Despertar del Ex-Rango: Mis Ataques Me Hacen Más Fuerte - Capítulo 258

Capítulo 258: EX 258. Razón

Racheal no dudó en su elección. En el momento en que abandonó la mansión, con su arco aún colgado en la espalda, se apoderó de una de las naves voladoras amarradas en el exterior y la forzó hacia arriba, su carga chirriando contra el viento mientras la dirigía hacia la fuente de la batalla.

Había muchas razones por las que arriesgaría todo por León. Pero sobre todo, una verdad cortaba más profundo que el resto: si León caía aquí, la prueba podría darse por terminada.

El mundo de Pandora era hermoso, despiadado e infinito, pero nunca fue destinado a ser de ellos. Era una prueba. Una prueba de supervivencia. Un campo de batalla cuidadosamente diseñado por fuerzas más allá de la comprensión. Y sin embargo… esta no era una prueba ordinaria.

Lo que una vez fue un desafío de rango D se había transformado en algo irreconocible. Una prueba de rango SSS. Nivel VII. El pico mismo de la dificultad. Una escala de peligro destinada a aplastar incluso a las potencias más aterradoras, y sin embargo, un puñado de rangos E y F habían sido arrojados a ella, esperando que superaran lo imposible.

No era supervivencia. Era suicidio.

Racheal apretó los dientes, la nave sacudiéndose bajo ella mientras la empujaba a su máxima potencia. El aire se volvía más caliente a medida que se acercaba, el cielo mismo teñido con la onda expansiva de la batalla, pero no se permitió flaquear. Susurró al viento, un juramento impregnado de desesperación:

—Si queremos superar esta prueba… lo necesitamos.

El bosque se extendía abierto debajo de ella como una cicatriz, tierra ennegrecida y árboles destrozados marcando donde la destrucción divina había sido desatada. Y en su corazón,

Lancelot seguía en pie.

La armadura una vez reluciente del guardia imperial colgaba en ruinas, placas irregulares desgarradas, su pecho desnudo expuesto al aire. Una cicatriz cruda tallada profundamente a través de su torso, evidencia del golpe de León, aún humeaba con poder. Pero el hombre se mantenía firme, ignorando el dolor, su expresión fría, ojos fijos en algo mucho más aterrador.

A sus pies estaba arrodillado León.

El pecho del joven guerrero mostraba un agujero enorme, amplio e imposible, donde la vida misma debería haberse derramado. Sin embargo, no fluía sangre. En su lugar, dentro de la herida, el vacío se agitaba, era una oscuridad cambiante e interminable que se entrelazaba, retorciéndose y tirando como si la realidad misma intentara cerrar al muchacho de la mirada del mundo.

León estaba inconsciente, con la cabeza inclinada, los hombros temblando como si se esforzara contra fuerzas invisibles.

Y en ese momento, la mandíbula de Lancelot se tensó. Su error ardía en su mente.

Su intención original había sido clara: capturar a León vivo, arrastrarlo de vuelta a la capital para interrogarlo. Pero cuando el poder del dragón de León y su mirada hipnótica lo habían atrapado, el instinto se había apoderado de él. Su mano había ido a matar, desatando la Singularidad, una forma destinada a borrar.

Ahora estaba frente a algo que no podía explicar.

Un muchacho con un vacío en el pecho, aún vivo. Aún sanando.

La mirada de Lancelot se oscureció. No había dudas esta vez.

«Necesita morir».

Con ese pensamiento, su aura estalló como una tormenta, energía negra azotando a su alrededor en arcos violentos mientras echaba hacia atrás su lanza. El bosque tembló bajo el peso de su intención asesina.

****

Cuando Lancelot se abalanzó para acabar con León, una flecha cruzó el aire hacia él. Era demasiado lenta y obvia; su mano simplemente se levantó para atraparla. Miró el eje atrapado en su palma justo cuando explotó, pero el inútil adorno apenas le hizo cosquillas. No se inmutó. La explosión se deslizó inofensivamente por su cuerpo; el polvo y la ceniza resbalaron por su mejilla como lluvia.

Cuando levantó la vista, la imagen que encontró era simple e insoportablemente humana: una elfa atravesando a toda velocidad el claro arrasado, acunando la forma inerte de León como una carga frágil. Su respiración era entrecortada y urgente. Por un instante pareció que podría lograrlo, entonces la presencia de Lancelot la envolvió.

Su presión cayó sobre ella como un muro. Donde León había ignorado el borde del mundo, ella se rompió contra él. Las extremidades de Racheal se congelaron a medio paso; el arco cayó de sus dedos como si la gravedad misma la hubiera traicionado. Para alguien cuya vida estaba ligada a altos rangos y reglas duras, el gesto fue casual: la había detenido con la misma economía que usaba para descartar amenazas menores.

Lancelot extendió una sola mano. El cuerpo de León flotó hacia él como arrastrado por una marea invisible, sin peso y sin sangre, un muchacho atrapado en una corriente. Racheal, aún inmovilizada, avanzó temblorosamente con el sonido de una súplica atrapada en su garganta.

—Por favor… no lo mates —suplicó.

Lancelot hizo una pausa, luego se movió como por simple cortesía. Extendió su otra mano y la arrastró cerca; ahora los sostenía a ambos, la forma de León en una palma, Racheal temblando en la otra, tan fácilmente como quien acuna a un roedor. De cerca, ella podía ver las líneas alrededor de sus ojos, el cansancio bajo la severidad. No parecía cruel. Parecía un hombre decidiendo si optar por la ventaja o la misericordia.

—¿Y por qué no debería matarlo? —preguntó Lancelot, su voz plana pero inquisitiva. No era ni una amenaza ni una prueba. Era una solicitud de moneda de cambio. No tenía ilusiones sobre la nobleza. Podría haber acabado con el muchacho y dejar al mundo con una anomalía menos de la que preocuparse. No preguntaba porque tuviera piedad, preguntaba porque reconocía el valor.

La Corrupción, la plaga del imperio, era un problema sin respuestas fáciles. Este muchacho acababa de desgarrar su control en un lugar donde fuerzas experimentadas habían fallado. Eso por sí solo ponía a León en un registro que Lancelot respetaba: un instrumento que podría cambiar el equilibrio entre la ruina y el control. Lancelot quería una razón para mantener ese instrumento intacto. Quería que Racheal le diera una.

****

Racheal colgaba en el agarre de Lancelot, su respiración entrecortada, su pecho oprimiéndose con pánico. Había hablado demasiado pronto, soltando la súplica de no matar a León sin un solo pensamiento de lo que vendría después. Ahora los ojos del guardia imperial la taladraban, esperando una respuesta que decidiría si vivían o morían.

Su mente daba vueltas. «Si realmente quisiera a León muerto, no me preguntaría por qué. Ya lo habría hecho». Esa revelación cayó como una piedra en su pecho. No buscaba permiso. Buscaba justificación. Para qué, no lo sabía. Tal vez ventaja. Tal vez algo más profundo.

«Piensa, maldita sea, Racheal. Piensa». Si fallaba aquí, no solo sería su vida perdida. Sería la de León, y la frágil oportunidad a la que aún se aferraba de remodelar el destino de su gente.

Sus labios se separaron antes de que su mente la alcanzara. Una sola palabra se escapó:

—Comunidad.

La frente de Lancelot se arrugó, su agarre inquebrantable pero su mirada estrechándose en silencio desconcertado.

La palabra la llevó a través del recuerdo, las calles arruinadas de Shantel, las esperanzas destrozadas de su gente, y León, de pie en el centro de todo. Un extraño sin obligación, sin lazos, sin deuda con ellos, pero luchó por ellos, sangró por ellos y los lideró como si fueran los suyos. No actuaba como un señor, y sin embargo la ciudad había comenzado a respirar de nuevo gracias a él.

Su voz encontró fuerza donde momentos antes solo había miedo.

—No puedes matar a León —dijo Racheal, su tono claro, inquebrantable a pesar de la banda de hierro del aura de Lancelot aplastándola—. Porque es una buena persona.

Las palabras eran simples, casi absurdas contra el peso del campo de batalla, pero resonaron con un desafío que sorprendió incluso a ella.

Lancelot parpadeó una vez. El más leve destello de sorpresa quebró su máscara de fría autoridad. No había esperado eso. No poder. No estrategia. Ni siquiera una súplica de misericordia. Solo una declaración, audaz e ingenua, que atravesó el humo de la batalla y llegó a algo mucho más difícil de medir.

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