Desnudada por el Dios de la Mafia - Capítulo 59

59: Ganaste a la chica 59: Ganaste a la chica —¿Estás seguro de que todavía puedes ganar esta batalla, Cassidy?

—preguntó Luca con suavidad, ladeando la cabeza.

Cassidy tragó saliva con dificultad.

Le ardía la garganta.

Su orgullo yacía en ruinas a sus pies, pisoteado hasta quedar irreconocible.

—Tú ganas —dijo con voz ronca—.

Tú ganas.

Te quedaste con la chica.

—Sus hombros se hundieron, y el agotamiento lo inundó ahora que la resistencia era inútil—.

Ahora déjame ir.

Luca sonrió.

—Todavía no —dijo.

Rodeó a Cassidy una vez.

—Reglas básicas —continuó Luca—.

Serás vigilado veinticuatro siete.

Cada llamada.

Cada paso.

Cada aliento.

—Se detuvo de nuevo frente a él—.

Con que respires a diez centímetros de la policía, eres hombre muerto.

—Vee no te quiere —prosiguió Luca, con cada palabra precisa, diseñada para aterrizar donde más dolía—.

No mientras me tenga a mí.

Alguien que de verdad puede protegerla.

Tengo más poder en mi dedo meñique del que tú podrías acumular en todo tu esqueleto.

—Nunca fuiste un rival —finalizó Luca—.

Solo fuiste algo que a ella se le quedó pequeño.

Cassidy cerró los ojos, y el último vestigio de su resistencia se desmoronó en su interior.

Luca se dio la vuelta sin una segunda mirada; el desdén era absoluto.

Levantó dos dedos en un gesto pequeño y eficiente, y su hombre se movió al instante.

Le bajaron una capucha sobre la cabeza a Cassidy de un tirón; la tela era áspera y olía ligeramente a sudor.

Cassidy inspiró bruscamente, desorientado, y el pánico estalló demasiado tarde como para importar.

A continuación, le cortaron las cuerdas que le ataban las muñecas.

Libertad concedida.

—Desnúdenlo y tírenlo a la calle —ordenó Luca con sequedad, mientras ya se alejaba.

Cassidy ya no era una persona en la mente de Luca.

Era un escombro.

Luca salió de la celda a través de la pared falsa, y el mecanismo se cerró deslizándose tras él.

No había dado ni tres pasos por el pasillo cuando uno de los hombres se le acercó.

—Julian está esperando en tu despacho.

—Mierda —masculló Luca.

Hizo girar los hombros una vez, la irritación instalándose en su columna.

No estaba de humor para Julian.

Ya sabía cómo iría aquello.

Julian se mostraría engreído, moralista, con el discurso ensayado.

Julian hablaría de apariencias, tradición y consecuencias, mientras codiciaba todo lo que Luca tocaba.

Y lo que era peor, Julian le habría informado de los sucesos de la noche anterior a su Padre.

Esa parte sorprendió a Luca más de lo que le gustaría admitir.

El Genovese mayor aún no había llamado.

A la familia no se le hace daño.

Ese era el mantra de los Genovese.

No estaba escrito en ninguna parte.

No era necesario.

Estaba grabado en los huesos.

Haces daño a la familia, mueres.

Luca había vivido toda su vida dentro de esa regla.

Volvió tranquilamente a su despacho.

Julian ya estaba sentado cuando Luca entró, con las piernas cruzadas cómodamente en la silla de Luca.

Julian siempre había tenido talento para ocupar un espacio que no era el suyo.

Era de complexión más delgada que Luca, de rasgos más afilados y un encanto cuidadosamente cultivado.

—¿Cuál es el problema, Julian?

—preguntó Luca, sin molestarse en saludar, sin aminorar el paso mientras se dirigía al escritorio.

—Me ha enviado el Padre —dijo Julian con voz arrastrada, acomodándose más en la silla—.

Podrías haberme ahorrado el viaje si hubieras accedido a hablar conmigo anoche.

Pero en vez de eso, intentaste apuñalarme.

Luca bufó, un sonido corto y desagradable.

—Oh…, pobrecito.

—Ladeó la cabeza, con una falsa compasión goteando de cada sílaba—.

¿Ya has ido corriendo a ver al Padre?

—A su debido tiempo, Luca.

A su debido tiempo.

—Se levantó lentamente de la silla—.

El Padre acabará viendo que no tienes ni idea de lo que estás haciendo con el legado de los Genovese.

Luca se enderezó.

—¿Qué te ha pedido el Padre que me digas, Julian?

Julian exhaló.

—Quiere que supervise el intercambio de los Bastardi.

—Hizo una pausa deliberada—.

Los Bastiones están haciendo jugadas sucias en Italia.

El Padre quiere que los eliminen.

—Alzó la vista—.

Así que necesita esos esquemas.

Y no quiere que nada salga mal.

—¿Qué podría salir mal?

—dijo Luca.

—A juzgar por el último intercambio, el Padre no quiere correr ningún riesgo.

—Bien —dijo Luca finalmente—.

El intercambio es el viernes.

Marco te enviará un mensaje con los detalles del encuentro.

—Ni hablar.

Los ojos de Luca se oscurecieron.

—¿Perdona?

—Tengo que estar con el paquete antes de que salga del piso franco —afirmó Julian—.

Órdenes del Padre.

—Bien —espetó Luca, mientras se consumía la última pizca de su paciencia—.

Haz lo que quieras.

Si eso es todo, lárgate de mi puto despacho.

Julian se detuvo en el umbral, con una mano apoyada despreocupadamente en el marco.

Se giró lo justo para que su sonrisa fuera visible.

—Disfruta de las vistas desde la cima, Luciano —dijo con suavidad—.

Caerás pronto.

—Tienes una suerte de cojones —dijo Luca— de que las reglas de la familia te sirvan para esconderte.

Una suerte de cojones.

Julian se rio entre dientes.

—Y tú —replicó con calma—, tienes suerte de ser el hijo predilecto.

Nunca fingieron lo contrario.

El desdén entre ellos nunca había sido sutil, nunca se había disfrazado de rivalidad o de tensión fraternal malentendida.

Era abierto, corrosivo, mutuo.

A Luca no le caía bien Julian porque a Julian nunca le había caído bien él.

Esa verdad pesaba, sin resolver.

Compartían el mismo padre, pero ahí terminaban las similitudes.

Distintas madres.

Distintos orígenes.

Distintas expectativas.

Julian era el primogénito, nacido en Italia, criado y empapado en la tradición.

Luca llegó más tarde, nacido en América, su madre ciudadana, su acento neutro, sus instintos moldeados por el hormigón y la ambición de Nueva York.

Ese único hecho había inclinado la balanza a favor de Luca mucho antes de que ninguno de los dos entendiera lo que significaba.

La familia de Nueva York necesitaba un rostro americano.

Un pasaporte americano.

Alguien que pudiera moverse por bancos y salas de juntas sin dejar un rastro de sospecha.

Luca tenía un privilegio que Julian nunca tendría.

Y Julian nunca se lo había perdonado.

—Adiós, Julian —dijo Luca con frialdad—.

De verdad que no tengo tiempo para cháchara.

Hijo predilecto.

La frase resonó con amargura mientras Julian se marchaba.

Había pagado por ese título con sangre.

Con noches en vela.

Con decisiones que lo habían vaciado por dentro trozo a trozo.

Julian veía la corona, no su peso.

Veía el poder, no la amenaza constante.

La implicación de Julian en el intercambio de Valentina complicaba las cosas de un modo que Luca ni se molestó en fingir que subestimaba.

Observaba demasiado de cerca, informaba con demasiada fidelidad.

El plan original había sido simple.

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