Destinada al Alfa—Y Sus Hermanos Trillizos - Capítulo 131

131: Joven Lilith III 131: Joven Lilith III *~Joven Lilith’s POV~*
Desperté con el corazón acelerado.

Mi pecho se agitaba como si hubiera estado corriendo durante horas, pero estaba acostada.

El techo sobre mí era familiar, demasiado familiar…

el mismo tono pálido, la misma pequeña grieta que había contemplado durante incontables noches cuando el sueño se negaba a llegar.

Mi habitación.

Mi cama.

Por un segundo, pensé que todo había sido una pesadilla.

La cueva.

Las brujas.

La sangre.

Los ojos fríos de mi padre.

Debió haber sido un sueño.

Uno cruel, sí, pero solo un sueño.

Me incorporé apoyándome en codos temblorosos, pero mi cuerpo me traicionó.

Mis brazos temblaron violentamente, y antes de poder sentarme completamente, mis piernas cedieron.

La habitación dio vueltas, y caí al suelo con un golpe sordo.

El pánico me invadió inmediatamente.

¿Por qué no podía ponerme de pie?

¿Por qué sentía como si mi cabeza hubiera sido partida, rellenada con niebla y vuelta a coser torcidamente?

La puerta se abrió de golpe.

—¡Lilith!

—La voz de mi madre, aguda y penetrante, llenó la habitación.

En el siguiente latido, estaba arrodillada a mi lado, sus manos frenéticas sobre mis hombros mientras intentaba levantarme—.

¿Qué pasó?

¿Por qué estás en el suelo?

¡Santos del cielo, niña, estás helada!

Sus manos estaban cálidas, reconfortantes, pero mi cuerpo se sentía extraño, rígido e inútil.

Me arrastró cuidadosamente de vuelta a la cama, sus ojos recorriendo mi rostro como si buscara pistas.

Y entonces su pregunta cayó como una cuchilla en mi estómago.

—¿Dónde estuviste anoche?

Se me cortó la respiración.

Todo volvió de golpe.

El carruaje.

Los ojos inquietos de mi padre.

El interminable viaje fuera de Nueva Orleans.

El olor a brujas en el aire, denso y pesado.

La cueva.

La chica pelirroja sollozando, sangre en la comisura de su boca.

Lobos, atados como ganado.

La figura encapuchada.

El cuenco de sangre.

El cuerpo sin vida del chico después de que las flechas lo atravesaron.

Y mi padre, alejándose.

Dejándome allí.

Me ahogué en un sonido que era parte sollozo, parte risa.

Mi mente me gritaba que no era real.

No podía ser real.

Pero el ardor fantasma en mi palma decía lo contrario.

Casi en trance, saqué la mano de debajo de la manta y la miré fijamente.

El corte…

Un tajo profundo y horrible atravesaba mi palma, todavía rojo y furioso.

La piel alrededor estaba hinchada, sensible, como si la herida fuera reciente.

Mi estómago se hundió.

Mi madre siguió mi mirada, y entonces gritó.

Agarró mi muñeca con manos temblorosas, girándola en diferentes direcciones, sus propios ojos desorbitados de incredulidad.

—Lilith…

¿qué es esto?

¿Quién te hizo esto?

No pude responder.

Solo seguí mirándola, la herida me devolvía la mirada como una prueba tallada en mi piel.

Mi garganta se cerró, las palabras atrapadas detrás del nudo que se formaba allí.

La imagen de la figura encapuchada cortando mi mano con el cuchillo destelló ante mis ojos, y juré que todavía podía sentirlo: el ardor de la hoja, la calidez de la sangre derramándose, la forma en que el cuenco parecía beberla ávidamente.

Arranqué mi mano de su agarre, sujetándola contra mi pecho.

—Yo…

—Mi voz se quebró—.

No…

Pero sí lo sabía.

Oh, ahora recordaba todo.

Cada gota de sangre.

Cada grito.

Cada traición.

Especialmente la de mi padre…

Mi madre se cernía sobre mí, confusión y miedo escritos en todo su rostro, pero mi mente ya no estaba en la habitación.

Seguía en la cueva, atrapada con el olor a muerte, con el recuerdo de lobos atados y quebrados.

¿Y lo peor?

No tenía idea si seguían allí.

O si yo era la única que había logrado salir con vida.

En el momento en que el grito de mi madre destrozó el aire, me quedé paralizada.

—¡Aric!

—gritó ella, su voz cortando el silencio de la casa—.

El nombre de mi padre.

Mi sangre se congeló.

Quería —no, necesitaba— levantarme, correr tras ella, exigir respuestas.

Pero mi cuerpo me rechazó nuevamente, débil y tembloroso, como si la médula misma de mis huesos hubiera sido robada en aquella cueva.

Escuché pasos apresurados.

Luego voces amortiguadas.

La furia de mi madre —cruda, sin restricciones— chocando con el tono más profundo de mi padre.

Sus palabras se confundían, pero su ira era clara.

Ella le gritaba, exigiendo algo.

Acusándolo.

Y entonces…

Un chillido.

Un golpe repentino que sacudió las paredes de mi pecho.

Mi corazón se detuvo.

—¿Mamá?

—Mi voz se quebró, estrangulada, pero me forcé a moverme.

Mis piernas no obedecían, así que me arrastré, llevando mi cuerpo por el suelo como un animal herido.

Cada centímetro era una agonía, mis brazos temblando como si fueran a colapsar bajo mi peso.

Llegué al umbral, y la visión del otro lado casi me destrozó.

Mi madre estaba en el suelo, retorciéndose —luchando— y luego, de repente, aterradoramente inmóvil.

Su pecho aún se movía, débilmente, pero sus ojos se habían puesto en blanco.

—¡No!

—El grito salió de mí, crudo y salvaje.

Me arrastré más rápido, derrumbándome a su lado, alcanzando su mano inerte—.

Mamá, por favor, ¡despierta, despierta!

Pero antes de poder hacer más, unas manos fuertes me rodearon, levantándome del suelo como si no pesara nada.

—Lilith.

La voz de mi padre.

Tranquila.

Firme.

Exactamente lo opuesto a la tormenta dentro de mí.

Me retorcí débilmente en sus brazos, las lágrimas cegándome.

—¡Suéltame!

¡Me necesita!

Me sujetó con más fuerza, obligándome a mirarlo.

—Tienes que ser fuerte.

—Su rostro estaba tallado en piedra, sus ojos ilegibles—.

Esto no es nada.

Ella solo está…

inconsciente.

Despertará pronto.

Su certeza me heló más que la visión de mi madre inconsciente.

Hablaba como si fuera algo ordinario, como si el hecho de que mi madre se desplomara de rabia y miedo no significara nada.

Quería odiarlo.

Quería gritarle todas las palabras viles del mundo.

Pero estaba demasiado débil, demasiado quebrada.

Me llevó de vuelta a mi habitación, ignorando mis sollozos, ignorando la forma en que arañaba su pecho.

Cuando me depositó en la cama, me aferré desesperadamente a su camisa, negándome a dejarlo alejarse.

—Por favor —supliqué, mi voz quebrándose, mis lágrimas empapando la tela—.

No me hagas volver.

No dejes que me lleven otra vez.

No quiero esto, ¡no quiero nada de esto!

Por primera vez, su máscara se agrietó.

Su mirada cayó sobre mi mano.

El corte.

La herida que palpitaba como fuego marcado en mi piel.

Sus labios se separaron, y su voz sonó más suave, casi rota.

—Lo siento, cariño —susurró.

Su mano flotó sobre la mía pero sin tocarla—.

Ya has dado tu sangre.

Ahora eres…

parte de ello.

El mundo pareció inclinarse.

Mi respiración se detuvo.

Sus palabras resonaron en mi cabeza como una maldición de la que nunca podría escapar.

¿Parte de qué?

¿Y por qué, en lo más profundo, ya sabía la respuesta?

En el momento en que la puerta se cerró tras él, el silencio devoró la habitación.

Mi cuerpo temblaba contra las sábanas, mi respiración inestable, superficial, como si incluso el aire a mi alrededor conspirara para traicionarme.

Las palabras de mi padre aún persistían: «Ahora eres parte de ello».

El peso de ellas me oprimía, asfixiándome, quemando en el corte de mi mano como fuego lamiendo mis venas.

No podía quedarme aquí.

No podía esperar, indefensa, cualquier ritual que planearan.

Necesitaba ayuda.

Mis pensamientos tropezaron, se dispersaron, hasta que un nombre brilló intensamente en mi mente: Marcus.

Marcus, con su mirada firme, su fuerza silenciosa, su promesa de que siempre estaría cerca cuando lo necesitara.

Si alguien podía salvarme ahora, era él.

Con manos temblorosas, me arrastré hasta la mesita de noche y busqué a tientas en el cajón.

Mis dedos se cerraron alrededor de una pluma y, debajo de ella, la carta doblada que Marcus me había escrito.

Luego saqué papel y comencé a escribir, mi mano temblaba tanto que mi letra me parecía extraña incluso a mí misma.

Volqué todo en la página…

lo que había visto en la cueva, las brujas muertas, los niños, la sangre que nos sacaron, el corte que aún palpitaba en mi palma.

La traición de mi padre.

Mi madre derrumbándose.

Cada detalle brotó de mí en un frenesí desesperado.

Las lágrimas nublaban mi visión, pero me obligué a continuar.

Esta carta no era solo tinta y palabras…

era mi vida, mi última oportunidad.

Acababa de terminar de firmar mi nombre cuando lo oí.

Pasos.

El ritmo constante y familiar de las botas de mi padre contra el suelo de madera.

Mi corazón dio un vuelco.

El pánico me invadió.

Sin pensarlo, agarré la carta y la lancé hacia las sombras, dejando que desapareciera bajo el borde de la cómoda.

Me tambaleé de vuelta a la cama, mi cuerpo enrollándose con una falsa quietud, forzando mis ojos a cerrarse aunque mi pecho se agitaba.

La puerta crujió al abrirse.

Mi padre entró.

Sentí el peso de su mirada sobre mí, persistente.

Se acercó, tan cerca que casi podía oler el aroma a hierro que se aferraba a él.

Hizo una pausa y después de confirmar que estoy dormida, cerró la puerta con llave.

Maldita sea.

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