4: Sopa, Escoria y Supervivencia 4: Sopa, Escoria y Supervivencia Capítulo 4: Sopa, escoria y supervivencia
El aroma llegó antes que cualquier otra cosa —cálido, terroso y extrañamente familiar de una manera que no pertenecía a un lugar como Grayridge.

Se elevaba desde la abollada olla sobre un improvisado fogón de piedras, serpenteando a través del aire frío como un hilo de memoria dejado atrás.

León estaba de pie junto a ella, descalzo sobre la piedra agrietada, con el pelo enredado por el viento y la ropa sucia de tres días.

Era pequeño para su edad, de hombros estrechos, pero erguido.

Frente a él estaba la olla de sopa.

Detrás de él estaba todo lo que poseía —una bolsa de tela y dos cajas sosteniendo un trozo de lona parcheada que solo podía llamarse puesto por puro optimismo.

No importaba.

Porque la sopa era divina.

E infinita.

Un atisbo de sonrisa tiraba de la comisura de la boca de León mientras el vapor se elevaba, atrapado en la luz del atardecer.

Él no vendía con palabras.

No gritaba.

No hacía señas a la gente.

Simplemente estaba allí con un cucharón.

Y esperaba.

El primero llegó antes de que la luz se desvaneciera —un anciano, con la espalda encorvada y las manos temblorosas, ese tipo de delgadez que viene del hambre, no por elección.

Sus ojos no se desviaron hacia León.

Se fijaron en la olla como si pudiera desaparecer si parpadeaba.

Dejó caer una sola moneda de cobre sobre la caja.

León no dijo nada, simplemente le entregó el cuenco.

El anciano sorbió, luego hizo una pausa.

Sin palabras.

Solo el sonido de sorbos que siguió —lento, constante, como reverencia a cucharadas.

Finalmente, su voz surgió, ronca y quebrada.

—¿Qué magia es esta, muchacho?

León parpadeó una vez.

Luego:
—Sopa.

Sin sonrisa.

Sin guiño.

Solo una respuesta seca y el cucharón sostenido como signo de puntuación.

El anciano asintió lentamente, y luego se alejó cojeando con el cuenco en ambas manos, como si temiera derramar una gota.

La noticia se extendió.

Para el tercer día, había una fila.

Grayridge no hacía filas.

Grayridge era codazos, gruñidos y robos.

Pero aquí, junto a un chico y una olla abollada, la gente hacía cola.

Niños andrajosos.

Mineros con ojos rodeados de negro.

Madres cansadas con bebés envueltos en trapos.

Al principio nadie sonreía, pero después de comer, se ablandaban —solo un poco.

Grayridge no cambiaba.

Pero por un momento, se detuvo.

Y eso era suficiente.

Por supuesto, no podía durar.

Al final del cuarto día, mientras León recogía, tres sombras cortaron la luz del fuego.

No levantó la mirada.

No necesitaba hacerlo.

Primero escuchó las botas —demasiado limpias para Grayridge.

Luego el silencio.

Del tipo que no estaba cansado, sino hambriento.

Una voz lo rompió.

—Bonito montaje, chico.

Suave.

Recubierta de grasa y falso encanto.

León no se detuvo.

Pasó el cucharón bajo un chorrito de agua, lento y tranquilo.

—¿Sopa?

La voz cambió de tono, más afilada ahora.

—No queremos sopa, mocoso.

Queremos la receta.

Otro se unió —más bajo, más agudo, arrogante—.

—Sí.

Entrégala, o las cosas se pondrán calientes.

León finalmente alzó la mirada.

Tres de ellos.

Cicatrizados y armados, intentando no parecer matones, y fracasando.

El más bajo sonreía con desprecio como si fuera un trabajo a tiempo completo.

La mirada de León se posó en la boca del que hablaba.

Labios agrietados.

Dientes amarillos.

Manos inquietas.

Agresión barata.

Probablemente desesperado.

Volvió a mirar la olla.

—Es agua, tierra y esperanza —dijo—.

¿Quieren la proporción?

El grande gruñó.

—¿Te estás burlando de nosotros?

León se encogió de hombros.

—No.

Pero su mano se tensó sobre el cucharón.

Intentarían quitárselo.

Su mandíbula se tensó.

Que lo intentaran.

El cicatrizado se acercó, con aliento caliente y podrido.

—Última oportunidad, mocoso.

León lo miró a los ojos, lento e impasible.

—Adelante —susurró—.

Inténtalo.

El hombre se abalanzó.

León se movió primero.

La olla se inclinó con un movimiento practicado, enviando la sopa hirviendo arqueándose por el aire.

Salpicó completamente el brazo y el pecho del matón.

El vapor silbó.

El grito desgarró el callejón como un rayo.

El hombre tropezó hacia atrás, estrellándose contra la pared de cajas.

Sus compañeros se quedaron paralizados.

León dio un paso adelante, con vapor elevándose a su alrededor como el aliento de un fantasma.

El cucharón en su mano brillaba bajo la luz del fuego.

—¿Creen que he llegado hasta aquí siendo indefenso?

—Su voz no tembló.

Los dos restantes dudaron.

Miraron a su amigo retorciéndose.

Luego a León.

Y retrocedieron sin decir palabra.

Sin amenazas.

Sin fanfarronería.

Solo pasos desvaneciéndose en el crepúsculo, arrastrando la agonía tras ellos.

León permaneció allí hasta que se fueron.

Solo entonces dejó caer sus hombros.

Sus piernas se sentían como papel.

Miró la cuchara en su mano —todavía goteando caldo.

Todavía entera.

No una cuchara.

Una promesa.

Esa noche, se sentó detrás de la posada, con el cuenco en la mano, el cielo sobre él, las estrellas parpadeando como si intentaran no involucrarse.

El caldo se había enfriado, pero bebió de todos modos.

No lo saboreó.

No necesitaba hacerlo.

No era suficiente.

Ropa limpia.

Una habitación con techo.

Monedas escondidas en una tabla del suelo.

Pero sin seguridad.

Sin fuerza.

Recordó la mano del matón alcanzándolo —recordó lo pequeño que lo hizo sentir.

Lo rápido que las cosas podrían haber salido mal.

La sopa es supervivencia.

Eso es todo.

Pero él quería más.

Lo susurró en voz alta.

—Necesito más.

Algo se agitó en su interior —el zumbido de la luz estelar bajo la piel.

La bóveda se estremeció.

Siete tesoros.

Todavía esperando.

Todavía suyos.

Un susurro resonó en el rincón de su mente, sin voz pero claro:
Escala los reinos.

Sus ojos se alzaron hacia el este.

El resplandor del Ocaso brillaba entre los árboles —distante, inalcanzable.

Por ahora.

Su agarre sobre la cuchara se tensó.

—No más esconderse —murmuró—.

No más esperar.

El caldo onduló suavemente.

Lo tomó como un acuerdo.

Más tarde, en su habitación, la luz de la luna trazaba franjas plateadas en el suelo.

León estaba sentado con las piernas cruzadas sobre la cama.

La cuchara infinita descansaba junto a él, cálida y sólida.

Cerró los ojos.

Concéntrate.

Desea que se abra.

La bóveda respondió al instante.

Un zumbido en su pecho.

No fuerte.

No agudo.

Simplemente ahí.

Dentro, esperaban.

Siete.

Solo había usado uno.

Ahora era el momento.

Primero: Capa de Invisibilidad Leve.

Flotó hacia él, apenas brillando.

Los bordes se difuminaban como ondas de calor.

León extendió la mano, y se dobló pulcramente entre sus manos.

Sin resplandor dramático.

Sin oleada de magia.

Solo tela.

Silenciosa y obstinada.

—…Leve —murmuró—.

El equivalente mágico de un té tibio.

Aun así, se la puso y bajó la capucha.

Nada.

Se giró de lado.

Su reflejo desapareció.

Dio un paso atrás —reapareció.

Dio otro paso —desapareció.

Parpadeó.

¿Invisible cuando nadie está mirando?

Resopló.

—Eso es tonto.

Pero su cerebro ya estaba acelerándose.

Escape.

Distracción.

Asaltos al refrigerador.

La dobló con cuidado.

—Extraño —susurró—.

Pero utilizable.

Siguiente: Botas de Leve Comodidad.

Parecían simples—cuero gastado, sin brillo, sin símbolos.

Se las puso.

Un suspiro se le escapó sin avisar.

Sin dolores.

Sin molestias.

El suelo bajo sus pies se sentía como hierba suave después de la lluvia.

Caminó lentamente alrededor de la habitación.

Luego otra vez.

—Bien —murmuró—.

Estas molan.

Último por ahora: El Orbe de Afinidad Elemental Total.

Flotó hacia adelante como si fuera demasiado orgulloso para ser cargado.

León extendió la mano.

Colores parpadearon—rojo, azul, verde, violeta, dorado.

Luz elemental cambiando como si no pudiera elegir un lado.

Lo sostuvo con ambas manos.

—…Tú eres el indicado —susurró—.

El verdadero código de trampa.

Se concentró.

Deseó que se desbloqueara.

Lo intentó una vez—nada.

Intentó de nuevo—todavía nada.

Entonces, por fin, una débil respuesta se agitó en el silencio—no rechazo, no negación, simplemente un retraso.

Una respuesta silenciosa envuelta en silencio: aún no.

Miró fijamente al orbe.

—…¿En serio?

Sin destello.

Sin zumbido.

Solo ese mismo pulso lento.

No estaba listo.

Porque él no lo estaba.

Lo devolvió a la bóveda, con los labios apretados.

—…Vale.

Aún no no significaba nunca.

Tenía tiempo, y tenía la intención de ganárselo.

Porque tiene sopa infinita para mantenerlo vivo.

Pero no lo llevaría al poder.

No sola.

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