Despertar de Rango SSS: Todas Mis Habilidades Están en el Nivel 100 - Capítulo 28

28: La Bóveda Más Allá de la Victoria 28: La Bóveda Más Allá de la Victoria Capítulo 28 – La Bóveda Más Allá de la Victoria
Los últimos ecos de la batalla se desvanecieron como aliento contra el cristal.

León permaneció inmóvil, sus botas plantadas en un círculo de piedra chamuscada.

El aire aún temblaba levemente por la onda expansiva de su ataque final, pero el silencio ya regresaba—denso, absoluto.

No se movió.

No bajó la guardia.

La escarcha aún se aferraba a partes de la cámara, extendiéndose como telarañas sobre la roca negra derretida.

El vapor silbaba suavemente desde el suelo craterizado donde su lanza había golpeado.

La forma destrozada del monstruo yacía justo adelante, su mitad superior enterrada en la piedra agrietada, el cuerpo partido y todavía brillando tenuemente con residuos elementales.

Un zumbido silencioso persistía en sus huesos.

No se estaba desvaneciendo.

Exhaló por la nariz y levantó una mano, lenta y firmemente.

El espacio frente a él centelleó—su almacenamiento activándose.

El aire se plegó ligeramente hacia adentro como si supiera hacia dónde ir.

Con un simple pensamiento, el cadáver del monstruo y los fragmentos destrozados de su martillo desaparecieron en una luz dorada.

Incluso en ruinas, el arma tenía peso.

Calor.

Historia.

Aún podía sentir el eco de su fuerza mientras desaparecía en su dimensión de bolsillo.

Tal vez más tarde, intentaría reconstruirla.

Tal vez no.

Podría venderla por su material o encontrarle cualquier otro uso.

Ahora mismo, simplemente estaba…

terminado.

León rotó su muñeca, flexionando los dedos.

Sin temblores.

Sin dolor.

Debería estar agotado.

Esa lanza—viento envuelto alrededor de hielo condensado, lanzada con toda su fuerza—había sido más que cualquier cosa que hubiera conjurado antes.

Había agrietado la piedra, interrumpido la magia, finalizado una pelea contra algo que casi lo había aplastado.

Y sin embargo…

no estaba vacío.

Ni siquiera cerca.

Su maná no solo había comenzado a recuperarse rápidamente.

Nunca había caído por debajo de un umbral que pudiera sentir.

¿Un cuarto?

La realización se infiltró como sensación—no lógica.

No había un medidor que le dijera cuánto maná le quedaba.

Solo la sensación en sus extremidades.

El zumbido en su núcleo.

La presión invisible de poder esperando silenciosamente bajo su piel.

«Ni siquiera me acerqué al límite».

Su boca se crispó.

Casi una sonrisa.

No se sentía triunfante.

Se sentía…

curioso.

Bajó la mano y se volvió hacia el trono, su superficie fracturada, la piedra bajo sus pies todavía desprendiendo vapor levemente.

El aura del campo de batalla había comenzado a asentarse, pero algo cambió detrás de la plataforma.

Donde no había nada—ahora había espacio.

Una estrecha abertura en la pared.

Piedra negra desplazada hacia adentro como una puerta que nunca necesitó bisagras.

Los ojos de León se entrecerraron ligeramente.

Dio algunos pasos hacia adelante, cabeza ligeramente inclinada.

No había viento aquí.

Ni magia residual.

El aire se sentía quieto—no viciado, sino preservado.

La temperatura bajó medio grado, lo suficientemente fresco para notarlo pero no lo suficiente para helar.

El nuevo pasillo se extendía hacia las sombras.

El suelo era de obsidiana lisa, veteada con delgadas líneas doradas y tallada con runas que serpenteaban como enredaderas.

Algunas brillaban tenuemente en azul, pulsando cada pocos segundos.

No podía leerlas, pero el ritmo le recordaba a un latido—lento y paciente.

Siguió caminando.

Cuanto más se adentraba, más cambiaba la atmósfera.

No en peligro.

No en tensión.

Sino en edad.

Como si esta parte de la mazmorra no hubiera sido tocada durante siglos.

Como si no estuviera «destinada» a ser vista hasta ahora.

El zumbido se hacía más fuerte a medida que avanzaba.

No sonido —sino sensación.

Una vibración silenciosa que vivía en algún lugar entre sus costillas y su columna vertebral.

Y entonces luz.

Suave, dorada.

Se derramaba desde una amplia cámara circular adelante, rozando con un leve calor contra su rostro.

Llegó al arco, una mano descansando ligeramente contra el marco de piedra, y entró.

Sus ojos se ajustaron rápidamente.

La habitación era pequeña.

Redonda.

Techo abovedado.

Las paredes centelleaban levemente con un resplandor natural, luz difusa a través de la piedra pulida.

Y en el centro
Un pedestal.

Y sobre él
Un cofre.

Masivo.

Rectangular.

El tipo de forma pesada y deliberada que hablaba de permanencia.

Sus esquinas estaban envueltas en bandas doradas, bordes trazados en filigrana de plata.

Un texto recorría la parte superior en patrones circulares —medio desvanecido, medio radiante.

Los glifos no eran solo decoración.

Pulsaron una vez, tenues y vivos.

León se detuvo a tres pasos de distancia.

No habló.

No parpadeó.

La sensación en su pecho se tensó —no por amenaza.

Por peso.

No se sentía como una recompensa.

Se sentía como un reconocimiento.

Se agachó lentamente, sin quitar los ojos del cofre, y extendió un susurro de viento —fino como un hilo, afilado como el filo de un cuchillo.

La corriente se deslizó hacia adelante, rozó el pestillo y empujó.

Clic.

Sin chispa.

Sin maldición.

Sin rechazo.

Solo un simple sonido.

Aceptado.

Guió el viento hacia arriba, envolviéndose alrededor de la tapa.

Levantó.

Lentamente.

La tapa crujió mientras lentamente comenzaba a revelar el interior.

La luz se derramó a través de la rendija —atenuada, ámbar-dorada.

Cuando finalmente se abrió lo suficiente para ver dentro, León se inclinó hacia adelante.

Entonces se congeló.

Miró fijamente.

Sin movimiento.

Sin respiración.

Solo él.

Y
Platino.

Filas.

Lingotes.

Apilados uno al lado del otro, cada uno estampado e impecable, dispuestos tan ordenadamente que parecía ceremonial.

No habló durante varios segundos, dándose cuenta de lo que acababa de encontrar.

Luego, en voz baja:
—…Eso es platino.

Las palabras salieron planas.

Parpadeó.

—Lingotes de platino.

Nadie respondió, obviamente.

No monedas.

Lingotes.

Literalmente lingotes.

Docenas.

No—cientos.

Tal vez más.

Entrecerró los ojos.

Se inclinó.

Volvió a contar.

No.

Seguían ahí.

—…Vaya.

Se balanceó sobre sus talones.

Todavía agachado.

Todavía mirando.

Sin expresión.

Luego suavemente
—…Soy rico.

Pausa.

Inclinación de cabeza.

Espera.

—…No.

—…Soy adinerado.

Su voz había ganado profundidad.

Confusión reemplazada por reconocimiento.

—Asquerosamente, catastróficamente, haces-que-el-comerciante-se-desmaye-solo-con-entrar adinerado.

Dejó escapar una risa silenciosa y aturdida mientras pasaba una mano por su cabello.

Recordó que Serafina una vez le mostró una única moneda de platino, pulida y encerrada en un estuche forrado de terciopelo.

Había dicho que valía más de cien monedas de oro.

Una moneda.

Una.

Él tenía…

¿qué?

No quería contar.

Su estómago se revolvió ante la idea de hacer cálculos.

—…Esto está mal.

Pero su sonrisa se ensanchó de todos modos.

No presumida.

No codiciosa.

Solo—qué demonios es mi vida.

Extendió la mano y bajó suavemente la tapa.

El crujido fue más suave esta vez, como si el cofre comprendiera.

Descansó una mano encima.

—Ahora eres mío —murmuró—.

Mantente callado, mantente bonito, y no empieces a brillar aleatoriamente.

Con un movimiento de muñeca, el cofre desapareció en su almacenamiento.

El ruido que hizo no fue dramático.

Pero le sonó costoso.

León se puso de pie.

Dejó que el silencio se asentara nuevamente.

No necesitaba celebrar.

La victoria era suficiente.

Sus pasos lo llevaron alrededor del pedestal, donde la pared del fondo parecía derrumbada—hasta que se acercó más.

Un túnel.

En pendiente.

Familiar pero no igual que antes, le recordaba a lo anterior.

Se detuvo en el borde.

Inclinó su cabeza hacia abajo.

Un conducto.

Sus dedos se curvaron una vez.

Imágenes parpadearon—de caída, de dolor, de esa cámara con el trono y el monstruo que rompió sus huesos como ramitas secas.

Tomó un respiro.

No profundo.

No constante.

Solo real.

—…Ya no soy el mismo.

Las palabras salieron en voz baja.

Se agachó de nuevo.

Plantó sus palmas sobre sus muslos.

El viento se reunió levemente alrededor de sus botas—sin llamear, solo listo.

Miró hacia el túnel.

No se estremeció.

No dudó.

Luego se impulsó y se dejó caer dentro.

Sin pánico ni gritos, se deslizó suavemente a través del túnel.

Descendió hacia la oscuridad—hombros cuadrados, ojos abiertos.

Lo que fuera que esperaba al fondo…

Se ocuparía de ello.

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