Despertar de Rango SSS: Solo Puedo Invocar Bestias Míticas - Capítulo 393

Capítulo 393: Arreglando lo que arruinó

El clamor de la batalla resonaba por toda la academia exterior y, sin embargo, en las profundidades de ElderGlow, el único sonido era el zumbido constante de los sellos arcanos que intentaban estabilizarse.

Vushhh…

El Decano Godsthorn apareció una vez más ante la bóveda del núcleo central.

No mediante un destello de teletransporte ni una ondulación en el espacio, sino como si simplemente hubiera caminado de un momento a otro.

Su larga barba blanca se mecía con cada paso y, en sus manos, llevaba dos objetos como nunca se habían visto en la superficie en siglos.

Uno parecía una aguja, pero medía más de un metro de largo y palpitaba con símbolos rúnicos que flotaban ligeramente sobre su cuerpo de obsidiana.

El otro, un martillo de cara ancha y tono cobrizo, refulgía con energía comprimida; su peso era evidente por la forma en que el espacio se curvaba ligeramente alrededor de su cabeza.

Se movió con mesurada elegancia hacia la enorme puerta de la bóveda y se arrodilló junto a la grieta del suelo, la misma fractura que había detectado antes.

El espacio a su alrededor aún palpitaba débilmente por la manipulación de la Decana Veyra. Magia extraña todavía persistía, enrollada en la matriz interna del núcleo como una soga esperando a apretarse.

Godsthorn cerró los ojos. La esencia mágica de su interior fluyó hacia abajo, hacia el suelo, danzando dentro de la grieta como vetas de plata que inundan una fractura.

Entonces, se puso manos a la obra.

Primero, deslizó el gran objeto con forma de aguja en la grieta. Este zumbó en respuesta, sincronizándose con la frecuencia mágica de los canales internos del núcleo.

Luego vino el martillo.

¡PUM!

Lo golpeó suave pero firmemente contra el extremo de la aguja, y el impacto envió una onda resonante por toda la cámara. La onda no era destructiva, sino correctiva. Cada pulso comenzó a retejer las hebras desconectadas que Veyra había distorsionado.

¡PUM!

Un segundo pulso. Las runas de la bóveda refulgieron.

Godsthorn vertió más de su esencia en las herramientas.

Entrecerró los ojos, concentrado, mientras el sudor perlaba su frente.

En una de las crestas donde el caos se desataba continuamente, la noche ahora estaba viva con rugidos, chillidos y el crujido de madera y piedra al astillarse.

Los que una vez fueron infiltrados de rango oro se habían retorcido hasta convertirse en seres monstruosos: ágiles, rápidos y furiosos. Se movían como depredadores liberados de sus jaulas, saltando por los tejados y escalando muros como si las leyes de la naturaleza no se aplicaran a ellos.

El Subdecano Koven, el hombre de rasgos afilados y pelo plateado oscuro peinado hacia atrás, estaba ahora en la vanguardia, con las manos extendidas mientras sigilos arcanos se formaban entre sus dedos como engranajes de relojería.

—Malditos parásitos —masculló, viendo acercarse otra oleada.

Elías, oculto a salvo tras el perímetro defensivo establecido por el Subdecano, no podía hacer más que observar.

Tenía los puños apretados a los costados. Quería ayudar. Quería luchar.

Pero Koven le había ordenado que se quedara atrás, y Elías sabía que no debía discutir cuando el campo de batalla ya no era uno que pudiera controlar. Incluso a Razel, que era más fuerte, le habían dicho que no interviniera. No podía desobedecer.

Aun así, observaba.

Koven dio un paso al frente justo cuando los mutados volvían a la carga. No eran simplemente hombres corruptos, eran experimentos. Constructos, posiblemente. Cuerpos mejorados y retorcidos con esencia demoníaca.

Atacaban con una fuerza increíble.

Koven se movía como el viento.

Un gesto. Un muro de púas de cristal brotó del suelo, empalando a tres.

Otro movimiento rápido de su mano, y una lanza de fuego surcó el aire en espiral, atravesando el cráneo de uno en pleno salto.

Se movía entre ellos como una tempestad: elegante, implacable.

Y, aun así, llegaban más.

El Decano Oryll, por otro lado, se encontraba en medio de un campo de batalla de silencio.

No del tipo poético. Silencio literal.

Los cuerpos de casi veinte seres transformados yacían derrumbados en el radio de treinta metros de su hechizo de Calma Mortal.

Sus expresiones estaban congeladas a medio grito, sus cuerpos retorcidos en posiciones antinaturales por las vibraciones internas que los habían hecho añicos.

Una brisa lenta y constante regresó.

Oryll exhaló mientras el hechizo se disipaba.

Su rostro era solemne, su energía mermada, pero aún no agotada. Esto no había terminado. Ni de lejos.

Se volvió hacia el glifo de comunicación más cercano incrustado en el camino de piedra y presionó un dedo en su centro.

—Mi zona está estabilizada —informó—. A la espera de noticias de la central.

No hubo respuesta.

Alzó la vista hacia el imponente edificio del Decano en la distancia.

Más le valía a Godsthorn estar arreglando lo que fuera que ella había estropeado. Y como se trataba de Godsthorn, tenía grandes esperanzas.

De vuelta en la cámara de la bóveda, Godsthorn trabajaba con la paciencia de mil años.

Había clavado la aguja correctiva hasta la mitad en los cimientos.

Cada martillazo liberaba olas de magia restauradora, limpiando los glifos de Veyra como tinta lavada de la piedra.

¡PUM!

La bóveda respondió. Un emblema central, antes tenue, se encendió con vida.

Hizo una pausa y colocó la palma de la mano sobre la runa central.

—Ya casi… —masculló.

Podía sentir que el núcleo respondía ahora. Lo reconocía de nuevo, no solo como Decano, sino como uno de sus creadores. Los planos de la academia eran antiguos, pero él había estado allí cuando este núcleo se forjó por primera vez, hacía siglos. O al menos, conservaba recuerdos de ello. Unos que le habían sido transmitidos.

Metió la mano en su abrigo y sacó un fino cordón tejido de hilo cristalino. Lo enrolló alrededor de la base del martillo y susurró un encantamiento, con una voz como el viento a través de un cañón.

El martillo palpitó una vez. Luego dos.

Entonces, el sello del núcleo brilló en todo su esplendor.

Godsthorn suspiró profundamente.

No era perfecto; todavía quedaban restos de la influencia de Veyra persistiendo en las runas.

Pero aguantaría.

Durante mucho tiempo. Ya lo arreglaría por completo más tarde.

Se apartó de la bóveda y desapareció de la vista en un remolino de espacio distorsionado.

En el Mirador de Lord Terrace, dentro de la arremolinada energía de la barrera, el Lord permanecía sentado e inmóvil.

Ojos cerrados, piernas cruzadas, espalda recta.

Aunque su respiración era constante, la magia manaba de él en ondas lentas y deliberadas, tocando cada orbe almacenado en su Llave del Vacío y anclando su volátil energía espacial en una estasis temporal.

Había sentido a los demonios mutar. Había percibido la extraña partida de Veyra.

Aun así, esperaba.

No era de los que actúan a menos que sea necesario. Pero si llegara el momento…

Abrió los ojos de golpe.

—Convertiré toda esta tierra en un cementerio si es necesario —murmuró.

De vuelta en la cresta, Koven pasó por encima del cadáver humeante de lo que antes fue un hombre.

Se volvió hacia el resto del campo: despejado. La marea había amainado.

—¿Estado? —gritó.

—¡Despejado! —gritó uno de los instructores asistentes que aún estaba fuera.

Koven no bajó la guardia.

Levantó una mano y lanzó un amplio barrido sensorial. Sus ojos parpadearon con un tono azul pálido mientras examinaba cada rincón de su entorno.

—… Siguen viniendo más —masculló—. Esto solo fue la punta del iceberg.

Miró por encima del hombro.

—¡Elías!

El joven levantó la vista.

—Cuando esto termine… entrenarás bajo mi tutela.

Elías parpadeó. —… ¿Qué?

—Ya me has oído.

Entonces Koven se volvió de nuevo hacia los enemigos, con el rostro duro como el acero.

Tras la masacre y el fuego, solo quedaban los ecos.

El Decano Godsthorn reapareció ante las puertas selladas del núcleo central; su larga túnica blanca y su cabello ondeaban con suavidad a pesar del aire inmóvil.

Detrás de él, el fulgor del espacio recién desplazado se desvaneció lentamente, y su presencia casi inexistente le recordó que Veyra había logrado escapar.

El mazo y las herramientas en forma de aguja aún descansaban en sus manos, ahora oscuros e inertes. Su trabajo había concluido.

Echó un último vistazo a la enorme puerta de la bóveda. Ahora restaurada e irradiando suaves ondas de energía, palpitaba con estabilidad.

La reparación no estaba completa; no del todo.

Pero aguantaría.

Puso una mano sobre el sello, cerró los ojos y le ofreció un torrente de esencia pura. No como un ataque, no como un ancla, sino como un reconocimiento. Una orden final.

—Vuelve a tu letargo.

Las runas brillaron con intensidad una última vez antes de sumirse en la quietud. El peligro para el corazón de la academia había pasado, por ahora.

El Decano Godsthorn se alejó de la bóveda, exhalando profundamente. Ya sentía cómo sus reservas menguaban. Incluso para alguien de su rango, estabilizar un núcleo anclado espacialmente y recubierto de protecciones antiguas no era tarea trivial.

Pero no se quejó. Su propio núcleo de esencia ya estaba trabajando para rellenarse una vez más, absorbiendo esencia de la atmósfera como un agujero negro imperceptible.

La mente del Decano Godsthorn ya estaba trabajando.

Algo en todo esto todavía no cuadraba.

Tras los efectos de la Calma Mortal causada por el Decano Oryll, el viento regresó al carbonizado campo de batalla como una disculpa susurrada.

El Decano Oryll se enderezó lentamente, entrecerrando los ojos mientras los cuerpos de los infiltrados transformados se desmoronaban en cenizas. Su hechizo, Calma Mortal, había funcionado a la perfección. Tal y como había previsto.

El silencio sepulcral que quedó hizo que la masacre pareciera casi sagrada.

Pero a Oryll no le interesaba la reverencia.

Estaba pensando.

¿Cuál era la estrategia de Veyra? La explosión de antes… ¿un intento de reventar la bóveda? ¿O quizá solo de matar a quienquiera que la estuviera custodiando?

¿Había esperado que Godsthorn estuviera ausente?

¿O había querido atraerlo hasta allí?

Negó con la cabeza.

Preguntas. Siempre más preguntas.

Sacó un orbe de comunicación y contactó con el Subdecano de ElderGlow. —¿Estado?

Respondió una voz tranquila, con interferencias de estática.

—Estable. Nuestro camino ha sido despejado. Razel y Elías neutralizaron a sus objetivos.

Oryll gruñó. —Bien. Manténganse alerta.

El humo se enroscaba perezosamente desde el suelo mientras Razel Acheon se limpiaba la sangre de demonio de los nudillos.

Su túnica, antes inmaculada, ahora estaba manchada, rasgada en las mangas y salpicada de mugre. A su lado, Elías Verdan se apoyaba en un muro roto, respirando con dificultad, pero aún sereno.

Los últimos restos de las fuerzas enemigas yacían esparcidos por la plaza rocosa.

Carbonizados.

Aplastados.

Aniquilados.

Su emboscada había fracasado estrepitosamente.

—Esos… son los últimos —dijo Elías, exhalando.

Razel miró hacia el tenue contorno de la entrada oculta del núcleo oeste. Aún intacta.

Asintió. —Por ahora.

Habían detenido lo peor aquí, pero Elías podía sentirlo: una corriente más profunda detrás de todo esto.

Y eso lo inquietaba.

—¿Volvemos al edificio central? —preguntó.

Razel asintió de nuevo. —Reagrupémonos con los demás.

Mientras caminaban, un destello de algo invisible los siguió desde los tejados. Una voluta de sombra que se arrastraba tras sus pasos, inadvertida.

Dentro de los distintos dormitorios y edificios, los estudiantes estaban inquietos. No podían descansar. No después de lo que acababan de presenciar.

La mayoría de los estudiantes habían sido obligados a regresar a sus dormitorios bajo las estrictas órdenes del Subdecano.

Algunos obedecieron por miedo.

Algunos obedecieron por costumbre.

Y otros… simplemente observaban desde sus ventanas, con los ojos muy abiertos mientras destellos de fuego, viento y oscuridad iluminaban la noche.

Uno de esos estudiantes era Damon Terrace.

Estaba de pie junto al gran ventanal arqueado de su dormitorio superior, con los brazos cruzados y el ceño fruncido. Su cabello de plata relucía bajo el tenue resplandor de las linternas de emergencia.

A su lado, Anaya, con los brazos rodeándose la cintura, preguntó en voz baja: —¿Es esto… normal?

Damon no respondió de inmediato.

Tras una larga pausa, dijo: —No.

Alzó la vista hacia la luna.

—Sea lo que sea esto…, es grande. Demasiado grande.

Mientras el caos había arrasado las fronteras sur y oeste, el lado norte permanecía en silencio.

Silencioso.

Demasiado silencioso.

Lord Terrace, aún sentado en la posición del loto, abrió los ojos y miró hacia arriba.

Algo se agitó en su interior.

Lo sintió. No con sus sentidos. Sino con algo más profundo.

La calma de este lugar no era piedad.

Era un aplazamiento.

Una pausa.

Y en esa pausa, algo antiguo y desconocido comenzó a despertar.

Se puso en pie lentamente, entrecerrando los ojos.

Y esperó.

El Decano Godsthorn regresó a su estudio.

Sus dedos aún palpitaban débilmente por las secuelas de la reparación del núcleo, y su túnica blanca estaba opaca por la descarga mágica.

Pero su expresión era afilada como una cuchilla.

Convocó un orbe de proyección, contactando mentalmente con Oryll, Koven y Lord Terrace.

—Necesito un momento de su tiempo —dijo cuando cada uno respondió.

Todos aparecieron en el orbe uno por uno, con expresiones que reflejaban la suya: una tensión apenas oculta bajo una calma ensayada.

—Estaba intentando entrar en el núcleo central —dijo Godsthorn—. Pero se fue antes de que pudiera enfrentarla como es debido.

—Chasqueó los dedos justo antes de desaparecer —añadió.

—Probablemente eso fue lo que desencadenó la transformación de los que vinieron con ella —confirmó Oryll—. En el momento en que ocurrió, se convirtieron en… cosas. Casi demoníacas.

—Sospecho que ese chasquido era un sello detonante —murmuró Godsthorn.

—Entonces deberíamos darle caza antes de que complete lo que sea que haya empezado —dijo Koven—. ¿Qué buscaba? ¿Lo sabes?

El Decano Godsthorn hizo una pausa.

Su mano flotaba sobre su escritorio.

Tenía una idea. Una teoría.

Pero…

No estaba listo para expresarla en voz alta.

Todavía no.

No hasta que estuviera seguro.

—Lo investigaré —dijo finalmente.

—¿Y hasta entonces?

Godsthorn miró por la ventana. —Hasta entonces, cerraremos la academia a cal y canto. Nadie sale. Nadie entra. Ni siquiera con autorización.

Se volvió de nuevo hacia la bóveda.

—Pero aún tenemos que hacer algo con la barrera que nos mantiene encerrados.

Y entonces… algo parpadeó tras sus ojos.

Un patrón. Un recuerdo. Un símbolo.

Su ceño se frunció aún más.

Lo había visto en algún lugar de los sellos internos del núcleo. Una marca demasiado antigua. Una que existía incluso antes de su nacimiento.

—Dejen la barrera en mis manos —respondió Lord Terrace desde su lado.

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