Destino Atado a la Luna - Capítulo 44

44: Manteniéndose Oculto 44: Manteniéndose Oculto “””
Havenbrook era más pequeño que Ridgehaven, más tranquilo.

Las calles estaban bordeadas de sencillos escaparates, algunos restaurantes y tiendas familiares con letreros pintados a mano, sus colores desvanecidos por el tiempo y el clima.

Un único semáforo parpadeaba perezosamente en una intersección, apenas necesario.

Los peatones paseaban por las aceras, algunos llevando bolsas del mercado local, otros deteniéndose en las entradas para charlar.

Un niño pasó pedaleando en una bicicleta moteada de óxido, con la chaqueta ondeando al viento.

Todo parecía normal.

Pacífico.

Pero Avanya sabía mejor.

Podía sentir la corriente subyacente de inquietud, como justo fuera de la vista.

Siguió conduciendo, los dedos tamborileando distraídamente contra el volante, los ojos escudriñando cada callejón y calle lateral.

El pueblo podría haber parecido poco notable, pero las apariencias pueden engañar.

Entonces lo vio.

«MOTEL PINE CREST».

El edificio de dos pisos con paredes verdes descoloridas, se encontraba en el borde del pueblo, la pintura desprendiéndose en largas tiras onduladas.

Un toldo hundido caía sobre la entrada como si hubiera renunciado hace tiempo a mantenerse erguido.

Una máquina expendedora oxidada se situaba junto a la puerta, sus botones antes brillantes ahora opacos por la suciedad.

El estacionamiento estaba casi vacío, salvo por un coche solitario aparcado cerca del vestíbulo, con polvo adherido a sus ventanas como si no se hubiera movido en días.

No estaba abandonado.

Pero era lo suficientemente tranquilo.

Avanya entró en el estacionamiento, deslizándose en un espacio cerca de la entrada.

Apagó el motor pero no se movió de inmediato.

En cambio, se quedó sentada, con los dedos firmemente agarrados al volante, los ojos recorriendo el área.

Su respiración era corta y superficial.

El peso de su decisión la presionaba, dificultándole respirar.

Una mujer salió de una de las habitaciones, sacudiendo una alfombra sobre la barandilla antes de desaparecer de nuevo en el interior.

El sonido del canto lejano de pájaros era lo único que llenaba el silencio.

Nada parecía fuera de lugar.

Sin embargo, el aire se sentía denso con una tensión no expresada, como si el pueblo mismo estuviera conteniendo la respiración.

Su corazón se negaba a calmarse.

Finalmente, tomó un respiro profundo y salió del coche.

En el momento en que sus botas tocaron la grava, escaneó de nuevo sus alrededores, su postura tensa, alerta.

El motel parecía aún más deteriorado de cerca—pintura desconchada, grietas a lo largo de la acera de concreto, el descolorido letrero de «Vacantes» colgando torcido cerca de la puerta.

Todo el lugar apestaba a algo olvidado, algo dejado para pudrirse.

Era como si el motel mismo fuera una reliquia de un pasado que nadie quería recordar.

Empujó la puerta y entró.

La recepción estaba tenuemente iluminada, el aroma de café rancio y madera envejecida persistía en el aire.

Un ventilador de techo crujía en lo alto, su rotación lenta e irregular apenas agitaba el calor.

Detrás del mostrador, un hombre estaba sentado en una silla desgastada, inclinada hacia atrás lo suficiente para sugerir aburrimiento.

Una mano golpeaba ociosamente contra el escritorio, llenando el silencio con un ritmo suave y constante.

Su cabello oscuro estaba despeinado, una sombra de barba incipiente delineaba su mandíbula.

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Tan pronto como la notó, se enderezó, apoyando los antebrazos en el mostrador.

Su expresión cambió —de desinterés a leve curiosidad, luego algo más cauteloso.

Su mirada la recorrió, evaluándola.

Ninguno de los dos habló.

El aire entre ellos llevaba un entendimiento tácito, del tipo que no necesita cortesías.

Ella le dio un único asentimiento.

Sus ojos oscuros se detuvieron en ella por un momento antes de que exhalara por la nariz —lento, medido—, luego alcanzó debajo del escritorio.

El suave tintineo del metal rompió el silencio mientras deslizaba una llave por el mostrador.

Habitación 108.

Avanya la recogió sin dudarlo, el frío latón presionando contra su palma, el número grabado casi borrado por años de uso.

Asintió de nuevo —breve, eficiente—, luego giró sobre sus talones, su agarre apretándose alrededor de la llave.

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Avanya llegó a la Habitación 108 y exhaló bruscamente, su respiración inestable mientras miraba fijamente la desgastada puerta de madera.

Arañazos marcaban la superficie, y la placa metálica del número estaba ligeramente torcida, como si alguien hubiera intentado arrancarla en algún momento.

—Esto es —murmuró en voz baja.

Su voz apenas superaba un susurro, el peso del momento presionándola.

Sus dedos se curvaron alrededor de la llave, y con un clic, la giró en la cerradura.

La puerta gimió al abrirse, las bisagras emitiendo un lento y protestante chirrido que le envió un escalofrío por la columna.

Dudó en el umbral.

La habitación estaba oscura.

Demasiado oscura para una tarde.

Las cortinas gruesas y pesadas estaban cerradas, tragándose la luz del día y proyectando largas y espeluznantes sombras sobre el espacio.

Una única lámpara de noche parpadeaba débilmente, su tenue resplandor apenas alcanzando los bordes de la habitación.

Contra la pared del fondo, una pequeña mesa de madera se tambaleaba ligeramente, una pata desigual.

La colcha estaba arrugada, como si alguien acabara de acostarse en ella, y el aire llevaba una leve mezcla de jabón y tela húmeda.

Entonces —un sonido.

Agua goteando.

Un ligero arrastre.

La cabeza de Avanya se giró hacia la puerta del baño justo cuando esta se abría con un crujido.

Una figura salió, frotándose el pelo húmedo con una toalla.

Sus movimientos eran pausados, completamente relajados, como si tuviera todo el tiempo del mundo.

Una segunda toalla colgaba suelta alrededor de su cintura, gotas de agua aún adheridas a su tonificado pecho.

Y se veía exactamente como ella.

Los mismos rasgos llamativos—pómulos afilados, una mandíbula definida y una nariz ligeramente respingada.

Sus ojos hundidos, de un penetrante tono azul helado, eran idénticos, aunque los de él mostraban una perezosa diversión que contrastaba con su habitual enfoque agudo.

Su cabello negro, ligeramente más largo que el de ella, se rizaba húmedamente en las puntas, y a diferencia de Avanya, cuyas expresiones a menudo eran reservadas, sus labios se curvaban sin esfuerzo en una sonrisa burlona.

Hizo una pausa cuando la vio, la toalla quedándose inmóvil en sus manos.

Luego, su sonrisa se ensanchó.

—Hola, hermana.

Avanya puso los ojos en blanco.

—Hola, Eryx —murmuró antes de adentrarse más en la habitación.

Luego, con una mirada poco impresionada a su estado apenas vestido, suspiró—.

Ponte algo de ropa, maldita sea.

Eryx se rió, lanzando la toalla sobre la cama sin preocupación.

—Relájate, hermana.

Solo somos nosotros.

—Alcanzó unos vaqueros colgados sobre la silla junto a la ventana, sacudiéndolos antes de ponérselos con facilidad practicada.

No se molestó en abrocharlos todavía, en cambio le lanzó una perezosa sonrisa burlona.

—Bienvenida a mi humilde morada.

—Su voz llevaba su habitual tono burlón, pero había algo ilegible debajo—curiosidad fingida, tal vez incluso un indicio de cautela—.

¿Qué puedo hacer por ti?

Avanya suspiró, pasándose una mano por el pelo antes de cruzar la habitación.

Se hundió en el borde de la cama, el colchón cediendo ligeramente bajo su peso.

—Sabes por qué estoy aquí, Eryx.

—Su tono era firme—.

Necesitamos hablar.

Eryx arqueó una ceja, finalmente abrochándose los vaqueros.

—¿Sobre?

Su paciencia se quebró.

—No te hagas el tonto.

—Las palabras salieron más afiladas de lo que pretendía, pero no le importaba—.

Sabes exactamente de qué estoy hablando.

Sé serio por una vez en tu maldita vida.

Hizo un gesto con la mano hacia la habitación, su mirada recorriendo el papel tapiz desprendido, la lámpara parpadeante, la alfombra raída.

Sus labios se apretaron en una línea delgada.

—¿Y por qué estás metido en un lugar como este?

¿Un motel destartalado, Eryx?

¿En serio?

La sonrisa burlona de Eryx vaciló, solo por un segundo.

Se pasó una mano por el pelo húmedo, su habitual bravuconería arrogante deslizándose muy ligeramente.

—No es esconderme —murmuró—.

Se llama mantener un perfil bajo.

Hay una diferencia.

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