Desnudada Por Su Arrogancia - Capítulo 158

158: De Padre a Hija 158: De Padre a Hija “””
El padre de Sylvia estaba sentado en el asiento trasero.

Su postura era perfecta —imponente incluso estando quieto, con su cabello canoso resplandeciente.

—¿Qué?

—preguntó ella bruscamente, negándose a ser cortés.

—Necesito hablar contigo —dijo él—.

De padre a hija.

—No me interesa.

Los labios de Tom se tensaron en una fina línea.

—Syl —dijo suavemente—, no me hagas suplicar.

Sigo siendo tu padre.

Sylvia suspiró y cruzó los brazos, su paciencia pendiendo de un hilo.

—Bien —dijo finalmente—.

¿Qué quieres?

—Sube al coche.

Vamos.

Ella exhaló profundamente y abrió la puerta del coche.

Se deslizó en el asiento junto a él, con su cuerpo ligeramente alejado, creando esa barrera invisible que decía ya no puedes controlarme.

Tom se inclinó hacia adelante, dando dos golpecitos en el respaldo del asiento del conductor.

—Vamos —ordenó secamente.

El conductor asintió en silencio y alejó el coche suavemente de la acera.

—¿Adónde vamos?

—preguntó Sylvia, mirando a su padre por el rabillo del ojo.

—Solo quiero encontrar un lugar tranquilo para hablar —respondió.

—Claro —murmuró ella, recostándose en el asiento.

Mientras tanto, Reese había visto el coche alejarse de la acera.

Maldijo en voz baja y corrió por el camino hacia la garita del guardia.

—Llaves —espetó, ya escaneando el tablero de ganchos numerados.

El guardia apenas logró señalar antes de que Reese arrebatara un llavero y corriera hacia el SUV más pequeño estacionado cerca de la puerta.

Se lanzó al asiento del conductor y arrancó el motor con un rugido.

Reese apretó el volante y salió disparado por la puerta.

*****
—Papá, sabes cómo se siente Winn sobre que yo esté en un bar —dijo Sylvia, con irritación en cada sílaba.

El coche se había detenido frente a un elegante edificio con vidrios tintados y un letrero dorado que decía LA SALA DEL EMPERADOR.

Ya podía escuchar el tenue zumbido de música jazz y risas masculinas provenientes del interior.

—Esto no es un bar —corrigió Tom, alisando el frente de su chaqueta azul marino mientras salía—.

Es un club de caballeros.

Ni siquiera te permitirían entrar si no estuvieras conmigo.

—Oh, eso me hace sentir mucho mejor —murmuró, cruzando los brazos.

—No seas dramática, Syl.

Es privado.

Y yo estoy aquí.

Estoy seguro de que puedo cuidar a mi propia hija.

Señaló hacia la puerta, donde un hombre grande con esmoquin negro estaba manteniéndola abierta, esperando.

—Solo siéntate conmigo para tomar una copa —dijo Tom finalmente, bajando la voz—.

Eso es todo lo que te pido.

Sylvia dudó, aún con los brazos cruzados.

No confiaba en esta versión de su padre.

El tranquilo.

El de voz suave.

Pero avanzó de todos modos.

Porque si se negaba, él simplemente aparecería de nuevo mañana.

Dentro, el aire estaba cargado con el aroma de puros y whisky añejo.

Hombres en trajes se agrupaban alrededor de las mesas, con risas graves retumbando.

Un saxofón ronroneaba suavemente desde la esquina del escenario, envolviendo la sala en una bruma de lenta seducción.

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Tom la guió hacia un reservado privado cerca del fondo.

—¿Ves?

—dijo con una pequeña sonrisa—.

Solo una conversación.

Sylvia se sentó frente a él, mirándolo con cautela.

—Seguro —dijo.

—Tomaré un whisky, por favor —dijo Tom.

El camarero se inclinó ligeramente, sus ojos pasando entre padre e hija antes de murmurar:
—Por supuesto, Sr.

Kane.

—Luego desapareció en la tenue neblina del club.

—Así que, Sylvia…

—comenzó Tom—.

Sharona dice que la has estado llamando sin parar.

Pidiéndole que cancele la boda.

Sylvia arqueó una ceja, sus labios curvándose en una leve sonrisa sarcástica.

—Sí —dijo, levantando la barbilla—.

¿Algo nuevo?

Tom suspiró, recostándose.

—Esta fue la elección de tu hermano, Syl.

Él tiene sus razones.

Necesita salvar su empresa.

Necesita la fortuna de tu abuelo.

En ese momento, el camarero regresó con una bandeja de plata y una botella de whisky añejo — GlenDrach 25.

El corcho hizo un sonido al salir, el líquido se vertió en un lento y hipnótico chorro en el vaso de Tom.

Él inhaló profundamente, saboreándolo.

Sylvia, por su parte, lo observaba con un frío creciente bajo su piel.

—Puede casarse con cualquier otra persona —dijo Sylvia finalmente.

Tom tomó un lento sorbo de su whisky, entrecerrando los ojos.

—Syl…

vamos.

—No confío en ti.

Y confío en Sharona aún menos.

La boca de Tom se tensó.

—Sharona nunca fue mi amiga — es tuya.

Y estoy cansada de fingir lo contrario.

Esto es lo que va a pasar.

Ella se retira de la boda…

o le cuento todo a Winn.

—¿Todo?

—repitió.

Su mirada sostuvo la de ella, desafiándola a elaborar.

—Lee mis labios —dijo Sylvia lentamente—.

Todo.

En serio, Papá, ya no me importa lo que pase.

—Estás mintiendo.

—Pruébame —susurró.

—¿Realmente podrás soportar la decepción de Winn?

—Se inclinó ligeramente hacia adelante—.

¿La ira de Joey, cuando descubra que tú eres la razón por la que su esposa está muerta?

¿O simplemente vas a elegir la información que causará el menor daño?

Sylvia se quedó helada, con la respiración entrecortada.

—Yo…

—comenzó.

Tom sonrió levemente.

—Syl…

no te traje aquí para pelear.

—Exhaló y levantó su vaso de whisky, tomando un sorbo lento y deliberado.

El líquido captó la luz, deslizándose por el costado del vaso mientras su lengua recorría sus labios para saborearlo.

Lo saboreó como un hombre saboreando la victoria—.

Quiero hacer las paces.

Sylvia giró la cara, con la garganta tensa.

—Cariño —comenzó Tom de nuevo.

Dejó el vaso suavemente—.

Siempre he sido yo quien te ha consentido.

Significas el mundo para mí.

—Rió suavemente—.

Sí, puedo ser bastante brutal.

Se llama amor duro.

Lo sabes.

No pretendo ser un ángel — ni siquiera me llamaría un buen padre.

Sylvia dejó escapar una pequeña y amarga risa que no llegó a sus ojos.

—Eso es lo primero honesto que has dicho en toda la noche.

Él ignoró la pulla, con la mirada fija en ella.

—Pero eres mi primera hija, Syl.

Mi primer todo.

Y a pesar de todo lo que he hecho — todas las cosas por las que me odias — te amo.

—Su mano se extendió sobre la mesa, deteniéndose justo antes de tocar la de ella—.

No quiero seguir peleando contigo.

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