Destino Atado a la Luna - Capítulo 91

91: ¿Matar a quién?

91: ¿Matar a quién?

La criada se detuvo junto a la silla principal, con las manos cruzadas frente a su delantal.

«¿Debo recogerlo?

No, mejor no».

La mesa parecía una obra maestra preparada para un festín, pero el silencio del comedor le daba un aire inquietante.

Informaría primero al alcalde, por si acaso tuviera instrucciones diferentes.

Dentro del estudio, el alcalde estaba sentado detrás de su pesado escritorio de caoba, con sus ojos oscuros entrecerrados y taladrando a los dos guardias que estaban frente a él.

Los guardias parecían escolares sorprendidos saltándose clase: rígidos, con la mirada baja, claramente incómodos.

La suave luz de la lámpara del escritorio apenas alcanzaba sus rostros, dejando sombras que profundizaban sus expresiones nerviosas.

—No puedo creer que les pague por su incompetencia —espetó el alcalde, con voz cortante y fría, cada palabra cortando el aire como una navaja.

Los guardias se tensaron aún más pero no hablaron, apretando sus mandíbulas.

Se inclinó hacia adelante, con los dedos formando un campanario bajo su barbilla como si se preparara para otro golpe verbal, cuando sonó un golpe en la puerta.

Los labios del alcalde se apretaron en una línea tensa.

Dejó escapar un suspiro lento y cansado, su frustración apenas contenida.

—Adelante —dijo, con voz aguda pero firme.

La criada entró, con las manos fuertemente entrelazadas frente a ella.

La tensión en la habitación era palpable, como una cuerda estirada al máximo.

Tragó saliva con dificultad, cuidando de mantener la mirada baja y su postura humilde.

—¿Qué sucede?

—preguntó el alcalde, no con crueldad, pero tampoco con suavidad.

Su mirada penetrante la hacía sentir como si estuviera bajo el mismo escrutinio que los guardias.

—La joven señorita —comenzó la criada, con voz suave pero tensa—.

Ella…

ella se negó a bajar a cenar.

Él suspiró de nuevo, esta vez más prolongadamente, y se reclinó en su silla.

Una mano pasó por su rostro antes de despedirla con un gesto.

—Me ocuparé de ello más tarde.

Ella asintió rápidamente, ansiosa por escapar del aire sofocante de la habitación.

—Sí, señor —dijo y se escabulló tan rápido como había llegado, sus pasos desvaneciéndose por el pasillo.

La puerta ni siquiera había terminado de cerrarse cuando la mirada del alcalde volvió bruscamente hacia los guardias.

—Fuera de mi vista —espetó, su voz como un látigo.

Los dos guardias se movieron al instante, arrastrándose hacia la salida como hombres huyendo de un campo de batalla, pero su voz volvió a sonar, aguda, deteniéndolos.

—Esperen.

Se quedaron inmóviles, intercambiando breves miradas antes de volverse ligeramente hacia él.

—Averigüen adónde fue Amanda antes —dijo, con voz baja pero cargada de autoridad—.

Y con quién se reunió.

—Sí, señor —corearon, inclinándose ligeramente, aunque sus movimientos eran rígidos por la inquietud.

Los despidió sin otra mirada, su expresión oscureciéndose mientras se reclinaba en su silla.

El suave crujido del cuero y el débil clic de la puerta parecían la puntuación de su creciente irritación.

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En el momento en que el trío entró en el vestíbulo de su mansión, Ulva no se detuvo, ni siquiera para respirar.

Sus botas resonaban con propósito implacable contra el suelo de mármol mientras se dirigía hacia la escalera y comenzaba a subir, con los hombros tensos, sus pasos rápidos, moviéndose demasiado rápido como para no ser alcanzada.

—¡Ulva!

¡Ulva, espera, por favor!

—La voz de Marrok resonó detrás de ella, impregnada de urgencia, sus pasos haciendo eco mientras se apresuraba para alcanzarla.

Ella ni siquiera miró por encima del hombro.

Su espalda permaneció rígida, su paso nunca disminuyó.

El sonido de la voz suplicante de Marrok no hacía nada para persuadirla.

Sus manos se cerraron en puños a sus costados, las uñas clavándose en sus palmas.

—¡Ulva, no hagas esto de nuevo…

solo habla conmigo!

—la voz de Marrok se quebró ligeramente, traicionando su desesperación.

Aún nada.

Raul, que se había quedado atrás, estiró el cuello, viéndolos desaparecer escaleras arriba.

Gimió suavemente y se dejó caer en el sofá de cojines negros en la sala de estar justo al lado de la entrada, hundiéndose en él como alguien que lleva demasiado peso para un solo día.

El suave cuero crujió bajo su peso mientras se reclinaba, con un brazo sobre el respaldo.

—Ella lo está volviendo loco —murmuró, apoyando el codo en el reposabrazos y frotándose la sien.

Su voz era baja, casi para sí mismo, pero la amargura era clara—.

El príncipe merece a alguien mejor.

Demonios, todos lo merecemos.

Lanzó otra mirada de reojo a las escaleras, frunciendo los labios.

«¿Por qué el Moonchild tiene que ser ella, de todas las personas?» El pensamiento no lo abandonaba.

Pero Raul no se atrevería a expresarlo en voz alta.

Por muy frustrante que pudiera ser Lady Ulva, su linaje la hacía intocable.

Aun así, no podía quitarse la sensación de que su presencia era una tormenta a punto de estallar.

Suspiró, pasándose una mano por el pelo, y murmuró entre dientes:
—Esto va a terminar mal.

Puedo sentirlo.

Arriba, Marrok alcanzó a Ulva justo cuando llegaba a la puerta de su dormitorio.

—Ulva, por favor.

No me cierres la puerta otra vez…

solo escucha…

Pero la puerta se cerró de golpe, casi rozando la punta de su nariz.

Él retrocedió bruscamente, parpadeando en silencio atónito.

Siguió un chasquido agudo.

Cerrada con llave.

Marrok se quedó allí un momento, con la mandíbula apretada.

Exhaló lentamente, reprimiendo el dolor en su pecho.

Levantando la mano, golpeó suavemente, el sonido casi vacilante.

—Ulva —dijo, con voz más tranquila ahora—, sé que estás enfadada.

Yo…

yo la fastidié.

Solo déjame decirte que lo siento, ¿de acuerdo?

Puedes gritarme después, pero no me cierres la puerta.

Desde dentro, una voz respondió, fría, distante:
—Vete, Marrok.

Él retrocedió, frotándose la nuca con frustración.

Sus hombros se hundieron ligeramente, el rechazo de ella pesando sobre él.

Se dio la vuelta, a punto de irse
«Hasta que dejes de ser tonto y mires en su mente…»
Las palabras de su lobo de esa tarde resonaron como un susurro en su cabeza, negándose a desvanecerse.

Marrok se detuvo, sus ojos volviendo a la puerta cerrada.

Apretó los puños, en conflicto.

Nunca había invadido su mente de esa manera — se sentía mal, irrespetuoso.

Pero…

Su expresión se endureció con determinación.

Cerrando los ojos, calmó su respiración.

El mundo a su alrededor se apagó — cada crujido, cada zumbido, cada campanada distante se desvaneció.

Extendió sus sentidos, concentrándose en la energía justo más allá de la puerta de madera.

Y entonces—lo escuchó.

«Simplemente encontraré una manera de matarla si no quiere trabajar para mí.»
La voz era de Ulva — aguda, decidida, aterradoramente clara.

Las palabras lo atravesaron como hielo, helándolo hasta la médula.

Los ojos de Marrok se abrieron de golpe, su concentración destrozada por el repentino estruendo de música desde dentro de su habitación.

El retumbar del bajo y la guitarra enmascaraba cualquier otra cosa que pudiera estar pensando, el sonido casi burlón en su sincronización.

Pero su corazón latía salvajemente.

«¿Matar a quién?», se preguntó.

«¿En quién estaba pensando?

¿Quién no quiere trabajar para ella?

¿Habla en serio?

¿Podría…

realmente ser capaz de eso?»

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