Desnudada Por Su Arrogancia - Capítulo 11

11: El Trabajo Me Mantiene Cuerdo 11: El Trabajo Me Mantiene Cuerdo —El trabajo me mantiene cuerdo —murmuró Winn.

Eso ya no era cierto, ¿verdad?

El trabajo no lo mantenía cuerdo—lo estaba desgastando, poco a poco.

No le había contado a Joey sobre Ivy todavía, no había admitido cómo ella se estaba metiendo bajo su piel.

Esa era su locura privada.

—Escuché que la secretaria temporal que envió la agencia logró sobrevivir la semana.

—Eh, sí…

ella…

lo hizo bien.

Pero casi todas empiezan bien, ya veremos cómo se desempeña con el tiempo —¿Por qué sonaba como si la estuviera defendiendo?

—Eso es un gran elogio viniendo de ti.

Solo aguanta.

Yo mismo dirigiré las entrevistas cuando regrese —respondió Joey, frotándose la mandíbula.

—¿Cómo está tu esposa?

—preguntó Winn, cambiando de tema de la manera más perezosa posible.

—Todavía no le caes bien —dijo Joey sin rodeos, ni siquiera tratando de endulzarlo.

Winn notó la mirada de reojo, Joey sonriendo hacia el otro lado de la cama.

Sin duda su esposa estaba allí, poniendo los ojos en blanco al escuchar el nombre de Winn.

—Sí, el sentimiento es mutuo —dijo Winn con expresión impasible, levantando su vaso en un brindis burlón.

Colgó antes de que Joey pudiera molestarlo más, arrojando el teléfono sobre la mesa baja de cristal.

Abajo, las luces del escenario cambiaron mientras un nuevo nombre resonaba por los altavoces:
—Beyoncé…

con curvas que matan.

El público se volvió salvaje.

Los hombres se empujaban hacia el escenario, agitando billetes, silbidos de lobo haciendo eco por todo el club.

Winn apenas miró al principio.

Pero entonces
Ella subió al escenario.

A diferencia de las otras, esta llevaba una máscara.

Una negra que se ajustaba a su rostro.

Brillaba bajo la luz estroboscópica, haciendo juego con la lencería que parecía cosida del mismo polvo de estrellas —discos de plata resplandeciente captando la luz cada vez que se movía.

El efecto era hipnótico.

Otras bailarinas habían sido sexys; esta era un maldito arma.

Adoptó una pose junto al tubo —caderas ladeadas, barbilla inclinada, sus largas piernas extendiéndose interminablemente, enmarcadas en medias hasta el muslo que hacían que sus curvas parecieran obscenas.

La presencia de esta bailarina era…

diferente.

Estaba exigiendo atención.

Nunca antes había visto a esta, pero a decir verdad, había pasado bastante tiempo desde la última vez que pisó Commissioned.

El tiempo había difuminado el desfile de mujeres que iban y venían en ese escenario, pero ¿esta?

Ella era el plato principal.

Alcanzó los pequeños binoculares colocados ordenadamente junto a su asiento —un lujo que solo los miembros platino recibían.

Los levantó hasta sus ojos y ajustó el dial, acercando la imagen hasta que la máscara se enfocó nítidamente.

Captó la curva de sus labios, el nervioso mordisqueo del labio inferior —y entonces lo supo.

—¡¿Qué demonios?!

—gruñó Winn, bajando bruscamente los binoculares como si le hubieran quemado los ojos.

Por un segundo se quedó allí incrédulo.

Imposible.

Volvió a presionar los binoculares contra su rostro, desesperado por demostrar que estaba equivocado.

Pero ahí estaba ella.

Ivy.

De pie en una pose que gritaba pecado y confianza, pero con ese mismo maldito mordisqueo de labio que la delataba, esperando a que comenzara la música.

Inocencia y depravación envueltas en el mismo cuerpo, los mismos labios, las mismas curvas.

El primer pulso del Bailando de Enrique retumbó por todo el club.

Ella se movió instantáneamente, sus caderas captando el ritmo.

La máscara y el atuendo trabajaban en conjunto —sexy pero no vulgar, sugestivo sin despojarla de su dignidad.

Winn se recostó en su asiento, forzándose a disfrutar del espectáculo.

El problema eran las docenas de hombres abajo perdiendo la cabeza por ella de la misma manera que él.

La estaban consumiendo.

Su sangre hervía ante el pensamiento, los celos enroscándose alrededor de su garganta.

Su cuerpo era glorioso.

Lo había visto antes, por supuesto, apenas un vistazo pero aun así.

Se había dicho a sí mismo que ella no sabía lo que tenía.

Pero aquí?

Viéndola arquearse contra el tubo, doblando la espalda, sus pechos agitándose con cada respiración—no había inocencia.

Solo había poder.

Las letras en español de Enrique, como miel derretida, lo envolvieron, «I wanna be contigo…» Los labios de Winn se torcieron en una sonrisa amarga.

Sí, amigo, únete al maldito club.

Se removió en su silla, una mano ajustando su cinturón mientras el calor se acumulaba en su vientre.

Su mente, contra su voluntad, tradujo la canción: Quiero estar contigo.

Cuando Resbaladizo Cuando Está Mojado de Nyanda comenzó a sonar, Winn se recostó en su asiento y presionó la discreta campana plateada en el escritorio.

El sonido era inaudible en el ruido del club, pero enviaba una señal directamente a los asistentes privados.

Sonrió con suficiencia, con los ojos fijos en la forma en que ella se doblaba y giraba, la piel brillando con sudor y purpurina bajo las luces del escenario.

Cristo, quería lanzarse a esa multitud, apartar a todos los cabrones del camino y tomar el lugar central él mismo.

Su miembro se agitó ante el pensamiento y fue exactamente por eso que presionó esa campana.

El asistente llegó rápidamente, un joven delgado con traje negro y corbata dorada.

Se inclinó ligeramente, con su máscara profesional en su lugar.

—Tráeme a esa chica.

Ahora.

—Lo siento, señor.

Beyoncé no acepta llamadas privadas.

Por una fracción de segundo, el alivio invadió el pecho de Winn, y casi se río de sí mismo.

Oh, gracias a Dios.

—Entonces tráeme a tu maldito gerente.

El asistente tragó saliva, asintió rápidamente y desapareció.

En el escenario, Ivy—no, Beyoncé—estaba terminando.

La multitud abajo gritaba pidiendo más, un cántico de “¡Otra!

¡Otra!” elevándose.

Ella les dio lo que querían: una reverencia tan elegante que podría haber pertenecido a un escenario de Broadway, seguida de un juguetón beso soplado que envió a una manada de lobos aullando por su amor.

Casi quince minutos después, cuando la paciencia de Winn ya pendía de un hilo, el gerente finalmente apareció en su cubículo.

Un hombre robusto de unos cincuenta y tantos años, con un esmoquin planchado al extremo.

—Sr.

Kane.

Me dicen que está interesado en una de nuestras chicas.

—Beyoncé.

—Como explicó el asistente, ella no hace llamadas privadas.

Si no fuera porque es la favorita de nuestros clientes, ya la habríamos despedido.

Pero Beyoncé no cede en esto.

No lo hará.

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