7: Ataque de Goblins y Prueba de Fuerza 7: Ataque de Goblins y Prueba de Fuerza Capítulo 7: Ataque de Duendes y Prueba de Fuerza
El Tiempo, como resultó, no solo era extraño en la bóveda.

Era «silencioso».

León atravesó el velo de la realidad hacia la extensa e infinita expansión gris del Reloj de Arena Dimensional.

El mundo exterior avanzaría tres horas.

¿Aquí dentro?

Cuatro meses y tres días.

Más de cien días de nada más que él mismo, el suelo, y un par de hojas de acero que no se preocupaban por lo cansado que se sentía.

No había objetivos.

Ni maniquíes que apuñalar.

Ni barra de XP brillante ni escena dramática de transformación.

Solo León.

Solo.

Moviéndose.

Y el silencio.

Al principio, se agitaba.

Golpes torpes, pasos incómodos.

Sin oponente que parar.

Sin retroalimentación real.

Solo el eco de su propia respiración y el ritmo caótico de su incertidumbre.

«¿Estoy mejorando?»
«¿Esto está funcionando siquiera?»
La duda se infiltró como el moho.

Algunos días entrenaba con concentración.

Otros días, discutía con el vacío.

Perdió la noción del tiempo dentro del tiempo.

Sin lesiones.

Sin dolor.

Sin forma de «medir» el crecimiento.

Solo movimiento.

Pero lentamente —gradualmente— algo comenzó a cambiar.

Sus pasos se volvieron más ajustados.

Su equilibrio más estable.

Ya no daba golpes salvajes; cortaba.

Ya no tropezaba después de los giros; fluía.

No podía ver el cambio.

Pero podía «sentirlo».

Cada vez que daba un paso, sabía dónde estaba su peso.

Cada giro de la hoja, sentía el control.

El instinto se superpuso a la repetición.

Memoria muscular nacida no de la fuerza bruta, sino de la obsesión.

La bóveda no ponía a prueba su cuerpo.

Ponía a prueba su voluntad.

Y de alguna manera, lo había superado.

Cuando parpadeó de vuelta al mundo real, fue como emerger de un largo y silencioso sueño.

Tres horas.

Su habitación seguía igual.

La sopa aún humeaba ligeramente.

El suelo todavía crujía.

León se quedó quieto, dejando que el silencio se asentara a su alrededor.

Sin músculos nuevos.

Sin transformación.

Seguía siendo un flaco niño de siete años.

Pero cuando se movió —solo un pequeño giro, un cambio de postura— lo sintió.

Control.

Precisión.

Confianza.

No del tipo que se grita.

Del tipo que se «lleva».

Se dejó caer en la cama y se desmayó, con la mente agotada de maneras que su cuerpo no podía entender.

El sol ya subía cuando León finalmente se despertó.

Se estiró, parpadeó somnoliento, y luego dejó que una lenta sonrisa se extendiera por su rostro.

Anoche, justo antes de colapsar, había probado algo por instinto.

¿Las dagas?

Habían regresado a su inventario del alma como si pertenecieran allí.

Sin problemas.

Limpio.

Su menú de trampas estaba oficialmente trabajando horas extra.

—Amo este mundo —murmuró, rodando fuera de la cama con un estiramiento.

Se lavó, se puso su equipo, se colgó la olla de sopa a la espalda como si fuera carga sagrada —y salió.

Las mismas calles.

Los mismos puestos.

El mismo mundo.

¿Pero esta vez?

Se movía como si tuviera ‘opciones’.

El puesto de sopa estaba en auge.

De nuevo.

La mejor fuente de calor infinito de Grayridge había atraído su fila habitual —trabajadores harapientos, madres exhaustas, niños escuálidos aferrándose a monedas como si fueran un salvavidas.

El aroma del caldo sabroso envolvía la plaza como una red de seguridad.

León trabajaba rápido.

Cucharón.

Tazón.

Moneda.

Asentimiento.

Repetir.

Esta era su rutina ahora.

No era glamoroso, pero funcionaba.

Hasta que comenzaron los gritos.

Un solo chillido penetrante atravesó la calle —agudo y ‘erróneo’, el tipo de sonido que te hace congelar antes de que tu cerebro lo asimile.

Luego vinieron los gritos.

Después la estampida.

La gente se dispersó como si alguien hubiera activado una alarma de incendios en la realidad.

Los puestos del mercado volcaron.

Las cestas volaron.

Una rueda de queso se descontroló y derribó la pierna de un niño.

León parpadeó, aún con el tazón en la mano.

—¿Qué demonios…?

Entonces lo vio.

Un duende.

Verde pálido, bajito, gruñendo.

Hoja sucia en una mano.

Sangre en la otra.

Detrás de él, más.

Docenas.

Inundando desde la barricada sur agrietada, chillando con alegría y asesinato en sus ojos.

¿Los guardias?

En ninguna parte.

¿Los vendedores?

Corriendo.

Una mujer tropezó frente a su puesto, agarrándose el brazo sangrante.

—Mi hijo…

mi hijo todavía está…

—No terminó.

Un duende se abalanzó desde atrás y la arrastró al suelo, su hoja brillando.

León se estremeció cuando su grito se cortó abruptamente.

Otro duende se rió —húmedo y quebrado como un cuervo ahogándose— y comenzó a dirigirse hacia el humano más cercano: un hombre tratando de proteger su puesto con un palo de escoba.

No funcionó.

León retrocedió, con los ojos muy abiertos, aferrando el cucharón como si de alguna manera pudiera ayudar.

«No».

Normalmente durante los ataques de monstruos, estaba escondido —alcantarillas, callejones, lugares demasiado olvidados para molestarse en asaltar.

¿Pero ahora?

Estaba aquí.

Al descubierto.

En la calle principal.

Y había llamado la atención.

Uno de los duendes pausó en medio de su carrera.

Olfateó.

Sus ojos rojos se fijaron en León.

No en el puesto.

No en la sopa.

«Él».

El estómago de León se retorció.

El duende siseó —y cargó.

El duende cargó —gruñendo, bajo, rápido.

La gente gritaba a su alrededor.

Los puestos se derrumbaban.

La sangre pintaba los adoquines.

Pero León no se movió.

No «entró en pánico».

En cambio, una sonrisa se dibujó en su rostro —tensa, afilada, eléctrica.

«Finalmente.

Veamos si solo hablo o si realmente sé usar estos cuchillos».

Buscó en su interior con facilidad practicada.

Fwip.

Dos dagas gemelas aparecieron en sus manos, sacadas limpiamente de la bóveda del alma como extensiones de su voluntad.

Acero frío.

Peso familiar.

Sin vacilación.

El rojo Anillo de Regeneración Menor pulsaba en su dedo —cálido y constante, como una promesa.

«¿Heridas leves?

Cubiertas.

¿Grandes?

No te dejes golpear.

Sistema perfecto».

Sus pies cambiaron de postura.

—He estado esperando cuatro meses y tres días para esto —murmuró León, con los ojos fijos en el duende—.

Vamos a bailar, gremlin de alcantarilla.

El duende se abalanzó —con la hoja por delante, chillando.

¡Clang!

León se hizo a un lado, la hoja rozando su hombro.

«Rápido, pero no entrenado.

Solo rabia e instinto.

Puedo trabajar con eso».

Se agachó bajo el contragolpe —whoosh— y rodó hacia un lado, levantándose con una estocada hacia las costillas del duende.

Thunk.

La daga conectó —pero superficialmente.

No lo suficiente.

«Maldición.

No hay fuerza real detrás.

Los brazos de siete años no están hechos para golpes mortales».

El duende chilló y giró, cortando ampliamente.

León se apartó —fluido, ajustado, deliberado.

Todo reflejo.

—Amigo —dijo sin aliento—, vas a tener que esforzarte más que
¡CLANG!

La hoja del duende golpeó su antebrazo —solo un rasguño.

El anillo brilló cálido.

Herida desaparecida en segundos.

—Eso —terminó León, con la sonrisa intacta—.

Dios, me encanta tener seguro.

Otro corte desde arriba.

Salvaje.

Desesperado.

León bailó hacia un lado —scrtch!— botas deslizándose sobre la piedra.

Contraatacó —bajo y limpio— la hoja deslizándose bajo el brazo del duende.

Shlick.

La sangre salpicó.

El duende retrocedió, chillando.

León se movió con él.

Ajustado.

Controlado.

«No estoy huyendo.

No hoy».

—¿Ves?

Por esto no te apresuras a la pelea final sin leer las notas de actualización.

El duende gruñó, cojeando, ahora en pánico.

Se abalanzó de nuevo.

León pivotó —skrrt— lo dejó pasar.

Giró.

Rápido.

Una daga en la parte posterior de la rodilla —¡crk!

La segunda, en el cuello —¡shhk!

El duende se congeló.

Se estremeció.

Cayó con un golpe seco.

León se quedó de pie sobre el cuerpo, con la respiración ligera.

No por fatiga.

Por «claridad».

Miró la sangre goteando de su hoja.

«Puedo hacer esto.

No soy inútil.

Ya no».

Exhaló.

—Está bien.

¿Montaje de entrenamiento?

Valió la pena.

Otro chillido resonó desde arriba de la calle.

La cabeza de León giró hacia el sonido.

Otro duende, cargando.

No dudó.

Las dagas giraron en sus manos mientras avanzaba, con los ojos fijos.

«Hagamos que este sea más limpio.

Sin pánico.

Sin suerte.

Solo control».

«Ya no soy la presa».

Y así —se estaba moviendo de nuevo.

León no esperó.

Otro duende corría hacia él —baba colgando de sus dientes, cuchillo levantado, asesinato en sus ojos.

León hizo girar sus dagas, avanzando para enfrentarlo de frente.

«Entrené para esto.

Es hora de grabarlo en la memoria muscular», pensó, con ojos brillantes.

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