Despertar del Ex-Rango: Mis Ataques Me Hacen Más Fuerte - Capítulo 417

Capítulo 417: EX 417. Memorias retorcidas

León sujetaba a Gordon por la cara, con los dedos aferrados como tenazas de hierro a su cráneo, mientras aún acunaba el cadáver de Valeria en la otra mano. Arrastró a Gordon hacia delante hasta que el Lord se vio obligado a mirarla.

—Tú le hiciste esto —dijo León, con la voz plana y hueca, como si le hubieran arrancado toda calidez.

Su agarre se intensificó. Un hueso crujió. Los ojos de Gordon se desorbitaron, inyectados en sangre y frenéticos.

—Podrías haber hecho cualquier otra cosa en este mundo —continuó León, midiendo cada palabra.

—Pero elegiste a mi hermana. Elegiste matarla solo para desquitarte conmigo.

El globo ocular de Gordon amenazó con salirse de su cuenca mientras León apretaba con más fuerza.

—¿Cómo se sintió? —preguntó León mientras su voz temblaba con el tipo de contención que solo hacía el ambiente más pesado.

—¿Cuando le rompiste los huesos…? ¿Cuando la viste gritar por una ayuda que sabías que nunca llegaría?

No esperó una respuesta. Con un destello en los ojos, León activó el talento de Rachel. Una oleada de energía recorrió su mente mientras sus sentidos desgarraban la consciencia de Gordon.

Los pensamientos del Lord se hicieron añicos y su cuerpo convulsionó violentamente mientras León se abría paso a la fuerza a través de capas de recuerdos y emociones.

León se adentró en la mente de Gordon, rasgando los pensamientos superficiales, destrozando el subconsciente y zambulléndose directamente en los recuerdos enterrados.

El cuerpo de Gordon convulsionó mientras un grito, crudo y animal, se desgarraba en su garganta. La mente consciente se resistió violentamente. Siempre lo hacía.

Ser invadida de esa manera la ponía en sobremarcha; las neuronas gritaban, la consciencia se inundaba a sí misma hasta que el dolor se convertía en la existencia.

Uno de los peores dolores imaginables.

A León no le importó.

Presionó más a fondo.

Y las imágenes afloraron. Fragmentos al principio. Luego, la claridad.

Y lo que León vio casi lo destrozó.

Valeria estaba atada en posición vertical en una habitación oscura, con las manos amarradas por encima de la cabeza.

La sangre le apelmazaba el pelo y empapaba lo poco que quedaba de su ropa.

Tenía los ojos tan hinchados que no podía abrirlos, y sus extremidades estaban torcidas y rotas hasta quedar irreconocibles.

Cada aliento era un jadeo superficial, entrecortado y húmedo, pero León aún podía oírlo. Incluso así, incluso después de todo, encontró la fuerza para hablar.

—León…

El sonido lo golpeó como una cuchilla en el pecho.

Sintió como si estuviera allí de pie con ella. No observando. No recordando. Viviéndolo. La cabeza de Valeria se desplomó hacia delante, y luego la levantó con un esfuerzo que debería haber sido imposible.

—Lo siento, León —susurró, tosiendo sangre que le corría por la barbilla.

—No podré verte convertirte en el hombre que estabas destinado a ser.

Su cuerpo tembló violentamente.

—Lo intenté… De verdad que lo hice. Pero no pude protegerte.

Sus ojos destrozados, que hacía tiempo que no veían nada, se inclinaron lentamente hacia arriba. Por un único e imposible momento, pareció que lo miraba directamente a él. Como si pudiera verlo.

—Pero al menos… —murmuró, con la voz apagándose—, me uniré a ti pronto—

El golpe llegó sin previo aviso. Un puño se estrelló contra su estómago, rompiendo la cuerda mientras su cuerpo salía despedido por la habitación y se golpeaba contra la pared con un crujido espantoso.

León lo sintió. Cada impacto. Cada sonido. El recuerdo no apartó la mirada. Lo obligó a observar cómo los puños caían una y otra vez, metódicos y silenciosos, nada más que brutalidad en estado puro.

Sin burlas. Sin palabras. Solo violencia.

Eso fue suficiente.

León se arrancó del recuerdo, su presencia liberándose de la mente de Gordon como una cuchilla arrastrada fuera de la carne.

El mundo volvió a su sitio de golpe, pero la imagen permaneció grabada a fuego tras sus ojos. La voz de Valeria aún resonaba en sus oídos, suave y compungida.

León no gritó.

No lloró.

Pero, aun así, algo dentro de él se rompió.

León finalmente habló.

—He pensado en un billón de formas de hacerte sufrir por lo que hiciste.

Gordon se retorció en su agarre, con los dedos arañando la muñeca de León como si la carne pudiera discutir con lo inevitable. El agarre de León se intensificó, y sus nudillos se hundieron en el hueso.

No había sonrisa en su rostro. Ni ardor en su voz. Solo certeza.

—Pero conozco la perfecta. Peor que todas ellas juntas.

Gordon se agitó en el agarre de León, con los dedos arañando un antebrazo que bien podría haber sido forjado del mundo mismo. Era inútil. Había sido inútil desde el principio.

La sangre comenzó a filtrarse por el cuero cabelludo de Gordon, goteando por sus sienes, derramándose por sus fosas nasales. Sus forcejeos se debilitaron, no por agotamiento, sino por la certeza que se instalaba en su mente. No había contienda. Ni escapatoria. Esto era poder en su forma más pura, absoluto e indiferente.

Los dedos de León se apretaron.

La sangre se filtraba continuamente del cuero cabelludo de Gordon, manando de sus fosas nasales y oídos a medida que aumentaba la presión.

Sus ojos se desorbitaron, las venas sobresalían como cuerdas a punto de romperse. Sus gritos ahogados nunca se convirtieron en palabras.

La presión aumentó una vez más.

Y entonces su cabeza explotó.

****

¡Ahhhhhh!

Gordon se despertó de golpe con un grito desgarrador, el sonido arrancándose de su garganta como si lo hubieran sacado a la fuerza.

El sudor empapaba su cuerpo. Le ardían los pulmones mientras aspiraba aire, jadeando, ahogándose, con el corazón martilleándole como si intentara escapar de su pecho.

Se incorporó, con los ojos desorbitados, escudriñando la habitación.

Estaba oscuro. Silencioso. Un dormitorio residencial normal. Paredes lisas y sombras familiares. Estaba con el torso desnudo, con las sábanas enredadas en la cintura, y el cuerpo le temblaba como si la pesadilla aún tuviera sus garras clavadas en él.

Por un breve y frágil segundo, la confusión atenuó el terror.

El lugar se sentía real, seguro y conocido.

Entonces una mano lo agarró.

Su corazón casi estalló, mientras un gruñido de pánico brotaba de él al intentar liberarse, con los músculos gritando y la mente volviendo bruscamente al modo de supervivencia.

—Gordon.

La voz pronunció su nombre con calma, firme y cercana.

Se quedó helado.

Lentamente, levantó la vista.

Una mujer estaba arrodillada junto a la cama, con el pelo negro azabache cayéndole sobre los hombros y los ojos verdes llenos de una suave preocupación.

Le sujetaba el brazo con firmeza pero con delicadeza, devolviéndolo a la realidad, anclándolo al momento.

—¿Qué ocurre?

El mundo se tambaleó.

Gordon la miró fijamente, con la respiración entrecortada, la confusión inundando su rostro mientras el reconocimiento lo golpeaba con más fuerza de lo que el miedo jamás podría haberlo hecho.

La mujer era Valeria.

Su esposa.

***

-Nota del autor-

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Gordon se quedó mirando a la mujer a su lado durante un largo segundo, con la vista desenfocada, como si fuera un reflejo que pudiera desvanecerse si parpadeaba.

Ella se percató de su mirada y frunció el ceño.

—Gordon… ¿qué pasa? —Ella apartó la mano del pecho de él.

—Me estás asustando.

La comprensión afloró en él. Se forzó a respirar, una y otra vez, hasta que logró esbozar una débil sonrisa.

—Lo siento, cariño. —Extendió la mano para darle una palmada en la espalda, pero ella se apartó de su contacto.

No se ofendió mientras se rascaba la nuca, intentando serenarse.

—Solo fue una pesadilla.

Valeria lo estudió, y la sospecha se deslizó en sus tranquilos ojos verdes.

—Entonces, ¿qué pasó en esa pesadilla —preguntó en voz baja— para que gritaras así?

Gordon abrió la boca para responder. Y entonces, se quedó helado.

Una figura se erguía tras la ventana del dormitorio, una sombra más oscura contra la noche. Su corazón dio un vuelco al verla. Perdió el equilibrio y cayó de espaldas de la cama con un golpe sordo.

Valeria se asomó por encima del colchón, y la irritación reemplazó a la preocupación.

—Gordon, ¿qué demonios te pasa esta noche?

Él no respondió. Tenía los ojos clavados en la ventana.

Pero la silueta había desaparecido.

Gordon parpadeó, con la respiración agitada.

«¿Estoy imaginando cosas?»

Valeria suspiró.

—¿Te caíste por la pesadilla?

Él la miró, con la confusión apoderándose de su rostro.

—¿Qué pesadilla?

Su expresión se endureció. Se levantó, envolviéndose en la manta. —Voy a dormir con los niños. Si quieres hacerte el loco esta noche, hazlo solo. No paro de decirte que te tomes el trabajo con más calma, pero nunca escuchas.

Su voz se fue apagando mientras salía de la habitación, todavía murmurando por lo bajo.

La puerta se cerró con fuerza tras ella.

Gordon se quedó tumbado en el suelo, con la vista fija en el techo. Sus pensamientos estaban enredados, escurridizos. Pronto recordó que había tenido una pesadilla. Sabía que lo había aterrorizado.

Pero no podía recordar ni un solo detalle.

—¿Por qué siento que estoy olvidando algo importante? —murmuró.

Sus ojos se desviaron hacia el reloj. Las 3:00 a. m.

Se tensó.

—No puedo perder el sueño por un simple sueño —masculló—. Y menos aún por uno que ni siquiera vale la pena recordar.

Volvió a meterse en la cama y, a pesar de la inquietud que se arremolinaba en su pecho, el agotamiento lo arrastró a la inconsciencia.

Afuera retumbó un trueno, bajo y distante al principio, y luego más fuerte mientras la lluvia empezaba a golpear las ventanas.

Gordon durmió sin enterarse de nada.

En un rincón de la habitación, una silueta oscura se formó una vez más, observando su figura durmiente mientras la tormenta arreciaba.

Tras un largo instante, se disolvió en la nada, dejando solo el sonido de la lluvia.

La mañana llegó en silencio.

Gordon se despertó poco después de las siete, con la pálida luz filtrándose por las cortinas. Era una hora decente. Se aseó, se vistió y se dirigió a la mesa del comedor, solo para encontrar a sus padres ya despiertos.

Su madre estaba sentada en el sofá, con los ojos fijos en la televisión. Su padre estaba sentado cerca, con el periódico en alto, sin levantar la vista.

—Buenos días, papá. Mamá. Espero que hayan dormido bien.

Ninguna respuesta. Su madre ni siquiera giró la cabeza. Su padre pasó una página.

El silencio se sentía extraño, pero antes de que Gordon pudiera pensar en ello, el reloj captó su atención. Las 8:20.

Se tensó. Demasiado tarde.

Valeria salió de la cocina, secándose las manos.

—Gordon, no lo olvides. Hoy te toca a ti llevar a los niños.

Se quedó helado a medio camino de la puerta, con el maletín en la mano.

—Cierto. Yo… casi lo olvido.

Alzando la voz, gritó:

—Dense prisa con el desayuno.

Dos niños, un chico y una chica, apartaron sus sillas y pasaron a su lado sin decir una palabra.

Lo siguieron hasta el coche y, poco después, llegaron a su escuela.

—Tengan cuidado hoy, ¿de acuerdo? —Lo ignoraron por completo y cerraron la puerta del coche de un portazo.

Gordon se quedó mirando la puerta cerrada, atónito.

Entonces, el reloj del salpicadero parpadeó. Las 8:50 a. m.

—Maldita sea —masculló, saliendo de la zona escolar y pisando el acelerador, dejando atrás la inquietud de su pecho con el chirrido de los neumáticos sobre el asfalto.

Gordon llegó a la comisaría justo cuando la ciudad terminaba de despertar.

Como detective, Gordon era un hombre respetado. Ese respeto no lo había conseguido fácilmente. De joven, había soñado con ser un superhéroe, de los que salvan a la gente sin dudarlo.

La realidad había aplastado esa fantasía muy pronto. En su mundo no existían los superhéroes, así que eligió lo más parecido que el mundo le permitía y se hizo policía.

Atravesó las puertas de la comisaría y el zumbido familiar de voces y teléfonos sonando lo envolvió.

Los agentes lo saludaban a su paso, con asentimientos de respeto y saludos en voz baja. Gordon les devolvía el gesto con practicada naturalidad.

Este era un lugar donde él importaba. Donde su nombre tenía peso. Lo había construido ladrillo a ladrillo, caso a caso, y se aferraba a ello con ferocidad.

Su trabajo. Su reputación. Su familia.

Aunque últimamente, su familia se sentía… extraña.

Cuando llegaba a su despacho, el extraño comportamiento de esa mañana volvió a sus pensamientos. Las miradas frías. El silencio. La forma en que sus hijos habían cerrado la puerta del coche de un portazo sin decir nada. Aquello lo inquietaba más de lo que estaba dispuesto a admitir.

Antes de que pudiera seguir pensando en ello, un agente se acercó a toda prisa y se detuvo frente a su puerta.

—Detective —dijo el hombre, con voz tensa—. Tenemos nuevas pistas sobre el caso de los Diablos Blancos.

La inquietud se desvaneció al instante.

La mirada de Gordon se agudizó mientras se giraba hacia él.

—Bien —dijo, mientras ya se acercaba a la puerta—. Hablemos en mi despacho.

La puerta se cerró tras ellos.

Los Diablos Blancos llevaban años atormentando la ciudad. Un asesino meticuloso que hacía pasar cada asesinato por un suicidio, pero que siempre dejaba una firma.

A Gordon le habían asignado el caso hacía un año y medio, y desde entonces había estado persiguiendo fantasmas y callejones sin salida, viendo cómo los archivos se acumulaban mientras el número de víctimas crecía. Hasta ahora.

Una víctima había sobrevivido.

Apenas respirando, temblando, pero viva. Lo suficiente como para dar una descripción para un retrato robot.

Eso fue lo que el agente colocó sobre el escritorio de Gordon e hizo que se le cortara la respiración.

Las líneas de carboncillo le devolvían la mirada con una familiaridad cruel.

La curva de la mandíbula. Los ojos. La expresión serena que nunca llegaba a ser cálida.

Era Valeria, su esposa.

Representada en grafito difuminado y etiquetada como «Sospechosa».

El agente sonrió, ajeno a todo.

—Por fin le hemos puesto cara, señor.

Gordon se quedó mirando el dibujo un rato antes de levantar la vista lentamente, preguntándose cómo era posible que el agente no reconociera a su esposa.

Pero antes de que pudiera hablar, sonó su teléfono.

La pantalla se iluminó.

Era la escuela de sus hijos.

Un pavor helado le recorrió la espalda mientras respondía.

De repente, el sonido de unos disparos restalló a través del altavoz.

Luego, la llamada se cortó.

La verdadera tortura por fin había comenzado.

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