Dinastía del Fútbol - Capítulo 265

265: 2 ciudades, sorprendentemente diferentes 265: 2 ciudades, sorprendentemente diferentes En la tercera jornada de la Premier League, el Arsenal sufrió una derrota en St.

James’ Park contra el Newcastle, mientras que el Liverpool ya había caído ante el Leeds United como visitante.

Con eso, se podría decir que entre los pesos pesados, solo el vigente campeón, el Manchester United, mantenía un récord perfecto, encabezando la tabla con tres victorias consecutivas sobre el Tottenham, el Everton y el Manchester City.

Con un partido de la League Cup contra el Grimsby la semana siguiente, Richard, naturalmente, le dio una gran importancia al próximo encuentro en Anfield.

Al día siguiente, un flamante Rolls-Royce Silver Spur, Edición Springfield, se deslizaba suavemente por la carretera mientras el conductor se dirigía hacia Liverpool.

Richard había aprendido la lección en lo que respecta a elegir coches.

Su McLaren F1 GTR, por ejemplo, era una obra maestra de la ingeniería, sin duda, pero una que lamentaba profundamente haber comprado.

Por muy emocionante que fuera, la realidad era simple: no era práctico.

A fin de cuentas, no podía usarlo para los recados diarios o los viajes habituales.

Se convirtió más en una pieza de exhibición que en una parte funcional de su vida.

Y lo que es más importante, dada su posición actual, conducir él mismo se había vuelto cada vez más impráctico, si no directamente arriesgado.

La mayoría de las noches se quedaba hasta tarde revisando documentos, gestionando la correspondencia y supervisando las operaciones.

Conducir en ese estado no solo era ineficiente, era peligroso.

Así que cuando Richard pasó a hacer una inspección el día anterior —durante la audiencia disciplinaria de Robertson—, Harry había organizado discretamente la entrega del Rolls-Royce, con conductor profesional incluido.

—Así ya no tienes que andar arrastrando ese Porsche por ahí —había dicho Harry con una media sonrisa, refiriéndose al elegante pero mucho menos cómodo 911 que Richard solía insistir en conducir él mismo.

Ahora, sentado en el asiento trasero del Rolls, envuelto en silencio y cuero, Richard se dio cuenta de que no echaba de menos el volante en absoluto.

No se tardaba ni una hora en viajar de Manchester a Liverpool.

Aunque las dos ciudades estaban cerca en el mapa, todo lo demás en ellas —cultura, religión, política, economía y, sobre todo, el fútbol— contrastaba marcadamente.

Recostado en su asiento, Richard dirigió la mirada por la ventanilla del coche, dejando a un lado sus preocupaciones por un momento.

A medida que el paisaje cambiaba, también lo hacía la atmósfera.

Incluso desde detrás del cristal, podía percibir la energía cultural distintiva de cada ciudad, moldeada por la historia y el tiempo.

Manchester, antaño aclamada como la «fábrica del mundo», había sido durante mucho tiempo un símbolo de poderío industrial.

Pero esa gloria se había desvanecido.

Tras la Segunda Guerra Mundial, sus industrias decayeron y, en los últimos treinta años, los empleos manufactureros habían desaparecido a un ritmo implacable.

La ciudad se apoyaba ahora en gran medida en una economía basada en los servicios, pero la transformación dejó profundas cicatrices.

Una silenciosa melancolía pervivía en sus calles: una nostalgia por un pasado que nunca podría volver.

Liverpool, en cambio, siempre había sido diferente.

Como importante ciudad portuaria, era abierta al exterior, diversa y culturalmente vibrante.

Su historia latía con ritmo y reinvención: la cuna de Los Beatles y una puerta de entrada histórica entre Gran Bretaña y el resto del mundo.

En la década de 1990, Liverpool había comenzado a desprenderse de su melancolía posindustrial.

En los últimos años, su economía se había recuperado con un vigor sorprendente, superando a veces incluso el crecimiento de Londres.

Con su espíritu artístico y su alma creativa, Liverpool había resurgido como un símbolo de la renovación británica moderna.

Dos ciudades sorprendentemente diferentes.

Esta ciudad portuaria tenía un encanto propio, pero Richard no tenía tiempo para admirarlo.

Cuando el coche se acercaba a Anfield, lo oyó.

«A través del viento y la lluvia, tus sueños pueden hacerse añicos, pero sigue adelante con esperanza en tu corazón…

You’ll Never Walk Alone, You’ll Never Walk Alone…».

Las palabras flotaban en el aire, entonadas al unísono por miles de voces.

Las gradas eran un mar rojo.

«You’ll Never Walk Alone»: más que una canción, era una declaración de lealtad, un latido compartido entre el club y la ciudad.

Richard se quedó quieto un momento, asimilándolo.

El sonido, la pasión…

era imposible de ignorar.

A pesar de la notoria reputación del hooliganismo en el fútbol inglés, es innegable que los aficionados de todo el mundo siguen emulando la pasión de los hinchas ingleses.

Aquí, la lealtad no solo se dice, se vive.

En cada cántico, en cada viaje a campo contrario y en cada muestra inquebrantable de apoyo, los hinchas ingleses encarnan una devoción que trasciende los resultados.

Incluso durante los días más oscuros del declive del fútbol inglés, siempre ha habido quienes viven y respiran por sus clubes; hinchas que permanecen fieles, ganen o pierdan, hasta el final.

Y en Anfield, las gradas estaban inundadas por un mar de rojo mientras los aficionados ondeaban bufandas del Liverpool por encima de sus cabezas, cantando juntos a viva voz el himno «You’ll Never Walk Alone».

Richard se dirigió hacia el palco VIP, acompañado por Marina y la señorita Heysen.

No había un séquito llamativo, solo el discreto profesionalismo que los acompañaba a dondequiera que fueran.

Un acomodador con una chaqueta del club los guio por la vieja escalera, pasando junto a paredes de hormigón cubiertas de pósteres descoloridos y con el murmullo de los cánticos retumbando desde abajo.

—Esto es una locura —murmuró Marina en voz baja mientras se acomodaba en su asiento, con los ojos muy abiertos por el silencioso asombro.

La señorita Heysen estaba de pie junto a la ventana, ojeando las notas dobladas del calendario de partidos que había traído, pero ni siquiera ella pudo resistirse a hacer una pausa para asimilarlo todo.

Anfield se extendía en todo su esplendor: un muro de bufandas rojas, con cánticos que resonaban como truenos, unificados e inquebrantables, haciendo eco en cada rincón del histórico estadio.

Robertson guio al primer equipo hacia el túnel, con el eco de las botas resonando en el suelo de hormigón.

Justo antes de bajar las escaleras, se detuvo frente al letrero montado en la pared: descolorido pero inconfundible, con el icónico escudo del Liverpool.

Se giró y se enfrentó a su once inicial, con voz tranquila pero deliberada.

—Chicos…

¿qué dice ahí arriba?

Los jugadores siguieron su mirada, con los ojos fijos en el letrero de arriba.

Por un momento, nadie habló.

Algunos parecían perplejos, otros dudaban, pensando: «¿Nos lo preguntas a nosotros?

¿No lo sabes?».

Pero fue Javier Zanetti quien rompió el silencio, hablando con su habitual compostura, como si recitara un libro de texto.

—This is Anfield —dijo secamente.

Robertson asintió lentamente.

—En efecto.

This is Anfield.

Un gran estadio…

un legado dejado por el legendario Bill Shankly.

Han levantado la Copa de Europa cuatro veces aquí.

Tienen el récord de más títulos de la máxima categoría en Inglaterra.

Hizo una pausa, dejando que ese peso recayera sobre ellos.

—Así que decidme…

¿qué creéis que se sentiría al salir de aquí con una victoria?

Silencio.

Los jugadores intercambiaron miradas: fugaces, intensas, pensativas.

No se pronunció ni una palabra, pero sus expresiones lo decían todo.

—¡Indescriptible!

—rio de repente Robertson, con su voz resonando por el túnel—.

Y voy a hacer que sea precisamente eso: ¡indescriptible!

Igual que en Old Trafford, ¿lo recordáis?

¿No lo sentís?

Se volvió hacia sus jugadores, con los ojos brillando de energía.

—En noventa minutos, nos vamos a llevar esa sensación a casa.

This is Anfield…

y me encanta este lugar.

Gracias al Liverpool por construir este escenario, porque estamos a punto de adueñarnos de él.

Dio un paso al frente, alzando la voz.

—Ahora decidme, ¿qué vamos a hacer?

Un instante de silencio.

Luego, una voz, y después varias, se alzaron al unísono: —¡Vamos a ganar!

Terminada la charla motivacional, Robertson respiró hondo y guio al equipo hacia adelante.

Al entrar en el túnel, se encontraron cara a cara con los jugadores del Liverpool, ya formados y esperando, ataviados con sus icónicas equipaciones rojas.

Mientras los observaba, un destello de memoria lo transportó al pasado, a cuando todavía era un novato, recién reclutado por O’Neill para ser entrenador.

Había sido joven, entusiasta y lleno de pasión; quizá demasiada.

Él y algunos de los chicos más jóvenes eran conocidos por sus provocaciones, lanzando puyas tanto en los entrenamientos como en los partidos, a menudo con más boca que cabeza.

Así que, armándose de valor, se acercó a la fila de jugadores del Liverpool.

Al pasar junto al grupo estupefacto, le dio una palmada amistosa en el hombro a Jamie Redknapp y, con una sonrisa pícara, se inclinó y susurró:
—Jamie, dale recuerdos a tu padre.

Después de esto, le toca al West Ham.

Jamie Redknapp se quedó allí, atónito y sin saber cómo responder.

Su padre, por supuesto, era Harry Redknapp, actual entrenador del West Ham United, un club con sus propias ambiciones y quebraderos de cabeza.

Los jugadores del Liverpool y del City, desconcertados momentáneamente por el inesperado intercambio, volvieron a concentrarse rápidamente cuando el árbitro señaló la cuenta atrás final.

Robertson se reincorporó al lado del City, con la sonrisa aún presente en su rostro.

Sin embargo, justo cuando estaba a punto de pisar el campo, fue detenido inesperadamente.

Un hombre con un traje oscuro —rostro serio, la insignia de la FA reluciendo— se adelantó desde el borde del túnel.

—Señor John Robertson, no tiene permitido entrar al campo —dijo, con calma pero con firmeza.

—Pfff…

—se oyó una risa ahogada desde el final de la fila del Liverpool.

Era el joven Robbie Fowler, el último de la fila, que había visto cómo se desarrollaba todo.

Enarcó una ceja, claramente divertido, y murmuró lo suficientemente alto para que sus compañeros de equipo lo oyeran: —Caray…

se olvidó de que está sancionado para su propio partido.

Solo entonces Robertson lo entendió como una bofetada de agua fría: la suspensión de dos partidos de la FA.

¿Cómo pudo haberlo olvidado?

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