Destino Atado a la Luna - Capítulo 25

25: Ofrenda de Paz 25: Ofrenda de Paz “””
Sumaya apenas registró el lejano golpe de la puerta del coche al cerrarse, seguido por el débil tintineo de llaves y el crujido de bolsas de compras mientras su madre entraba en la casa.

Exhaló lentamente, su agarre apretándose alrededor de su teléfono mientras los mensajes de Olivia brillaban persistentemente en la pantalla.

La culpa se asentó en su pecho.

Con un suspiro resignado, tecleó un solo emoji —una cara neutral— en lugar de una respuesta apropiada, antes de bloquear el dispositivo y lanzarlo sobre la cama.

Su mirada se desvió hacia su cuaderno de dibujo.

Recogiéndolo, pasó sus dedos sobre la página, trazando las líneas audaces del lobo negro que había dibujado.

Había resultado bien, mejor de lo que esperaba.

Los ojos del lobo negro le devolvían la mirada, tan intensos como habían sido anoche.

Había algo en esos ojos, profundos y comprensivos, que lo hacían parecer casi familiar.

Había capturado cada detalle —el pelaje elegante, la postura orgullosa, la belleza majestuosa de la criatura que había apoyado su cabeza en su regazo.

Hizo una nota mental para enmarcarlo, para dejarlo unirse a los innumerables otros bocetos que cubrían sus paredes— cada uno una parte de ella, cada uno un testigo silencioso de sus pensamientos y emociones.

Con un silencioso movimiento de cabeza, dejó el boceto a un lado y agarró su mochila, su mente asentándose lo suficiente para intentar hacer la tarea.

Pero en el momento en que sacó su libro de matemáticas, un gemido escapó de sus labios.

Odiaba las matemáticas.

Con pasión.

Los números se retorcían en símbolos sin sentido ante sus ojos, las ecuaciones se mezclaban en una espiral interminable de frustración.

Quien hubiera inventado esta tortuosa asignatura debía no haber tenido nada mejor que hacer que infligir sufrimiento.

Aun así, no tenía otra opción que lidiar con ello.

Desplomándose hacia adelante, presionó su bolígrafo contra el papel, obligándose a concentrarse.

El tiempo se deslizó sin ser notado, cada problema arañando su paciencia hasta que su mente se sintió como un lío enredado de agotamiento e irritación.

Estaba tan perdida en la batalla contra los números que no oyó la puerta principal abrirse de nuevo.

No notó cuando su padre regresó.

El fuerte golpe en la puerta de su dormitorio la hizo sobresaltarse.

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—¡Maya, la cena está lista!

Baja a comer —llamó la voz de su madre desde el otro lado.

Sumaya parpadeó, su agarre en el bolígrafo apretándose.

Su mirada se dirigió al reloj.

¿Realmente había estado en esto durante horas?

Su cerebro palpitaba por el esfuerzo, pero eso no era nada comparado con el temor que se asentaba en su estómago ante la idea de bajar.

Si la cena estaba lista, eso significaba que él había vuelto.

Su cuerpo se tensó instintivamente.

Nunca comían la cena por separado—sin importar lo que hubiera pasado, sin importar cuán profundas fueran las heridas, todos tenían que sentarse juntos a la mesa durante la cena.

Su pecho se apretó y su estómago se revolvió ante la idea.

Ya podía imaginar la mesa del comedor, la tensión inevitable, y él sentado frente a ella.

Alargando el proceso de recoger sus libros, se demoró.

Reorganizando papeles, arreglando la tapa de su bolígrafo, cualquier cosa para retrasar lo inevitable.

Pero eventualmente, no quedaron más distracciones.

Eventualmente, Sumaya no tuvo más remedio que levantarse.

Inhaló profundamente, preparándose antes de bajar las escaleras, asegurándose de mantener su cojera notable.

Sin importar qué, no podía dejar que su padre se diera cuenta de cuánto ya había sanado.

Su sudadera negra de gran tamaño colgaba suelta sobre su cuerpo, la tela gruesa ocultando los moretones y heridas debajo.

Las mangas se deslizaban más allá de sus muñecas, tragándose sus manos, mientras la capucha proyectaba apenas suficiente sombra para proteger la mayor parte de su rostro.

Los pantalones deportivos oscuros ocultaban aún más cualquier evidencia persistente de dolor.

Se había asegurado de ello.

Al pie de las escaleras, dudó.

Él ya estaba sentado a la mesa, comiendo como si nada en el mundo importara—como si nunca hubiera pasado nada.

La visión de él envió una espiral apretada de ira y malestar a través de ella, pero la empujó hacia abajo, tragando el nudo en su garganta.

Su madre, sin embargo, era diferente.

Avanya estaba sentada a la mesa, pero no estaba comiendo.

Estaba esperando.

En el momento en que sus ojos se encontraron, un destello de culpa pasó por su rostro—arrepentimiento, espeso y pesado.

Le hizo señas para que se acercara con una débil sonrisa, sus dedos temblando contra el borde de su plato.

Estaba arrepentida por lo que había sucedido esa mañana—por lo que había dicho.

Por eso había cocinado todos los platos favoritos de su hija.

Sumaya cojeó hacia la mesa y tomó asiento, entonces se dio cuenta de cuánto esfuerzo había puesto su madre en la comida.

Un festín de empanadillas humeantes, doradas y crujientes.

Pollo recién frito, brillante y aromático.

Y en el centro de todo, un gran tazón de su sopa favorita—estofado picante de lentejas, rico en hierbas y calidez.

Su estómago se contrajo ante la vista, su boca haciéndose agua a pesar de todo.

Su madre seguramente sabía cómo hacer una ofrenda de paz.

No es que pudiera permanecer realmente enojada con ella.

Por un momento, casi olvidó dónde estaba.

Casi olvidó que estaba sentada frente al mismo hombre que había estado tratando de evitar.

Recogió su cuchara, lista para dar su primer bocado—entonces lo sintió.

Una mirada.

La mirada de su madre estaba fija en ella, sin parpadear, preocupada.

Sumaya se congeló a medio movimiento, la cuchara flotando justo encima de su sopa.

Sus dedos se curvaron más apretados alrededor del mango mientras la inquietud se asentaba en su pecho.

—¿Mamá?

—preguntó vacilante, insegura de por qué la miraba así.

La expresión de Avanya cambió en un instante—sus cejas juntándose mientras la inquietud parpadeaba en su rostro.

—Maya —respiró, su voz entrelazada con shock y algo peligrosamente cercano al pánico—.

¿Qué te pasó?

Estás cojeando…

El estómago de Sumaya se hundió.

La mirada de su madre viajó vacilante, casi como si tuviera miedo de lo que pudiera encontrar.

Luego aterrizó en su cara.

—Oh Dios mío…

—Su voz se quebró mientras el tenedor en su mano se deslizaba de su agarre, chocando ruidosamente contra el plato.

Ni siquiera se inmutó.

Todo su cuerpo se había puesto rígido.

Sumaya no necesitaba preguntar qué había visto su madre.

Ya lo sabía.

Las brillantes luces de la cocina eran despiadadas, despojando las sombras que su capucha había proporcionado.

El leve amarillamiento a lo largo de su pómulo, la decoloración más profunda oscureciendo su mandíbula—marcas que aún no se habían desvanecido.

Tercos recordatorios de la ira ciega de su padre.

No le había importado dónde aterrizaba el cinturón.

Nunca le importaba.

Avanya tragó saliva, su voz apenas por encima de un susurro, temblando de incredulidad.

—Maya…

tu cara.

¿Qué te pasó?

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