Destinada y Reclamada por Cuatro Alfas - Capítulo 77

77: El Paciente: Síndrome de Pulso Verdoso 77: El Paciente: Síndrome de Pulso Verdoso ****************
CAPÍTULO 78
~POV de Primavera~
Síndrome de Pulso Verdoso
Subí en el ascensor, sosteniendo el teléfono de Rhys como si estuviera hecho de cristal.

El piso estaba inquietantemente silencioso.

Cada paso se sentía más fuerte que el anterior.

Mis zapatillas deportivas resonaban suavemente mientras caminaba por el pasillo del hospital, siguiendo las indicaciones que me había dado la recepcionista —después de que amenacé con reportarlos a Rhys y a mi padre.

Los pasillos se volvían más silenciosos y tenues con cada paso.

Había un peso en el aire, como si las paredes mismas contuvieran la respiración.

Justo cuando llegué a la puerta de cristal esmerilado, las voces volvieron a filtrarse.

Al acercarme a la puerta cerrada de la Sala B, los escuché antes de verlos.

—Sus signos vitales están colapsando —dijo alguien—.

Necesitamos estabilizarlo o trasladarlo a soporte vital.

—No, todavía no —respondió Rhys con tensión—.

Primero probamos todo.

—Su flujo vascular es errático.

El sistema linfático se está retrayendo.

Está reaccionando a su propio pulso.

—Hemos maximizado los inhibidores.

Los supresores no están funcionando.

Nada responde.

La voz de Rhys era la más tensa que jamás le había escuchado.

—No tiene sentido.

Todos los síntomas coinciden, pero no tenemos registro de tratamiento.

—Porque solo se mencionó una vez.

Simposio internacional.

Sin un estudio adecuado, solo una nota de caso y una teoría.

Puede que ni siquiera sea real.

—¿Cómo se llamaba?

—preguntó otro médico.

—Síndrome de Pulso Verdoso.

Mi respiración se entrecortó.

Pulso Verdante.

No.

No podía ser.

Pero en el momento en que el nombre llegó a mis oídos, todo volvió a mi mente.

El niño retorciéndose bajo capas de mantas empapadas de fiebre.

Las venas verde brillante a lo largo de su garganta y brazos.

Los gritos.

Las noches sin dormir.

Nile.

Tenía seis años —mi primo.

El único hijo de mi tío.

Había sido la primera persona que juré que no dejaría morir —no mientras yo tuviera aliento para dar.

Y había sobrevivido.

Porque Linnae, la sacerdotisa de Lunaris, y yo creamos un remedio a partir de los textos antiguos.

De memoria.

Por instinto.

Por miedo.

No estaba escrito en ningún grimorio —sin documentación formal.

Solo susurros transmitidos entre sanadores que aún escuchaban a la tierra.

Que aún creían que las raíces guardaban memoria y que la luz de la luna podía guiar manos temblorosas.

Parpadeé, con la respiración atrapada en mi pecho.

¿Cómo podía existir esta enfermedad aquí, en este tiempo?

Miré por la ventana.

Rhys estaba de pie a la cabecera de la cama, sus manos agarrando los lados, con la mandíbula apretada.

Los monitores emitían pitidos en ritmos irregulares, y el niño acostado en la cama estaba pálido.

Demasiado pálido.

Pulso Verdante.

La enfermedad imitaba un trastorno vascular, pero nunca estaba en la sangre.

Estaba en la fuerza vital —la forma en que un alma resonaba contra la tierra misma— una maldición de raíces espirituales cortadas.

Y la medicina moderna nunca lo encontraría porque no estaban buscando en el lugar correcto.

Quería gritar.

Empujar la puerta.

Decirle a Rhys lo que realmente era.

Decirle que sabía cómo tratarlo.

Pero no lo hice.

Porque no podía explicar cómo lo sabía, todavía.

Los recuerdos no eran de Spring.

Eran míos.

De Solsticio, de una vida hace tres o dos siglos.

Si entraba allí y decía lo que sabía, ¿en qué me convertiría?

¿Una farsante?

¿Una lunática?

¿Una chica con demasiados secretos?

No…

todavía no.

No hasta que tuviera más.

Me alejé lentamente de la puerta, aferrando el teléfono en mi palma.

Vibró de nuevo —otra llamada de nuestro padre.

Eso me hizo reaccionar.

Me di la vuelta y casi choqué con una enfermera que pasaba apresuradamente.

—Disculpe —dije, extendiendo el teléfono—.

El Dr.

Rhys dejó esto en su coche.

Está en la Habitación Tres, ¿verdad?

Ella se detuvo, mirándome como si hubiera cruzado alguna barrera invisible.

—¿Quién debería decir que se lo entregó?

—Soy su hermana —respondí rápidamente—.

Solo asegúrese de que lo reciba.

Es urgente —nuestro padre ha estado llamando sin parar.

Ella parpadeó, reconociendo quién estaba llamando.

—Espere…

¿el Senador Kaine?

No esperé a que preguntara más.

—Sí.

Así que, a menos que quiera explicarle al Dr.

Rhys por qué la llamada de su padre no llegó…

Su rostro palideció ligeramente.

Tomó el teléfono.

—Se lo llevaré ahora mismo.

Asentí y me alejé antes de que el nudo en mi garganta pudiera salir de mi boca.

Porque si me quedaba…

si veía a Rhys lucir tan desconsolado de nuevo, podría perder mi contención.

Y decirle lo que recordaba.

Que la cura existe.

Que había ayudado a crearla.

Que las raíces y hierbas todavía crecen si sabes dónde buscar.

Pero aún no podía hasta que descubriera por qué esta enfermedad, perdida en el tiempo, había regresado…

y qué tenía que ver conmigo.

Para cuando regresé al coche, el aire exterior se había enfriado ligeramente, con el sol del atardecer deslizándose bajo el horizonte.

Me deslicé en el asiento del pasajero, cerré la puerta silenciosamente y miré fijamente a través del parabrisas durante unos segundos.

Me senté en el coche, con las manos aún temblando ligeramente mientras miraba el teléfono de Rhys—no, mi teléfono ahora.

El suyo ya había sido entregado, y ahora el dispositivo en mi palma era la única herramienta que tenía para ayudarlo.

Ayudar a un paciente.

Ayudar a salvar una vida.

Y posiblemente revelar demasiado de mí misma si no tenía cuidado.

Miré la pantalla durante un largo momento.

Tenía que haber una manera.

Un recuerdo apareció—más claro que la mayoría—de una noche lluviosa hace meses.

Eryx y yo acurrucados junto a su cama, con las piernas enredadas en una manta mientras él abría tres pestañas en su portátil y declaraba dramáticamente:
—Lección Uno: Cómo hacer que internet piense que vives en Marte.

Me había reído, sin impresionarme.

Él había sonreído, sin impresionarse de que yo no estuviera impresionada.

—Eres demasiado inocente para internet —me había bromeado, mostrándome cómo falsificar direcciones IP, enrutar a través de huellas digitales temporales y registrar cuentas sin adjuntar nunca un nombre o SIM.

Incluso me había enseñado a enmascarar mi número usando complementos de cifrado y un redireccionamiento de servidor.

Había puesto los ojos en blanco en ese momento, medio divertida, medio aburrida.

¿Ahora?

Estaba agradecida.

Profunda y silenciosamente agradecida.

Agarré mi teléfono del bolsillo lateral de mi abrigo, abrí una de las aplicaciones que él había instalado pero que nunca había tocado—hasta ahora.

Con unos pocos clics y rutas de datos redirigidas a través de un proxy virtual, la identidad de mi dispositivo quedó codificada.

El número de teléfono se transformó en una secuencia privada enmascarada por una aplicación de retransmisión global—una que disfrazaba los orígenes de SMS y borraba todas las huellas después de la entrega.

Abrí un navegador privado y creé un portal de mensajes seguro.

Registrado bajo un nombre sin vínculos conmigo.

Spring Kaine ya no existía en ese hilo.

Solo un fantasma.

Unos quince minutos después, tenía todo lo que necesitaba: un número en blanco, un nombre en blanco.

Inhalé mientras mis dedos flotaban sobre el teclado y, finalmente, escribí.

Síndrome de Pulso Verdoso.

Varón, 19 años, progresión Tipo II.

Dosis saturante de raíz: enredadera Stellaris, recién triturada.

Mezcla de apoyo: raíz de Viña Ceniza.

Hoja Hueca, Raíz de Hierro y corteza de savia de Berilo preparadas al crepúsculo, infusionadas con solución salina para extraer la cepa Verdante.

Hervir 23 minutos.

Ni más.

Ni menos.

Sabrás que está funcionando cuando la respiración se ralentice y el tono verde desaparezca de la piel.

No esperes.

Todavía hay tiempo.

Esto lo ayudará.

Sálvalo.

Lo leí tres veces antes de presionar enviar.

Sin nombres.

Sin pista de quién era yo.

Firmado,
Una amiga del bosque.

Lo miré fijamente.

Era corto, misterioso pero preciso.

El mensaje se envió con un parpadeo y desapareció de mi bandeja de salida.

Nada quedó atrás.

Solo la esperanza de que lo tomara en serio.

Bloqueé mi teléfono, me hundí en el asiento y observé las luces del hospital parpadear en la distancia.

Que piense que fue un milagro, una casualidad o el alcance desesperado de una conjetura afortunada.

Que nunca sepa que vino de mí porque los secretos son mejores cuando salvan vidas, incluso si nadie aplaude por ellos.

Rhys terminó más tarde, pero había llamado al conductor para que me recogiera y me llevara a casa.

Odiaba tener que volver, pero me di cuenta de que estaba preocupado por mí.

La casa estaba tranquila esa noche—inquietantemente tranquila.

Sin gritos de Rosa, sin tarareos desde la cocina, ni siquiera la habitual charla en el pasillo de las criadas.

Solo el suave tictac del reloj antiguo en la sala de estar y la brisa ocasional agitando las cortinas.

Estaba acurrucada en el extremo más alejado del sofá de mi habitación con una manta esponjosa sobre mis rodillas, sosteniendo una taza de té que no tenía verdaderos deseos de beber.

Mi cabello estaba húmedo por un baño rápido, y finalmente me había cambiado a una camiseta de algodón suelta y shorts después del caótico día.

Había esperado que el silencio trajera consuelo.

En cambio, hizo espacio para todo lo que no quería sentir.

El dolor en mi mejilla donde mi madre me había golpeado, el frío del vino empapando mi vestido.

El recuerdo de puños apretados y palabras no dichas, y luego el sonido de la puerta abriéndose llegó a mis oídos.

Me senté erguida justo cuando Rhys entró por la puerta principal, con los hombros ligeramente encorvados, su camisa blanca arrugada, el cuello abierto y las mangas enrolladas más allá de los codos.

Su corbata había desaparecido.

Sus zapatos apenas hacían ruido mientras caminaba dentro.

Se veía…

agotado, completa y totalmente exhausto.

Lo observé mientras se pasaba una mano por el pelo, exhalando lentamente como si hubiera estado conteniendo la respiración desde el momento en que me dejó en el coche.

—Pareces alguien que acaba de luchar en una guerra —dije suavemente.

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