Despertar de Rango SSS: Solo Puedo Invocar Bestias Míticas - Capítulo 293

Capítulo 293: Enfrentando al Lord Raegon

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Damien pasó silenciosamente por la entrada lateral del edificio principal del castillo, deslizándose entre los huecos en las rutas de patrulla como humo filtrándose por las grietas.

El aire en el interior era notablemente más cálido que la fría quietud del patio de piedra, lleno del calor de las antorchas y el suave murmullo de la celebración.

La música flotaba desde los niveles inferiores —una lenta composición de cuerdas interpretada por un cuarteto en vivo, enmascarando las ocasionales explosiones de risa y el tintineo de copas desde el gran salón debajo.

La celebración de cumpleaños estaba en pleno apogeo. Damien no necesitaba mirar; podía oírlo. La clase noble brindaba con vino, bailaba bajo arañas de cristal y sonreía con máscaras de porcelana civilizada.

Se los imaginaba —ricos, dichosamente ignorantes de que el hombre que casi había llevado a su país a una guerra civil ahora se sentaba encima de ellos, lisiado pero sin arrepentimiento.

Lord Raegon.

Ninguno de ellos sabía que había perdido un brazo, ya que solo había regresado un día antes y se negaba a ver a nadie.

Damien subió sigilosamente por una estrecha escalera de servicio escondida detrás de un tapiz, pisando sin hacer ruido. Sus movimientos eran practicados y precisos, refinados por docenas y docenas de misiones llevadas a cabo en la oscuridad. No se cruzó con nadie.

Incluso los pocos guardias asignados a las habitaciones interiores ya estaban abajo, atraídos por la promesa de comida, bebida o celebración.

Llegó al piso superior, el corredor débilmente iluminado por apliques de pared que proyectaban sombras parpadeantes sobre el papel tapiz rojo terciopelo. Las puertas bordeaban el pasillo —cámaras privadas, almacenes, estudios— pero Damien sabía exactamente adónde ir.

La habitación al final del pasillo.

Dentro de esa cámara, Lord Raegon se sentaba solo.

Descansaba contra el cabecero de terciopelo de una gran cama, su manga izquierda sujeta con un alfiler y vacía, doblada pulcramente sobre su regazo donde solía estar su brazo. El fuego crepitaba silenciosamente en la chimenea a su lado, proyectando largas y sombrías sombras por toda la habitación.

No estaba vestido para la fiesta. Sin joyas, sin finas sedas. Solo una túnica marrón oscuro ajustada a la cintura, del color de la sangre seca.

Su rostro estaba demacrado, más de lo que Damien recordaba. Las líneas eran más profundas. La arrogancia permanecía, pero estaba magullada ahora, templada por el dolor y la humillación.

Miraba a la nada, perdido en sus pensamientos, los labios moviéndose levemente como si hablara con alguien que no estaba allí. Su mente daba vueltas a la misma pregunta una y otra vez.

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—¿Por qué?

—¿Por qué había deseado tanto a Westmont?

En su momento, parecía obvio. Una ciudad fértil, estratégicamente ubicada. Una joya esperando ser pulida y reclamada. ¿Pero ahora? Ahora que le había costado soldados, aliados, su brazo… el hambre se había transformado en algo más oscuro.

Raegon apretó los dientes.

Su orgullo volvió a la vida como un fuego avivado por el recuerdo. Se enderezó, furioso. «Pagarán —murmuró para sí mismo—. Esa maldita ciudad, su señor mestizo, la escoria mercenaria—todos ellos». Se levantó de la cama, lentamente, medio cojeando hacia el escritorio al lado de la habitación.

No notó el leve cambio en las sombras hasta que una voz le respondió.

—No tendrán la oportunidad de hacerlo.

Raegon se quedó inmóvil a medio paso.

La voz era tranquila, fría, y llevaba consigo una quietud que parecía absorber el calor de la habitación. Se giró bruscamente, ojos escudriñando la oscuridad.

—¿Quién está ahí? —ladró.

Sin respuesta.

Se movió hacia la mesa cerca del pie de la cama, los dedos rozando la forma familiar de la lámpara de aceite. Sin dudar, golpeó el pedernal y encendió la mecha.

La llama cobró vida y allí estaba Damien, con los brazos cruzados, el cuerpo medio envuelto en sombras, el adorno de plata de su atuendo brillando como el filo de una hoja.

Su mirada era indescifrable, fría y paciente, como si hubiera estado esperando en ese mismo lugar durante horas.

La sangre de Raegon se heló.

Conocía esa cara. Esa postura. Esa presencia.

—Tú…

—El hombre que casi acabó contigo en el campo de batalla —dijo Damien, con voz baja y firme—. En aquel momento, debería haberlo terminado.

El rostro de Raegon se retorció de furia. Gritó hacia la puerta.

—¡Guardias! ¡Intruso! ¡A mí! ¡Guardias!

La sonrisa de Damien no vaciló.

—No van a llegar lo suficientemente rápido, Raegon. Pero te concederé este momento. Deberíamos hablar antes de que te mate.

Raegon retrocedió, la mano instintivamente alcanzando un cajón en el escritorio detrás de él.

—No tengo nada que decir a un asesino de baja cuna —escupió—. ¿Crees que las palabras salvarán tu vida? ¡¡Guardias!!

Las puertas se abrieron de golpe.

Media docena de hombres armados irrumpieron en la habitación—guardias de élite con armaduras negras, sus espadas ya desenvainadas. Sin necesidad de órdenes, comenzaron a moverse en formación, rodeando a Damien.

Damien suspiró, sus hombros relajándose ligeramente.

—No quería que fuera así —murmuró—. Pero nunca fuiste partidario de la diplomacia.

La habitación estalló en violencia.

Damien se movió.

En el espacio entre latidos, se deslizó hacia adelante como una ráfaga de viento negro, y antes de que el primer guardia pudiera parpadear, la espada de Damien cantó una vez.

Una cabeza voló.

¡Splat!

La sangre salpicó en un arco a través de la pared.

Otro guardia se abalanzó, su espada larga apuntando a las costillas de Damien. Pero Damien ya no estaba allí. Giró evitando la estocada y clavó su daga a través de la axila del hombre, deslizándola hacia arriba para cortar las arterias. El hombre se desplomó con un grito.

Los otros dudaron. Eso fue todo lo que Damien necesitó.

Golpeó bajo, barriendo las piernas de uno, luego rodó bajo el ataque de otro y cortó a través de ambos tobillos, dejándolo lisiado. Los dos últimos intentaron flanquearlo, uno apuntando alto, el otro bajo.

Damien dio una voltereta hacia atrás, usando la pared como apoyo, impulsándose y girando en el aire. Su espada destelló una vez, luego dos veces—dos arcos perfectos.

Ambos hombres se congelaron.

Sus cabezas rodaron al suelo un instante después.

El silencio regresó. Solo el goteo de sangre resonaba en la cámara.

Raegon, con la respiración agitada, había recuperado una pequeña esfera metálica del cajón. Pulsaba débilmente con luz rúnica—tonos rojos y violetas arremolinándose en su interior. La sostenía en un puño cerrado, el sudor brotando de su frente.

Damien se volvió hacia él lentamente.

—Ahora —dijo con calma, pasando por encima de un cadáver—, hablemos.

—¡Muere! —rugió Raegon, lanzando la esfera con todas sus fuerzas.

Los ojos de Damien se ensancharon ligeramente.

Bomba de Esencia Mágica.

El tiempo pareció ralentizarse.

La esfera giraba en el aire, brillando con más intensidad, pulsando salvajemente.

Reconoció las marcas—alta explosividad, detonación retardada, esencia volátil Clase 5. El tipo prohibido en todos los reinos excepto en el de Raegon.

Golpeó el suelo entre ellos.

Y comenzó a brillar.

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