Despertar del Ex-Rango: Mis Ataques Me Hacen Más Fuerte - Capítulo 210

210: EX 210.

Hacer Shantel Grande Otra Vez 210: EX 210.

Hacer Shantel Grande Otra Vez James y su equipo miraban fijamente el cadáver masivo, el olor cobrizo de la sangre aún impregnando el aire.

El shock pesaba sobre ellos intensamente, pero para James, otra revelación lo golpeó con la fuerza de un martillo.

«Él fue quien mató al Tirano…

pero ¿cómo?»
La confusión no estaba fuera de lugar.

El Gran Tirano no era una bestia ordinaria, era un auténtico Rango 6, un terror que había dominado este bosque desde que él podía recordar.

Derribar a semejante criatura era una hazaña reservada para élites experimentados, guerreros que se habían abierto camino a través de sangre y muerte para alcanzar la cima.

Sin embargo, el muchacho frente a ellos…

parecía demasiado joven.

¿Linaje noble, quizás?

Eso explicaría una base lo suficientemente sólida para alcanzar el Rango 4 a esta edad.

¿Pero Rango 6?

Si alguien afirmara haber visto algo así, habría sido descartado como mentiroso, tachado de lunático que ve fantasmas y demonios.

La mente de James bullía con posibilidades, pero una verdad era clara: esto lo cambiaba todo.

Lenta y deliberadamente, James bajó la cabeza.

Su voz se volvió firme y reverente.

—Gracias, gran practicante, por su ayuda.

La cueva resonó levemente con sus palabras.

León parpadeó con desconcertada incredulidad.

Y no era el único; el equipo de James miró a su líder con el ceño fruncido por la confusión.

Pero antes de que pudieran objetar, la voz de James cortó a través de sus mentes en un agudo hilo mental:
(Sigan mi ejemplo.)
El escepticismo persistía, pero obedecieron.

Uno tras otro, se inclinaron, sus voces superponiéndose en forzada unidad.

—Gracias, gran practicante.

Los ojos de León se entrecerraron ligeramente.

«Están planeando algo», pensó, pero lo que fuera se le escapaba.

No estaba interesado en jugar a las adivinanzas, así que decidió cortar directamente la niebla.

—¿Por qué —preguntó secamente—, me están agradeciendo?

James se enderezó de inmediato, su voz elevándose con más entusiasmo que antes.

—Oh gran practi…

El ceño de León se profundizó.

—Solo llámame León.

Deja esa tontería de “gran practicante”.

James vaciló, casi tropezando con su propia lengua.

—De acuerdo, gra…

—Se contuvo, inclinando la cabeza más bajo—.

Lo siento.

León.

—Bien.

—León se recostó contra la piedra cubierta de musgo, todavía masticando distraídamente su ración—.

Ahora…

dime.

¿Por qué me estás agradeciendo?

El tono de James se volvió solemne, el peso presionando cada palabra.

—Porque derrotaste al Tirano que nos ha plagado durante generaciones.

Esa bestia ha aterrorizado nuestros hogares, nuestros niños, nuestras tierras.

Nadie, ninguna compañía, ninguna unidad, había logrado jamás matarlo.

Y sin embargo aquí yace…

muerto.

Las cejas de León se alzaron ligeramente, despertando su curiosidad.

Así que el oso no era solo una bestia errante.

Era su pesadilla.

James continuó, con voz firme ahora, sacando coraje de la verdad.

****
Después de que James terminara de relatar la difícil situación del Gran Tirano y las dificultades que había impuesto a Shantel, León se reclinó, dejando que las palabras se asentaran.

Su mirada se dirigió hacia el enorme cadáver decapitado extendido por el suelo de la caverna, convocado desde su inventario como algún grotesco centro de atención.

«Así que este grandullón causó tantos problemas…»
El pensamiento era casi casual, pero el peso del mismo no se perdió en él.

Durante tres generaciones de señores, esa bestia había proyectado una sombra sobre una ciudad entera.

Para ellos, era la desesperación encarnada.

Para León, era solo otro cadáver en su almacenamiento.

Sin embargo, escondido en su explicación había algo que León no había pasado por alto: su sistema de clasificación.

Habían llamado al Tirano una bestia de Rango 6.

Eso coincidía perfectamente con su propia estimación—lo que él clasificaría como un oponente de rango A.

Diferentes palabras, misma escala.

Eso significaba que la base de este mundo no era tan extraña como parecía al principio.

Aun así, una pregunta lo carcomía.

Si la bestia era realmente tan territorial…

¿por qué no había aniquilado la ciudad que estaba prácticamente en su regazo?

¿Por qué tolerarlos durante generaciones, acechando solo a los viajeros y nunca arrasando la propia Shantel?

León no podía entenderlo.

«Hay una razón…

pero sea cual sea, lo resolveré más tarde».

Ahora mismo, lo que necesitaba no eran especulaciones.

Era conocimiento, hechos fríos y concretos.

Las suposiciones no lo ayudarían a sobrevivir, y mucho menos a completar las tareas que tenía aquí.

Sus agudos ojos azules se posaron en James.

—¿Tienen una biblioteca en su ciudad?

James parpadeó, claramente tomado por sorpresa.

—¿Una…

biblioteca?

—Sí —el tono de León era firme, deliberado.

El mago dudó por un instante, luego asintió.

—La tenemos.

Fue construida hace ocho generaciones, mucho antes de que apareciera el Tirano.

Pero…

—su voz bajó ligeramente—.

La última vez que se actualizó adecuadamente fue hace cuatro generaciones.

León exhaló, casi como un suspiro de alivio.

—Bien.

Se levantó entonces, el tenue resplandor de la caverna captando el leve brillo de su cabello blanco mientras caía por su espalda.

Se estiró ligeramente, luego miró hacia la distante entrada como si pudiera ver a través de la piedra y el bosque.

—Me gustaría ver mi nuevo territorio.

Las palabras cayeron como un trueno.

James y su equipo se tensaron, con los ojos muy abiertos.

No se habían atrevido a decirlo en voz alta, pero la verdad era innegable.

Quien mata al Tirano hereda su dominio.

Era la ley de lo salvaje, una verdad tan antigua como el continente mismo.

El shock se extendió entre ellos, pero ninguno podía discutir.

El muchacho que estaba ante ellos, medio vestido, tranquilo, casi aburrido era ahora el gobernante del Bosque del Tirano.

Y por extensión…

su vecino.

****
Después de que el último de sus asistentes se hubiera marchado y el eco de los pasos se desvaneciera del gran salón, el Señor de Shantel permaneció solo por un momento, con las manos fuertemente entrelazadas tras la espalda.

Las decisiones que había tomado pesaban sobre él como piedras, enviando a hombres y mujeres a lo que probablemente sería su muerte.

Pero tal era la carga de su posición.

Con un lento y cansado suspiro, se dio la vuelta y abandonó la sala de reuniones, sus botas llevándolo a través de los largos corredores iluminados por velas de la mansión hasta que alcanzó las amplias puertas de su dormitorio.

Dentro, reinaba el silencio.

El único sonido era el débil crepitar del fuego en el hogar y el suave roce de sus túnicas mientras se acercaba al alto y ornamentado espejo que se erguía contra la pared del fondo.

Su reflejo lo encontró allí.

Lo estudió con una expresión sombría.

Sesenta inviernos habían pasado desde su nacimiento, y aunque era un mago de Rango 4, un reino que debería haberle otorgado vitalidad mucho más allá de los años mortales, su reflejo lo traicionaba.

El rostro que le devolvía la mirada era el de un anciano común, con líneas y desgaste, ojos hundidos y cansados.

Sin destellos de fuerza eterna.

Sin chispas de vigor imperecedero.

Solo los años, pesados y despiadados.

Un suspiro escapó de sus labios, áspero y desgarrado.

Lentamente, levantó una mano y la presionó contra la fría superficie del espejo.

De inmediato, un suave zumbido agitó el cristal, y con un bajo sonido de roce, una porción del suelo a su lado se desplazó.

La piedra se separó.

Una oscura escalera se abrió, serpenteando hacia las profundidades.

Sin vacilación, el Señor entró en el pasaje, el aire volviéndose más frío mientras la piedra se sellaba tras él.

Sus pasos resonaron en las estrechas escaleras, el descenso largo y sinuoso.

Cada paso parecía llevarlo más lejos del frágil hombre en el espejo…

y más profundo hacia el secreto que había consumido su linaje durante generaciones.

Finalmente, las escaleras terminaron en una cavernosa cámara iluminada por antorchas de un azul fantasmal.

En su centro se alzaba un monolito de piedra negra, alto e imponente, su superficie veteada con tenues líneas carmesí que pulsaban como un latido.

El aire a su alrededor era denso y opresivo, portando un poder tanto antiguo como ominoso.

El Señor se acercó lentamente, hasta que estuvo frente a la piedra.

Su mano temblaba ligeramente mientras la alzaba, luego la presionó contra la fría superficie.

Las venas de carmesí brillaron más intensamente, respondiendo a su tacto.

Su voz era un susurro, pero resonó por la cámara como si la piedra misma bebiera su juramento.

—Shantel será grande otra vez —juró, sus ojos duros a pesar de los años—.

Lo juro.

La piedra pulsó una vez más, como si respondiera.

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