Destinada No Solo a Uno, Sino a Tres - Capítulo 61

61: ¿Quién?

61: ¿Quién?

Louis POV
Suspiré y me forcé a dormir.

En mi sueño, la vi —ella atormentaba mi sueño con su rostro y recuerdos.

A la mañana siguiente, me desperté por el rayo de sol que se reflejaba a través de las cortinas.

Me obligué a levantarme y me senté en la cama.

No había dormido.

Ni un poco.

Cada vez que cerraba los ojos, la veía.

La escuchaba.

La sentía.

Odiaba esto.

Odiaba sentirme tan apegado, tan expuesto de nuevo.

Se suponía que debía seguir odiándola.

Mi lobo estaba callado ahora, probablemente cansado de discutir conmigo.

Pero el silencio era peor.

Me hacía sentir solo en esta tormenta de emociones.

Solo…

y culpable.

Pensé en mis hermanos, Lennox y Levi.

¿Cómo iba a enfrentarlos después de esto?

Caminé hacia la ventana, apartando las cortinas y mirando hacia el campo de combate donde el sol de la mañana se elevaba lentamente, pintando el mundo de dorado.

Solía amar esta hora del día.

Ahora solo se sentía…

manchada.

Por ella.

Apreté la mandíbula, tratando de enterrar el dolor en mi pecho.

Pero cuanto más intentaba enterrarlo, más pesado se volvía.

La quería de vuelta en mi cama.

Quería fingir que no dijo esas palabras que dijo hace cuatro años.

Quería olvidar que me lastimó profundamente.

La quería de nuevo.

Y maldita sea, eso me aterraba.

Me arrastré hacia el baño como un zombi.

Me quité la poca ropa que aún llevaba puesta y entré en la ducha, girando la llave hasta que el agua estuvo helada.

Necesitaba refrescarme, entumecerme, ahogar el recuerdo de la piel de Olivia contra la mía.

Pero mientras el agua corría por mi cuerpo, su aroma aún persistía.

Se aferraba a mí como una segunda piel —suave, cálida, enloquecedora.

Me froté con más fuerza, como si pudiera borrar lo que pasó entre nosotros, como si pudiera borrar la forma en que me hizo sentir.

Cuando terminé, salí y me sequé rápidamente.

Me puse unos joggers negros y una camiseta gris suelta —nada demasiado formal.

No estaba de humor para nada llamativo.

Mi cabello aún estaba húmedo mientras pasaba mis dedos por él y me miraba en el espejo.

Me veía como la mierda.

No físicamente —seguía pareciendo yo.

Pero mis ojos…

me delataban.

El tormento.

La confusión.

La maldita necesidad.

Necesitaba respirar.

Agarrando mi teléfono y deslizándolo en mi bolsillo, caminé hacia la puerta, pero me detuve justo cuando mi mano tocó el pomo.

El comedor.

Ella estaría allí.

Estaría sentada allí, probablemente comiendo fresas y actuando como si no hubiéramos tenido una noche placentera, como si no hubiéramos gritado el nombre del otro…

No podía verla…

al menos no ahora.

Mi orgullo no sobreviviría a eso.

Me alejé del pasillo que llevaba al comedor y me dirigí hacia el campo de combate en su lugar.

Allí era donde necesitaba estar —en algún lugar donde pudiera golpear cosas, sudar la locura y fingir que todavía tenía el control.

Al llegar al campo de combate, me encontré con algunos guerreros que ya habían llegado para el entrenamiento de hoy.

Se sorprendieron de verme tan temprano, pero no me importó.

En cambio, asentí a sus saludos y me dirigí al saco de boxeo.

No me molesté en ponerme guantes; más bien, golpeé con mis puños.

Mi primer golpe aterrizó con fuerza —sólido, satisfactorio.

Luego otro.

Y otro.

Hasta que estaba lanzando golpes como si tratara de romper algo dentro de mí.

Tal vez lo estaba haciendo.

Cada golpe resonaba con recuerdos.

Su gemido.

Golpe.

Sus ojos cuando me apartó.

Golpe.

«Deberías irte».

Golpe.

Mis puños se movían más rápido, golpeando el saco hasta que mis nudillos dolían.

Mi respiración salía entrecortada, pero no me detuve.

No podía detenerme.

Necesitaba seguir hasta que el dolor dentro de mí tuviera sentido, hasta que tuviera un nombre, hasta que
—Louis —una voz familiar llamó detrás de mí.

Me congelé a medio golpe.

Mi pecho se agitaba por el esfuerzo.

—Louis, ¿puedes explicarme qué demonios está pasando?

Me giré lentamente, con el corazón latiendo más fuerte de lo que lo había hecho durante todo el entrenamiento.

Allí estaba—Levi—de pie a unos metros de distancia, con los brazos cruzados, el ceño fruncido, y sus ojos…

llenos de preguntas y sospecha.

Tragué saliva, limpiándome el sudor de la frente con el dorso de la mano.

—No es nada, Levi.

Se acercó más, bloqueando mi camino cuando intenté pasar junto a él.

—No estoy de humor —murmuré, rozando su hombro, pero no se movió.

—No me vengas con esa mierda, Louis —espetó, agarrando mi brazo y haciéndome girar para enfrentarlo.

Antes de que pudiera reaccionar, atrapó mi muñeca con fuerza y me acercó—.

Mírame.

Lo hice.

Sus ojos escanearon mi rostro—cada centímetro de él.

No había donde esconderse de él.

No cuando me miraba así, como si pudiera ver a través de cada capa que intentaba mantener oculta.

Luego su mirada bajó—a mi cuello.

Su expresión cambió al instante.

Se oscureció.

Se endureció.

Su ceño se profundizó, su mandíbula se tensó, y sus ojos se estrecharon hacia mí con aguda intensidad.

—¿Por qué demonios hay marcas de dedos en tu cuello?

—preguntó, con voz baja, firme…

pero cargada de sospecha, con ese tipo de conocimiento que solo un hermano podría tener.

Me tensé.

Mi pulso se aceleró.

El silencio se extendió, fuerte y denso entre nosotros.

No respondí.

No podía.

Se acercó aún más, su presencia ahora abrumadora, sofocante.

Su mirada se agudizó mientras me estudiaba, como si estuviera armando piezas de un rompecabezas que no le gustaba ver.

—¿Quién fue?

—preguntó de nuevo, más lentamente esta vez, como si quisiera asegurarse de que sintiera cada palabra—.

¿Quién es la mujer con la que te acostaste?

Sus palabras eran afiladas como navajas.

No por juicio—sino por incredulidad.

Preocupación.

Tal vez incluso miedo.

Mi corazón golpeaba contra mi pecho.

Me sentía expuesto, acorralado, como si acabara de abrir algo en mí que no estaba listo para enfrentar.

Tiré de mi muñeca hacia atrás, desesperado por escapar del momento, por huir de esta confrontación.

Pero Levi no cedió.

Su agarre en mi muñeca se apretó.

—No hagas eso.

No huyas.

No de mí.