Despertar del Ex-Rango: Mis Ataques Me Hacen Más Fuerte - Capítulo 418

Capítulo 418: EX 418. Verdadera tortura

Gordon se quedó mirando a la mujer a su lado durante un largo segundo, con la vista desenfocada, como si fuera un reflejo que pudiera desvanecerse si parpadeaba.

Ella se percató de su mirada y frunció el ceño.

—Gordon… ¿qué pasa? —Ella apartó la mano del pecho de él.

—Me estás asustando.

La comprensión afloró en él. Se forzó a respirar, una y otra vez, hasta que logró esbozar una débil sonrisa.

—Lo siento, cariño. —Extendió la mano para darle una palmada en la espalda, pero ella se apartó de su contacto.

No se ofendió mientras se rascaba la nuca, intentando serenarse.

—Solo fue una pesadilla.

Valeria lo estudió, y la sospecha se deslizó en sus tranquilos ojos verdes.

—Entonces, ¿qué pasó en esa pesadilla —preguntó en voz baja— para que gritaras así?

Gordon abrió la boca para responder. Y entonces, se quedó helado.

Una figura se erguía tras la ventana del dormitorio, una sombra más oscura contra la noche. Su corazón dio un vuelco al verla. Perdió el equilibrio y cayó de espaldas de la cama con un golpe sordo.

Valeria se asomó por encima del colchón, y la irritación reemplazó a la preocupación.

—Gordon, ¿qué demonios te pasa esta noche?

Él no respondió. Tenía los ojos clavados en la ventana.

Pero la silueta había desaparecido.

Gordon parpadeó, con la respiración agitada.

«¿Estoy imaginando cosas?»

Valeria suspiró.

—¿Te caíste por la pesadilla?

Él la miró, con la confusión apoderándose de su rostro.

—¿Qué pesadilla?

Su expresión se endureció. Se levantó, envolviéndose en la manta. —Voy a dormir con los niños. Si quieres hacerte el loco esta noche, hazlo solo. No paro de decirte que te tomes el trabajo con más calma, pero nunca escuchas.

Su voz se fue apagando mientras salía de la habitación, todavía murmurando por lo bajo.

La puerta se cerró con fuerza tras ella.

Gordon se quedó tumbado en el suelo, con la vista fija en el techo. Sus pensamientos estaban enredados, escurridizos. Pronto recordó que había tenido una pesadilla. Sabía que lo había aterrorizado.

Pero no podía recordar ni un solo detalle.

—¿Por qué siento que estoy olvidando algo importante? —murmuró.

Sus ojos se desviaron hacia el reloj. Las 3:00 a. m.

Se tensó.

—No puedo perder el sueño por un simple sueño —masculló—. Y menos aún por uno que ni siquiera vale la pena recordar.

Volvió a meterse en la cama y, a pesar de la inquietud que se arremolinaba en su pecho, el agotamiento lo arrastró a la inconsciencia.

Afuera retumbó un trueno, bajo y distante al principio, y luego más fuerte mientras la lluvia empezaba a golpear las ventanas.

Gordon durmió sin enterarse de nada.

En un rincón de la habitación, una silueta oscura se formó una vez más, observando su figura durmiente mientras la tormenta arreciaba.

Tras un largo instante, se disolvió en la nada, dejando solo el sonido de la lluvia.

La mañana llegó en silencio.

Gordon se despertó poco después de las siete, con la pálida luz filtrándose por las cortinas. Era una hora decente. Se aseó, se vistió y se dirigió a la mesa del comedor, solo para encontrar a sus padres ya despiertos.

Su madre estaba sentada en el sofá, con los ojos fijos en la televisión. Su padre estaba sentado cerca, con el periódico en alto, sin levantar la vista.

—Buenos días, papá. Mamá. Espero que hayan dormido bien.

Ninguna respuesta. Su madre ni siquiera giró la cabeza. Su padre pasó una página.

El silencio se sentía extraño, pero antes de que Gordon pudiera pensar en ello, el reloj captó su atención. Las 8:20.

Se tensó. Demasiado tarde.

Valeria salió de la cocina, secándose las manos.

—Gordon, no lo olvides. Hoy te toca a ti llevar a los niños.

Se quedó helado a medio camino de la puerta, con el maletín en la mano.

—Cierto. Yo… casi lo olvido.

Alzando la voz, gritó:

—Dense prisa con el desayuno.

Dos niños, un chico y una chica, apartaron sus sillas y pasaron a su lado sin decir una palabra.

Lo siguieron hasta el coche y, poco después, llegaron a su escuela.

—Tengan cuidado hoy, ¿de acuerdo? —Lo ignoraron por completo y cerraron la puerta del coche de un portazo.

Gordon se quedó mirando la puerta cerrada, atónito.

Entonces, el reloj del salpicadero parpadeó. Las 8:50 a. m.

—Maldita sea —masculló, saliendo de la zona escolar y pisando el acelerador, dejando atrás la inquietud de su pecho con el chirrido de los neumáticos sobre el asfalto.

Gordon llegó a la comisaría justo cuando la ciudad terminaba de despertar.

Como detective, Gordon era un hombre respetado. Ese respeto no lo había conseguido fácilmente. De joven, había soñado con ser un superhéroe, de los que salvan a la gente sin dudarlo.

La realidad había aplastado esa fantasía muy pronto. En su mundo no existían los superhéroes, así que eligió lo más parecido que el mundo le permitía y se hizo policía.

Atravesó las puertas de la comisaría y el zumbido familiar de voces y teléfonos sonando lo envolvió.

Los agentes lo saludaban a su paso, con asentimientos de respeto y saludos en voz baja. Gordon les devolvía el gesto con practicada naturalidad.

Este era un lugar donde él importaba. Donde su nombre tenía peso. Lo había construido ladrillo a ladrillo, caso a caso, y se aferraba a ello con ferocidad.

Su trabajo. Su reputación. Su familia.

Aunque últimamente, su familia se sentía… extraña.

Cuando llegaba a su despacho, el extraño comportamiento de esa mañana volvió a sus pensamientos. Las miradas frías. El silencio. La forma en que sus hijos habían cerrado la puerta del coche de un portazo sin decir nada. Aquello lo inquietaba más de lo que estaba dispuesto a admitir.

Antes de que pudiera seguir pensando en ello, un agente se acercó a toda prisa y se detuvo frente a su puerta.

—Detective —dijo el hombre, con voz tensa—. Tenemos nuevas pistas sobre el caso de los Diablos Blancos.

La inquietud se desvaneció al instante.

La mirada de Gordon se agudizó mientras se giraba hacia él.

—Bien —dijo, mientras ya se acercaba a la puerta—. Hablemos en mi despacho.

La puerta se cerró tras ellos.

Los Diablos Blancos llevaban años atormentando la ciudad. Un asesino meticuloso que hacía pasar cada asesinato por un suicidio, pero que siempre dejaba una firma.

A Gordon le habían asignado el caso hacía un año y medio, y desde entonces había estado persiguiendo fantasmas y callejones sin salida, viendo cómo los archivos se acumulaban mientras el número de víctimas crecía. Hasta ahora.

Una víctima había sobrevivido.

Apenas respirando, temblando, pero viva. Lo suficiente como para dar una descripción para un retrato robot.

Eso fue lo que el agente colocó sobre el escritorio de Gordon e hizo que se le cortara la respiración.

Las líneas de carboncillo le devolvían la mirada con una familiaridad cruel.

La curva de la mandíbula. Los ojos. La expresión serena que nunca llegaba a ser cálida.

Era Valeria, su esposa.

Representada en grafito difuminado y etiquetada como «Sospechosa».

El agente sonrió, ajeno a todo.

—Por fin le hemos puesto cara, señor.

Gordon se quedó mirando el dibujo un rato antes de levantar la vista lentamente, preguntándose cómo era posible que el agente no reconociera a su esposa.

Pero antes de que pudiera hablar, sonó su teléfono.

La pantalla se iluminó.

Era la escuela de sus hijos.

Un pavor helado le recorrió la espalda mientras respondía.

De repente, el sonido de unos disparos restalló a través del altavoz.

Luego, la llamada se cortó.

La verdadera tortura por fin había comenzado.

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