Desnudada por el Dios de la Mafia - Capítulo 51

51: Dame todo 51: Dame todo El cuerpo de Vee temblaba contra el suyo, con las uñas clavadas en sus hombros y la respiración entrecortada.

—Yo… Dios… Luca… —gimió ella, temblando, con los labios entreabiertos y los ojos apretados—.

Por favor… no pares.

No puedo… no puedo contenerme…
Él siempre había sido un hombre que tomaba lo que quería; pero con ella, se trataba de construir, de moldear.

—Luca… —jadeó ella—.

Estoy… tan cerca… por favor…
—Dámelo todo, Bambola.

Su cuerpo se estremeció con violencia, un escalofrío de rendición recorriéndola de la cabeza a los pies.

El orgasmo la golpeó con fuerza, incluso más que nunca.

Él deseaba besarla con locura, pero como ella no se lo pidió, no iba a hacerlo.

—Y bien, ¿ves… eso?

—dijo Luca mientras la observaba bajar de su clímax—.

Eso… no puedes fingirlo.

Vee dejó escapar un suspiro tembloroso, con el cuerpo vibrando y las réplicas del placer recorriéndola en lentas y traicioneras oleadas.

Sentía las piernas débiles, todavía buscando el equilibrio en un mundo que se había desviado varios grados de su eje.

Asintió, incapaz de invocar su ingenio.

—Tengo que irme —dijo—.

¿Puedo irme?

Luca se apartó de ella al instante.

Debería haberle pedido que se quedara.

Lo sabía.

Quedarse significaría intimidad.

No confiaba en sí mismo para eso.

—Por supuesto —dijo en su lugar, enmascarando la vacilación.

Estaba justo en la habitación de al lado.

Lo bastante cerca.

Se deslizó fuera del tocador.

Solo entonces se percató de una mancha oscura en la madera pulida, inconfundible, imposible de ignorar.

La evidencia.

La prueba.

El estómago se le revolvió de vergüenza.

Se había entregado a él.

Le había dado permiso.

Le había ofrecido un sí.

Al hombre que tenía el destino de su hermana en sus manos.

Al hombre que acababa de decirle que no había nada que pudiera hacer.

Apretó los labios, parpadeando rápidamente, estabilizándose antes de que la oleada de emoción pudiera desbordarse y avergonzarla aún más.

Había dejado que Luciano Genovese la hiciera correrse.

Lo había deseado.

Lo había necesitado.

Y lo que era peor, sabía, con una claridad que la aterrorizaba, que no sería la última vez.

Que pronto, aterradoramente pronto, sería ella quien le suplicara por más.

Por todo.

Le suplicaría que se la follara.

Estuviera o no a salvo su hermana.

Luca la observó en silencio mientras se recomponía, notando cómo enderezaba los hombros y se ceñía la bata con más fuerza.

Vee dio un paso atrás, luego otro, poniendo distancia entre ellos.

Con cada paso, sus pensamientos se deshacían un poco más.

Él tenía razón.

No había entrado en este mundo de locos solo por su hermana.

Esa había sido la excusa a la que se aferraba, la noble razón con la que se alimentaba para poder dormir por la noche.

Pero la verdad era más oscura, más enrevesada y mucho más peligrosa.

Este mundo la intrigaba.

Las reglas que se doblaban en lugar de romperse.

El poder que no se disculpaba por existir.

El hombre que se hacía llamar el diablo y no pedía perdón por las cosas que era capaz de hacer.

La excitaba.

La aterrorizaba.

La atraía.

Deseaba a Luciano Genovese.

Al diablo.

¿Cuán retorcido era eso?

Se detuvo, con la mano en el pomo, y lo miró por última vez.

Él seguía de pie donde lo había dejado, observándola.

Ninguno de los dos habló.

Luca la vio marchar, vio que ni siquiera dudó; simplemente se dio la vuelta y se alejó de él a toda prisa.

Acababa de darle el mejor orgasmo de su vida.

Si se le permitía decirlo.

Y, desde luego, se lo permitía.

Y ella huyó.

—¿Así que esto es lo que se siente?

—murmuró, mirando fijamente la puerta—.

Bueno, joder.

Se miró los pantalones.

El bulto de su polla dura era inconfundible, tenso, ofendido porque ella no se había quedado a terminar lo que había empezado.

Su cuerpo seguía atrapado en el ritmo de ella, todavía persiguiendo el fantasma de su calor.

—Increíble —masculló.

Su mano fue hacia allí por instinto, los dedos cerrándose sobre el grueso miembro a través de la tela.

Señor, otra vez no.

Esto se estaba convirtiendo en un problema.

Un problema real y humillante.

Luciano, el puto Genovese.

Reducido a un puto pajillero.

Dejó escapar una brusca bocanada de aire y apartó la mano de un manotazo, caminando de un lado a otro una, dos veces, antes de detenerse en seco y fulminarse con la mirada en el espejo.

Marcas en sus brazos donde ella había clavado las uñas, rojas y ya oscureciéndose.

—Jodidamente genial —le dijo a su reflejo—.

Absolutamente jodidamente genial.

El tocador aún conservaba la evidencia de lo que ella había hecho, de lo que él le había arrancado.

Eso lo quebró.

Sus dedos se metieron en sus pantalones esta vez sin dudar, sin contención.

Su palma se envolvió alrededor de su polla furiosa, masturbándola con fuerza, rápido, castigándose.

Su otra mano se arrastró por el tocador, el pulgar hundiéndose en la humedad que ella había dejado.

Joder.

La esparció entre sus dedos.

Los gemidos de ella se repetían en su cabeza, sin filtro.

La forma en que su voz se quebraba cuando suplicaba.

La forma en que su cuerpo se tensaba cuando se corría.

La forma en que decía su nombre.

Gruñó, con las caderas sacudiéndose hacia delante mientras su mano trabajaba más rápido, más bruscamente.

Se permitió sentir el escozor de las marcas que ella le había dejado en los brazos.

No se suponía que esto pasara.

Las mujeres no le hacían esto.

Follaba, terminaba y seguía adelante.

Pero Vee se le había metido bajo la piel y había acampado allí.

Todo en su interior bullía y se retorcía, el placer y la furia colisionando, hasta que finalmente explotó.

Su corrida se disparó, caliente, contra el tocador, prueba de lo perdido que estaba.

—¡Mierda!

—gruñó, dejando caer la cabeza.

Luego, más alto, más furioso: —¡Joder!

Ni siquiera eso fue suficiente.

El placer se desvaneció demasiado rápido, dejando solo una irritación pura y una rabia profunda y fea que no tenía a dónde ir.

Rabia contra sí mismo por dejar que ella llegara tan lejos.

Rabia contra ella por dejarlo así, por atreverse a marcharse mientras su cuerpo aún ardía por ella.

Rabia contra Cassidy, que vivía de prestado sin ni siquiera saberlo.

Rabia contra el legado Genovese, contra los hombres que lo precedieron y que le enseñaron a poseer, a destruir, a dominar, pero nunca a desear sin perder la cabeza.

Se enderezó lentamente, respirando con dificultad, contemplando el desastre sobre el tocador.

Por muy furioso que estuviera, por muy humillado y desanclado que se sintiera…
Ya sabía que lo haría todo de nuevo si ella volviera a entrar en esa habitación, y que aun así lo dejaría con ganas de más.

*****
Marco ya estaba en Commissioned cuando la ciudad aún se desperezaba.

Estaba sentado en su despacho, sin chaqueta y con las mangas remangadas hasta los antebrazos.

La cabeza le brillaba, los ojos rodeados por un agotamiento que no podía ocultar del todo.

Había dormido quizá una hora.

Dos, siendo generoso.

El resto de la noche la había pasado en un sofá que le quedaba corto, con Valentina acurrucada, llorando hasta que se le irritó la garganta y sus lágrimas le empaparon la camisa.

Se pasó una mano por la cara, con la mandíbula tensa.

Había venido para informar a Luca sobre la reunión con Bastardi, para explicar lo que se había dicho, lo que se había hecho, cómo había reaccionado él y los siguientes pasos.

Ese era su papel.

La mano derecha de confianza.

El hombre que no tenía sentimientos.

Y, sin embargo, todo lo que podía ver era el rostro de Valentina.

Ojos enrojecidos.

Dedos temblorosos aferrados a su manga.

Su esfuerzo por ser valiente, por mantenerse erguida como creía que hacían las mujeres adultas, mientras todo en ella todavía gritaba «niña».

No lo había entendido hasta que pasó tiempo con ella.

Esa era la parte que lo destrozaba.

Realmente hay algo especial en las chicas Scalese.

Joder.

Primero había sido la hermana mayor, metiéndosele a Luca bajo la piel.

Ahora Valentina, metiéndosele a Marco bajo la piel de una forma completamente diferente.

No era deseo.

No de esa manera.

Había sido idea suya.

Esa verdad pesaba en su pecho, un peso de hierro que no podía mover.

Marco había sido quien sugirió a Valentina.

Tragó saliva con dificultad, recordando el momento en que la mirada de Bastardi se había posado en ella demasiado tiempo, evaluándola, calculando.

Por más que lo intentaba, Marco no entendía cómo se le pudo haber ocurrido algo tan cruel.

La familia Bastione siempre había sido una espina clavada en el costado de los Genovese.

Dinero viejo.

Rencores más viejos aún.

Renato Bastione dirigía su imperio sin mostrar nunca sus cartas, sin moverse jamás sin tener tres planes de contingencia.

No se tocaba el territorio de los Bastione sin consecuencias, y no se tocaba en absoluto la sangre de los Bastione.

Cualquier movimiento contra ellos se arriesgaba a una guerra de mafias que incendiaría la mitad de la costa.

La información lo era todo.

Y Bastardi la tenía.

O decía tenerla.

Bastardi nunca había pertenecido realmente a la familia Bastione.

De sangre, sí.

De lealtad, nunca.

Era el error de Bastione, un recordatorio viviente de una noche que debería haber permanecido enterrada.

El apodo se le quedó grabado desde el principio.

Bastardi.

Bastardo.

Los Bastione lo mantenían al margen, le daban las sobras, lo toleraban.

Razón por la cual había aceptado el trato de Luca sin pestañear.

Los planos de la mansión Bastione en Italia.

Planos arquitectónicos completos, pasadizos subterráneos incluidos.

A cambio de Valentina.

Marco miró fijamente la pared de enfrente, con la vista perdida y la mandíbula apretada.

Había sido él quien lo había sugerido.

No se había imaginado su cara cuando lo dijo, ni siquiera la conocía.

No se había imaginado lo pequeña que parecía al llorar, cómo intentaba secarse las lágrimas con rabia.

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