Despertar de Clase SSS: Empiezo con un Sistema de Elección de Nivel Divino - Capítulo 130

130: Mundo del Trono Destrozado #19,907 130: Mundo del Trono Destrozado #19,907 Hace doscientos años, el Imperio Thalorien se hizo añicos.

Antaño, se extendía por las llanuras del sur y las tierras altas del norte, y sus estandartes de plata y carmesí proyectaban largas sombras sobre reinos fracturados.

En aquel entonces, el maná fluía como ríos a través de antiguas Venas de Sigilo, y guerreros grabados tallaban leyendas en la tierra.

Los Caballeros del Sello se enfrentaban a bestias que podían arrasar ciudades, los Magos entretejían el clima y la piedra para forjar el destino, y los Sacerdotes desterraban demonios con una luz que ardía más que el sol.

Pero la codicia pudrió hasta las murallas más grandiosas.

Los susurros de poder y dominio eterno tentaron por igual a señores y sacerdotes.

La traición ahuecó el corazón del imperio mientras cultos demoníacos roían sus confines.

Lo que una vez se mantuvo intacto durante siglos se derrumbó en una sola generación.

Tras la caída, los reyes se coronaron en ciudadelas en ruinas, los duques guerrearon como lobos hambrientos y las ciudades se desangraron por jirones de soberanía.

Los Demonios merodeaban por ruinas que antaño cantaron victoria.

Sin embargo, el sueño de la unidad nunca murió del todo.

Ese sueño ardía con más fuerza en Veylan Altharion, Gran Duque de Helrath, último portador del Sello del León: una reliquia que, según decían, descendía del mismísimo primer Emperador.

Con cinco Sellos tallados en su alma y sus venas ardiendo en maná, Veylan grabó su nombre como el León de Tronos, uno de los últimos auténticos señores de la guerra capaces de desafiar al propio destino.

Un hombre que una vez reunió a legiones destrozadas para repeler grietas demoníacas y reclamar bastiones del sur.

Pero ahora, hasta el León se veía acosado.

…
En las murallas de la Fortaleza de Helrath, el último bastión de la ciudad, el aire apestaba a pólvora y aceite quemado.

El familiar aroma a ozono del acero imbuido de maná y el fuego de hechizos había sido ahogado hacía tiempo por el hedor extraño de las armas forasteras.

Un humo acre se enroscaba sobre torres destrozadas donde antes ondeaban estandartes encantados, ahora reemplazados por piedra ennegrecida y sellos calcinados.

Los Caballeros del Sello se agazapaban tras toscas barricadas.

Sus armaduras, antaño brillantes y forjadas con acero plateado rúnico, estaban abolladas y ennegrecidas por una potencia de fuego invisible.

Los Magos, con manos temblorosas, tejían barreras de luz y llama solo para que se hicieran añicos como el cristal bajo tormentas de granizo metálico.

Incluso los cañones enanos, orgullo de los aliados norteños de Helrath, yacían abandonados.

Sus cañones estaban deformados por un calor que ninguna magia nativa podía replicar.

Desde las almenas, Veylan se mantenía erguido a pesar del peso que tiraba de sus hombros.

Observaba cómo los extraños invasores apretaban su cerco alrededor de la ciudad como una soga que se tensaba eslabón a eslabón.

No eran un señor de la guerra corriente.

Ni un Caballero del Sello o un Mago.

Ni un domador de bestias o un cultista de túnica carmesí.

Estos nuevos conquistadores no venían con espadas saturadas de maná o círculos de hechizos brillantes, sino con estruendosas varas de acero que escupían fuego y muerte.

Sus ejércitos marchaban con una precisión inhumana, vestidos con extrañas armaduras forjadas no por martillos rúnicos o herrerías encantadas, sino con materiales que ni los enanos podían nombrar.

Llegaron hace seis meses.

Cinco reinos ya han sido conquistados, y dieciocho ducados yacen bajo su férreo gobierno.

Helrath es uno de los últimos estandartes que aún no se ha doblegado.

…
—Duque —dijo un caballero a su espalda, con la voz tensa pero aferrándose a la férrea disciplina que Veylan exigía a sus hombres—.

Informes de la puerta sur… otra andanada de sus armas de hierro.

Hemos perdido a veinte hombres.

Sus ataques… atraviesan incluso las placas bendecidas.

La mano llena de cicatrices de Veylan se aferró al frío saliente de piedra.

Bajo su piel curtida, el Sello del León vibraba con maná, y el tenue brillo dorado trepaba por su antebrazo como fuego atrapado bajo la carne.

Había sido un Señor del Sello durante treinta años, había sentido el aura aplastante de duques demoníacos, había destrozado montañas con sus rugidos, y aun así estos invasores segaban a sus caballeros como el trigo ante la guadaña.

—No blanden maná —dijo Veylan con voz grave pero resonante, de esas que podían silenciar salones o arengar ejércitos—.

Y, sin embargo, su fuerza rivaliza con la de los Señores del Sigilo de rango B.

Estas armas… ni los demonios de la Fe Carmesí portaban semejante fuego.

Echó un vistazo a los campos de abajo.

Antaño, las tierras de cultivo del sur de Helrath habían sido un mar de oro y verde.

El trigo se mecía con vientos besados por el maná, y el aroma de la tierra labrada significaba prosperidad para miles.

Ahora, no era más que una forja de guerra.

Las trincheras marcaban la tierra como garras de un dios vengativo.

Barricadas de metal y madera dividían campos familiares.

El humo brotaba de máquinas forasteras que cavaban la tierra más rápido que enanos trabajando por turnos.

Y, por encima de todo, máquinas de guerra, distintas a cualquier diseño enano, se alzaban sobre sus patas y orugas de hierro.

Escupían muerte más rápido de lo que un mago podía cantar, aniquilando a los caballeros antes de que sus sellos pudieran siquiera cobrar vida con un destello.

Donde una vez los duelos de honor decidían el destino de los señores, ahora los soldados morían anónimos, en silencio, sin siquiera ver quién los había matado.

—Enviad un mensaje a los Señores restantes —dijo Veylan finalmente.

Su voz era firme, pero una pesadumbre lastraba cada palabra.

—Si Helrath cae, las llanuras del sur estarán perdidas.

No nos arrodillaremos ante estos tiranos forasteros.

El caballero saludó, puño en el pecho, y bajó corriendo las escaleras para cumplir la orden.

Veylan se quedó, con la mirada fija en el lejano campamento enemigo.

Una chispa de ira ardía en su pecho, contenida solo por décadas de disciplina forjada en la guerra.

…
El gran salón de la Fortaleza de Helrath resonaba con el sonido de botas de hierro.

Lo que una vez había sido un lugar de festines y estandartes triunfales era ahora una sala de consejo de guerra.

Caballeros del Sello, maltrechos y manchados de sangre, flanqueaban las paredes.

Magos con túnicas bordadas con runas se encorvaban sobre libros de hechizos, susurrando en vano sobre contrasellos.

Los domadores de bestias afilaban lanzas mientras los guivernos arañaban las cadenas tras las ventanas, inquietos por el olor de la pólvora forastera.

Las fuerzas de Helrath, que antaño sumaban decenas de miles, se habían reducido a menos de un millar de élite.

Veylan entró, y el silencio lo siguió como una sombra.

El Sello del León brillaba débilmente sobre su frente, mientras que los otros cuatro sellos grabados en sus brazos palpitaban con maná puro.

En una era en la que pocos dominaban siquiera dos sellos, los cinco de Veylan lo señalaban como una leyenda viviente.

Un solo rugido suyo podía derribar la muralla de una ciudad.

Un solo golpe podía aplastar a cien caballeros menores.

Cuando su aura estallaba, hasta los demonios se tambaleaban bajo su peso.

Pero incluso las leyendas tenían límites.

—Resistiremos —declaró Veylan, con una voz que retumbó como un tambor de guerra por la sala—.

Ningún invasor reclamará el trono de Helrath mientras yo respire.

Nuestros Sellos nos atan a esta tierra, a su gente.

—Estos… intrusos traen truenos y hierro forasteros, pero carecen de nuestra voluntad.

Estamos tallados en la guerra y unidos por la sangre.

Les mostraremos lo que significa enfrentarse a un verdadero Señor del Sello.

Se alzaron los puños.

Las armas golpearon los escudos.

Un cántico gutural de lealtad recorrió la sala.

Pero mientras el clamor resonaba, la mente de Veylan permanecía en silencio.

En el fondo, hasta él lo sabía: el valor por sí solo no detendría la tormenta que se cernía sobre sus puertas.

…
La noche cayó sobre Helrath.

Desde una torre solitaria, Veylan observaba el campamento enemigo.

Extrañas luces parpadeaban en hileras perfectas, proyectando brillos ajenos sobre las llanuras oscurecidas.

Sus constructos, bestias de metal con ruedas chirriantes, patrullaban sin descanso.

Ni siquiera los enanos trabajaban con tanta implacabilidad.

Y entre sus filas ondeaban estandartes, diferentes a cualquiera de las tierras fracturadas de Thalorien.

Un blasón con una corona y una espada cruzadas por cadenas relucía plateado bajo la pálida luna.

No portaba nada de la energía caótica y sangrienta de los cultos demoníacos.

Esto era algo más frío, controlado e implacable.

Veylan apretó la mandíbula.

—Gobernante Tiránico… —murmuró, recordando los susurros de espías fugitivos y señores derrotados.

El nombre se extendía como una maldición por los ducados caídos.

Una mujer que no comandaba solo con maná, sino con pura dominación.

Alguien que doblegaba ejércitos, e incluso demonios, a su voluntad solo con palabras.

Aquellos marcados por su autoridad luchaban como fanáticos poseídos, volviendo sus espadas contra parientes y camaradas por igual, sin dudarlo, sin una pizca de piedad.

Y tenía generales.

No señores de la guerra corrientes, sino monstruos envueltos en carne mortal, que blandían magia y milagros mucho más allá de los límites de este mundo.

Uno forjaba máquinas que desafiaban la lógica.

Otro blandía hechizos prohibidos sin ninguno de sus costes legendarios.

Otro doblegaba el propio destino para sanar o potenciar a sus aliados.

Otra de ellos, que poseía una belleza de otro mundo, solo había estado durmiendo desde hacía seis meses.

Sin embargo, podía comunicarse e incluso juzgar a los habitantes de este mundo mientras dormía.

Se decía que sus sirvientes de la pereza cumplían cualquiera de sus caprichos.

Incluso los Demonios doblaban la rodilla ante estos generales.

En un imperio destrozado, los tiranos no eran nada nuevo.

Pero esto… esto era otra cosa.

Y por primera vez en décadas, Veylan sintió hasta la médula una inquietud que no podía ahuyentar con un rugido.

…
El viento aullaba contra la ventana de la torre, trayendo consigo el trueno lejano de los motores forasteros.

La noche había sido larga, sin sueño; llevaba meses siendo así.

A espaldas de Veylan, el crepitar de las antorchas rúnicas rompió el silencio.

Un viejo enano se acercó, su robusta figura agobiada no por la armadura, sino por la fatiga.

Su barba, antes impoluta, era ahora un amasijo de trenzas chamuscadas y hollín de forja, y sus ojos estaban cercados por ojeras de insomnio.

En sus manos callosas, llevaba un arma destrozada.

Era una de las estruendosas varas de acero de los invasores.

La depositó en la barandilla de piedra que había entre ellos.

Incluso doblada y deformada, zumbaba débilmente con calor residual.

—Habéis visto sus armas —graznó el enano, con una voz como grava arrastrada sobre piedra.

Pasó un dedo por su cañón extraño, recorriendo unas marcas raras grabadas a fuego en el metal.

—Intentamos desmontar una, pensamos que quizá era una especie de varita forjada con runas.

Pero no hay runas, ni líneas de maná, ni núcleos que se alimenten de esencia.

Solo… metal y fuego.

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