Desnudada Por Su Arrogancia - Capítulo 287

Capítulo 287: Ambos son unos cabrones

Joey suspiró y pasó de largo junto a Winn. —Sabes, no hay mucha diferencia entre tú y Tom. Los dos sois unos cabrones, solo que él lo combina con la maldad. —Joey cruzó el salón hasta el bar y se sirvió una copa.

Joey bebió un largo trago, haciendo una mueca cuando el ardor le quemó la garganta. —Manipulas —continuó, sin darse la vuelta—. Te dices a ti mismo que es por un bien mayor, como si les estuvieras haciendo un favor a los demás. —Finalmente, se giró para mirarlo, con los ojos cansados.

—Joey… —suspiró Winn.

—Me manipulaste —lo acusó Joey.

Se giró lentamente, con la botella todavía en la mano, la mirada afilada y dolida. La rabia estaba contenida. Joey siempre había confiado en la mente de Winn, incluso cuando cuestionaba su moral.

—Por una buena razón.

Winn le sostuvo la mirada a Joey, con los hombros rectos, aceptando el peso de la acusación.

—Me mentiste.

Joey dejó la botella con más fuerza de la necesaria, y el cristal resonó contra la barra.

—De nuevo, por una buena razón —respondió Winn.

—¿Por qué?

—Tienes una ahijada.

Joey enarcó una ceja, dejando caer el vaso sobre la barra. —¿Qué?

Su confusión era genuina; la incredulidad cruzó su rostro. —No tiene gracia, Winn.

—No te lo pedí oficialmente, pero siempre serás tú, Joey. Eres el padrino de Elizabeth. Así que, si alguna vez nos pasa algo a su madre y a mí, eres el elegido, tío.

—Espera, un momento. —Joey se acercó—. ¿La bebé, la bebé de Ivy?

—Está viva.

Joey soltó un jadeo, una enorme sonrisa se dibujó en su rostro y luego estalló en una carcajada feliz. Se pasó una mano por el pelo, dando una vuelta. —Sigo enfadado contigo, pero, Dios, necesito un abrazo.

—Ven aquí. —Winn abrió los brazos y Joey lo rodeó con los suyos.

—¿Dónde está?

Joey se apartó un poco, con las manos aún aferradas a los hombros de Winn, y la urgencia regresó de golpe.

—Ojalá pudiera decírtelo, pero se la llevaron para mantenerla a salvo después de que se hiciera evidente hasta dónde llegaría Tom para hacerse con la fortuna Orchard.

—Está protegida. Oculta. Y la quieren. Eso es todo lo que importa ahora mismo.

Joey asintió lentamente, asimilándolo todo.

—Ojalá la fortuna Orchard fuera todo lo que quiere. Te habría pedido que se lo dieras todo para que por fin tuvierais un poco de paz. —Joey suspiró, volviendo a la barra.

Joey volvió a servirse generosamente.

—Por eso tuve que contarte la verdad a medias, Joey, porque necesitaba que Tom creyera que podía utilizarte.

—Deberías habérmelo dicho. Lo que necesitabas confirmar era si podías confiar en mí. Somos amigos desde el instituto, cabrón arrogante. Al menos, no me habría sentido tan ofendido con el tipo de preguntas que me hacían esos estúpidos detectives.

Joey se giró, apuntándole con el vaso en tono acusador. —¿Sabes lo ridículo que fue? Estar ahí sentado mientras me preguntan si quería quitarme de en medio a mi mujer porque quería volver con mi exnovia. —Resopló.

—Lo siento. Necesito que Tom tenga miedo. Necesito que cometa errores al intentar cubrir sus huellas —explicó Winn.

—Tom no cometerá un desliz cuando esté cómodo —continuó Winn—. Lo hará cuando sienta que se le cierra el cerco. El miedo lo volverá descuidado.

—Sí. La investigación le asusta. Quiere que la cierren —asintió Joey.

—Tom se aseguró de que Sylvia cargara con la culpa de la muerte de Diane. Si tiene miedo, significa que cometió un error en alguna parte.

—O simplemente no quiere el escrutinio —sugirió Joey.

—Entonces, pongámoslo en el punto de mira. Que se sienta observado. Que empiece a preguntarse quién lo vigila mientras duerme.

—Me has leído el pensamiento.

Joey alzó su vaso en un saludo irónico.

—Te he echado de menos, tío —dijo Winn, sonriendo.

Lo decía en serio: no solo la utilidad de Joey, sino su presencia.

—Sigues siendo un gilipollas. —Joey puso los ojos en blanco y se concentró en su bebida.

Pero esta vez ya no había verdadera hostilidad en sus palabras.

*****

A Sharona la habían torturado hasta el borde de la muerte.

La habitación donde la retenían no tenía ventanas ni ninguna noción del tiempo. Tenía las muñecas atadas a la espalda con ataduras que se clavaban en la piel en carne viva, y cada cambio de peso le enviaba nuevas oleadas de dolor por los brazos.

El pelo le caía, mojado y pesado, sobre la cara, y el agua goteaba sin cesar sobre el suelo. Le habían sumergido la cabeza tantas veces que había perdido la cuenta: hacia abajo, en una oscuridad fría y asfixiante, y luego la sacaban de un tirón el tiempo justo para jadear antes de que volviera a ocurrir. Su cuerpo era un mapa de agonía: apuñalada, electrocutada, aguijoneada.

Pero sabía que la información era lo único que la mantenía con vida.

Esa verdad ardía con más fuerza que el dolor. Mientras fuera útil, respiraría. En el momento en que les diera lo que querían, su valor caería a cero. Ya se estaba imaginando el final: el baño de productos químicos desintegradores.

Hasta ahora, había perdido dos dientes, un dedo de la mano y el meñique del pie.

El dolor se convertía en entumecimiento y volvía de nuevo en ciclos nauseabundos. La boca le palpitaba constantemente. La mano le temblaba sin control, los nervios fallando en una protesta frenética.

Sus ojos ya se estaban quedando ciegos y sus pulmones apenas podían funcionar correctamente.

Cada parpadeo dejaba tras de sí sombras flotantes, puntos oscuros que se negaban a desaparecer.

Preferiría cualquier cosa a esto, incluso la cárcel.

El pensamiento le llegó con una claridad sorprendente, atravesando la niebla del dolor. La cárcel tenía reglas. La cárcel tenía muros, horarios, incluso un retorcido sentido de la justicia. Este lugar no tenía nada de eso. Tragó saliva con dificultad, con la garganta irritada y la mandíbula dolorida, y dejó caer la cabeza hacia delante. Las cadenas tintinearon suavemente con el movimiento, un cruel recordatorio de que hasta la más pequeña elección tenía consecuencias.

Oyó el sonido lejano de un coche en el exterior y, momentos después, pasos que bajaban las escaleras hacia donde estaba, seguidos por el golpeteo de un bastón.

Levantó la cabeza con esfuerzo, parpadeando a través de la neblina, forzando a sus ojos debilitados a enfocar la sombra que se formaba en lo alto de la escalera.

Sam Everest. El hombre que la tenía allí. El abuelo de Ivy.

Ahora que lo pensaba, Sharona se dio cuenta de que podría haberse retirado a tiempo. Antes de que todo fuera demasiado lejos.

Había habido momentos —momentos claros y obvios— en los que podría haberse marchado.

Pero el dinero le nubló el juicio; era un dinero que le resolvería la vida.

—Sharona… —dijo Sam mientras se paraba frente a ella—. Debería haber sabido que serías un hueso duro de roer.

La estudió abiertamente, sus ojos catalogando los daños. La comisura de sus labios se crispó con satisfacción.

—¿Cuánto tiempo ha pasado? —preguntó ella.

—Un mes y unos días.

—¿Has tardado un mes en responder a mi petición de verte?

—Estaba ocupado. Además, te necesitaba bien preparada y lista para mí —dijo Sam.

Señaló vagamente las heridas de ella.

—Estuve lista hace semanas. Dije que solo hablaría contigo. —Su barbilla se alzó una fracción, y el desafío volvió a la vida con terquedad.

—Entonces, veamos si todavía tienes algo que valga la pena decir.

—Lo sé todo, pero no te lo diré porque, en cuanto lo haga, me matarás —dijo Sharona.

El corazón le martilleaba con violencia, cada latido resonando en sus oídos, pero se obligó a sostenerle la mirada. Aquí se esperaba el miedo, incluso se agradecía, pero se negó a que fuera lo único que él viera. El conocimiento era su última moneda de cambio, y se aferró a él con fuerza.

—Y ya te dije que acabará pasando.

La certeza en su tono era absoluta, pesada. Ajustó el agarre del bastón, sin apartar los ojos de su cara.

—Haré un trato contigo.

Sam golpeó el suelo una vez con su bastón y se giró para irse.

Giró sobre sus talones lentamente, con la espalda recta, retirando ya su atención.

—¡Espera! Por favor —lo llamó Sharona.

—No hay ningún trato que hacer. Hables o no, tu vida va a terminar trágicamente, Sharona.

—No te pido que me dejes ir. Te pido que me entregues a la policía. Déjame cumplir mi condena. Te daré un nombre para demostrarte cuánto sé de verdad.

Dijo las palabras atropelladamente, temiendo que desapareciera escaleras arriba si hacía una pausa. Cárcel. Muros de hormigón. Barrotes. Uniformes. Aceptaría todo eso: cadenas que fueran legales, un dolor que tuviera fecha de caducidad. Cualquier cosa menos este exterminio sin fin. Le ardían los ojos mientras hablaba.

—¿Así que quieres el mal menor a cambio de un nombre? —preguntó Sam.

Esta vez, sí se giró. Lentamente. Pensativamente. Su mirada se agudizó, y el interés parpadeó en ella.

—Sí.

—Ya te daré una respuesta sobre eso. Mientras tanto, diviértete con tu rutina diaria. —Sam rio y se alejó, subiendo las escaleras con cuidado con la ayuda de su bastón.

Sharona se desplomó contra el poste al que estaba encadenada. No sabía si había ganado tiempo o simplemente lo había entretenido un momento más.

Pero, aun así, una chispa de esperanza se encendió.

Y si alguna vez salía de aquel agujero infernal, le juró a Dios que se convertiría en una mujer religiosa. Pasaría el resto de sus días rezándole al buen Señor. Daría todo lo que tenía a la caridad. Pero primero, tenía que vivir. Tenía que asegurarse de que vivía, de que sobrevivía.

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