Unos golpes en la puerta.

—¿Señora Fitzgerald?

Me ceñí la bata con más fuerza a la cintura.

La voz no era la de una doncella sin rostro.

Era una que conocía, una que reconocía.

Pertenecía a Jane.

Oírla trajo consigo un torrente de emociones que había enterrado con éxito.

Había sido lo mejor que nos había pasado tanto a Alexandria como a mí.

Años atrás, Russell había dicho que Alexandria no me echaría de menos mientras tuviera a Jane.

Mis ojos se llenaron de lágrimas cuando entró, con el vino que había pedido, y recé para que Russell tuviera razón.

—Señora Fitzgerald, ¿está usted bien?

Asentí, apretando los labios.

—Señora, usted no suele estar disgustada cuando el señor Fitzgerald no está.

Negué con la cabeza.

—Jane, no estoy disgustada.

Solo estoy…

nostálgica.

—Déjeme ayudarla —se ofreció.

Antes de que pudiera detenerla, abrió la puerta del dormitorio.

La seguí, con el corazón latiendo a mil por hora.

Por favor, que no vea…

No tuve oportunidad de terminar mi súplica.

Jane cogió el vaso de la mesita de noche, cuya cuarta parte inferior estaba llena de pequeñas pastillas blancas y oblongas.

—¿Nostálgica?

—preguntó.

Negué con la cabeza y alargué la mano hacia el vaso.

—Jane, olvida que has visto esto.

Te prometo que es para mejor.

Es que…

yo…

Me rodeó con sus brazos, su abrazo engullendo mis hombros.

—Señora, no.

No puede hacer esto.

Ni a usted.

Ni a la señorita Alexandria.

Mi cabeza continuó moviéndose de un lado a otro.

—No lo sabes.

No lo entiendes.

—Sí lo sé.

—Por primera vez desde que la contratamos, su voz se tornó airada—.

Sí lo entiendo.

—No, Jane, no lo entiendes.

—Señora, no sé lo que usted cree que vemos o lo que oímos.

Pero lo vemos todo.

Señora, la señorita Alexandria la necesita.

—No es así.

Lo he intentado, pero esta es la respuesta.

—No lo es.

Mi cuello se enderezó mientras daba un paso atrás.

—No es tu lugar discutir conmigo.

—No puede despedirme desde el cielo.

—Antes de que pudiera responder, continuó—: Y tampoco puede asegurar el futuro de Alexandria desde allí.

—Puedo.

—Mi mano revoloteó hacia mi garganta mientras miraba alrededor del dormitorio principal que odiaba—.

Es la respuesta que debería haber visto hace años.

—No, señora.

Hay un codicilo.

Me volví hacia Jane.

—El señor Fitzgerald lo sabe —dijo—.

El señor Montague le dijo que se lo dijera a usted.

No lo hizo, ¿verdad?

La miré fijamente a sus ojos oscuros.

—¿Qué estás diciendo?

—Estoy diciendo…

—se irguió—.

…que veo.

Escucho y, señora, sé.

—¿Un codicilo?

¿Al testamento de mi padre?

—Sí, señora.

El señor Montague lo hizo justo antes de morir.

—¿Sabes lo que dice?

—pregunté.

—Nunca lo he leído.

—Negó con la cabeza—.

No es mi lugar, pero sí sé que enfureció mucho al señor Fitzgerald.

¿Qué no hacía enfadar al señor Fitzgerald?

Exhalé mientras mis rodillas cedían y me hundía en el borde de la cama.

—Ne-necesito leerlo.

—Mi mente, que momentos antes parecía clara, ahora se enturbiaba con esta nueva información—.

¿P-por qué no me lo dijiste?

—No sabía que no se lo había dicho.

—Se agachó hasta que nuestras miradas se encontraron—.

Y eso tampoco es mi lugar.

—No me lo dijo.

—Alcancé su mano—.

Gracias, Jane.

—Tenía tres días antes del regreso de Alton.

El aire llenó mis pulmones, dándome una determinación que creía perdida.

Aferrándome con fuerza a la mano de Jane, empecé a idear un nuevo plan—.

Mañana a primera hora, necesito ir a Savannah.

Necesito hacer una visita al despacho de Ralph Porter.

Jane sonrió y se levantó.

—Sí, señora, le diré a Bentley que esté listo a las nueve.

—Volvió a coger el vaso de pastillas—.

¿Va a necesitar estas?

Me encogí de hombros.

—Depende de lo que diga el codicilo.

—¿Qué tal si me las quedo yo, para que nadie las encuentre?

Asentí.

—Gracias, Jane.

Deja el vino.

—Sí, señora.

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