Despertar del Ex-Rango: Mis Ataques Me Hacen Más Fuerte - Capítulo 215

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León se reclinó ligeramente en su silla, el viejo cuero crujiendo bajo su peso mientras sus ojos recorrían la escritura irregular en la página.

—Para que alguien esté tan decidido como para crear un sistema de poder completamente nuevo…

—murmuró, con una leve sonrisa tirando de la comisura de sus labios—.

Llamarlos genio sería quedarse corto.

Deberían llamarlos monstruo.

La ironía no le pasó desapercibida.

Julio Arman había luchado desde la nada, inventando un camino donde no existía ninguno.

Pero León, él podía hacer lo que ni siquiera el llamado primer emperador pudo: podía usar los núcleos mismos para volverse más fuerte.

Si Julius era un monstruo, ¿entonces qué sería él?

Dejó que ese pensamiento perdurara por un momento antes de pasar la página.

Según el diario, Julius no descubrió su sistema de la noche a la mañana.

De hecho, no lo había tocado hasta treinta años después, cuando ya era un hombre de cuarenta.

Para entonces, había estudiado innumerables núcleos de bestias, aunque solo los de bajo nivel recogidos de cadáveres.

Julius no podía matar a las bestias por sí mismo, aún no.

Pero aun así, examinaba cada núcleo que podía encontrar, dándoles vueltas, diseccionándolos con cualquier herramienta rudimentaria que pudiera fabricar.

Los ojos de León se deslizaron por las líneas entintadas, su mente reconstruyendo la imagen: un hombre sin nada más que tiempo, impulsado por una obsesión que solo él entendía.

La madre loba de Julius le había advertido hace mucho tiempo: los núcleos eran veneno para cualquier ser que no fuera una bestia.

Intentar absorber uno significaría muerte instantánea.

Esa advertencia lo había mantenido vivo, pero también lo había encadenado.

La observación solo podía llevarlo hasta cierto punto.

Para entender verdaderamente cómo funcionaban los núcleos, Julius necesitaba saber cómo se sentían dentro de su cuerpo.

Pero ese camino estaba cerrado para él, o al menos, debería haberlo estado.

León exhaló suavemente por la nariz.

—Debería haberlo estado…

Porque el diario revelaba la verdad: Julius no se había detenido ahí.

No podía.

Su mente humana, aguda e inquieta, era tanto su maldición como su salvación.

Le daba ideas, esquemas, caminos a seguir donde la fuerza bruta le fallaba.

Y así, con años de fracasos carcomiendo su orgullo, Julius finalmente se atrevió a probar un enfoque diferente.

Reunió lo que necesitaba en secreto, herramientas fabricadas con hueso y piedra, hierbas para adormecer el dolor, ataduras para sujetar un cuerpo que se retorciera.

Luego, con la solemne autoridad de sus años, llamó a uno de los lobos más jóvenes de la manada.

Aunque sin poder, Julius todavía era respetado, aún visto como un anciano.

Y cuando pidió ayuda, se la dieron.

El diario lo describía con crudo detalle.

En sus manos tenía un núcleo, carmesí y fundido con energía residual, extraído del cadáver de un lagarto de fuego abatido.

Peligroso incluso cuando estaba inerte, pulsaba débilmente como la brasa moribunda de un sol.

Esa noche, Julius comenzó su plan.

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En el tenue resplandor de su guarida, Julius trabajaba con la concentración de un hombre caminando por el filo de un cuchillo.

Sus manos se movían con precisión practicada, colocando rocas de fuego en su lugar, ajustando el tosco tubo en espiral que había tallado y doblado a lo largo de los años.

Detrás de él, elevándose a casi tres metros de altura, se encontraba una joven loba con pelaje como luz de luna, Luna.

A pesar de su tamaño, seguía siendo su junior.

Su hermanita en todo menos en sangre.

Inclinó su enorme cabeza, entrecerrando los ojos ámbar con preocupación.

—Hermano, ¿en qué estás trabajando hoy…

que necesitarías mi ayuda?

Julius no levantó la mirada de sus herramientas.

Su voz era tranquila, casi inquietantemente serena.

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—Estás aquí para traerme de vuelta en caso de que me dirija al otro lado.

Las palabras dejaron a Luna petrificada.

Su cola se tensó, sus orejas se echaron hacia atrás.

—¿Qué?

Hermano, no puedes estar…

—Listo —interrumpió Julius, como si sus temores no fueran más que ruido de fondo.

Se enderezó, alejándose de su trabajo.

Los ojos de Luna se fijaron en el artefacto desplegado sobre la mesa toscamente labrada.

La preocupación luchaba contra la curiosidad, porque tanto como temía por él, también quería entenderlo.

Pequeñas partes de las extrañas costumbres de su hermano se le habían pegado a lo largo de los años.

¿Qué hermana no quería secretamente ser como su mayor, incluso si él era más débil?

En la mesa había un recipiente humeante con agua hirviendo, calentado por rocas de fuego brillantes.

Una boquilla delgada se extendía desde su lado, alimentando un tubo en espiral que se enrollaba hacia abajo como las entrañas de alguna bestia.

El tubo conectaba con un segundo recipiente, compacto y sellado herméticamente, con más piedras de fuego brillando a su alrededor para mantener el calor.

De este segundo recipiente, otra boquilla se abría hacia un frasco de material raro, similar al vidrio, con la boca sellada.

Toda la estructura silbaba levemente, con vapor condensándose y escapando en suaves plumas.

Las orejas de Luna se movieron hacia adelante.

—Hermano…

¿qué es esto?

Los labios de Julius se curvaron en algo que no era del todo una sonrisa.

Su mirada permaneció en el frasco, su voz baja y segura.

—Esto…

es mi futuro.

Sin embargo, todas las rocas de fuego y frascos, toda el agua burbujeante, no eran nada comparado con la verdadera pieza central de su experimento: el núcleo del lagarto de fuego.

Descansaba al borde de la mesa, tenue pero vivo, su superficie fracturada brillando con venas tenues como brasas.

Los ojos de León se entrecerraron mientras leía el relato, sus dedos tamborileando contra el frágil lomo del libro.

—Un núcleo agrietado…

—murmuró—.

El viejo tuvo suerte.

Según el diario, Julius había descubierto esta gema destrozada por pura casualidad.

Y a pesar de su estado roto, no dejaba escapar su esencia de forma incontrolable.

Después de cuarenta años vagando por el bosque, la probabilidad finalmente le había otorgado un favor raro.

Julius había estudiado lo suficiente para saber por qué esto importaba.

Normalmente, los núcleos de bestias obedecían una ley implacable: todo o nada.

O absorbías la totalidad del polvo estelar en su interior, o no absorbías nada.

Y para los humanos, eso significaba muerte instantánea.

Conocimiento inundando la mente hasta que se partiera.

Pero este núcleo fracturado era diferente.

Con grietas atravesando su superficie, Julius creía que podía extraer solo fragmentos de su esencia.

Lo suficientemente pequeños para ser diluidos.

Ahí es donde entraba el artefacto: agua para atrapar y diluir el polvo, calor para evaporar la mezcla, vapor para transportarlo al frasco.

Su plan era simple.

Suicida, pero simple.

No consumiría el núcleo directamente.

Lo inhalaría.

León soltó una breve carcajada mientras se reclinaba en su silla.

—El emperador parece ser un adicto.

El pensamiento permaneció, absurdo pero apropiado.

Porque solo alguien medio loco, medio genio pensaría que inhalar veneno era el camino hacia el poder.

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