Despertar del Talento: Señor Supremo Dracónico del Apocalipsis - Capítulo 434

434: • Sangre En El Pavimento Parte Dos 434: • Sangre En El Pavimento Parte Dos La reportera y su equipo, ahora agazapados detrás del casco medio derretido de un coche flotante, apenas podían creer lo que estaban viendo.

El campo de batalla —una calle antes bordeada de letreros de neón y vallas publicitarias holográficas— se había convertido en algo completamente distinto.

Un osario empapado en una niebla roja enfermiza, cuerpos esparcidos como maniquíes descartados, y estructuras abiertas como frutas podridas.

El fuego crepitaba desde los escaparates destrozados, su luz proyectando sombras que se crispaban y sacudían con los movimientos de las criaturas aún en pie.

Y en medio de todo —ella.

La mujer dragón.

No estaba luchando.

No, esa no era la palabra correcta.

Luchar implicaba esfuerzo, un intercambio de golpes, una danza donde ambos compañeros por momentos llevaban el ritmo.

Esto era carnicería.

Fría, sin esfuerzo, inevitable.

Su hacha de batalla se desdibujaba mientras se movía, partiendo carne y hueso como si los monstruos estuvieran hechos de pergamino húmedo.

Cada golpe llevaba el sonido de una tormenta enjaulada en acero, trueno y relámpago enroscándose a lo largo de la hoja, convirtiendo cada impacto en algo más que mera fuerza —era ejecución, envuelta en luz y furia.

Una de las criaturas más grandes se abalanzó, sus brazos alargados y multi-articulados estirándose hacia ella con dedos talludos, gruesos como cuchillos.

Se movía rápido —más rápido de lo que debería haber podido, sus huesos crujiendo y reformándose en pleno movimiento para permitir su alcance antinatural.

Pero Fenris ya se había desplazado, su cola de dragón azotando tras ella mientras pivotaba sobre un pie, su armadura destellando bajo la luz del fuego.

El hacha trazó un arco ascendente.

Un destello de relámpago violeta.

La criatura apenas tuvo tiempo de gritar antes de ser partida desde la cadera hasta el hombro, su torso abriéndose en pleno aire en una lluvia de icor negro humeante.

Las dos mitades golpearon el pavimento con un chapoteo húmedo, crispándose, aún intentando moverse a pesar de carecer de algo que se asemejara a un cuerpo funcional.

La reportera tragó saliva, agarrando su micrófono con dedos blanquecinos como si fuera algún tipo de talismán.

Uno de su equipo —probablemente el camarógrafo, a juzgar por la forma frenética en que seguía ajustando el objetivo— susurró, con voz temblorosa:
—¿Estamos…

estamos en serio grabando esto?

La mujer no respondió.

Porque no estaba segura de que alguien que lo viera lo creería.

No solo la violencia, no solo la pura velocidad antinatural de todo —sino la forma en que ella se movía.

No había vacilación.

Ningún movimiento desperdiciado.

Cada paso que daba, cada giro de su pie sobre el pavimento en ruinas, era deliberado.

Calculado.

Una artista pintando trazos de destrucción a través del campo de batalla, una música arrancando acordes de matanza en un ritmo perfecto e ininterrumpido.

Era tan aterrador como hermoso.

Otro monstruo, corpulento y cosido con lo que parecían múltiples cuerpos fusionados por las costillas, se lanzó hacia ella con un aullido —sus pisadas agrietando el asfalto, una grotesca segunda boca abriéndose desde el centro de su pecho.

No logró acercarse a menos de un metro de ella.

Se agachó, su armadura raspando contra el pavimento destrozado, y balanceó su hacha en un arco horizontal perfecto.

La hoja atrapó a la abominación justo debajo de las costillas.

Un relámpago púrpura destelló.

Luego, en un solo instante grotesco, la mitad superior de la criatura ya no estaba unida a la mitad inferior.

La cosa golpeó el suelo en dos piezas separadas, una todavía agitándose, la otra convulsionando mientras bilis negra se derramaba en la calle.

En algún lugar en la distancia, un letrero de neón derrumbándose soltó chispas y explotó, enviando una breve cascada de luz blanco-azulada a través del campo de batalla.

Proyectó la silueta blindada de Fenris en marcado contraste —sus alas extendidas, su hacha de batalla crepitando, su mirada ya fija en el siguiente objetivo.

La reportera soltó un aliento que no se había dado cuenta que contenía.

—Esto no es una pelea —murmuró, con voz apenas audible bajo los gritos distantes y el crepitar de los escombros en llamas.

El camarógrafo, aún filmando, tragó con dificultad.

—¿Qué es, entonces?

Ella exhaló, su mirada sin apartarse nunca del campo de batalla.

—Una masacre.

En efecto…

En efecto lo era.

….

….

Un guiverno plateado cortó el cielo nocturno como una espada, sus enormes alas tallando contra el aire denso y contaminado.

El resplandor de los fuegos debajo pintaba sus escamas pulidas con vetas naranjas y carmesí, dándole una apariencia casi fundida mientras descendía hacia el campo de batalla.

En su espalda, el equipo de Alister se mantenía de pie con práctica facilidad —porque, realmente, a estas alturas, la turbulencia y los aterrizajes violentos eran solo ruido de fondo.

Alister, sin embargo, entrecerró los ojos en cuanto lo vio.

La niebla roja.

Se aferraba a las calles, arremolinándose antinaturalmente, moviéndose incluso cuando no había viento.

Pulsaba en la luz tenue, espesa y casi viscosa, de la manera en que el aceite resplandecía cuando se derramaba sobre el agua.

Y no se dispersaba —no adecuadamente, en cualquier caso.

Eso nunca era buena señal.

—No la inhalen —ordenó, con voz tajante.

Sin dejar espacio para discusión.

Anzo —porque siempre era Anzo— inmediatamente hizo un gesto desdeñoso con la mano.

—Relájate, Alister —dijo, dándose un golpecito al lado de la cabeza.

Un zumbido apenas audible siguió mientras un material negro y elegante se desplegaba sobre su rostro, cubriendo su nariz y boca.

La máscara de nano-tecnología se ajustó a la perfección, sin broches, sin fijaciones visibles —solo un polímero adaptativo y suave sellándose contra su piel como segunda naturaleza.

—La Señora Aiko nos tenía cubiertos antes de que incluso saliéramos —dijo, inclinando ligeramente la cabeza, como admirando su propio reflejo en el brillo de las escamas del guiverno—.

Debo admitir que es una locura cómo siempre tiene la tecnología adecuada en el momento preciso.

Había algo casi divertido en su tono, pero debajo de ello, esa misma nota familiar de callado asombro.

Porque esto no era solo “conveniencia”.

Era un patrón.

Aiko no “adivinaba” lo que necesitarían.

No se preparaba a ciegas.

Tenía una manera de saber, de asegurar exactamente el equipo adecuado para exactamente la crisis correcta antes de que alguien más supiera siquiera que era una crisis.

Y si eso no era aterrador, nada lo era.

Alister no respondió, pero su silencio hablaba por sí solo.

Una mirada afilada a los demás.

Un movimiento de sus dedos —orden sutil, sin palabras.

Las máscaras se materializaron.

Nadie discutió.

Debajo de ellos, la ciudad se extendía como un lienzo de ruina —la luz del fuego proyectando sombras grotescas sobre estructuras rotas, el pavimento resbaladizo de sangre reflejando el distante resplandor neón de los letreros destrozados.

Los cadáveres de las criaturas yacían esparcidos en contorsiones antinaturales, su carne aún chisporroteando por las heridas que Fenris había tallado a través de ellos.

Y en el centro de todo, ella estaba de pie, bañada en sangre, el hacha todavía crepitando con los restos de relámpago púrpura.

Anzo exhaló.

—Sí.

Llegamos tarde.

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