Deslealtad - Capítulo 97

Capítulo 97: Capítulo 32

Adelaide

La luz asaltó mis ojos mientras las paredes beis de nuestra suite se balanceaban; la ornamentada carpintería ya no se presentaba en líneas rectas, sino en ondas ondulantes que se arqueaban contra el color de contraste. Cerré los ojos de golpe y me aferré al colchón como si fuera una balsa salvavidas capaz de arrojarme a las profundidades del océano. Sin duda, eso era lo que tenía más sentido. En lugar de estar en una cama en una vieja mansión sureña, estaba siendo zarandeada en el mar sobre una sucesión de crestas de olas.

Las aguas turbulentas me revolvían el estómago y me martilleaban la cabeza.

Una migraña.

Apretando los párpados con más fuerza, expulsé toda la luz de mis ojos. El movimiento me provocó un dolor en la cara. No importaba. Sabía por experiencia que hasta la más mínima pizca de luz podía ser todo lo que se necesitaba para que mi cuerpo se rebelara por completo. Tal y como me sentía, no estaba segura de poder nadar hasta la orilla o encontrar el baño contiguo. Todo estaba demasiado lejos. Ojalá pudiera hundirme en mis almohadas como si fueran nubes de pelusa, y no duros bloques rellenos de fibra.

Concentrándome en mi respiración, exhalaba dos veces por cada inhalación. Poco a poco, el pulso acelerado en mis venas se ralentizó y mi cuerpo se relajó un poco. Intenté escuchar la habitación a mi alrededor, rezando por estar sola.

No había tenido un dolor de cabeza tan fuerte en años, no desde que empecé la medicación preventiva que tomaba religiosamente. Luché por recordar la noche anterior. El día anterior. Cualquier cosa. Era una niebla cubierta de humo oscuro. Mi memoria era una mañana de primavera fresca y húmeda, y la visibilidad era nula. Conocía el terreno. Lo había recorrido durante lo que parecía una eternidad, pero no podía encontrar una señal reconocible.

Lentamente, extendí la mano hacia la cama a mi alrededor y la palpé suavemente mientras confirmaba que, en efecto, estaba sola.

La respiración había ayudado.

Centímetro a centímetro, me moví hacia el borde del colchón, lentamente para no provocar una estampida de pezuñas que esperaba en la llanura la caída de la primera roca.

Con los pies acercándose al suelo, intenté levantarme, sentarme.

¿Cómo podía una mujer que pesaba menos de cincuenta y cinco kilos tener una cabeza que superaba fácilmente la tonelada?

Pesaba tanto, demasiado.

Me mordí el labio inferior mientras me incorporaba en la cama.

Éxito.

Estaba sentada.

Lentamente, intenté abrir los ojos. Solo uno al principio, permitiendo que solo la más tenue de las luces penetrara en mi mundo oscurecido.

Deslumbrante.

Las cortinas que cubrían casi dos paredes de nuestra suite estaban abiertas, permitiendo la entrada del sol de Georgia, que se derramaba en el interior, cubriendo la habitación en un asalto de iluminación.

¿Mañana? ¿Tarde?

No tenía otra referencia que la certeza de que no era de noche.

Mi teléfono y un reloj estaban a solo unos metros, pero sabía que enfocarme en los pequeños números sería esa primera roca, la que iniciaría la avalancha, la que incitaría la estampida a través de mi cuerpo. Como Mufasa de El Rey León, ciertamente perecería.

Con la cabeza firmemente sujeta entre las manos y los codos en las rodillas, trabajé para despejar la niebla. Recordé haber tomado mi medicina ayer y anteayer. Entendía cómo funcionaba. Omitir dosis disminuía su efecto. La medicación tardaba casi un mes en alcanzar su dosis efectiva. Nunca me saltaría una, ni una sola.

Anoche, Alton y yo habíamos ido a una cena cerca de la costa. El elocuente restaurante de mariscos era refinado y atendía a la élite de Georgia. Había sido nuestra primera salida en público con Bryce y Chelsea. No solo lo había acompañado ella a Evanston para otra declaración, sino que habían hecho más de una aparición por la ciudad. La gente del lugar empezaba a hablar. Aunque sabía que era solo cuestión de tiempo que Alexandria oyera los rumores, no me atrevía a ser yo quien se lo contara si no era en persona.

Ese era uno de los temas que había planeado tratar cuando visitara la Ciudad de Nueva York. Mis planes se habían frustrado mientras esperaba que Alton se fuera en uno de sus viajes. Normalmente ocurrían con frecuencia, pero últimamente se había quedado en la ciudad. No estaba segura de si era por el asunto de Chelsea, pero había cancelado su último viaje. Era la semana en que esperaba visitar a Alexandria. Jane había llamado y preguntado si podíamos reprogramarlo.

Dos semanas después y seguía esperando que Alton se fuera.

Se había convertido en la historia de mi vida.

La otra cosa que había pasado desde que Chelsea llegó fue que mi marido había estado demasiado atento. Supuse que tenía que ver con las apariencias. Sin embargo, no podía organizar un viaje de un día ni aunque lo intentara.

A pesar de todo, me había mantenido fiel a mi plan de intentar demostrar que Alton estaba involucrado de alguna manera en la orquestación del encuentro entre Alexandria y Lennox. Aunque había hablado con Natalie al respecto, nada parecía confirmar mis sospechas. En todo caso, por la reacción de Alton ante Chelsea, se estaba cansando de la farsa continua y estaba listo para finalizar las nupcias de Bryce y Alexandria.

No tenía sentido.

Agua fue todo lo que bebí ayer antes de la cena. Recordé a Alton subiendo una vez más a nuestra suite en lugar de quedarse abajo, preparándonos a ambos, siempre obediente, cócteles antes de la cena. El mío había sido vino. Mi primera copa del día. Y luego, en la limusina, me tomé una segunda copa.

El restaurante era simplemente precioso. Aunque intentaba ocultarlo, la incomodidad de Chelsea por estar fuera de su elemento era manifiestamente obvia. Si no odiara todo el plan, podría haber sentido una pizca de lástima por la pobre chica. Parecía que lo estaba intentando. También me hizo preguntarme si nada del refinamiento de Alexandria se le había contagiado durante sus años de convivencia.

Cómo Chelsea fue contratada para este puesto era algo que me superaba.

Apariencia. Sexo.

Al parecer tenía cerebro, pero yo aún no lo había presenciado. A medida que avanzaba la noche, tuve la sensación de que incluso Bryce estaba perdiendo la paciencia con algunas de sus formas poco refinadas. Las miradas que vi intercambiar entre ella y Bryce reforzaron mi creencia de que Alexandria no debería casarse con él.

Muchos no reconocerían las señales de advertencia, pero yo había vivido con ellas durante más de veinte años. El temor de Chelsea era real. Incluso sin la confirmación de hematomas físicos, estaba casi segura de que Edward Bryce Carmichael Spencer era, en efecto, hijo de su padre.

Ahí fue donde la noche comenzó a desvanecerse. Como una discoteca iluminada por luces estroboscópicas, había destellos de memoria. Nada destacaba. Nada parecía fuera de lugar. El restaurante. Otra copa en la terraza con vistas al océano. Una oportunidad para una foto de los cuatro. El viaje de vuelta a la mansión en limusina. Despertar en un torrente de sol.

Faltaban horas. Había grandes lagunas.

Dos copas de vino antes del restaurante y quizás dos durante la cena.

Era apenas la cantidad de alcohol de un almuerzo.

Quizás la pérdida de memoria había sido causada por el inicio de la migraña.

Lentamente, me levanté, me dirigí al baño y abrí el cajón de mi tocador. Con los ojos entrecerrados, vislumbré a la mujer en el espejo. Seguro que no era yo. Su pelo estaba inusualmente desordenado. Y sus ojos… Apreté las bolsas que parecían haber crecido debajo. ¿Por qué estaban tan hinchadas?

¿Qué demonios?

En cuanto se me pasara este dolor de cabeza, mi cirujano plástico estaría en marcación rápida.

Solo harían falta un par de mis Vicodinas para aliviar el dolor. Después de todo, no había tomado ninguna en bastante tiempo. Las había estado guardando para otro uso. Y entonces, Jane las encontró…

Rebusqué en el cajón, sacando frascos y arrojándolos sobre la encimera. El estrépito me destrozó los nervios mientras, uno a uno, recipientes de plástico grandes y pequeños llenaban el tocador. Eran los mismos que se encuentran en cualquier farmacia. Acetaminofén. Aspirina. Incluso ibuprofeno. No había ni un solo frasco de prescripción, ni un solo envase ámbar con mi nombre impreso en la etiqueta.

Ni Vicodina. Ni Percocet. Ni siquiera codeína.

¡Maldita sea, Jane!

Era obra suya. Lo sabía.

No solo se había llevado las pastillas que tenía en el vaso, sino que había entrado en nuestra suite, en mi habitación, en mi baño, y había vaciado los cajones y armarios de todos mis narcóticos. ¿Acaso no había visto el progreso que había hecho desde aquella noche, desde mi encuentro con Stephen?

Mi cuerpo tembló al imaginarme llamándola y gritándole.

Llamaría primero y gritaría después. No estaba segura de que mi cabeza pudiera soportar el volumen. Incluso la idea de hablar por encima de un susurro me revolvía el estómago y aumentaba el latido en mis sienes.

Un golpe en la puerta exterior de mi suite resonó como un martillo neumático en las baldosas de mármol del baño.

Gracias, bendito Señor. Tenía que ser Jane.

Agarrándome al marco de la puerta, me estabilicé, me ajusté el albornoz que había encontrado colgado cerca de la ducha y me dirigí hacia la puerta exterior de nuestra suite.

Esto me ahorraría la molestia de llamar.

Me alisé el pelo mientras atravesaba el salón de la entrada.

Otro golpe.

—Basta —mi petición fue apenas audible mientras buscaba con mano temblorosa el pomo de la puerta.

—Jane… —dejé de hablar cuando la expresión solemne del Dr. Beck se hizo nítida.

—Adelaide.

Entrecerré los ojos mientras intentaba dar sentido a su presencia. —¿Dr. Beck, por qué está aquí?

Me tomó la mano y la sostuvo suavemente en la suya mientras evaluaba su movimiento. —Vamos a sentarla. Está temblando.

No me moví del umbral. —¿Quién lo ha llamado?

—Una de sus empleadas. Dijo que me necesitaba, y veo que tenía razón —mientras hablaba, se movió hacia mí, haciendo que yo retrocediera hasta que ambos estuvimos dentro de la suite. Cerró la puerta en silencio—. ¿Cómo se encuentra? —sus palabras sonaron en voz baja con una inflexión de simpatía.

Me llevé las manos a las sienes. —Tengo una migraña y no encuentro mi medicina. Estaba a punto de llamar a Jane. Creo que ella sabe dónde está.

La cabeza del Dr. Beck se movió de un lado a otro. —Adelaide, le he recetado el valor de más de dos meses de Vicodina en los últimos treinta días. Entiendo que las cosas se pueden extraviar, pero esto se está yendo de las manos.

—Sí, lo sé. No la he tomado. No necesito que me dé más. Necesito que Jane me traiga la medicina que tengo.

—¿Por qué tendría Jane su medicina?

—Porque… ella me cuida —me erguí de hombros—. Es su trabajo. Ahora dígame por qué está aquí.

—Me llamaron y me pidieron que viniera —dijo de nuevo—. Me dijeron que necesitaba más medicina. Que no se despertaba y, con el señor Fitzgerald fuera de la ciudad, su gente estaba preocupada.

¿Fuera de la ciudad? No había dicho que se fuera de la ciudad.

Debería llamar a Stephen y ver si ha averiguado algo más. Podría llamar a Alexandria e ir a Nueva York. Los pensamientos iban y venían… momentos fugaces de comprensión cognitiva. Me volví hacia el Dr. Beck. —¿Qué hora es?

El Dr. Beck miró su reloj. —Son casi las cuatro.

Abrí los ojos de par en par, solo para volver a cerrarlos. Inhala. Exhala. —¿De la tarde? No. No pueden ser las cuatro. Tengo un almuerzo en el museo.

La mano del Dr. Beck cubrió la mía. —¿Cuántas Vicodinas ha tomado?

—No he tomado ninguna. No las he necesitado. No desde que me recetó la medicación diaria. Bueno, no desde que empezó a hacer efecto. Esta es la primera migraña en meses, quizás más tiempo.

—Sin embargo, usted misma llamó a la consulta para pedir más Vicodina hace solo unas semanas.

Dejé escapar un largo suspiro. —Para situaciones como esta. Para tenerla a mano —negué con la cabeza—. Doctor, ¿cómo ha pasado esto? Yo… no recuerdo la noche anterior.

—¿Qué quiere decir con que no lo recuerda?

—Hay lagunas, como desvanecimientos.

—Le he hablado de los efectos secundarios de los narcóticos y el alcohol.

—Pero no he tomado los narcóticos. Y… —hablé más alto de lo que pretendía— …mi consumo de alcohol ha disminuido.

El Dr. Beck bajó la vista hacia mi mano bajo la suya. —Adelaide, sigue temblando. Me han dicho que no ha comido. Necesita comer.

La confusión y la niebla se sumaron a mi inquietud. —Una Vicodina, por favor, Dr. Beck. Sé que tiene una. Nunca viene a verme sin ella.

El Dr. Beck abrió el maletín que había dejado en el suelo, cerca de su silla. —¿No ha tomado ninguna hoy?

—Acabo de despertar. No entiendo lo que está pasando.

Sacó un frasco ámbar del maletín. La visión fue como mostrarle un tarro de galletas a un niño pequeño. Mi ritmo cardíaco aumentó por la expectación. El Dr. Beck giró el tapón a prueba de niños y vertió un puñado de comprimidos blancos y oblongos en su mano.

Se me hizo la boca agua mientras me pasaba el labio inferior entre los dientes y tragaba. Eran comprimidos de cinco miligramos. Los reconocería en cualquier parte.

—Doctor, esas son solo de cinco. Necesito dos.

A regañadientes, tomó dos de su mano y vertió el resto de nuevo en el frasco. —¿Le traigo un vaso de agua?

Señalé hacia el aparador alto al otro lado de la habitación. —Ahí hay agua.

El Dr. Beck retuvo las pastillas mientras se dirigía al aparador alto, sin duda evaluando las botellas de alcohol. Era, después de todo, el lugar donde últimamente Alton había decidido preparar sus cócteles de la noche. Tras llenar un vaso con agua de una botella, levantó una botella descorchada y vuelta a tapar de la Colección Privada de Montague. —¿Ha bebido algo de esto hoy?

—No. Acabo de despertar —la exasperación y la desesperación eran evidentes en mi voz.

Regresó y me entregó el vaso de agua. Tomé un sorbo y luego extendí la mano para recibir las cápsulas.

—Adelaide, creo que debería hacerle algunas pruebas. La pérdida de memoria. Dormir todo el día. Esto no es propio de usted.

Los dedos de mi mano se abrieron y cerraron en una súplica silenciosa por las pastillas. Tras un momento de vacilación, colocó las cápsulas en mi palma. Antes de que pudiera llevármelas a la boca, me sujetó el puño cerrado.

—Venga a mi consulta mañana.

No era una petición. No importaba. En ese momento, habría aceptado cualquier cosa. Podría haber sido el mismo diablo —lo conocía íntimamente—. Habría dicho que sí sin importar la petición o la orden, siempre que consiguiera las pastillas.

—Sí.

Charli

Le envié a Chelsea otro mensaje de texto. Era mi rutina diaria: cada mañana antes de clase y cada tarde de camino a casa. Empezaba a preguntarme si habría cambiado de número. Eso era lo que pasaba con los mensajes de texto: el remitente no tenía forma de saber si el destinatario realmente recibía el mensaje. No era como el correo electrónico, que te devolvía un mensaje como no entregable. Y lo había hecho.

La dirección de correo electrónico de Chelsea, la que había tenido todo el tiempo que estuvimos en California, ya no estaba activa.

Repasé mis mensajes de texto. Habían pasado más de tres semanas. No solo no podía localizar a Chelsea, sino que tampoco podía localizar a su madre. Todas mis llamadas a Tina Moore habían ido directas al buzón de voz, que estaba lleno. Desesperada, busqué a su madre en Internet. No sabía por qué no respondía a mis llamadas al móvil, pero quizá todavía tenía un teléfono fijo.

Mi corazón dio un vuelco con un atisbo de esperanza cuando encontré un número.

Mientras Clayton me llevaba de vuelta al apartamento, guardé su número y llamé.

—¿Hola? —respondió la voz.

Reconocí a Tina Moore de inmediato. —Señora Moore, soy Alex Collins.

—Alex —su tono, normalmente sociable, se apagó—. Me alegra saber de ti. Me sorprende que hayas llamado.

Apreté el teléfono con más fuerza. —¿Por qué te sorprende?

—Es que Chelsea me contó lo que pasó. No te culpo por estar enfadada. A veces las cosas pasan. Yo misma me quedé de piedra.

Negué con la cabeza. —No sé de qué hablas. Llevo casi tres semanas intentando localizar a Chelsea. Ha cambiado de correo electrónico y ni siquiera estoy segura de que le lleguen mis mensajes.

—Probablemente no —dijo Tina con naturalidad—. Ahora tiene un teléfono nuevo por su trabajo. No creo que esté usando los dos.

Saber eso me hizo sentir mejor, en cierto modo. Al menos Chelsea no me había estado ignorando, pero ¿por qué no me había llamado? —¿Su trabajo? —pregunté—. La última vez que hablamos me dijo que no había conseguido el trabajo en DC.

—No, en DC no. Está en Savannah.

Parpadeé mientras Clayton nos llevaba a través del tráfico de última hora de la tarde. —¿Qué? ¿Está en Savannah, como en Georgia?

—Sí, cariño. Deberías hablar con ella. Esto es bastante incómodo.

¿Desde cuándo le preocupaba a Tina Moore que algo fuera incómodo? —Me encantaría hablar con ella. No sé por qué piensa que estoy enfadada. Estoy preocupada. He estado muerta de preocupación desde nuestra última conversación.

—No hay nada de qué preocuparse. Chelsea está bien. Está trabajando para una gran empresa de cigarrillos en el departamento de recursos humanos. Qué tonta, pensaba que alguien con un título en psicología se dedicaría a la terapia o algo así, pero al parecer es una buena base para RR. HH.

¿Cigarrillos? ¿Quería decir tabaco?

Tenía que estar interpretándolo mal de alguna manera. —La empresa, ¿sabes el nombre?

—Sí. Cielos, lo ha dicho unas cuantas veces. Milburn o Montgate… algo así. Ya sabes, como la vieja obra de Shakespeare que todo el mundo lee en el instituto.

—¿Montague? —pregunté. El ácido me burbujeó en el estómago al pronunciar el nombre—. Corporación Montague.

—¡Creo que es ese! —declaró Tina triunfalmente.

—¿Chelsea está trabajando para la Corporación Montague?

—Sí, en su departamento de RR. HH.

Me importaba una mierda en qué departamento estaba. Me preocupaba más por qué demonios mi mejor amiga estaría trabajando para Montague. Tenía que saber que era la empresa de mi familia. ¿O no? Había evitado a propósito todo lo relacionado con Montague mientras estaba en Stanford. Chelsea sabía que mi apellido era Collins y que el de mis padres era Fitzgerald. No recordaba si alguna vez había mencionado a Montague. Pero, sin duda, sabía que yo era de Savannah.

—Señora Moore —pregunté—, ¿por qué cree Chelsea que estoy enfadada?

—Bueno, como te he dicho, deberían hablar. ¿Sigues viendo a ese caballero increíblemente guapo?

¡Cambio de tema!

—Sí. Por favor, no cambies de tema.

—No lo hago. Ese es el punto. Eso fue lo que le dije. De verdad, deberían hablar.

Respiré hondo y sostuve el teléfono entre el hombro y la oreja mientras abría la cremallera de mi mochila y buscaba un bolígrafo y un trozo de papel. —¿Podrías darme su nuevo número, por favor?

—N-no lo sé.

—Esto no tiene ningún sentido. ¿Cómo que no sabes si puedes darme su número? Es mi mejor amiga y algo no va bien. Puedo sentirlo. —Me estaba alterando más que antes de llamar.

—Sabes, yo creo en esas cosas.

—¿Qué?

—Es como un sexto sentido. Creo que son reales.

La mujer estaba loca de remate.

—¿Su número? —pregunté de nuevo.

—Alex, cariño, le diré que hemos hablado. Le diré que te llame. Realmente no pareces tan enfadada como ella dijo.

—Con ella no —aclaré—. Estoy enfadada por no poder localizarla.

—Sí, bueno, se lo haré saber. Tengo que irme ya.

—Gracias, señora Moore. —Por nada.

Sostuve mi teléfono mientras miraba por la ventanilla del coche. El cielo estaba gris y una lluvia fría había estado cayendo de forma intermitente durante todo el día. Era el tiempo perfecto para cómo me había hecho sentir esa llamada.

¿Qué demonios?

Chelsea estaba trabajando para Montague. Quizá por eso pensaba que me enfadaría. Quizá sí sabía que era la empresa de mi familia, y yo sabía sin duda que ella sabía lo que yo sentía por mi familia. Pero un trabajo es un trabajo.

Si la habían contratado basándose únicamente en su título y sus cualificaciones, me importaba una mierda. Me alegraba por ella. Lo que me preocupaba era el roedor de la sospecha que empezó a cobrar vida en los recovecos de mi mente: la creencia de que no todo era tan simple.

¿Por qué le ofrecerían un trabajo en Montague a mi compañera de piso, Chelsea Moore, que a mi madre nunca pareció caerle bien?

Alguien estaba tramando algo y temía que Chelsea fuera la que acabara herida en el proceso.

Una vez de vuelta en nuestro apartamento, fui a mi despacho y busqué en Google «Corporación Montague». La foto del director general en la página web me puso la piel de gallina. Probablemente tenía más de diez años. El pelo de Alton aún conservaba un toque de rubio, pero sus ojos eran tan pequeños y penetrantes como siempre.

Me había sentado bien ser sincera con Nox sobre cosas de mi infancia. Había dicho la verdad, pero no de forma demasiado explícita. Ver la foto de Alton me llenó del pavor que solía sentir al saber que estaba en casa, bajo el mismo techo. No eran solo los castigos corporales o que yo fuera una decepción constante. Era su necesidad de degradar y menospreciar todo, desde mis elecciones hasta mis logros. Era como si hacerlo lo hiciera más poderoso.

Sabía que Alton no tenía nada que ver con la contratación diaria de empleados en la Corporación Montague. Ese trabajo estaba por debajo de él, a menos que fuera para contratar a sus propias asistentas. Le gustaba participar en eso. Juventud, pechos grandes y piernas largas eran los principales requisitos. Estaba bastante segura de que esos atributos en particular se valoraban más que la capacidad de leer y escribir.

Se me revolvió el estómago al pensar en Chelsea trabajando cerca de él. Gracias a Dios que estaba en RR. HH. y no en administración.

Navegué por la página web hasta que encontré un número de teléfono de información.

Dudando si usaría mi nombre completo, guardé el número en mi teléfono y pulsé llamar. Tuve que pulsar una cantidad incesante de números, pero finalmente llegué a una persona real.

—Corporación Montague, ¿en qué puedo ayudarla?

—Intento localizar a una de sus empleadas —respondí.

—Señora, este es el número de información general.

—Entonces necesito el número de su departamento de recursos humanos.

—Si se trata de una consulta de empleo, le pedimos que visite nuestra página web en www…

—No —dije, interrumpiendo a la recepcionista—, no es una consulta de empleo. Necesito hablar con una empleada que trabaja en RR. HH.

—¿Sabe la extensión de la persona?

—No —dije con incredulidad—. Por eso la he llamado.

—Lo siento…

—¿Su nombre? —pregunté, usando mi tono más autoritario.

—Kate.

—Kate, ¿quizá le gustaría saber mi nombre?

—Señora, no puedo…

—Alexandria Montague Collins. Mencionaré su falta de ayuda a mi padre, Alton Fitzgerald, la próxima vez que hablemos. —Escupí las palabras, sin querer que permanecieran en mi lengua más de lo necesario. Kate no tenía por qué saber que no tenía intención de hablar con él en un futuro próximo.

—Señorita Collins, lo siento. ¿Puedo pasarla con recursos humanos? ¿A qué empleada le gustaría localizar?

—Chelsea Moore. Creo que fue contratada recientemente.

—Sí, debería seguir en nuestro directorio…

De repente, Kate y yo éramos las mejores amigas. No había nada que no pudiera hacer para ayudarme, excepto pasarme directamente con Chelsea. Según la persona que respondió en RR. HH., la Srta. Moore estaba fuera de la oficina, pero tomarían mi mensaje.

Mientras colgaba, reflexioné sobre lo que acababa de averiguar. Como mínimo, había confirmado que Chelsea estaba bien. Vivía en Savannah y trabajaba en la Corporación Montague. No podía encontrarle pies ni cabeza al porqué, pero esa información era más de lo que sabía esta mañana. También sabía que debía dejar de enviar mensajes de texto a un teléfono que ya no usaba.

Consideré la posibilidad de llamar a mi madre o a Jane para preguntarles qué sabían, pero ¿qué probabilidades había de que alguna de ellas supiera algo sobre Chelsea? Estaba segurísima de que mi mejor amiga y mi madre no frecuentaban los mismos establecimientos. Me imaginé a Chelsea con un vaso de plástico para llevar en la calle River. Mi madre nunca había estado en la calle River de noche, y eso que había vivido en Savannah toda su vida.

Me quedaba una última esperanza.

Como nada de esto tenía sentido para mí, decidí llamar a la única persona que le daba sentido a todo.

—Deloris —dije cuando contestó.

—Alex. ¿Está todo bien?

—Sí, bien. —Mientras las palabras salían de mis labios, oí abrirse la puerta principal del apartamento. Me quedé quieta y escuché, sabiendo que era demasiado pronto para Nox.

—¿Hola? —La amable voz femenina llegó desde el salón mientras el sistema de alarma pitaba con la introducción de un código.

Tapé el auricular. —Lana, estoy en mi despacho.

En apenas unos segundos, cruzó el umbral. Lana era una mujer de buen ver, de unos cuarenta y pocos años, con el pelo castaño hasta los hombros y una complexión atlética. Siempre que la veía, vestía de manera informal con vaqueros y zapatillas Sketchers. Supongo que no había necesidad de vestir de forma elegante para cocinar, limpiar y hacer la colada.

—Solo soy yo —dijo con una sonrisa—. Nunca estoy segura de si hay alguien.

—Solo yo —confirmé—. Pero no te molestaré. El señor Demetri ha dejado muy claro que prefiere tu cocina a la mía.

Sus mejillas se alzaron mientras sonreía radiante ante el cumplido. —Estoy segura de que si tuvieras más tiempo…

La interrumpí con un gesto de la mano. —No. El tiempo no mejorará mis habilidades culinarias. —Señalé mi teléfono.

—Ah, lo siento —dijo en un susurro—. Estaré en la cocina.

Asentí mientras volvía a hablar con Deloris. —Perdona, Deloris. Acaba de llegar Lana.

—¿Qué puedo hacer por ti? —preguntó Deloris.

—Acabo de enterarme de que Chelsea tiene un nuevo trabajo.

—¿Ah, sí? —preguntó con más preocupación en la voz de la que parecía justificada.

—No es malo —la tranquilicé—. Al menos, espero que no lo sea.

—¿No lo es?

—Su madre me ha dicho que está trabajando para la Corporación Montague. ¿Crees que es una coincidencia o simplemente raro?

—Supongo que podría ser cualquiera de las dos cosas.

Incliné la cabeza y alargué mi súplica. —Me preguntaba… si en tu tiempo libre… podrías investigar un poco. Solo quiero saber que mi familia no está tramando algo.

—Veré qué puedo averiguar.

Un peso se me quitó del pecho como si le hubiera pasado el testigo de la preocupación. Por lo poco que había averiguado sobre mi fondo fiduciario, sabía que estaba pasando mi angustia a manos capaces. —Gracias, Deloris. Eres la mejor.

El sonido de una llamada entrante sonó en mi teléfono. Miré la pantalla.

NOX – NÚMERO PRIVADO

No había cambiado el nombre que él había guardado en Del Mar.

—Tengo que colgar. Me llama Nox.

—De acuerdo. Te haré saber lo que descubra —respondió Deloris.

—Gracias de nuevo.

Deslicé el dedo por la pantalla.

—Hola —dije con más alegría en la voz de la que había sentido en toda la tarde.

—Princesa —la voz profunda y aterciopelada de Nox retumbó en mi interior, barriendo los últimos rastros de ansiedad por Chelsea y llenándome con su presencia—. Dime que estás en casa —exigió.

Mis dedos fueron instintivamente a mi collar. —Estoy segura de que puedes mirar tu teléfono y averiguar exactamente dónde estoy.

—Puedo —confirmó—. Pero me gusta más oírlo de ti.

—Estoy en casa.

—¿Está Lana ahí?

—Acaba de llegar —dije.

—Dile que no se preocupe por la cena. Esta noche llevo a cenar fuera a la mujer más despampanante de la Ciudad de Nueva York.

—¿Ah, sí? ¿Y qué comeré yo mientras estás fuera? —pregunté con una sonrisa burlona.

—¿He mencionado cuánto me encanta esa boca tan atrevida?

—¿Hay alguna ocasión especial? —Mis pensamientos oscilaban entre la emoción de salir en una cita y el trabajo de lectura que tenía que entregar el lunes.

—Sí —su voz se ralentizó—. Pienso agasajarla con vino y una buena cena para poder seducirla después.

Mi corazón se aceleró mientras mis mejillas se sonrojaban. —Señor Demetri, eso suena intrigante. Sin embargo, apostaría a que cualquier mujer estaría abierta a la sugerencia de su seducción, incluso sin el vino y la cena.

—Pero verás, no quiero a cualquier mujer. Quiero a la mujer que me deja sin aliento a diario. Quiero a la mujer cautivadora y seductora que me vuela la cabeza con sus respuestas tercas e impertinentes. Quiero a la mujer que es inteligente más allá de mi comprensión. Sé que está excesivamente dotada, porque lee esos libros de derecho ridículamente gruesos que me harían dormir con un solo párrafo. Y sé que lee esos libros porque, aunque tiene su propio despacho y le he dicho que no lo haga, los deja tirados por el apartamento.

Mi sonrisa se ensanchó. —¿Quizá deberías mencionárselo?

—Sí, princesa, recordarle mis reglas era parte del plan de esta noche.

Me removí incómoda en mi silla. —¿Después del vino y la cena?

—Cuando yo diga, porque déjame decirte que ahora mismo hasta el pensamiento de lo que tengo planeado me está poniendo incómodo. Verás, tengo la suerte de saber lo que es tener a esa mujer despampanante cerca de mí, escuchar su dulce voz… sus gemidos y gritos.

¡Joder!

—He visto su buen culo enrojecido y sé lo apretada que está cuando se viene a mi alrededor.

—Jesús, Nox. —Mis palabras fueron más bien un quejido mientras mi culo hormigueaba con un enrojecimiento fantasma. Me encantaba que, incluso después de mi confesión sobre los problemas de mi infancia, Nox no me tratara con guantes de seda. En cambio, me hacía sentir fuerte y capaz en medio de su dominación.

—Así que sé una niña buena —dijo— y dile a Lana que se vaya, o podría encontrarse con más espectáculo del que desea.

Asentí, tratando de humedecer mi lengua y mis labios, pero era bastante obvio que mi boca se había secado, enviando toda la humedad a otra parte de mi cuerpo. —Sí, señor Demetri. ¿Y cuándo llegará?

—A las seis en punto, pero tienes una entrega que llegará en cualquier momento.

—¿Ah, sí?

—Tu ropa para nuestra velada —dijo—. Escucha con atención, porque espero ser obedecido. Los únicos artículos que quiero que añadas al conjunto que llegará son esos zapatos negros de «fóllame» y tu collar.

Mis entrañas se retorcieron al recordar los zapatos que describió, plantados en el salpicadero del Boxster en la Autopista 101.

—Haz lo que te digo —advirtió Nox— y seré bueno y dejaré que te corras. Creo que es hora de devolverle la vida a tu vibrador.

—¿Y si no hago lo que dices? —pregunté en tono juguetón.

Nox se rio. —Atrevida y sexi. No te preocupes, princesa, también tengo planes para eso.

La línea se cortó.

Me quedé sentada sin moverme durante un minuto, mi pecho subiendo y bajando con respiraciones exageradas mientras imaginaba las posibilidades de los planes de Nox. Y entonces, al oír el sonido de ollas y sartenes proveniente de la cocina, me puse de pie.

—Lana —la llamé mientras me dirigía hacia ella.

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