Desnudada Por Su Arrogancia - Capítulo 1

1: Solo Cinco Minutos 1: Solo Cinco Minutos “””
Ivy se apresuró escaleras arriba, cargando una montaña precaria de cosas que parecían diseñadas para arruinar su vida.

Una pila de carpetas se le clavaba en las costillas, una taza de café demasiado caliente se tambaleaba peligrosamente en su mano, su bolso no dejaba de deslizarse de su hombro, y su triste excusa de almuerzo —un sándwich aplastado envuelto en papel aluminio— amenazaba con caerse de la bolsa de papel donde lo había metido.

Y que Dios la ayudara, este era apenas su primer día.

Al parecer, el jefe había despedido a su última secretaria durante el fin de semana —despedido siendo la palabra amable que usó RRHH.

—No hables a menos que él te pregunte.

—No lo mires a los ojos demasiado tiempo.

Le habían ladrado la lista de reglas.

RRHH le había metido una pila de archivos en los brazos y prácticamente la había empujado escaleras arriba.

—Solo necesitas aguantar hasta que encontremos a alguien permanente —había dicho el oficial—.

Si es que no te devora viva primero.

Encantador.

El jefe —Winn Kane— llegaría en cinco minutos.

Cinco.

Minutos.

Tenía que dejar los archivos en su escritorio, agarrar un bolígrafo y papel, y correr de vuelta para recibirlo en la entrada.

Al parecer, le gustaba dictar su agenda mientras caminaba.

Ivy murmuró para sí misma mientras subía.

«Treinta minutos dentro, y ya sé que voy a morir aquí».

A mitad de las escaleras, su tacón se enganchó en el borde de un escalón.

Se precipitó hacia adelante.

El café se derramó.

Las carpetas resbalaron.

Su bolso se deslizó.

—No, no, no, no…

—siseó, de alguna manera salvando el café con un movimiento torpe de su muñeca, sujetando las carpetas contra su pecho con el codo.

La buena noticia: todo lo que llevaba sobrevivió.

La mala noticia: algo en su espalda no lo hizo.

Con un violento chasquido, el broche de su sostén se soltó.

De todos los lugares y momentos para que su ropa interior la traicionara, tenía que ser en su primer día de trabajo.

—¡Señor, no!

Señor, por favor no —Ivy siseó entre dientes, sus tacones repiqueteando contra el mármol mientras se apresuraba escaleras arriba.

Su pulso martilleaba en su garganta.

Cuatro minutos para las ocho.

Él nunca llega tarde.

La advertencia del Oficial de RRHH resonó en su cabeza, aguda e implacable: «El Sr.

Kane llega exactamente a las ocho.

Esté lista.

Odia la incompetencia».

—¡Mierda!

—jadeó, casi tropezando de nuevo al llegar al descansillo.

El sudor le corría por la espalda, su camisa pegándose incómodamente a su piel.

Necesitaba privacidad.

Necesitaba un minuto —solo un maldito minuto para arreglar este desastre de vestuario.

El piso superior se extendía ante ella, inquietantemente silencioso en comparación con la bulliciosa colmena de actividad de abajo.

Reservado para el jefe y su secretaria —aunque “secretaria” era aparentemente un puesto maldito, a juzgar por la rapidez con que cambiaban de víctimas.

Divisó una puerta con una placa de latón: Salón Ejecutivo.

Ivy se deslizó dentro, respirando superficialmente, el frío del aire acondicionado erizándole la piel.

—Jesucristo —murmuró, dejando caer todo lo que cargaba sobre la mesa en un montón frenético.

Sus manos temblorosas volaron a su espalda, forcejeando con la traicionera correa del sostén.

Si tan solo pudiera cerrarlo de nuevo…

El broche colgaba inútilmente.

Uno de los ganchos había desaparecido por completo.

—No, no, no…

¡mierda!

—gruñó entre dientes, tirando de los dos extremos sueltos hasta que sus pechos se aplastaron dolorosamente contra su blusa.

Tres minutos para las ocho.

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Sus ojos se dirigieron al reloj en la pared.

Cada tic-tac hacía que su corazón saltara.

—Dios, por favor —susurró, tirando de la tela—.

Detén el tiempo.

Solo cinco minutos.

Cambiaré mi alma.

Dos minutos para las ocho.

Sin otra opción, Ivy comenzó a tirar de los botones de su camisa.

El crujiente algodón blanco se abrió, exponiendo el borde de encaje de su sostén y el contorno de sus pechos.

******
Mientras tanto, Winn Kane llegó exactamente a tres minutos para las ocho.

El vestíbulo de la Casa de Kane se transformó en el segundo en que sus zapatos de cuero italiano tocaron el suelo.

Las conversaciones se detuvieron.

Los teléfonos fueron bajados.

El personal se levantó, sus saludos un coro ensayado.

—Buenos días, Sr.

Kane.

—Buenos días, señor.

—Sr.

Kane.

Él no sonrió.

Nunca lo hacía.

Winn permaneció en la entrada durante exactamente tres segundos, inspeccionando su entorno.

El personal conocía el ritual: esperaba que su secretaria lo recibiera puntualmente.

Dictaría su agenda mientras subía las escaleras, sin detenerse, sin repetirse nunca.

Tres minutos para las ocho, y el espacio a su lado estaba vacío.

—Tarde —murmuró entre dientes.

Inaceptable.

Atravesó el vestíbulo y comenzó a subir los escalones hacia el segundo piso.

En el segundo escalón, sus zapatos tropezaron con una carpeta.

Se inclinó, la recogió y la abrió.

Contrato de empleo.

Su boca se curvó con desdén mientras leía la línea en negrita: Secretaria Temporal – Ivy Morales.

Una temporal.

Fantástico.

Las temporales eran una broma en su libro —cuerpos cálidos que RRHH metía en sillas, sustitutas que pensaban que sobrevivir una semana sin llorar era un logro.

No tenía paciencia para ellas.

Cerró la carpeta con un movimiento de su muñeca.

Ya estaba poco impresionado.

Para cuando llegó al descansillo, algo más captó su atención.

La puerta del salón ejecutivo, entreabierta por el ancho de un dedo.

Joey estaba de vacaciones en el extranjero, y nadie más se atrevía a invadir ese espacio.

Su mirada se agudizó.

Si alguien estaba invadiendo, se aseguraría de que lo lamentaran.

Se acercó a la puerta en silencio, como un león acechando a una gacela.

Y entonces, a través de la rendija, captó una visión que le arrancó una maldición en voz baja.

Una joven estaba de pie en medio de la habitación, desvistiéndose.

Las mujeres se le lanzaban constantemente.

¿Pero aquí?

¿En su oficina?

Eso era un nuevo nivel de descaro.

Aun así, la parte cínica de su cerebro no impidió que la parte primitiva apreciara la vista.

Su blusa se deslizó por un hombro, revelando una piel demasiado suave para ignorar.

El sostén se tensaba contra su pecho antes de ceder, la correa deslizándose por su brazo.

Se le secó la boca.

Mierda.

Tenía buenos pechos.

Perfectamente llenos, con el más leve temblor de nervios en la forma en que su respiración se entrecortaba.

Debería haber cerrado la puerta.

Debería haberse alejado y dejar que seguridad se encargara.

En cambio, presionó su palma contra el marco y entró justo cuando ella alcanzaba las correas de su sostén.

—Creativo, debo decir.

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