Destino Atado a la Luna - Capítulo 120

Capítulo 120: Cómo Todo Comenzó (IV)

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Muy por encima del mundo mortal, oculta más allá de las nubes y las estrellas, Artemisa observaba con los brazos cruzados y una tormenta de inquietud oscureciendo su corazón habitualmente sereno. Sus ojos plateados, más agudos que los de cualquier halcón, seguían cada movimiento de su hermana —la forma en que Megan reía, cuidaba los campos, ayudaba a los niños, sanaba a los desconsolados con un simple toque de bondad.

Selene —ahora Megan— florecía entre los mortales, con su corazón tan brillante como siempre. Pero Artemisa podía ver lo que su hermana se negaba a ver: el mundo mortal tenía una manera de convertir incluso los sueños más puros en tragedia. La esperanza se agriaba; el amor se deterioraba; las buenas intenciones, tarde o temprano, pavimentaban el camino hacia el desconsuelo. Solo podía observar desde el reino celestial, susurrando oraciones silenciosas para que su amada hermana no llegara a arrepentirse de la elección que tan obstinadamente había insistido en hacer.

Aun así, la terquedad de Selene siempre había sido tan vasta como el cielo nocturno.

Y así, Artemisa esperaba. Observaba. Y cuando Megan llamaba, ella respondía —porque lo había prometido.

Todo comenzó una fresca noche de primavera, cuando la anciana señora Tallen enfermó gravemente, con la respiración resonando dolorosamente en su pecho. Megan —impotente en su forma humana— se arrodilló junto a la cama de la mujer, con sus pequeñas manos temblando. En su desesperación, susurró una oración silenciosa, enviando el grito de su corazón a su hermana.

Artemisa respondió con un destello de luz suave e invisible. La anciana se agitó, luego respiró profundamente, recuperando el color en sus mejillas amarillentas. Megan juntó sus manos, con gratitud brillando en sus ojos llenos de lágrimas. Por supuesto, Artemisa no dejó pasar la alegría de su hermana sin algunas quejas.

—Esto no es lo que quise decir cuando dije que podías llamar para pedir ayuda cuando quisieras —murmuró Artemisa desde el reino invisible, su voz fría pero impregnada de afecto reluctante.

Megan, siempre juguetona, solo sonrió hacia las vigas y susurró en respuesta:

—Vamos, querida hermana. ¿No esperabas que no aprovechara tu oferta, verdad?

Antes de que los ojos de la señora Tallen se abrieran, Artemisa ya se había ido, fundiéndose de nuevo entre las nubes, dejando a Megan para enfrentar sola la gratitud llorosa de la anciana.

La noticia de la milagrosa recuperación se extendió como un incendio. A partir de entonces, se volvió casi rutina. Cada vez que alguien enfermaba —desde fiebres hasta corazones fallando— Megan se arrodillaba junto a ellos, cerrando los ojos en ferviente oración. Artemisa respondía cada vez, sanando con un toque reluctante antes de desvanecerse tan pronto como el paciente se movía.

Y cada vez, los aldeanos creían que era obra de Megan.

Los susurros crecieron.

—No es solo un regalo de los dioses —decían—. ¡Ella misma está tocada por los dioses! ¡Una bendición viviente!

Incluso cuando una vaca cojeaba con un casco torcido, o una gallina se volvía apática y se negaba a comer, Megan llamaba a su hermana, con las mejillas sonrojadas de culpa.

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—¿Artemisa, por favor? —murmuraba bajo su aliento.

—¡Esto no es lo que quise decir! —siseaba Artemisa desde el éter, sanando a la desafortunada criatura de todos modos—. ¡Me has convertido en la sanadora del pueblo!

Megan solo sonreía traviesamente y acariciaba la cabeza de la vaca, mientras Artemisa huía antes de que alguien pudiera ver su silueta brillante desvaneciéndose en la niebla.

No pasó mucho tiempo antes de que los aldeanos comenzaran a llegar a su pequeña granja con cabras enfermas, queridos caballos, gallinas preciadas —incluso el ocasional zorro herido o halcón lastimado— todos susurrando oraciones urgentes y fervientes agradecimientos a los pies de Megan.

Paquetes de pan fresco, cestas tejidas, rollos de tela y baratijas brillantes comenzaron a acumularse en su puerta.

Megan siempre trataba de rechazarlos. —Por favor, no tienen que darme nada —decía, con las manos revoloteando nerviosamente—. No fui realmente yo…

Pero los aldeanos eran persistentes.

—Un regalo para nuestra niña bendecida por los dioses —insistían cálidamente, poniendo las ofrendas en sus brazos.

Frente a su pura e inquebrantable creencia, Megan solo podía inclinar la cabeza y aceptar, aunque la inquietud se retorcía en su estómago. Sabía que estaba tomando crédito por hechos que no eran verdaderamente suyos. Sin embargo, ¿qué podía decir? ¿Cómo podía explicar que las antiguas leyes prohibían la intervención directa —que al llamar a Artemisa, arriesgaba atraer la ira de dioses que no verían con buenos ojos su intromisión?

Si alguien alguna vez lo descubriera…

No se atrevía a pensar en el castigo que caería, no solo sobre ella, sino también sobre Artemisa —su feroz y protectora hermana que había roto límites sagrados una y otra vez solo para mantenerla a salvo.

Y así Megan guardó el secreto, cargando con la fe de los aldeanos y su gratitud como un pesado manto. Sonreía suavemente, aceptaba sus agradecimientos con la cabeza inclinada, y escondía la creciente culpa en los rincones silenciosos de su corazón, donde la roía en silencio.

Cada día, llegaban más ofrendas: cestas de fruta madura, hogazas frescas de pan con miel, rollos de tela colorida, pequeñas tallas de madera de la luna. Los estantes antes escasos de su humilde cabaña ahora se hundían bajo la inesperada abundancia. Donde una vez Maverick y Margret se habían preocupado por cada moneda de cobre, ahora se maravillaban ante la abundancia, sus rostros iluminados con una alegría que apenas se habían atrevido a esperar.

Maverick reía con ganas, su voz profunda llenando el pequeño hogar, mientras colocaba otro saco de grano regalado cerca del hogar.

—Nuestra Megan —decía con orgullo, revolviendo su cabello plateado con una mano áspera y afectuosa—. ¡Bendecida por los dioses mismos! Siempre supe que estabas destinada a algo más grande, pequeña estrella.

Margret, con sus manos siempre ocupadas —cosiendo, horneando o tejiendo— apenas podía hablar de Megan sin que sus ojos se humedecieran. Trazaba el rostro de su hija con sus dedos desgastados, como tratando de memorizar cada detalle, y susurraba:

—Eres un milagro querida… nuestro milagro…

Ellos creían —verdadera y profundamente— que Megan era la fuente de todas las curaciones, todas las pequeñas maravillas que habían agraciado a la Colina Iluminada por la Luna en los últimos meses. Hablaban de ella a cualquiera que quisiera escuchar, sus voces hinchándose de orgullo y asombro.

Megan podía verlo en cada mirada, en cada gesto tierno. La forma en que su padre se erguía un poco más cuando pronunciaba su nombre; la manera en que su madre sonreía con silenciosa reverencia cuando Megan cruzaba el umbral después de ayudar al niño enfermo de otro vecino o a una vaca coja.

Y cada vez, apretaba un nudo de culpa en el pecho de Megan.

Porque ella sabía —sabía— que las bendiciones por las que los aldeanos la alababan, los milagros que sus padres reverenciaban, no eran obra suya. Eran regalos de Artemisa, invocados por las oraciones desesperadas y susurradas de Megan. Su hermana, oculta en el manto de la noche, doblando las leyes de lo divino por amor.

Megan quería —más que nada— decirles la verdad.

Quería pararse frente a ellos y decir:

—No soy yo. Nunca he sido yo.

Pero no podía.

El miedo era demasiado grande.

Había vislumbrado la severidad de las leyes divinas en los recuerdos brillantes que persistían en los bordes de su mente —recuerdos de antes de elegir esta vida. Si los otros dioses descubrían que Artemisa estaba respondiendo a oraciones mortales, sanando dolencias humanas, cruzando líneas prohibidas… el castigo sería rápido y despiadado.

No solo para Megan.

Para Artemisa, también.

Y así, permaneció en silencio.

Aceptaba el pan caliente y las bufandas tejidas a mano. Aceptaba las canciones cantadas en su nombre en los festivales, las oraciones susurradas cuando pasaba. Dejaba que los ojos de sus padres brillaran con orgullo, que la llamaran su pequeña diosa, su niña milagro.

Y cada noche, cuando el pueblo caía en el sueño y la luna coronaba el cielo con gloria plateada, Megan salía y levantaba su rostro hacia las estrellas.

—Perdóname —susurraba, mientras la brisa fresca secaba las lágrimas que no podía derramar ante nadie más—. Perdóname por dejarles creer.

Una suave brisa agitó el aire —y entonces, de repente, un calor familiar la envolvió.

Artemisa apareció sin hacer ruido, envolviendo a Megan en un abrazo firme y protector. El aroma de bosques salvajes y ríos iluminados por la luna se aferraba a ella, y Megan enterró su rostro en el hombro de su hermana, aliviando un poco el dolor en su pecho.

—Está bien —murmuró Artemisa, su voz baja y fuerte—. No estás haciendo nada malo. Si acaso, gracias a ti, finalmente puedo hacer algo interesante por una vez.

Megan sorbió, retrocediendo lo suficiente para mirar la sonrisa burlona de su hermana.

—¿Sabes lo que solía hacer antes de que me arrastraras a esto? —dijo Artemisa, fingiendo exasperación—. Juzgar competencias de caza. Escuchar a dioses menores quejarse sobre qué arboleda sagrada tenía mejores flores. Ver a las ninfas trenzarse el cabello durante siglos.

Megan dejó escapar una risa temblorosa, el sonido atrapado entre un sollozo y una risita.

—Solo lo dices por decir —susurró.

Artemisa la abrazó con más fuerza.

—Tal vez —dijo ligeramente—. Pero vales la pena, rayo de luna testarudo.

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