Despertar del Ex-Rango: Mis Ataques Me Hacen Más Fuerte - Capítulo 226

226: EX 226: Viajero 226: EX 226: Viajero “””
León permaneció entre los restos que se disolvían de la abominación, su espada todavía enterrada en la carne marmórea de lo que una vez fue el Señor de la Ciudad.

El aire estaba impregnado con el hedor de la corrupción, polvo negro fragmentándose y dispersándose en la brisa.

Sin embargo, a pesar de la victoria que debería haber sentido definitiva, León no bajó la guardia.

Sus instintos ardían, susurrando que el peligro aún acechaba.

Y no se equivocaba.

La cabeza del Señor de la Ciudad, medio aplastada bajo la espada de León, convulsionó una última vez antes de que su mandíbula se abriera de forma antinatural.

Desde su interior, sombras brotaron en torrentes, jirones de figuras distorsionadas elevándose hacia el cielo como humo escapando de un fuego.

Una tras otra, tomaron forma.

Hombres.

Mujeres.

Niños.

Sus rostros retorcidos por el miedo, luego suavizándose lentamente hacia la calma mientras flotaban hacia arriba.

Estas eran las almas de aquellos sacrificados para alimentar a la monstruosidad.

León podía ver cómo su dolor se aliviaba con cada segundo que pasaba, su tormento terminando al ser liberados de la corrupción que los había atado.

Permaneció en silencio, su cabello blanco meciéndose en la brisa, observándolos partir.

Y entonces llegó la última sombra.

Se presentó no como las otras, sino completamente formada.

Pequeña.

Frágil.

Un niño de quizás diez u once años, sus ojos grandes e impolutos, rebosantes de inocencia.

Su expresión no estaba retorcida por el miedo o la agonía, era simplemente…

humana.

El agarre de León sobre su espada se tensó.

Sabía instintivamente quién era.

Pius.

El Señor de la Ciudad.

Pero no el tirano corrupto.

Este era él antes de las voces, antes del poder, antes del descenso a la ruina.

El niño miró a León con ojos claros y habló suavemente, su voz haciendo eco en el aire del bosque.

—Gracias…

por salvarme.

Y por liberar a la gente de Shantel.

León no dijo nada al principio.

Estudió al niño, su expresión ilegible, pero sus pensamientos enredados.

Lentamente, finalmente, preguntó:
—¿Quién te hizo esto?

El joven Señor inclinó ligeramente la cabeza, sus labios temblando con una leve sonrisa agridulce.

—Nadie es responsable excepto yo mismo.

Las cejas de León se fruncieron, su pecho apretándose ante la respuesta.

Eso no tenía sentido.

Todo lo que había visto, la obsesión, la corrupción, el incesante canto de Hacer Shantel Grande Otra Vez, todo apuntaba a alguna fuerza externa manipulando al hombre, retorciendo sus buenas intenciones.

Pero ahora, escuchando esto, León sintió que su certeza vacilaba.

—¿Qué quieres decir con eso?

—preguntó, su voz más baja, más afilada.

La sombra del niño encontró los ojos de León con honestidad inquebrantable.

Su mirada no era ni enojada ni avergonzada, solo cansada, como alguien que había cargado demasiado durante demasiado tiempo.

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León miró fijamente al niño, su espada todavía plantada en los restos que se disolvían del gólem de carne.

El sol del mediodía de Pandora lo golpeaba, pero el escalofrío que lo recorría venía de un lugar completamente distinto.

La voz del niño era suave, clara de una manera que parecía fuera de lugar después de todos los gritos que habían llenado este campo de batalla.

—La Corrupción no viene de ningún lugar más que de dentro.

León frunció el ceño, sus nudillos apretándose en la empuñadura de su espada.

—¿Qué significa eso siquiera?

La sombra de Pius, su yo más joven, no marcado por la podredumbre que había consumido su vida, enfrentó la mirada de León sin vacilar.

—La Corrupción es como una enfermedad idiopática.

Su causa desconocida, sus efectos devastadores.

La mandíbula de León se tensó.

Negó con la cabeza.

—No.

Eso es incorrecto.

Todo tiene una causa.

Nada simplemente…

sucede.

Siempre hay una razón.

Una chispa.

Un desencadenante.

Algo.

—Su voz bajó, afilada y segura, como desafiando al niño y al mundo mismo—.

Decir que es sin causa es simplemente una estupidez.

Por un momento, el silencio se extendió entre ellos.

Entonces el niño se volvió, su mirada vagando más allá de León hacia el horizonte arruinado de Shantel, donde la ceniza aún flotaba como nieve.

—La corrupción comenzó cuando murió mi madre.

Pero no diré que esa fuera la causa.

Mi hermano no se vio afectado.

Tampoco mi padre.

Y sin embargo…

—Su voz titubeó, no con debilidad sino con una extraña y hueca aceptación—.

En ese estado, podía sentir a otros como yo.

Algunos que despertaron un día ya corrompidos.

Otros que vivían en hogares amorosos, solo para volverse contra sus familias a la mañana siguiente.

Esa es la Corrupción.

Está dentro de nosotros.

Indescifrable.

Y esperando.

El pecho de León se sentía pesado.

El fuego en él, la convicción de que cada efecto tenía una causa, cada evento un origen, vacilaba.

Su bravuconería se desvaneció, dejándolo de pie en silencio.

Sus ojos se bajaron, y murmuró en voz baja:
—¿Entonces después de todo…

no gano nada?

La sombra de Pius no respondió de inmediato.

Simplemente miró a León, su forma ya desvaneciéndose como humo dispersado por el viento.

Por fin, habló suavemente:
—No sé si esto te ayudará, pero siempre me ayudó a mí.

Un poema…

uno que mi madre solía contarme cuando me sentía abatido.

León casi le dijo que no se molestara.

¿De qué serviría un poema contra algo tan monstruoso como la corrupción?

Pero el contorno del niño ya se estaba desintegrando, alejándose como las otras almas liberadas.

Por un momento fugaz, León se dio cuenta de que este era el último rastro de Pius que quedaba en el mundo.

Así que contuvo su lengua.

Y escuchó.

****
La sombra del niño cerró los ojos, la voz suave pero firme como si recitara algo grabado profundamente en su alma.

—Caminó solo por polvorientos senderos,
De pueblo en pueblo, un alma desconocida.

Un hombre callado de manos firmes,
Ofrecía ayuda donde el trabajo aguardaba.

Reparaba techos, araba la tierra,
Consolaba a los enfermos, donde nadie se encontraba.

Cargaba el peso del dolor ajeno,
Sin pedir nada a cambio otra vez.

Pero cuando el trabajo estaba terminado,
Ninguna moneda le era dada, ni siquiera una.

Ni festín, ni gratitud, ni canción, ni alegría,
Solo susurros desvaneciéndose en miedo.

Los niños miraban con ojos cautelosos,
Los ancianos hablaban en respuestas susurradas:
«Un extraño viene, y luego se va,
Nadie puede decir qué es lo que otorga».

Aun así seguía caminando aquella sombra cansada,
A través de bosques profundos, donde jugaban las sombras.

Por montañas altas y ríos anchos,
Vagaba, silencioso, a su lado.

Una noche fatídica bajo las estrellas,
Un peregrino preguntó: «¿Qué alma eres?

¿Por qué te afanas, sin reclamar premio?

¿Por qué ocultas tu verdad tras un disfraz?»
El hombre levantó la mirada, su forma resplandeciente,
Una luz que el mortal no podía conocer.

Sonrió, su voz una llama sin límites:
«No soy un hombre, sino Dios, sin nombre.

Camino entre vosotros, con humilde apariencia,
Para probar los corazones y pesar las mentiras.

Los dones que rechazasteis eran bendiciones sembradas
Y aun así trabajo, aun así solo».

Y con esas palabras, desapareció,
La noche quedó en silencio, todo se aclaró.

Los aldeanos lloraron, la tierra permaneció inmóvil,
Pues habían rechazado la voluntad de Dios.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, frágiles pero pesadas, como las últimas brasas de un fuego moribundo.

León permaneció inmóvil, su espada aún en su puño, mientras la sombra del niño comenzaba a deshacerse en hebras de luz.

—Gracias —dijo Pius suavemente, su voz ya desvaneciéndose con el viento—.

Gracias por dejarme compartir esto contigo.

Y en el siguiente latido del corazón, se había ido, disuelto en la nada, dejando a León de pie en el bosque, solo bajo el implacable sol del mediodía de Pandora.

El silencio que siguió presionó más fuerte que cualquier batalla.

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