Despertando el Sistema de Inteligencia Diaria - Capítulo 740

Capítulo 740: 311 Mini Dispositivo PEM_2

—Dile a tu jefe ruso —Lin Mo metió la hoja ensangrentada en la boca de Jack—, que la próxima vez me envíe basura decente. —Al incorporarse, sus botas tácticas aplastaron intencionadamente una mano cercenada; el sonido de los huesos al romperse fue excepcionalmente nítido en medio de la oscuridad con olor a sangre.

Catherine se esforzó por expresar su gratitud, pero vio al hombre examinando un dispositivo PEM. Una serie de dígitos apenas visibles en su cuello revelaron un tatuaje: 011235813. Esta secuencia de Fibonacci le recordó las palabras de un profesor de la facultad de medicina: algunas fuerzas secretas utilizan secuencias matemáticas como códigos de identidad.

—Tú… —. Apenas empezó a hablar cuando fue interrumpida. Lin Mo presionó un diminuto dispositivo contra su clavícula; su contacto helado le provocó un escalofrío en todo el cuerpo. —Rastreador nano —ajustó el enfoque de su lente—. Durará setenta y dos horas. Si los cómplices de la escoria vienen a por ti… —sus palabras se vieron interrumpidas por la repentina vibración de su teléfono satelital encriptado.

Mientras los coches de policía rodeaban el edificio, unos guantes tácticos manchados de sangre quedaron abandonados en la escalera de incendios. Catherine apretó en su palma el USB de metal —un regalo de despedida del hombre—, cargado con pruebas de la conspiración de la pandilla Hell’s Angels con los concejales de la ciudad. Mientras tanto, en una azotea a tres manzanas de distancia, Lin Mo observaba la escena a través de una mira de francotirador. En el momento en que se quitó la lente, sus ojos ambarinos volvieron gradualmente a su marrón habitual, y una voz electrónica encriptada llegó a sus oídos:

—Juez, se ha subido un nuevo objetivo. Bajo Manhattan, red de pornografía infantil, Puntos de Juicio promedio: 82.

Ciudad de Nueva York, Distrito de Brooklyn, 23 de noviembre de 2003, 20:47

Jason Wilson hizo saltar la hoja de su navaja automática, cuya cuchilla oxidada trazó un arco peligroso bajo las luces de emergencia. Este pandillero, con el pelo teñido de amarillo limón, se abalanzó de repente, y sus pantalones de trabajo manchados de grasa rasparon ruidosamente los escalones de hormigón, con la hoja apuntando directamente al deltoides derecho de Lin Mo.

En los 0,3 segundos de subida de adrenalina, las botas tácticas de Lin Mo aplastaron los trozos de cristal del suelo. Como un jaguar abalanzándose sobre su presa, se inclinó hacia delante, y sus reflejos entrenados en el SWAT convirtieron su mano derecha en un borrón. El sonido del metal al chocar y los gritos de agonía estallaron casi simultáneamente; Jason se agarró la garganta sangrante y retrocedió tambaleándose, con la muñeca derecha fracturada de forma espeluznante.

—Dios mío… —. Escondida detrás de una puerta cortafuegos, Allison Clark fue testigo de este aplastamiento unilateral. La chica de dieciséis años con aparato dental se aferró al emblema de su Escuela Secundaria Santa María, observando a Lin Mo desatar una tormenta de metal en el estrecho pasillo de seguridad. Doce miembros de la pandilla Hell’s Angels cayeron uno tras otro, y sus quejidos resonaron entre las paredes de hormigón como el final de una sinfonía demoníaca.

Mientras Lin Mo se quitaba el chaleco táctico empapado de sudor, el clic del mecanismo de un mechero rasgó la oscuridad. La llama parpadeante iluminó su mandíbula angulosa, y el humo de su cigarro cubano se arremolinó bajo el misterioso resplandor de la luz de emergencia. Este individuo mestizo, con un cuarto de sangre nativa americana, usó la punta de su bota para apartar de una patada un bate de béisbol que le bloqueaba el paso, y la luz de la luna que se colaba por la ventana rota proyectó sombras sobre el tatuaje tribal del lado izquierdo de su cara.

—¡Este es un puto demonio! —murmuró para sus adentros Emily Carter, desplomada junto a una caja eléctrica. Esta líder de la pandilla Hell’s Angels vio cómo se le corría el maquillaje y su ahumado cuidadosamente aplicado se convertía en manchas negras. Vio a sus subordinados más capaces esparcidos por el suelo: la clavícula de Ryan Dalton estaba dislocada en ángulo recto, Marcus Jones se agarraba la rodilla, hinchada como un globo morado, y Jason, usando su mano izquierda ilesa, dejaba marcas de sangre en el suelo de hormigón.

Lin Mo dio una profunda calada a su cigarro, dejando que el humo áspero se revolviera en sus pulmones. Su mirada recorrió a aquellos matones, todos menores de veinte años, y su memoria retrocedió de repente a tres meses antes en Queens: el cuerpo de una chica, con la garganta rajada por una navaja automática, otra víctima inocente de abuso. Cuando sus botas militares aplastaron la daga tridente que Jason había soltado, el crujido de huesos rotos hizo que todos contuvieran la respiración.

—Si vuelvo a verlos en el sur de Brooklyn… —Lin Mo hizo un gesto con su cigarro hacia los restos de la cámara de vigilancia destruida en la esquina, que habían saboteado previamente para encubrir el crimen—, perder las extremidades será el menor de sus castigos.

Los pendientes Chanel de Emily tintinearon temblorosamente. Conocida como una despiadada mujer fatal, ahora parecía un chihuahua asustado, al reconocer la verdadera intención asesina en los ojos del otro: un brillo frío que solo se encuentra en los ojos que han segado vidas en el campo de batalla. Cuando Lin Mo arrastró a Allison, que se escondía detrás del conducto de ventilación, sus zapatillas de lona descoloridas dejaron dos marcas grises en el suelo.

—Discúlpense —ordenó Lin Mo, golpeando la navaja mariposa confiscada contra una boca de incendios. El clangor metálico hizo que el cuerpo de Emily se convulsionara—. Ofrézcanle a esta señorita una disculpa como es debido, usando los modales que su madre les enseñó.

Veintitrés pandilleros expresaron su arrepentimiento en diversas posturas distorsionadas. Algunos besaron las puntas de los zapatos de Allison con sus labios hinchados, otros lloraron con la frente apoyada en las barandillas de hierro oxidadas, y Jason incluso intentó escribir «SORRY» en el hormigón con su mano derecha rota. Lin Mo observó fríamente esta absurda ceremonia de arrepentimiento. Sabía que las lágrimas de aquella escoria valían menos que las aguas residuales del East River: la semana pasada habían rociado a un vagabundo con gasolina por diversión.

Cuando el sonido de las sirenas de la policía se acercó desde tres manzanas de distancia, Lin Mo le quitó la chaqueta a Jason y se la arrojó a Allison. Este movimiento provocó un leve sonido metálico de su cinturón táctico, y se vislumbró la silueta de la pistola Glock 43X que ocultaba en la parte baja de su espalda. Como estudiante destacado de la Academia de Policía de Nueva York, no debería estar en esta zona gris. Sin embargo, la figura agazapada detrás del contenedor de basura le recordó a su hermana, que murió en un tiroteo entre pandillas.

—Toma esto —Lin Mo le dio la vuelta a la navaja mariposa ensangrentada—. La próxima vez, apunta a la carótida, no al hombro.

Los dedos temblorosos de Allison rozaron la calavera tallada en el mango de la navaja, mientras el olor a tinte de pelo barato inundaba de repente sus fosas nasales. Mientras veía a su rescatador darse la vuelta y dirigirse hacia la salida de emergencia, la luz de la luna se derramó sobre el tatuaje de lobo de su espalda, con las cicatrices entrelazadas que parecían misteriosos tótems tribales. La chica, a menudo etiquetada como una «rata de biblioteca» friki, se abalanzó de repente hacia delante, sus gastadas zapatillas de lona resbalaron en el suelo grasiento y chocó contra los sólidos músculos de la espalda de Lin Mo.

—¡Señor! —la voz de Allison estaba ahogada en sollozos, y sus gafas redondas colgaban torcidas sobre su nariz—. Podría usted… mi apartamento está a cinco manzanas…

Los músculos de Lin Mo se tensaron al instante; su reflejo condicionado por la Técnica de Contraagarre detuvo el canto de su mano a solo 0,5 pulgadas por encima de la clavícula de la chica. Al ver las quemaduras químicas en su uniforme escolar, frunció el ceño y sacó dinero del bolsillo de sus pantalones tácticos: tres arrugados billetes de Franklin junto a una tarjeta de metro, que era su presupuesto para comidas del mes.

—Para el taxi —Lin Mo metió el dinero en el bolso de tela de Allison, que tenía impresa la tabla periódica, y detuvo un taxi amarillo. Los neumáticos del vehículo pasaron por encima de botellas de vino rotas—. Que no vea tu foto en la sala de antecedentes penales.

Cuando las luces traseras desaparecieron al doblar la esquina de la Séptima Avenida, Lin Mo se deslizó por la oscura puerta del respiradero del metro. Este refugio antiaéreo abandonado, situado a quince metros bajo tierra, era su base secreta. El mapa de los territorios de las pandillas de Nueva York en la pared estaba marcado con veintitrés chinchetas rojas; cada una representaba una guarida criminal que había desmantelado. Se quitó el chaleco táctico, con el rasguño de bala en el omóplato todavía sangrando: un recuerdo de hacía dos semanas en el distrito del Bronx.

—Maldita manía de meterme donde no me llaman… —murmuró Lin Mo al oxidado espejo militar mientras se vendaba la herida. En el espejo se reflejaban las medallas de la pared de honor: Ganador de la Evaluación Táctica del SWAT, Campeón de Combate Cuerpo a Cuerpo, Tesis con Puntuación Perfecta sobre Psicología Criminal. Aquellos logros parecían tan irónicos ahora. Cuando descubrió que el instructor de la academia de policía tenía negocios financieros con la pandilla Hell’s Angels, la llamada justicia se había convertido hacía tiempo en un mero peón en el juego de poder.

Mientras tanto, la Oficina de Crímenes Mayores del Departamento de Policía de Nueva York estaba envuelta en la dura luz fluorescente. La capitana Jennifer Wu golpeó el informe de balística recogido en la escena contra la mesa de conferencias, salpicando de café la foto del archivo de «Jason Wilson». Esta detective chino-americana, recién transferida del FBI, no era consciente de que el testigo clave en el caso de asesinato en serie que llevaba persiguiendo durante tres meses se estaba desinfectando una herida con vodka en el refugio antiaéreo.

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