Despertar de Sangre: El Híbrido Más Fuerte y Su Novia Vampiro - Capítulo 449

Capítulo 449: La caza

Nikolai se deslizó por las oscuras y lúgubres calles de Londis. Con la capucha baja y los ojos brillando en las sombras, pudo seguir el tenue rastro que Madoka había dejado. Curioso, hambriento. Pero no sabía cómo podría sentirse más tarde.

Leona…

Su calidez y afecto lo salvaron. No podía olvidar su tacto, por mucho que quisiera concentrarse. Leona permanecía vívida en su mente. «Es como si todavía estuviera conmigo ahora mismo», pensó con una sonrisa amarga en los labios.

Encontrar a Madoka podría resultar imposible.

Sin embargo, no quería esperar a la medianoche o al anochecer. Planeaba tomar la iniciativa. Derrotar a Madoka. Una mujer de la que se decía que estaba en la cima de la SSS no sería sencilla. Nikolai lo aprendió por el contacto cercano que tuvo con ella la noche anterior.

Con ella en su regazo… no pudo hacer otra cosa que desearla.

Como si fuera una especie de afrodisíaco viviente.

—Tsk…

Pasó junto a un hombre mugriento con ropas rotas y remendadas que pedía dinero.

Pero Nikolai no llevaba dinero.

—¿Una moneda, hermano?

—No tengo dinero.

Sin mirar atrás, la respuesta de Nikolai hizo que el hombre refunfuñara. Oyó las quejas lejanas del anciano de agrio hedor. «Si estuviera siendo arrogante, ya te habrías enterado…». Nikolai se mordió la lengua y siguió adelante.

—¿Dónde estoy?

Nikolai se encontró rodeado de edificios a medio terminar y tiendas abandonadas con las ventanas rotas: una zona ruinosa. Londis era sucia. Pero este lugar desprendía un hedor particular, como si algo se estuviera descomponiendo.

Se movió sigilosamente por las calles.

La gente atisbaba desde las ventanas y los callejones oscuros.

El sol no llegaba a este lugar.

—Duele respirar.

Nikolai se tapó la boca al pasar junto a gente que parecía estar bien. Se preguntó si habrían conseguido adaptarse a este fétido aroma.

Parecían estar bien mientras pasaban a su lado con chándales y zapatillas de cinco rayas.

El hedor se volvía más denso a medida que se adentraba. Se le pegaba a la lengua, le inundaba la nariz con un olor agrio, metálico y húmedo, como respirar a través de hierro oxidado y perro mojado. Pero el tenue rastro de Madoka seguía este camino.

Redujo la marcha cuando el rastro se desvió hacia el viejo depósito de tranvías.

Nikolai se coló por un hueco que encontró en la valla oxidada. Una vez dentro, el depósito de tranvías se abría en amplias hileras vacías de vagones oxidados, sin cristales, e innumerables palomas y grafitis que iban desde arte digno de elogio hasta gente que escribía mal palabras sencillas.

El aroma de Madoka se acumulaba en esta zona, denso y fresco a la vez.

—¿Es una trampa? —murmuró.

Aceite. Ozono. Madera mojada. Debajo, la fina estela de granada y rosa. Se abría paso entre los vagones como una mano que tiraba de él por el cuello de la camisa.

Caminó de puntillas. Primero las puntas. Luego el talón.

El picor bajo sus costillas marcaba el ritmo con cada respiración, un metrónomo ajustado por las garras de ella. Se apretó la palma de la mano contra el dolor hasta que su corazón obedeció.

Un trozo blanco yacía en el raíl, más adelante. Porcelana. Pintura de cobalto en un borde. Se agachó. Le dio la vuelta con el pulgar. La curva coincidía con la de la máscara que había roto la noche anterior.

Migas de pan.

—¡¿Dónde estás?! —gritó.

¡Clac!

La puerta de un tranvía tembló, torcida y descolgada de sus goznes.

Tres surcos poco profundos marcaban el metal en línea recta. Del tamaño y la profundidad exactos de las heridas de garra de Nikolai. «¿Aquí?». Dentro, el vagón olía a tela húmeda y a monedas. Subió, con la cabeza ladeada y los oídos alerta.

Silencio.

Luego, el crujido de la gravilla en algún lugar a su derecha, a poca distancia.

Casi como si lo estuviera rodeando.

Atravesó el vagón, con cuidado de dónde pisaba con las botas sobre las tablas deformadas. Viejos anuncios se despegaban de las paredes en largos rizos. Alguien había dormido allí no hacía mucho. La manta aún conservaba una forma.

Una botella marrón rodó un par de centímetros cuando la rozó.

La dejó rodar.

Salió por la parte de atrás y pasó por encima del acoplamiento. De nuevo a los raíles. El cielo sobre el depósito era una lámina lisa, con el sol como una simple mancha pálida tras ella. El aire sabía a metal. Aún dolía respirar.

Encontró otra marca en un poste: marcas de garras, más altas esta vez. Estaba jugando con la altura, poniendo a prueba su vista. Siguió el camino sin levantar la mirada, solo por cabezonería.

En el centro del depósito se alzaba el cobertizo de mantenimiento, con las puertas abiertas de par en par, mostrando la oscuridad de su interior. Un generador tosió una vez y luego arrancó en algún lugar del fondo, con un retumbar perezoso que parecía el de un animal dormido.

El olor de ella se intensificó y desapareció.

Otra provocación.

Nikolai se detuvo. Cerró los ojos. Descompuso el sonido del mundo en capas. Patas de paloma. Un goteo desde un agujero en el techo. El aleteo de una tira de plástico en la entrada. El más leve raspado de algo liso sobre metal, a dos vagones de distancia.

Sonrió sin reír. —Ahí estás.

No fue hacia ella.

Pasó de largo y subió por una escalera hasta la pasarela que recorría todo el cobertizo. Sus manos se aferraban firmes a los fríos peldaños.

El lobo de su interior levantó la cabeza, complacido con la altura.

Desde arriba, las vías formaban una caja torácica en la tierra. Cada paso mostraba polvo removido, una leve pisada, y luego nada, como si hubiera empezado a correr y luego hubiera decidido no hacerlo.

La voz de Leona rozó su nuca, suave como un recuerdo. «No pierdas».

—No estoy perdiendo —dijo, y las palabras supieron a verdad.

A mitad de la pasarela, encontró una cinta colgada de un perno. No era tela. Un mechón de pelo. Negro. Limpio. Olía a sal, a humo y a ella. Lo hizo rodar una vez entre sus dedos y luego se lo guardó en el bolsillo, sin saber si era un trofeo o un cable trampa.

Las escaleras de la pasarela terminaban cerca de una cabina de control con los cristales rotos.

Entró. Los diales, muertos. Una única silla. Sobre ella, una hoja de periódico doblada estaba sujeta por una tuerca y una arandela. Levantó el periódico.

Debajo había una foto con los bordes quemados. Un hombre. Un Ivan Volkov más joven con un cigarrillo y esa mirada indiferente y peligrosa, apoyado en la barandilla de un estadio diferente. En el reverso, con una letra pulcra:

«Pequeño lobo, aún no es de noche.»

El bolígrafo se había hundido con fuerza en el papel, como si la mano hubiera querido tallar más profundo.

No se sintió sorprendido. Sintió que el ritmo cambiaba. Ya no era un cebo. Era un permiso.

Nikolai se guardó la foto en el bolsillo y salió de la cabina.

El zumbido del generador se había vuelto más silencioso, o su sangre más ruidosa. Descendió al suelo y caminó por el pasillo central, con la cabeza alta ahora, dejando que ella lo viera. Sin esconderse. Sin dudar.

—Basta de juegos —le dijo al depósito vacío—. Me has traído hasta aquí. Ya estoy aquí.

Una ráfaga de viento recorrió el cobertizo.

Siguió el sonido hasta el otro extremo, donde el cobertizo se abría a un patio de servicio.

Un canal de drenaje lo dividía en dos, con el agua moviéndose lenta y marrón. En el lado más cercano, una huella de bota reciente apuntaba hacia él. En el lado lejano, la marca de un pie descalzo con garras en las puntas, más hundida en los dedos.

Se detuvo al borde del canal y se agachó, rozando con los dedos la humedad. Fría. Lo bastante limpia.

—Quieres que cruce —dijo.

Se metió en el agua. Un frío cortante. Cruzó, salió y se sacudió una vez, sin importarle que eso le hiciera parecer el animal que ella quería que fuera. El aroma se volvió más potente, directo y sin diluir, trazando una línea hacia un túnel bajo que había debajo de la pared del fondo.

Nikolai hizo girar los hombros, contuvo la respiración y entró en el túnel sin mirar atrás. La luz a su espalda se redujo al tamaño de una moneda.

Más adelante, la oscuridad giraba a la izquierda y luego descendía.

—Guau…

El cambio de ambiente hizo que Nikolai silbara al entrar en el pasadizo con aire acondicionado y encontrarse ante una enorme puerta de acero cubierta de grafitis.

El aroma de Madoka persistía en la entrada, más denso que nunca.

Gracias a los zumbantes aparatos de aire, el repugnante y agrio hedor desapareció del ambiente.

Siguió el camino, apartando a patadas los cartones y el desorden hasta que llegó a la pared y encontró un pequeño panel incrustado en ella. Cuando pasó los dedos por la superficie, esta zumbó. Los cerrojos hicieron clic con un ritmo lento y deliberado.

Con un siseo bajo, la puerta se abrió para revelar una luz blanca y brillante, casi estéril, que le hacía daño en los ojos al mirarla. La cruzó, y el mundo cambió como por arte de magia.

Atravesó una superficie tenue, como cuando visitaba el Nexus, y a su espalda, la puerta ya se había cerrado sin hacer ruido.

Atrás quedaron los huesos oxidados del depósito de tranvías.

Aquí, el suelo relucía, las paredes estaban revestidas de cristal y acero, y los cables se enroscaban en lo alto como los tendones de alguna bestia dormida.

Un laboratorio: pulcro, clínico, demasiado avanzado para pertenecer a ningún lugar de Londis.

A través del cristal que cubría la pared, una cámara se extendía hasta donde alcanzaba la vista, con un aire fresco y agradable de respirar.

Cuando sus ojos llegaron al centro, vio una figura que blandía con gracia una lanza, danzando entre docenas de monstruos…

No eran falsos.

Estaba matando monstruos de verdad…

A cada uno con un solo barrido, estocada o golpe.

Madoka dobló su cuerpo como una gimnasta, atravesando la frente de un hombre lobo sarnoso, mientras vestía un traje negro ceñido que se aferraba a sus curvas, trazando cada línea de su sensual figura… mientras la larga lanza giraba en sus manos, convertida en un borrón.

—Te encontré.

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