Desnudada Por Su Arrogancia - Capítulo 238

Capítulo 238: Oh, Dios mío

Eugene ya se estaba moviendo.

No dudó.

No pensó.

Ni siquiera respiró.

La agarró por los hombros, puso hasta la última gota de su fuerza en un brutal empujón—

¡IVY!

Su grito se desgarró al salir de su garganta mientras volaba de lado, golpeándose el brazo contra el suelo con tanta fuerza que un dolor blanco estalló hasta la yema de sus dedos.

Y entonces…

El mundo se ralentizó.

Vio a Eugene recibir el golpe de lleno.

Vio su cuerpo levantarse del suelo —ingrávido, espantoso— antes de estrellarse contra el maletero de su propio coche con un crujido nauseabundo y metálico.

La respiración se le murió en el pecho.

El tiempo no solo se detuvo.

Se hizo añicos.

El vehículo chirrió marcha atrás, sus neumáticos escupiendo gravilla, y se alejó a toda velocidad antes de que nadie pudiera reaccionar.

La visión de Ivy se nubló mientras se incorporaba. Su bolso yacía a unos metros de ella, con su contenido desparramado por el cemento. De repente, todo parecía ajeno, disperso, insignificante.

—¿Eugene?

Se puso en pie tambaleándose, con el brazo izquierdo gritando en señal de protesta. El personal de seguridad de la oficina ya salía en tropel del edificio, con las radios crepitando y las voces gritando unas sobre otras mientras llamaban a los servicios de emergencia.

Pero Ivy no vio nada de eso.

Lo único que veía era a Eugene.

Seguía tumbado sobre el maletero de su coche, torcido de forma extraña. El corazón de Ivy se encogió ante la imagen.

Corrió hacia él, ignorando el dolor punzante de su brazo.

—¡Eugene! ¡Oh, Dios mío! ¿¡Estás bien!? ¡Eugene, mírame!

Sus ojos se abrieron con un aleteo, desenfocados al principio, y luego se clavaron en el rostro de ella. Gruñó —un sonido bajo y adolorido— e intentó rodar para bajar del coche.

No debería haberlo hecho.

En el momento en que su peso se desplazó, sus piernas cedieron y se desplomó brutalmente sobre el pavimento.

—¡¡¡Mierda!!! —jadeó, agarrándose el muslo. El dolor desgarraba su voz.

Ivy cayó de rodillas a su lado, con una mano suspendida inútilmente sobre su pecho y la otra agarrándole la muñeca para mantenerlo quieto.

—¡¡¡Que alguien llame al 911, por favor!!! —gritó ella.

Eugene apretó los párpados, con la mandíbula tensa. —¿Ivy…? ¿Estás bien?

—¡Estoy bien! —dijo Ivy, con los ojos anegados en lágrimas.

Los de seguridad se arremolinaron a su alrededor. La gente miraba desde la acera. Una sirena lejana ululaba en la ciudad, acercándose cada vez más.

*****

En el tranquilo mundo de Heathcliffe & Associates, Winn Kane se hundió en la silla de la sala de juntas. Había estado en esa sala tantas veces que prácticamente merecía una plaza de aparcamiento reservada y su propio nombre grabado en la maldita silla.

Maurice se sentó frente a él.

La puerta se abrió un momento después.

Sharona entró pavoneándose. Se dejó caer en la silla del otro extremo de la mesa con un agotamiento exagerado.

—Estas reuniones se están volviendo agotadoras, ¿no creen? —dijo arrastrando las palabras, cruzando las piernas—. Lo juro, a este paso, ya deberíamos mudarnos todos a vivir juntos.

—Hola, marido —añadió Sharona con dulzura, dedicándole una sonrisa radiante y venenosa—. Ha pasado un tiempo.

Winn se reclinó en su silla, con expresión impasible. —No el suficiente.

Maurice suspiró. —¿Podemos… empezar, tal vez?

—Por favor —dijo Sharona, echándose el pelo hacia atrás—. Cualquier cosa para terminar con este circo de una vez.

—Señorita Priestley —empezó Maurice.

—Señora Kane —corrigió Sharona, reclinándose en su silla.

—Señorita Priestley —repitió él, con más suavidad esta vez, como si la objeción de ella hubiera sido parte del guion—. Me complace informarle de que no iremos a juicio.

Sharona esbozó una sonrisa lenta y triunfante. —Buena elección —dijo, cruzando las piernas con ostentación.

Maurice deslizó los papeles del divorcio hacia ella. La carpeta aterrizó perfectamente alineada con el borde de la mesa. —Firme esto, señorita Priestley.

Sharona bufó como si la rectitud de la carpeta la ofendiera personalmente. —¿Le está afectando por fin la edad al cerebro, Sr. Heathcliffe? Ya le dije que no voy a firmar esto. —Con un gesto lento y teatral, empujó la carpeta de vuelta hacia él.

Al otro lado de la mesa, Winn estaba repantigado en su asiento, con un brazo apoyado despreocupadamente en el reposabrazos. Mantenía los ojos fijos en ella, como quien observa una hoguera desde una distancia segura.

Maurice volvió a deslizar la carpeta. —Tiene hasta que termine con la presentación de diapositivas en esta pantalla para firmar los papeles del divorcio, señorita Priestley. O enviaré lo que sea que haya en la diapositiva a los siguientes abogados y jueces.

Empujó la lista hacia ella.

Sharona apenas la miró. —¿Se supone que debo tener miedo de esta gente? Ni siquiera los conozco.

Maurice cogió un mando.

Hizo clic.

La gran pantalla de la pared se iluminó con la primera diapositiva.

Una foto de Sharona en la cama con un hombre.

—He identificado a este hombre como el Sr. Raymond —dijo Maurice—. Esta foto se usó en su divorcio y su esposa se lo quedó todo. Resulta que ella la contrató a usted, ¿no es así?

El rostro de Sharona se tensó, lo justo para demostrar que no se lo esperaba.

Clic.

Otra foto.

—Este es el Sr. Mallory. Se suicidó justo después de que su esposa consiguiera esto, y ella se lo quedó todo. También la contrató a usted.

Los dedos de Sharona se curvaron sobre la mesa. Sus ojos, cargados de rímel, se entrecerraron hasta convertirse en rendijas.

Clic.

Otro hombre. Otra aventura. Otra vida arruinada.

Maurice continuó, cada diapositiva una cuchilla, cada nombre un corte más profundo en su reputación cuidadosamente labrada.

El orgullo de Sharona se hizo añicos. El chasquido seco del bolígrafo entre sus dedos fue la única señal de vida en su cuerpo repentinamente inmóvil. Miró los papeles como si estuvieran escritos en un idioma que se negaba a aprender. Luego, lentamente, con resentimiento, su mirada se desvió hacia Winn.

Él estaba recostado en su silla, con las piernas estiradas. Winn parecía satisfecho. Y ni siquiera intentaba ocultarlo.

Maurice continuó. —Se irá con los cincuenta millones que ya ha conseguido, señorita Priestley. No obtendrá nada más. —Volvió a pulsar el mando. Otro cuerpo, otro ángulo comprometedor apareció en la pantalla—. Solo me quedan unas cuantas fotos más… se le está acabando el tiempo.

Sharona inspiró bruscamente. Sabía cuándo estaba acorralada.

Con la mandíbula apretada, cogió el bolígrafo. Miró a Maurice con suficiente veneno como para alimentar la red eléctrica de una ciudad entera… y entonces firmó. Firmó con la amargura de una mujer que se traga su propia sangre. Y cuando terminó, no volvió a mirar a Winn. Simplemente se levantó y se fue.

La puerta se cerró.

Winn enarcó las cejas y su expresión se contrajo por la confusión. —No me gusta.

—¿Qué es lo que no te gusta? Conseguiste lo que querías —empezó a recoger los documentos con una eficiencia fluida.

—Sharona no es el tipo de persona que se marcha sin decir la última palabra. No me gusta.

—Bueno, aceptemos esta victoria, Winn. Ya nos encargaremos de lo que venga después.

Winn se frotó la mandíbula tensa con una mano. El alivio que había esperado —la explosión de triunfo, la liberación catártica— no llegó del todo. En su lugar, un zumbido constante de ansiedad presionaba contra sus costillas. ¿Sharona marchándose en silencio?

Pero los papeles del divorcio se sentían reales bajo sus dedos. Sólidos. Pesados. Definitivos.

Winn exhaló. Por fin era libre. Después de más de un año, era libre.

Y la razón destacaba en su mente con más claridad que las firmas en aquellos papeles.

Ivy.

La mujer que había vuelto a entrar en su vida. La mujer con fuego en la columna y cicatrices en el corazón.

Ivy hizo esto.

Lo hizo incluso cuando afirmó que había terminado con él.

—Jesús —masculló por lo bajo, mirando de nuevo los papeles—. ¿Cómo demonios lo hizo?

*****

Justo a la salida de la oficina de Heathcliffe y Asociados, Raphael estaba de pie bajo la sombra del imponente edificio de cristal. Se estiró el cuello de la camisa, con el pulso martilleándole en la garganta mientras marcaba el número que ahora lamentaba haber guardado.

Tom Kane respondió.

—Oye —empezó Raphael con cautela, mirando a su alrededor para asegurarse de que no había ojos ni oídos indiscretos—. Tenías razón. Winn usó los archivos que Ivy consiguió para facilitar el divorcio. Sharona no tuvo más remedio que firmar.

Una exhalación grave crepitó a través del auricular.

—Las cosas se están alineando perfectamente. Acabo de recibir la noticia de que hubo un atropello y fuga frente a la Sede de Everest hace unos minutos.

Raphael apretó el teléfono con más fuerza. Se le revolvió el estómago. —Sí —dijo—. Hice lo que me dijiste. Le envié un mensaje al hombre de Sharona clonando su número de teléfono y le di las instrucciones.

—¿Fuiste específico en que no debía matarla?

Raphael sintió que se le erizaba el vello de los brazos. —¿Sí. ¿Y ahora qué?

—Envía los archivos discretamente a la prensa y esperamos a que Sharona se autodestruya. Y ambos saldremos limpios. Nadie se enterará de nada.

Raphael tragó saliva con dificultad.

—De acuerdo. Parece que sabes lo que haces —dijo Raphael.

Colgó el teléfono rápidamente, como si mantener la línea abierta pudiera permitir que la voz de Tom se arrastrara a través de ella y le envolviera la garganta con dedos fríos.

Se apoyó en la parte trasera de la fachada de cristal tintado de la firma y exhaló con un temblor.

No tenía intención de acabar en esta red infernal. Era un asistente glorificado —gestionaba agendas, respondía correos electrónicos, recogía la ropa de la tintorería de Maurice—, no se metía en toda esta mierda. ¿Pero Tom? Tom lo asustaba de maneras para las que ni siquiera tenía vocabulario.

Entre Sharona y Tom, Raphael temía más a Tom.

La locura de Sharona era ruidosa: gritos, lanzamientos, arañazos. Predecible en su caos.

La locura de Tom era quirúrgica: silenciosa, calculadora.

Llegar tan lejos era supervivencia.

Autopreservación pura y dura.

Raphael se frotó la cara, sintiéndose más viejo de lo que era.

Necesitaba un plan de salida.

Porque los hombres como Tom Kane nunca dejan cabos sueltos—

y Raphael empezaba a darse cuenta de que un día él podría convertirse en uno.

*****

Evans era un manojo de nervios cuando recibió la noticia. En un segundo estaba revisando informes, bebiendo café; al siguiente, la Sra. Dale irrumpió en su oficina pálida y temblorosa. Apenas se le entendía antes de que Evans ya estuviera saliendo por la puerta. ¿Cómo podía ocurrir algo tan catastrófico justo delante de su edificio y que solo le informaran minutos después? Para cuando irrumpió por las puertas correderas del Hospital Ángel Paloma, el hombre parecía desquiciado, con los ojos desorbitados, la corbata torcida y el pelo revuelto de tanto agarrárselo durante todo el camino.

Entró como una ráfaga en el hospital, con la respiración resonando en sus oídos y el corazón latiendo como un tambor de guerra. Las enfermeras se apartaban de su camino.

Cuando encontró a su guardaespaldas de pie, rígido, en el vestíbulo, Evans marchó hacia él con la rabia esculpida en cada paso. Sin dudarlo, agarró al guardia por el cuello de la camisa y lo estampó ligeramente contra la pared.

—¡Tienes un solo trabajo! ¡Uno solo! ¡¡¡Mantener a mi sobrina a salvo!!!

—Estaba sacando el coche del garaje. Ella quería ir con el Sr. Rothschild —tartamudeó el guardia, con los ojos muy abiertos y tragando saliva.

—¡Malditas excusas! ¡¡¡Te juro por Dios que si le pasa algo, te arrancaré la cabeza!!! —gruñó Evans.

—Le están poniendo un yeso en el brazo —consiguió explicar el hombre.

Los ojos de Evans se oscurecieron. —Inútil, incompetente, imbécil de mierda. ¡Estás despedido! ¡Con efecto inmediato! —Soltó al hombre con un empujón que lo hizo trastabillar hacia atrás.

Evans se dirigió furioso al mostrador de recepción, con el aura crepitando. —Ivy Morales —exigió.

—Está bien. Está en la sala de espera de urgencias. El Sr. Eugene Rothschild está en cirugía, ella lo está esperando —habló con suavidad, como si Evans fuera una bomba que necesitara ser manejada con cuidado.

El alivio luchó con la furia en su pecho. Ivy estaba viva. Herida, pero viva.

Evans corrió por todo el pasillo del hospital, con la corbata ondeando a su espalda. Sus ojos se posaron en ella, sentada en la sala de espera con el brazo en un cabestrillo, los ojos muy abiertos y brillantes por las lágrimas.

—¡Ivy! —gritó él.

—¡Tío Evans! —gritó Ivy. A pesar del dolor que irradiaba de su brazo y la conmoción del accidente, se lanzó hacia delante. Evans se abalanzó y la envolvió en un abrazo con todo el cuidado que pudo, temiendo agravar su herida. Sus fuertes brazos la rodearon.

—Estás bien. ¡Dios! ¡Gracias a Dios, estás bien! —Su mano rozó instintivamente su brazo ileso, asegurándose de que estaba intacto. El alivio ardió en su interior.

—Eugene… está en cirugía. Tiene una fractura. Evans, me salvó la vida.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Evans.

—¡El coche iba a por mí! Evans —los ojos de Ivy brillaron de terror.

La sangre de Evans se heló, y un escalofrío le recorrió la espalda mientras procesaba la información. Su mente repasó las posibilidades. Su ojo tuvo un tic involuntario, el músculo palpitando con furia contenida. —¿Entonces cómo se hizo daño Eugene?

Ivy hizo una mueca de dolor al relatar la secuencia de nuevo, y la mandíbula de Evans se tensó. —¿Recibió un golpe… por ti? —no pudo evitar susurrar.

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