Despertar Primordial: ¡Respiro Puntos de Habilidad! - Capítulo 108

Capítulo 108: El rechazo (2)

El rechazo fue involuntario y total: la mano tomó una decisión unilateral, anulando cada instrucción que su cerebro enviaba sobre la importancia de no soltar la única arma que podía detener al Cosechador y actuando en base al impulso más inmediato y personalmente apremiante de sus terminaciones nerviosas.

Su agarre se aflojó. El huevo se movió. Se inclinó. Comenzó a describir el arco específico de algo que una mano ha soltado y la otra aún no ha atrapado.

Durante aproximadamente tres cuartos de segundo, la última salvaguarda de la instalación, la última contramedida que quedaba contra una criatura que había matado a casi mil personas, el objeto que el Cosechador había estado cazando a través de varias horas de muerte, piedra y rostros robados… estuvo cayendo.

El sonido que seis personas emitieron simultáneamente no fue uno del que ninguno de ellos se sentiría cómodo hablando más tarde. Ocupaba un registro al que los seres humanos no suelen acceder fuera de circunstancias muy específicas, y esas circunstancias tenían una cosa en común: la suspensión completa e instantánea de todo, excepto del único y más importante hecho disponible en el momento.

En este caso, el único hecho de suma importancia era ¡que el huevo se estaba cayendo!

Tanque emitió un sonido que nunca antes había salido de él y que, con suerte, nunca volvería a hacerlo. No era una palabra. No era una sílaba.

Era el sonido de un hombre cuya compostura se había forjado a lo largo de años de práctica deliberada y que acababa de ver cómo esa compostura se esfumaba por todas las salidas disponibles simultáneamente en el lapso de tres cuartos de segundo.

Tanque no hacía esa clase de sonidos. El hecho de que Tanque hubiera hecho un sonido así comunicaba más sobre la gravedad de la situación de lo que cualquier descripción podría haber logrado, y todos en el pasillo recibieron esa comunicación, lo quisieran o no.

A Kael se le escapó un grito. Fue breve. Involuntario. Era el sonido de una persona que tiempo atrás había decidido que ya había superado su capacidad de asombro y acababa de descubrir que dicha capacidad tenía un espacio adicional que desconocía.

Las manos de Seris se dispararon hacia adelante desde metros de distancia con la futilidad refleja de alguien cuyo cuerpo había actuado antes de que su cerebro terminara de explicarle que la distancia hacía imposible cualquier intervención.

Las manos se movieron. Se estiraron. No se aferraron a nada y, para cuando esa información completó su viaje de vuelta desde sus manos hasta su cerebro, el momento ya se había resuelto por otros medios.

Aria Chen produjo algo que técnicamente era una palabra, en tanto que tenía sílabas y era generado por el aparato fonador humano, pero que no comunicaba nada excepto la existencia de una emergencia y el estado emocional de alguien que la experimentaba sin la preparación adecuada.

Las sílabas estaban presentes. El significado no. Era posible que no hubiera un significado disponible y que ella hubiera producido la palabra de todos modos, porque la alternativa era el silencio, y el silencio no era algo que ninguna parte de su ser estuviera dispuesta a ofrecer en ese preciso instante.

Marcus, el sereno agente de información que había entrado en una instalación de muerte masiva por elección profesional deliberada, que había mantenido durante todo el tiempo que lo conocían la imperturbable ecuanimidad de alguien que había decidido que la compostura era un requisito profesional y no había revisado esa decisión desde entonces, hizo un ruido. No una palabra. No una frase. Un ruido, que emergía de algún lugar por debajo del nivel en el que operan las decisiones profesionales, en el registro donde el cuerpo guarda las respuestas que no consulta con nadie antes de emitir.

Desde el techo, Susurro transmitió sus sentimientos a través de un gesto silencioso y sumamente enfático. El gesto fue inmediato, inequívoco y comunicado en el compacto lenguaje visual que había desarrollado durante varias horas sin poder hablar, un lenguaje que se había vuelto sorprendentemente expresivo bajo la presión de la necesidad. El gesto comunicaba algo a medio camino entre una advertencia, una plegaria y la exasperación específica de quien se encuentra a doce pies del suelo, no puede hacer nada útil desde esa altura y es muy consciente de ello.

Zeph atrapó el huevo con la mano derecha.

La atrapada no fue elegante. No fue la atrapada coordinada y segura de alguien que hubiese planeado la maniobra con antelación y la hubiese ejecutado con precisión.

Fue la atrapada de alguien que había dedicado todos los recursos disponibles —musculares, neurológicos, cualquier porción de fortuna a la que se pudiera acceder por pura desesperación— a un único resultado, y que había logrado ese resultado, y ahora se encontraba en el momento posterior a conseguirlo, con la mano derecha ardiendo, la izquierda ya ardiendo, y el huevo asegurado en un agarre que aplicaba con una minuciosidad tal que no dejaba margen para que nada volviera a salir mal.

Todo el terrible suceso había concluido en el lapso de una respiración que nadie en el pasillo había tomado.

Por un momento, nadie se movió. Nadie habló. El pasillo los mantuvo a los siete en un silencio diferente al de la espera; este era el silencio de siete personas que acababan de experimentar colectivamente algo que sus sistemas nerviosos necesitaban un momento para archivar antes de poder reanudar su funcionamiento normal.

Luego, en el orden específico en que se producen las exhalaciones cuando siete personas han estado conteniendo la respiración, el pasillo se llenó con el sonido del aire al ser liberado.

—Lo tengo —dijo Zeph.

La afirmación era innecesaria. Todos los presentes podían ver que lo tenía: el huevo estaba a la vista, el agarre era evidente, la crisis se había resuelto en la única dirección que les permitía continuar.

Pero era una afirmación que había que hacer, porque algo tan significativo necesitaba una confirmación verbal antes de que el ritmo cardíaco de nadie estuviera dispuesto a iniciar su viaje de regreso desde dondequiera que se hubiese ido en los últimos tres cuartos de segundo.

Las palabras no eran información. Eran una señal. Decían: lo que estuvo a punto de ocurrir no ha ocurrido. Ya pueden volver.

Nadie habló durante tres segundos completos después de eso.

Esos tres segundos tuvieron textura. No fueron segundos vacíos. Fueron segundos que seis personas ocuparon en realizar el ejercicio interno de regresar del lugar al que los habían enviado los tres cuartos de segundo de la caída del huevo; el ejercicio de reinstaurar la versión funcional y operativa de sí mismos, la capaz de continuar, en lugar de la versión que acababa de producir sonidos involuntarios en un estrecho pasillo porque un huevo se había inclinado.

—Tú —dijo Tanque, con una voz que se había despojado de todo hasta quedar en su mínimo indispensable, la voz que usaba cuando había identificado una acción que debía ocurrir y estaba comunicando dicha identificación con el menor número de palabras posible—, vas a vendarte las manos.

No fue una pregunta. No fue una sugerencia. Fue una declaración de lo que iba a ocurrir, emitida en el registro que Tanque reservaba para las cosas que iban a ocurrir independientemente de los sentimientos de cualquiera sobre el asunto.

Zeph se miró las manos. Luego, el huevo, que seguía pulsando a setenta y cinco latidos por minuto con la completa serenidad de algo que no tenía conciencia de por lo que acababa de hacer pasar a siete personas y que no sentiría remordimiento alguno si la tuviera.

El huevo no lo sentía. El huevo no era capaz de sentirlo. El huevo se acercaba a uno de los momentos más significativos de su existencia y estaba centrado en ello, y la cuestión de si su portador podría mantener el agarre no era una variable con la que tuviera ninguna interfaz.

Buscó por el pasillo algo con lo que vendarse, pero antes de que terminara de buscar, la mirada colectiva de seis personas que querían que aquello se resolviera de forma inmediata y permanente ya estaba produciendo resultados.

Marcus sacó una tira de tela de alguna parte de su abrigo de observador con la rapidez de alguien que, tras el susto de la caída, había decidido que aportar soluciones prácticas en tiempo real era la estrategia más eficaz para restablecer la confianza del grupo en su presencia. La tela apareció. Se la ofreció. No hubo discusión.

Seris ya había rasgado un trozo de tela del forro interior de su manga. Lo había hecho mientras Marcus sacaba su tira, y ambas acciones ocurrieron en paralelo con la eficacia de personas que habían identificado el mismo problema y lo estaban resolviendo a la vez desde distintas direcciones. La tela era sustanciosa. Estaba tibia por el calor de su cuerpo. La tendió con la expresión de alguien para quien aquello no era opcional y que no iba a decirlo porque no hacía falta.

Aria Chen ofreció ambas manos para ayudar con el vendaje y su expresión comunicó el resto.

Se vendó ambas manos. A conciencia, aplicando las capas al estilo de alguien que acababa de recibir una demostración extremadamente clara de lo que ocurre cuando la minuciosidad se considera opcional. La tela le rodeó las palmas y se deslizó entre sus dedos y a través de las superficies de contacto contra las que la cáscara del huevo presionaría, capa sobre capa, hasta que la barrera entre su piel y la temperatura del huevo fue algo que el calor tendría que esforzarse considerablemente más para penetrar.

Volvió a coger el huevo.

El calor atravesaba el vendaje —presente, creciente—, con la paciente persistencia de algo que iba a volver a ser un problema en un momento que no podía predecir con exactitud. Pero era soportable. El vendaje le había comprado algo, aunque solo fuera tiempo, y el tiempo era lo que más necesitaban y menos tenían.

No lo dijo. Lo pensó, y guardó el pensamiento para sus adentros, donde haría el menor daño posible a la capacidad operativa colectiva de los ocupantes del pasillo.

Susurro descendió del techo —breve, eficientemente, lo justo para trabajar— y se unió a Marcus para colocar los núcleos de constructo. Eran seis, recuperados de constructos desmantelados en los niveles superiores: las unidades de procesamiento cristalinas que alimentaban los sistemas defensivos automatizados de la instalación, cada una con suficiente energía almacenada como para que los constructores de la instalación las hubieran alojado en carcasas reforzadas y marcado con advertencias. Reconvertidos en minas de proximidad, se colocaron cinco a lo largo de la entrada del pasillo en dos filas escalonadas, a intervalos que aseguraban que cualquier cosa que se moviera por la entrada cruzara al menos tres radios de detonación antes de alcanzar la posición de Tanque.

El Cosechador las atravesaría en fase. Todos lo sabían antes de colocar la última mina. Las minas no estaban diseñadas para detenerlo; nada de lo que tenían estaba diseñado para detenerlo, un hecho establecido de forma exhaustiva por los recientes acontecimientos y que no necesitaba ser reafirmado.

Las minas estaban diseñadas para avisarles de que venía, porque la alternativa era descubrirlo cuando ya estuviera en el pasillo, lo cual era peor.

Todos habían estado de acuerdo, sin discutirlo, en que eso era peor.

Susurro regresó al techo. Marcus tomó su posición. Aria Chen se acercó a Zeph un poco más de lo que estaba, de esa forma específica de quien ha procesado las opciones espaciales disponibles y ha elegido la que está junto a la única arma que funciona en la sala—

Zeph miró sus manos envueltas en tela alrededor del huevo. Miró las grietas en la cáscara. La cosa que se movía pacientemente en su interior. Podía sentir el calor acumulándose a través del vendaje con la paciente persistencia de algo que no iba a detenerse y no iba a pedirle permiso antes de convertirse de nuevo en un problema. Calculó que en veinte minutos el vendaje dejaría de ser suficiente. Pensó que el huevo podría eclosionar antes de eso. No estaba seguro de ninguna de las dos estimaciones.

El pasillo se sumió en el silencio específico de un lugar que siete personas se esforzaban por no perturbar.

Entonces, esperaron.