Desnudada Por Su Arrogancia - Capítulo 128

128: Lo siento mucho 128: Lo siento mucho Las lágrimas le escocían los ojos, pero las contuvo furiosamente.

No podía permitirse desmoronarse ahora.

No aquí.

No cuando la estaban vigilando.

No cuando la vida de su madre pendía de un hilo.

Necesitaba pensar, necesitaba moverse, pero el miedo se había enroscado alrededor de sus pulmones.

Su mirada se dirigió hacia el puesto de enfermeras donde dos empleados charlaban tranquilamente, con risas suaves e inofensivas.

Por un fugaz segundo, casi corrió hacia ellos —casi gritó que la estaban siguiendo, que su vida estaba en peligro.

Pero el recuerdo del cuchillo brillando ante sus ojos la detuvo en seco.

Tragó saliva con dificultad.

Sus manos temblaban mientras sacaba una pequeña libreta y un bolígrafo de su bolso.

Los bordes del papel ya estaban húmedos por el sudor de sus palmas.

«Escribirás exactamente lo que yo te diga», había dicho la voz del hombre.

La orden seguía viva en su cabeza.

Su letra temblaba mientras garabateaba las palabras que le habían dictado anteriormente.

Se quedó mirándolo por un largo momento, la mentira quemándole en el pecho.

Su labio inferior tembló mientras doblaba el papel cuidadosamente, colocándolo en la pequeña bandeja metálica junto a la cama de su madre.

Su madre se veía tranquila en su sueño —pálida, frágil, con un ligero moretón en la sien donde debió haberse golpeado la cabeza.

—Mamá —susurró Ivy.

Se inclinó, apartando el cabello de la frente de su madre—.

Lo siento tanto…

Debería haber estado aquí.

Debería haberte protegido.

—Una sola lágrima se escapó y cayó sobre la sábana.

Besó suavemente a su madre en la mejilla, demorándose allí, inhalando su aroma familiar.

—Si no regreso…

—no pudo terminar la frase.

Su garganta se contrajo dolorosamente—.

Por favor, perdóname.

Cuando se enderezó, sentía que sus piernas no le pertenecían.

Cada paso hacia la puerta parecía una cuenta regresiva.

A juzgar por el mensaje que le pidieron escribir, no estaba segura de que sobreviviría a esto.

El pensamiento la atravesó como una puñalada.

Iban a matarla.

¿Y para qué?

Su mente recorrió frenéticamente las posibilidades.

¿Por qué ella?

Al salir de la habitación del hospital, sus ojos se movían nerviosamente.

Cada movimiento parecía amplificado —el chirrido de los zapatos sobre las baldosas, el zumbido de la maquinaria, el crujido del papel en el escritorio de las enfermeras.

El pasillo se extendía interminablemente ante ella, un túnel de miedo y luces parpadeantes.

Su respiración se volvió rápida y superficial.

Sus dedos rozaron el anillo de compromiso en su dedo.

¿Y si nunca lo volvía a ver?

El pensamiento le vació el pecho.

Casi podía oír su voz bromeando con ella, sus brazos rodeándola, su risa retumbando suavemente contra su oído.

Ahora, mientras caminaba hacia la salida con la muerte esperando en algún lugar afuera, todo lo que podía pensar era: «Lo siento, Winn.

Debería haberte dicho que te amaba una vez más».

Condujo de regreso a su casa con dedos que parecían permanentemente entumecidos.

Cada giro del volante la acercaba más a una puerta que deseaba poder cerrar para siempre — y cada kilómetro se sentía como una cuenta regresiva.

Cuando entró, la sala de estar estaba igual que como la había dejado.

Pero el calor había sido drenado; los dos hombres esperaban como buitres en las sombras.

—Buena chica —dijo el hombre del cuchillo, con un tono perezoso como si estuviera aburrido y entretenido al mismo tiempo.

Se recostó en el sillón como si esto fuera un juego de salón—.

En realidad, esperaba que lo estropearas.

Las rodillas de Ivy se sentían débiles.

—No lo hice.

Lo prometo, no lo hice —las lágrimas difuminaban los bordes de la habitación, convirtiendo a los hombres en manchas más oscuras de amenaza.

El intruso más bajo —el de los ojos aburridos— se levantó del sofá, caminó lentamente hacia ella e inclinó la cabeza.

—Lo sé —dijo—.

Te seguí y tenía una cámara sobre ti.

Un frío la atravesó.

Cada movimiento que había hecho en el hospital, cada mirada furtiva — grabada.

—Por favor, déjenlos ir.

Por favor —susurró, como si suplicar pudiera deshacer cualquier red que se hubiera tendido sobre su vida.

El hombre del cuchillo no respondió.

Sin ceremonias, le entregó su teléfono.

—Ahora —dijo—, envía un mensaje a tu prometido y dile que no puedes casarte con él.

Y más te vale dar una razón muy convincente.

O clavaré este cuchillo en tus pulmones y te veré desangrarte.

La crudeza de ello hizo que su estómago se hundiera; la amenaza era real, y la naturalidad con la que la pronunció lo hacía peor.

—¿Es de esto de lo que se trata?

¿Mi boda?

¿¡Hicieron todo esto para que no me casara con Winn!?

—No hagas preguntas —espetó el hombre—.

Haz lo que te digo.

Ahora las lágrimas fluían libremente.

La visión de Ivy se estrechó mientras miraba la pantalla de su teléfono.

Lo desbloqueó y desplazó los nombres hasta que la burbuja azul de Winn brilló en la parte superior.

Su pulgar se cernió sobre su contacto.

No había escapatoria.

Solo estaba la pequeña y monstruosa cosa que le habían pedido hacer.

Pensó en el rostro de Winn —la forma en que la había mirado en la capilla, la intensidad en sus ojos cuando le había confesado su amor en la pastelería.

Él sería quien se rompería cuando leyera el mensaje.

Quería escribir mil líneas: «Por favor, no lo creas.

Tienes que saber que te amo».

Sus dedos la traicionaron, escribiendo la línea que los hombres exigían como si sus manos pertenecieran a otra persona.

Lo leyó una vez, luego dos, como si sus ojos pudieran encontrar una escapatoria en las palabras.

No había ninguna.

El mensaje era una cuchilla.

Su pulgar se detuvo sobre “enviar” durante un suspiro contenido.

—¡Envíalo!

—ordenó el hombre.

Su mano temblaba violentamente mientras miraba la pantalla de su teléfono.

El mensaje que acababa de escribir le devolvía una mirada furiosa.

Su pulgar se detuvo una fracción de segundo más, rezando para que de alguna manera él supiera que no lo decía en serio—que sintiera su amor incluso a través de la mentira.

Pero la respiración del hombre era caliente contra su cuello, la punta de su cuchillo jugueteando con sus costillas.

—Hazlo —siseó.

Y lo hizo.

Presionó enviar.

El pequeño sonido de mensaje enviado fue lo más desgarrador que había escuchado jamás.

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