Despertar del Talento: Señor Supremo Dracónico del Apocalipsis - Capítulo 560

Capítulo 560: La Verdad en la Voz del Atemporal

Renard finalmente se reclinó en el asiento, su mirada atravesando el cristal hacia las lejanas torres de la ciudad.

—Sí. Y cuando las fauces se cierren, Aelira… —su voz se redujo a un susurro que aún así presionaba su pecho como una piedra—. No serán los Cometas Blancos los que se rompan, será la trampa misma.

Aelira se quedó en silencio, su tableta de datos temblando ligeramente en sus manos.

En ese momento, una vibración baja interrumpió el silencio, amortiguada al principio pero inconfundible. Provenía del bolsillo del pecho de Renard.

Aelira parpadeó, sobresaltada, mientras una melodía débil y cadenciosa seguía, un sonido tan dulce y delicado que parecía fuera de lugar en el frío y zumbante transporte.

La expresión de Renard cambió, con una pequeña arruga atravesando su máscara de calma. Lentamente, metió la mano en su abrigo y sacó un pequeño cubo blanco pulido. Su superficie brillaba con tenues glifos, y a su tacto se desplegó como un origami, derramando luz en la cabina mientras se expandía en un dispositivo holográfico flotante.

Por el más breve latido, el rostro de Renard traicionó algo que Aelira nunca había visto en él antes, sorpresa.

Ella se inclinó hacia adelante, apretando su tableta de datos.

—Maestra del gremio… ¿quién es?

Los ojos rojos de Renard se estrecharon, su mirada fija en la luz cambiante del cubo.

—Maestro Yuuto.

Renard inclinó profundamente la cabeza, los ojos carmesí bajados con solemne respeto.

—Renard Callius —dijo claramente, con tono suave y reverente—. Maestro del gremio de los Cometas Blancos, presenta sus respetos al Atemporal.

Un breve silencio se prolongó, roto solo por el bajo zumbido de la proyección. Entonces, la figura habló. Su voz era tranquila, casi casual, pero llevaba un peso que presionaba contra la piel como la gravedad misma.

—Renard —dijo el Maestro Yuuto—. ¿Cómo has estado?

Renard se enderezó, su compostura impecable.

—Nunca he estado mejor, Maestro. Y… si puedo ser tan atrevido, ¿podría preguntar el motivo de su llamada?

Siguió una pausa, lo suficientemente larga como para que Aelira sintiera que se le cortaba la respiración. Los ojos de Renard permanecieron firmes, aunque ella podía ver la leve tensión en la forma en que su mano descansaba sobre su rodilla.

Finalmente, la voz de Yuuto regresó, baja y deliberada.

—Estoy seguro de que la noticia ya te ha llegado. De aquel que se hace llamar el Señor Dragón, reclamando la totalidad de la Megaciudad I como su dominio.

Los ojos de Aelira se ensancharon, su agarre apretándose alrededor de su tableta de datos. El nombre por sí solo era suficiente para provocar inquietud, incluso susurrado de pasada.

Renard, sin embargo, solo se movió ligeramente, su expresión agudizándose. Se reclinó en su asiento, sus ojos carmesí brillando tenuemente bajo la luz holográfica parpadeante.

—Lo he oído —dijo, con tono tranquilo pero con un matiz de seriedad—. Dudo que haya alguna ciudad que no lo sepa, dado que fue transmitido en vivo hace unos meses. ¿Hay algo sobre él que desee notificarme?

La voz de Yuuto llenó la cabina, tranquila pero lo suficientemente pesada como para aplastar el aire entre ellos.

—Ese hombre no es un impostor. Es el Gran Progenitor mismo. El padre de la especie de dragones.

Por primera vez en muchos años, la compostura de Renard flaqueó. Su respiración se cortó bruscamente, sus ojos se ensancharon mientras el peso de esas palabras lo golpeaba.

—Usted… no se refiere —su voz se quebró, apenas perceptiblemente, antes de estabilizarse de nuevo—. ¿Al legendario Radiante? ¿El Gran Progenitor mismo?

—Sí.

Renard miró fijamente, sus ojos carmesí abiertos de asombro. Toda la compostura, la calma calculada, la lógica fría se hicieron añicos en un instante. No parecía otra cosa que reverente, su voz temblando de incredulidad.

—Por los cielos —susurró—. Si eso es cierto, Maestro, entonces ¿no significa que él es su…?

—Sí —dijo Yuuto simplemente.

La mano de Renard tembló contra su rodilla, la tableta de datos en el agarre de Aelira olvidada mientras observaba al inquebrantable maestro del gremio reducido a la admiración.

—Por los cielos —respiró Renard nuevamente—. Entonces, ¿no debería celebrarse? Maestro, debería haberme notificado antes. ¡Habría acudido corriendo a presentar mis respetos! —Bajó la cabeza brevemente, sus ojos carmesí ardiendo de arrepentimiento—. Y yo, necio que fui, hablé palabras tan traicioneras sobre él antes. Solo espero que El Radiante pueda perdonar mi ignorancia.

Uno podría preguntarse por qué Renard Callius, tan agudo y calculador momentos antes, de repente se derrumbaría en tal devoción. Por qué un hombre que podía silenciar una cámara de maestros de gremio bajaría la cabeza y hablaría con temblor sobrecogido.

La verdad yacía en su linaje.

Renard no era un humano ordinario. Era parte de una raza traída a este mundo generaciones atrás, una línea de fanáticos conocidos como los Fieles del Dragón. No estaban unidos por reino o credo, sino por adoración. Para ellos, los dragones reales eran seres por encima de los dioses, encarnaciones de la voluntad eterna de la creación misma.

Su orden había surgido primero de las cenizas de la Segunda Gran Guerra de Dragones, cuando la especie de dragones se tambaleaba al borde de la aniquilación. Los Fieles se aferraban a la creencia de que solo la reverencia, fanática e inmortal reverencia, podía preservar lo que quedaba de la majestad dracónica.

Los rumores contaban que su fundación no había sido mortal en absoluto, sino dracónica. Que uno de los hijos del Tercer Señor Supremo Dragón los había reunido en secreto, forjando el culto no meramente como adoradores, sino como mito viviente. A través de la fe, buscaron crear un mito, una historia tan vinculante, tan absoluta, que protegería a la especie de dragones contra las leyes impuestas por sus enemigos en la Casa Oboros.

Por un tiempo, funcionó. Su devoción, sus juramentos de sangre y rituales, dieron a los dragones espacio para respirar, una historia de adoración para resistir las cadenas. Pero la fe, incluso la fe ardiente, no podía resistir un mito más antiguo, uno que había sido tallado en los huesos del mundo mucho antes de que el primer rugido sacudiera los cielos. Contra ese antiguo peso, el credo de los Fieles se dobló y se hundió.

Sin embargo, aún perduraron.

Y Renard, nacido en esa herencia, llevaba el legado en su médula. Pronunciar el nombre del Radiante, escucharlo confirmado como el Gran Progenitor, no era meramente una revelación. Era la voz de su fe hecha carne.

Ninguna astucia, ningún cálculo político, ninguna lógica fría podía resistir eso. Para los Fieles del Dragón, la reverencia no era debilidad. Era ley.

Las palabras anteriores de Renard, sus comentarios mordaces, incluso blasfemos sobre el Señor Dragón, no nacieron de la ignorancia sino de la convicción. Para él, no había crimen mayor que un mortal atreviéndose a cubrirse con el manto de la divinidad.

Los Fieles del Dragón tenían un solo credo: los dragones estaban por encima de los dioses. No debían ser imitados, no debían ser burlados, no debían ser disminuidos por impostores. Para Renard, la idea de un hombre llamándose a sí mismo el heredero de la especie de dragones no era mera arrogancia, era un sacrilegio.

De no ser por un detalle, ya habría abandonado su puesto, renunciado a su gremio, y volado a la Megaciudad I con fuego en las venas. Habría cazado al impostor él mismo y habría tallado su juicio en la carne del pretendiente por atreverse a profanar el nombre del Radiante.

Pero allí, en esa misma ciudad, estaba Lord Yu’Keto. O, como prefería ser conocido en la sociedad humana, Maestro Yuuto. El Atemporal mismo.

Esa era la única correa lo suficientemente fuerte para contener el celo de Renard. Si Yuuto no hubiera optado por el silencio, si Yuuto no hubiera permitido que este supuesto Señor Dragón se mantuviera en pie, Renard nunca habría contenido su mano.

Desafiar la inacción de Yuuto habría sido la verdadera blasfemia.

Y así, aunque su corazón ardía con la furia de su Fe, Renard se inclinó ante la voluntad de Yuuto y se obligó a permanecer quieto.

Ahora, escuchando la verdad de los propios labios de Yuuto, el asombro lo consumió. Lo que una vez condenó como arrogancia se reveló como revelación. El Señor Dragón no era un impostor. Era el Gran Progenitor que había regresado.

La forma holográfica de Yuuto pulsaba ligeramente, su voz cargaba el peso de la eternidad.

—El Radiante es misericordioso, Renard. No serás castigado por hacer comentarios nacidos de la ignorancia. Pero ese no es el asunto más urgente en cuestión. Oboros se interpone en nuestro camino una vez más, Renard. Y ha hablado. La humanidad estará esta vez a su lado o en su camino.

El aire dentro del transporte se espesó, la melodía del cubo blanco se desvaneció en silencio. Incluso el zumbido de los motores parecía apagado bajo la gravedad de esas palabras.

La mirada de Yuuto se agudizó, fría y atemporal.

—Estoy seguro de que entiendes lo que eso significa.

Renard inclinó la cabeza, con los ojos carmesí bajos. Sin embargo, una leve sonrisa tocó sus labios, no de diversión sino de certeza.

—Entiendo, Maestro —dijo suavemente—. Los Fieles del Dragón han derribado naciones bajo el decreto de nuestro Señor antes. —Su voz bajó, reverente y absoluta—. Esto no será diferente.

Yuuto entonces añadió:

—Vendré para acelerar el proceso —dijo—. Pero si las cosas no salen según lo planeado…

Los ojos carmesí de Renard brillaron débilmente, e inclinó la cabeza muy ligeramente, completando el pensamiento sin dudarlo.

—…la ciudad arderá.

Aelira contuvo la respiración, sus manos temblando contra su datapad. No se atrevió a hablar, no se atrevió a moverse, mientras observaba a su maestra del gremio, tan calculadora, tan serena, hablar con el celo de una creyente lista para quemar el mundo ante una sola orden.

El transporte del gremio se detuvo suavemente frente a la sede de los Cometas Blancos en el sector III de la Megaciudad IV, sus motores disminuyendo hasta el silencio.

El edificio se cernía sobre el distrito como un fragmento de noche clavado en la tierra.

Muros de obsidiana se elevaban a diez pisos de altura, veteados con líneas blancas brillantes que pulsaban levemente como constelaciones cosidas en piedra. Sobre la gran entrada, el emblema del gremio —un cometa plateado atravesando un campo de estrellas negro— ardía con luz constante.

Las puertas del transporte sisearon al abrirse. Renard salió primero, su abrigo captando el brillo de las calles iluminadas con neón, las estrellas cosidas moviéndose levemente mientras avanzaba. Sus botas golpearon los pulidos escalones de mármol que conducían a la sede del gremio.

Las puertas de obsidiana se separaron con un bajo retumbar, abriéndose al gran vestíbulo de la sede del gremio de los Cometas Blancos. El aire dentro era más fresco que en las calles iluminadas con neón del exterior.

Los operativos del gremio en uniformes blancos y negros se movían apresuradamente por el vestíbulo, sus voces precisas y eficientes mientras intercambiaban informes. En el momento en que Renard entró, sus movimientos se ralentizaron, y una onda de silencio se extendió como el agua perturbada por una piedra. Las cabezas se inclinaron, los ojos bajaron, y el espacio se llenó con el peso de una reverencia no expresada.

Aelira salió apresuradamente tras él, sus tacones resonando mientras sujetaba su datapad con fuerza. El aire nocturno era fresco, pero el sudor recorría su frente más por los nervios que por el calor. Aceleró su paso para mantener el ritmo con su maestra del gremio.

—Maestra del gremio —dijo rápidamente, su voz tensa, casi desesperada—. ¿Cuál será nuestro curso de acción ahora?

Renard no redujo su paso mientras cruzaba el vestíbulo, el mármol pulido reflejando el tenue brillo del abrigo con constelaciones cosidas que fluía tras él. Su mirada carmesí permaneció fija hacia adelante, su voz tranquila pero afilada como acero sacado de su vaina.

—¿No es obvio, Aelira? Vamos a prepararnos para la guerra.

Aelira casi tropezó ante sus palabras. Apretó su agarre sobre el datapad, frunciendo el ceño mientras se apresuraba para igualar su ritmo.

—¿Guerra? —repitió, su voz elevándose ligeramente antes de contenerse y bajarla—. Pero… ¿no insinuó el Maestro Yuuto que la fuerza debía ser el último recurso?

Renard finalmente giró la cabeza, sus ojos carmesí estrechándose mientras captaban el brillo de las esferas de cristal flotantes que iluminaban el pasillo. Su expresión era indescifrable, pero la leve curva de sus labios no llevaba alegría.

—¿Realmente crees que esos tontos responderán a otra cosa?

Aelira vaciló, su boca entreabriéndose, pero sin que salieran palabras. Imágenes de la cámara del consejo pasaron por su mente: Garruk golpeando la mesa pidiendo sangre, Lian exigiendo control, la risa burlona de Marrec, las amenazas apenas veladas de Varrow, los senadores dividiendo opiniones sobre contención y miedo. Nada sonaba como unidad.

La mirada de Renard se detuvo en ella un instante más, luego se deslizó mientras continuaba avanzando.

—Las palabras se desperdician en maestros de gremio que miden cada sílaba en monedas, orgullo o sangre —dijo, con un tono bajo y deliberado—. No se dejarán persuadir por la diplomacia. No marcharán al unísono a menos que se les obligue. El único lenguaje que entienden es la fuerza. Y como miembro de los Fieles del Dragón, es mi responsabilidad jurada asegurar que esos tontos entiendan cuán ingenuos serían al desafiar la voluntad del mismo Radiante.

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