Días Azules - Capítulo 18

18: Spin Off 18: Spin Off Parte 4: La noche que cambió todo —¿Querés que caminemos más?

—pregunta cuando salimos del café.

Son las ocho de la noche.

Debería volver a casa, estar con mi familia.

Pero no quiero.

Todavía no.

—Dale.

Caminamos sin rumbo.

Buenos Aires de noche es una criatura diferente: bulliciosa, impredecible, viva de una forma que aterra y seduce al mismo tiempo.

—Contame de Berlín —digo—.

De verdad.

—Es… gris.

Llueve mucho.

La gente no habla en el transporte público.

Todo está organizado hasta lo absurdo.

Pero también es hermoso.

Hay arte en cada esquina, historia en cada edificio.

Me siento anónimo ahí de una forma que necesitaba.

—¿Por qué acá no podías serlo?

—Acá siempre fui “el chico que…” ya sabés.

El que no tenía papá.

El que vivía en la parte mala de la ciudad.

El que salía con la chica rara.

Allá nadie sabe nada de mi pasado.

Puedo ser quien quiera.

—¿Y quién sos allá?

Se detiene.

Estamos frente a la librería donde solíamos pasar horas los sábados, leyendo sin comprar.

Cerró hace cinco años.

—Alguien que trabaja mucho.

Que sale poco.

Que tiene dos amigos de verdad y muchos conocidos.

Alguien que es funcional pero no necesariamente feliz.

—Eso suena solitario.

—Lo es.

Pero es una soledad elegida.

Que es mejor que la soledad impuesta que tenía acá.

Seguimos caminando.

Llegamos al río.

El agua está negra bajo las luces de la ciudad.

—¿Te acordás de lo que dijiste aquella vez?

—pregunto—.

Cuando terminamos.

Que necesitabas irte para salvarte.

—No fue exactamente así.

—Fue exactamente así.

Dijiste: “Si me quedo acá, voy a terminar como mi viejo.

O como tu mamá.

Y no puedo permitirme eso.” Como si yo fuera una ancla que te hundía.

Se gira hacia mí.

Hay dolor en sus ojos.

—No era eso lo que quise decir.

—Pero era la verdad, ¿no?

Yo era parte de lo que te ataba acá.

Del dolor.

De todo lo que querías olvidar.

—Sofía… —No, dejame terminar.

Pasé años enojada con vos.

Odiándote por irte.

Por elegirte a vos sobre nosotros.

Pero con el tiempo entendí que tenías razón.

Los dos estábamos tan rotos que nos estábamos curando con los pedazos del otro.

Y eso no es amor.

Es codependencia.

Él se apoya en la baranda, mirando el agua.

—Tenía veintiún años —dice—.

Era un pibe que apenas podía mantenerse a sí mismo.

Estaba criando a mi hermana porque mi vieja seguía trabajando tres turnos.

Y vos… vos estabas mejor, Sofi.

De verdad.

Estabas en terapia, tu papá estaba sobrio, empezabas la facultad.

Y yo seguía siendo ese tipo depresivo que no podía darte nada más que mi propia mierda.

—Yo nunca te pedí que me dieras nada.

—Pero te merecías más.

Te merecías a alguien que pudiera ser tu pareja, no tu paciente.

—¿Y ahora?

—pregunto—.

¿Ahora sos ese alguien?

Me mira.

Y en sus ojos veo la respuesta antes de que la diga.

—No lo sé.

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