Desnudada por el Dios de la Mafia - Capítulo 39

39: Perdí la noción del tiempo 39: Perdí la noción del tiempo Nonnina esperaba a que Luca llegara.

No había podido pegar ojo.

Siempre que no estaba en casa al anochecer, se preocupaba.

Al hombre le habían disparado más veces de las que podía contar.

Estaba sentada en su silla junto a la ventana, con el rosario enrollado en los dedos.

Cada coche que pasaba la hacía enderezarse.

Cada sirena lejana le oprimía el pecho.

Una vez se había pasado un año en el hospital, recuperándose de un disparo.

Tubos por todas partes, máquinas que respiraban cuando sus pulmones se negaban a hacerlo, médicos que susurraban palabras que creían que ella no podía oír.

Una vez había estado en la cárcel durante meses.

Aquello casi la destrozó más que las balas.

La cárcel significaba muros que no podía cruzar, puertas que no podía abrir.

Significaba esperar llamadas telefónicas que eran demasiado cortas y terminaban demasiado rápido.

Significaba interpretar su estado de ánimo a través del tono de un simple «Estoy bien, Nonnina», sabiendo perfectamente que no lo estaba.

Así que se preocupaba.

Constantemente.

La preocupación se había convertido en su segundo latido.

Siempre que no volvía a casa, esperaba.

Siempre esperaba.

Sin importar la hora, sin importar el dolor en sus rodillas o la regañina del médico sobre el sueño.

Puede que Luca infundiera miedo en las calles, pero en esta casa seguía siendo su niño.

Su Diablillo.

Así que cuando oyó llegar el coche sobre las tres de la mañana, con los neumáticos crujiendo suavemente en la entrada, exhaló un suspiro de alivio.

Se calzó las chanclas y caminó arrastrando los pies hacia las escaleras.

—Manteniendo a una anciana despierta hasta el amanecer.

Este chico todavía me va a matar.

Tenía un discurso preparado.

Y uno bueno, en italiano.

Pero entonces lo vio salir del coche lentamente.

Y en sus brazos estaba Veronica.

Con la cabeza apoyada en su pecho.

Nonnina se detuvo.

Su enfado se desvaneció al instante.

Su Diablillo por fin se había convertido en un hombre.

Podía verlo.

En la forma en que la sostenía.

En la forma en que ajustaba su agarre inconscientemente, protegiéndola del fresco aire de la noche.

En la forma en que su rostro se suavizaba cuando la miraba.

Pero, sobre todo, lo vio en sus ojos.

—Madonna santa —susurró Nonnina.

Al principio no la vio.

¿Quién era esa mujer que tenía a su Diablillo comiendo de su mano?

Estaba contenta.

Realmente contenta.

Había rezado por este momento más tiempo del que le gustaría admitir.

Pero también conocía el precio.

Los hombres Genovese desaprobaban el amor porque el amor era una debilidad que el mundo explotaría con gusto.

Luca caminó hacia ella.

—Lo siento, Nonnina.

Se me ha pasado el tiempo.

Nonnina lo observó mientras pasaba de largo.

Dejó a Veronica con delicadeza en la cama del apartamento de detrás de la mansión, el que Nonnina le había preparado antes.

La arropó con la manta.

Nonnina lo siguió fuera.

—Esto es un problema, Diablillo —dijo finalmente.

—Sí, Nonni.

Lo es.

—¿Qué vas a hacer?

—preguntó ella.

—No lo sé.

—Vamos.

Vete a la cama.

Descansa un poco.

Ella estará bien.

—La mano de Nonnina se posó ligeramente en su hombro.

Él asintió, sintiendo que la tensión de la noche disminuía un poco, pero sin desaparecer.

Sus pensamientos ya daban vueltas en torno a Veronica.

Volvió a entrar en la mansión propiamente dicha.

Cada habitación parecía susurrar su nombre, cada eco un recordatorio de que ya no era intocable.

En su mente, se repetía el recuerdo de sus labios, su voz y el desafío en sus ojos.

*****
Cassidy entró en la sala de brigada de la comisaría a las siete en punto, y el zumbido matutino de las impresoras y las conversaciones apenas lograron calmar la espiral de ansiedad que sentía en el pecho.

Buscaba a una persona, y solo a una: el detective Voss.

Voss era el hombre que se negaba a dejar que Luca Genovese se saliera con la suya, la única persona que había atado cabos desde el empresario tranquilo que parecía un ángel hasta el temido Dios de la mafia que en realidad era el diablo.

Voss estaba desplomado en su escritorio, medio dormido, con un expediente abierto etiquetado como «Luciano Genovese» sobre la mesa.

Cassidy golpeó el escritorio con el puño, haciendo temblar los papeles y despertando a Voss por completo.

El detective se enderezó de un salto, con los ojos muy abiertos y el pelo alborotado.

—¿Señor Grant?

¿Está todo bien?

—graznó.

—¡No, no está todo bien!

—espetó Cassidy, inclinándose sobre el borde del escritorio—.

¡Dijo que me llamaría para ponerme al día, detective Voss.

¡Dijo que me mantendría informado!

—Todavía estoy esperando la aprobación de mi capitán para este caso —masculló Voss, frotándose los ojos e intentando recuperar la compostura.

—¡Al diablo con la aprobación!

—ladró Cassidy—.

Luca… dijo algo anoche cuando vino a mi casa… con Veronica…
—¿Fue a su casa?

¿Con ella?

—Sí —respondió Cassidy.

—¿Está bien?

—¿Cómo va a estar bien?

—replicó Cassidy, apretando los puños—.

Este hombre la tiene cautiva.

Puede que no parezca herida, pero la conozco.

Conozco esa mirada en sus ojos cuando está aterrorizada, y está haciendo todo lo que puede para parecer serena.

—Escuche, señor Grant.

Las mujeres se quedan anonadadas con Luca todo el tiempo.

He lidiado con él lo suficiente como para saberlo.

No creo que su novia sea diferente.

—Se equivoca —espetó Cassidy—.

Es terca, es lista y… me quiere.

Lo dijo… justo ahí, delante de él.

Mientras él estaba allí de pie.

—Apretó la mandíbula y sus manos se cerraron en puños, temblando de furia.

Voss entrecerró los ojos.

—¿Y qué dijo él?

La mirada de Cassidy se ensombreció.

—Dijo que el NYPD es suyo.

Eso es exactamente lo que dijo.

Significa que es intocable.

Voss… no puede consultarlo con nadie.

En el momento en que lo haga, alguien que trabaje para él lo sabrá.

Alguien le avisará, y entonces… entonces ella no tendrá ninguna oportunidad.

Voss miró alrededor de la sala de brigada.

Tenía razón; Voss no podía negarlo.

La última vez que tuvieron a Luca, lo tenían acorralado, con pruebas acumuladas suficientes para enterrarlo y, sin embargo, de alguna manera, todo se les había escapado de las manos.

Los testigos se esfumaron, los expedientes desaparecieron, incluso los hombres del departamento que habían sido lo suficientemente leales como para pasar información se habían quedado en silencio.

Por supuesto, siempre existió ese inquietante rumor de que alguien en el NYPD le rendía cuentas, pero afirmar que «el NYPD era suyo» sonaba al tipo de bravuconada exagerada que un criminal siempre exhibe.

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