3: Pan o Sangre 3: Pan o Sangre Capítulo 3 – Pan o Sangre
El barro succionaba los pies descalzos de un muchacho de aspecto sucio, espeso y pegajoso, como si la propia calle intentara hundirlo.

Cada paso se sentía como liberarse de cadenas húmedas, pero no se detuvo.

No podía.

No con los gritos detrás de él que se hacían cada vez más fuertes.

Las calles de Grayridge se retorcían a su alrededor—piedras afiladas, alcantarillas irregulares, orines acumulándose en las grietas entre los adoquines.

El hedor era familiar.

También lo eran los callejones, las miradas de reojo, el peso de correr mientras todos los demás fingían no ver.

Apretó con más fuerza el trozo de pan contra su pecho—deforme, quemado, duro como un hueso y el doble de feo.

Pero era comida.

Y ahora mismo, era suyo, le gustara o no al hombre furioso que lo perseguía.

—¡LADRÓN!

¡Deténganlo!

—El grito atravesó el ruido matutino, seguido por voces—furiosas, tropezando tras él.

No miró hacia atrás.

Nunca miraba hacia atrás.

Esa era la regla número uno.

Mirar hacia atrás significaba dudar, y dudar significaba dolor.

Escabulléndose entre dos carretas, una mano rozó el borde de una rueda mientras la otra permanecía aferrada al pan como si pudiera desaparecer si aflojaba el agarre.

Un estruendo a su izquierda—alguien había golpeado una caja.

Giró bruscamente, raspándose el hombro contra los ladrillos, luego se zambulló en un callejón estrecho, deslizándose detrás de una pila de cajas de pescado malolientes.

El hedor le golpeó inmediatamente—salmuera vieja y tripas podridas—pero se agachó de todos modos, respirando a través de los dientes apretados.

La calma se asentó.

Pasaron unos segundos.

Luego más.

Ni pasos.

Ni gritos.

Solo agua goteando desde los aleros arriba y el leve crujido de un letrero suelto en algún lugar de la callejuela.

Sus piernas temblaban.

Sus pulmones ardían.

Cada inhalación dolía, demasiado apretada, demasiado aguda.

Pero nadie vino.

El muchacho se deslizó lentamente por la pared, dejando que los ladrillos fríos presionaran contra su espalda.

Acercó las rodillas al pecho.

El pan permaneció cerca.

No se atrevía a aflojar los dedos.

Finalmente, desenrolló una mano y miró fijamente el bulto.

La parte superior estaba carbonizada.

Los bordes agrietados.

Probablemente había sido descartado antes de que él lo arrebatara.

Pero era sólido.

Duraría.

Y era suyo.

Eso era suficiente.

Le dio un mordisco.

La corteza le raspó las encías.

El interior estaba medio rancio, apenas masticable.

Lo desgarró con los dientes de todos modos, mandíbula tensa, masticando lenta y obstinadamente.

Cada trago dolía.

No le importaba.

Estaba comiendo.

Inclinó la cabeza hacia atrás contra la pared, su respiración entrando en ritmo con el suave repiqueteo de la lluvia que se filtraba por la entrada del callejón.

El agua corría en delgados arroyos entre las piedras.

Su túnica se le pegaba como papel mojado —remendada, deshilachada, más agujero que tela.

El frío se filtraba a través de la tela, trazando su columna como una mano lenta.

Sus costillas sobresalían.

Sus rodillas estaban cubiertas de costras.

La suciedad ya nunca abandonaba su piel.

Pero estaba respirando.

Por ahora.

Eso era suficiente.

Sus ojos se cerraron.

Y entonces sucedió.

Un parpadeo —ni luz, ni sonido.

Algo dentro de él.

Como un dedo golpeando suavemente contra la parte trasera de su mente.

Abrió los ojos.

Todavía el callejón.

Todavía la lluvia.

Todavía el peso del hambre y el frío.

Pero algo más estaba ahí también.

Un tirón.

Sutil.

Hueco.

Casi…

curioso.

Se quedó inmóvil.

El bocado en su boca quedó medio masticado.

El pan, todavía en su regazo.

La sensación no desapareció.

Se profundizó.

Suave al principio —como estar de pie en un acantilado y sentir el aire cambiar antes de una tormenta.

Luego aguda.

Luego dolor.

Llegó sin aviso.

Una repentina punzada a través de su cráneo —cegadora y cruda.

Sus manos volaron a su cabeza mientras su cuerpo se convulsionaba, pataleando, el pan cayendo al barro a su lado con un chapoteo sordo.

Se derrumbó de lado.

No podía gritar.

No podía respirar.

No era frío.

No era shock.

Era memoria.

Todo entró de golpe —imágenes golpeando su mente como puñetazos.

Lluvia en un tejado.

La voz de Devon, presumida y demasiado cerca.

Un destello de blanco.

Relámpago.

Luego oscuridad.

Luego luz.

El vacío.

Un ser demasiado grande para nombrar.

Una voz que no era una voz.

Una rueda girando con gravedad imposible.

León.

El nombre lo atravesó.

No una rata de alcantarilla.

No esta sombra famélica escondida detrás de cajas de pescado.

León.

El chico que había muerto.

El chico que había negociado.

Y ganado.

Siete tesoros.

Siete premios absurdos, ridículos, divinos
Una cuchara.

Una capa.

Botas.

Un orbe.

Una dimensión.

Un anillo.

Una hoja.

Regresaron en pedazos, luego todos a la vez.

No eran sueños.

Real.

Su nombre.

Su ser.

León.

El aliento se atascó en su garganta.

Luego un susurro —más claro que el sonido.

«Tus tesoros están sellados en una dimensión de bolsillo privada ligada a tu alma».

No recordaba haber escuchado esas palabras.

Las ‘sabía’.

De alguna manera, lo sabía.

León obligó a su cuerpo a quedarse quieto.

No se movió.

No habló.

Solo cerró los ojos nuevamente y alcanzó —no hacia el pensamiento, no hacia la emoción, no hacia la memoria.

Hacia el espacio.

Y allí estaba.

Frío.

Silencioso.

Una bóveda dentro de él.

Sin paredes.

Sin cerraduras.

Solo voluntad.

Su mente la tocó, y la imagen llegó claramente.

Siete anclas.

Siete verdades.

Siete fragmentos de desafío.

Eligió el que más necesitaba.

La cuchara.

No la llamó.

Simplemente ‘alcanzó—y apareció.

En su mano.

Simple.

Metal.

Rayada.

Casi estúpida en su normalidad.

Hasta que se llenó.

El vapor se elevaba suavemente del cuenco poco profundo.

El aroma golpeó su nariz y fue directo a su pecho.

Caldo caliente.

Rico.

Sabroso.

Real.

Su estómago gruñó tan fuerte que dolió.

La llevó a sus labios.

Y bebió.

El primer sorbo lo quebró.

Era perfecto.

Suave.

Cremoso.

Algo picante detrás —¿pimienta, quizás?

No le importaba.

No se detuvo.

Bebió otra vez.

Y otra vez.

Y cuando el sabor no se desvaneció, cuando la cuchara silenciosamente se rellenó sola
Se rió.

Comenzó como un jadeo.

Luego un resoplido.

Luego una risa completa y silenciosa que sacudió sus hombros y lastimó sus costillas agrietadas.

No era locura.

No era alegría.

Era liberación.

Ya no estaba mendigando.

No estaba arrastrándose.

Tenía poder ahora.

Por primera vez en este mundo, no estaba esperando ser herido.

Estaba sentado en un charco de inmundicia con lluvia goteando de su cabello, riéndose en una cuchara que desafiaba al hambre.

Y se sentía más vivo que nunca.

Miró la cuchara.

Y sonrió.

—Supongo que una sopa infinita no es un mal comienzo —murmuró.

Luego más suave —entrecerrando los ojos, con voz baja:
— …Veamos qué más puedo cocinar.

Se recostó contra la pared, la lluvia goteando desde las canaletas rotas arriba, la sopa caliente en su mano.

Por primera vez desde que despertó en este mundo…

no se sentía como una presa.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com