Dios Del fútbol - Capítulo 239

Capítulo 239: Corona del Ego

—Max, ¿puedes adormecer la fuerza del dolor en mi tobillo por unos minutos? —preguntó Izan y no recibió respuesta del sistema por un momento.

[ Puedo, pero el sistema no lo recomienda porque el contragolpe que sufrirá el host después será severo, si no es que terminará su carrera]

Izan, atrapado entre ganar la final y su bienestar, eligió lo primero después de recibir la información del sistema.

[Iniciando Estado Frenético: El host estará en un estado frenético durante 1 minuto y 30 segundos donde todas las habilidades y sentidos se intensifican, pero después de que termine el estado, el usuario no podrá movilizar fuerza en sus piernas por un tiempo.]

—Es suficiente —dijo Izan mientras el Athletic Bilbao sacaba de centro.

…….

El Estadio La Cartuja palpitaba con emoción pura, una bestia viva y respirante que rugía con cada pase, cada entrada, cada jadeo desesperado de un aficionado viendo a su equipo aferrarse a la esperanza.

El marcador mostraba 2-2, pero no reflejaba en absoluto la tormenta que se había desatado durante los últimos 81 minutos.

Para el Valencia, había sido una noche de agonía y resistencia.

Para Izan, había sido una batalla contra la naturaleza misma.

Su tobillo estaba destrozado—cada paso que daba enviaba un dolor candente que subía por su pierna.

Apenas podía mantenerse en pie, mucho menos correr, pero su mente había anulado las protestas del cuerpo.

El [Estado Frenético] del sistema había tomado el control. Sus sentidos ardían con claridad, cada movimiento a su alrededor se desplegaba como páginas en un libro abierto.

Izan lo absorbía todo, tanto como podía, girando la cabeza y escaneando las posiciones de varios jugadores en el campo.

—Whooooohhhh —con un gran suspiro, Izan se movió hacia un espacio libre, su tobillo adormecido hasta el punto que sentía como si no estuviera allí.

Izan se movía esperando el momento para mostrar a los aficionados por qué lo habían mantenido en el campo a pesar de su lesión.

Entonces sucedió. El momento.

Dani García, demasiado confiado y descuidado, dejó que el balón rodara una fracción demasiado lejos.

Izan, esperando como un guepardo al acecho, se lanzó.

Su movimiento no fue elegante. En todo caso, parecía más desesperado.

Su pie lesionado se plantó torpemente, pero lanzó su cuerpo al desafío, su pierna izquierda barriendo el balón con lo último de sus fuerzas.

Arrebató la posesión, enviando a García tropezando hacia atrás. Los jugadores del Bilbao levantaron sus manos pidiendo falta, pero el árbitro indicó que se siguiera jugando.

El mundo se desdibujó mientras Izan se obligaba a incorporarse, parpadeando a través del dolor. El balón estaba en sus pies. No tenía tiempo para pensar—solo para actuar.

Una rápida mirada hacia adelante.

Hugo Duro estaba haciendo una carrera hacia el área. Javi Guerra se alejaba hacia su izquierda.

Pero algo dentro de Izan le dijo—este momento era suyo.

Había sufrido. Había resistido.

Y ahora, él decidiría la final.

Ding, [Nuevo fragmento de rasgo generado], sonó el sistema pero Izan no tuvo tiempo para pensar

“””

[ Camina el campo, un rey indómito,

Un trono de césped, su nombre inflamado.

El mundo se inclina para verlo bailar,

Cada toque, una pincelada—pura arrogancia.

El balón obedece, su fiel sirviente,

Los defensores se arrodillan, el césped también se inclina.

Levanta su barbilla, su mirada enciende,

Un monarca nacido para noches iluminadas.

Pero en su corazón, una tormenta colisiona,

Un hambre vasto, una guerra interior.

Porque aunque reina, intocable,

La caída es rápida, inevitable]

[Corona del Ego: 1 de 10 jugadas de ego desbloqueadas.]

Izan sintió una ligera ola de energía infundirse en él. Aunque pequeña, en ese momento, se sintió como una mina de oro para Izan.

Aunque su pie izquierdo apenas sostenía su peso mientras avanzaba, arrastrando su cuerpo roto hacia el borde del área, Izan seguía siendo aterrador.

Los defensores del Bilbao se apresuraron, el pánico brillando en sus ojos al darse cuenta de lo que estaba sucediendo.

Izan estaba a punto de disparar.

Unai Simón, el número uno de España, ajustó su postura, evaluando las acciones de su compañero de selección.

La multitud contuvo la respiración mientras Izan plantaba su pie derecho junto al balón.

Una descarga de agonía atravesó su tobillo como una daga, forzando a su cuerpo a tambalearse—su forma rota, su equilibrio destrozado.

Pero aun así, golpeó el balón.

Y el tiempo se detuvo o, para los aficionados, así pareció.

El balón no solo voló—se elevó, cortando el aire con un giro violento y descendente.

Unai Simón se lanzó. Las puntas de los dedos rozaron el cuero pero no fue suficiente.

El balón golpeó la parte inferior del travesaño

Rebotó hacia abajo

Y besó la red.

¡GOOOOOOOOL!

—¡IZAN! ¡IZAN! ¡IZAN! ¡EL CHICO ES UN HÉROE!

La voz del comentarista se quebró con incredulidad.

—¡A UNA SOLA PIERNA! ¡HA HECHO LO IMPOSIBLE!

“””

El estadio estalló.

Por un momento, solo una fracción de segundo, todo quedó inmóvil.

Luego —caos.

Los jugadores del Valencia explotaron en celebración.

Hugo Duro corrió hacia Izan, brazos extendidos, un grito de pura alegría brotando de sus labios. Javi Guerra estaba justo detrás de él, seguido por todo el banquillo.

¿Pero Izan?

Se desplomó.

Su cuerpo empujado más allá de su límite absoluto se desmoronó sobre el césped. Su visión nadaba. Su pecho se agitaba. Su pierna derecha, la fuente de tanta agonía, yacía flácida debajo de él.

Y entonces lo sintió.

Brazos.

Javi Guerra se estrelló contra él primero, casi quitándole el aliento de los pulmones. Hugo Duro se amontonó, su risa mezclándose con algo peligrosamente cercano a las lágrimas.

Luego llegó Gayá. Correia. Cenk. Mamardashvili. Pietro.

Uno por uno, todos se lanzaron sobre Izan, envolviéndolo en una masa de júbilo e incredulidad.

Los aficionados, antes escépticos, antes furiosos con Baraja por no sacar a Izan, se habían convertido en creyentes.

—¡IZAN! ¡IZAN! ¡IZAN!

Gritaban su nombre, puños golpeando el aire, voces roncas por la pura locura de lo que habían presenciado.

Algunos aficionados se agarraban la cabeza, otros se derrumbaban en sus asientos, abrumados por la emoción.

Unos pocos tenían lágrimas corriendo por sus rostros, sus cuerpos temblando por la pura euforia.

Los comentaristas estaban perdiendo la cabeza.

—¡ESTO ES FÚTBOL! ¡ESTO ES HISTORIA! ¡ESTA ES UNA FINAL PARA LA HISTORIA!

—¡RUBÉN BARAJA —¿CÓMO PUDISTE DEJARLO EN EL CAMPO?! ¡PERO CÓMO DUDAR DE ÉL! ¿QUÉ ACABAMOS DE PRESENCIAR?

En la banda, Baraja permanecía inmóvil, observando a sus jugadores envolver a Izan, sus celebraciones puras, sin restricciones.

Sabía que mantener a Izan en el campo era imprudente. Suicida, incluso.

Pero ahora, mientras el estadio adoraba al chico que yacía inmóvil bajo sus compañeros, sabía

Esto estaba más allá de la lógica.

Más allá de las tácticas.

Esto era algo que solo el fútbol podía crear.

Sin embargo, a medida que la realización del gol se asentaba, también lo hacían las consecuencias.

La alegría de Baraja estaba teñida de temor.

Porque ahora, Izan no se movía.

El peso de sus compañeros se levantó, uno por uno, al notarlo también. Izan yacía de espaldas, su rostro retorcido de dolor, su pierna derecha completamente inmóvil.

El personal médico corrió hacia el campo.

La celebración se detuvo abruptamente.

Izan parpadeó hacia los reflectores, su pecho subiendo y bajando, su respiración entrecortada. Había dado todo. Cada onza de sí mismo.

Y ahora, no le quedaba nada.

Baraja apretó los puños.

—Prepara a Fran Pérez.

La noche de Izan había terminado.

Los aficionados, al darse cuenta de esto, se levantaron como uno solo.

Una ovación de pie. Una despedida a su héroe caído.

Mientras Izan era ayudado a salir del campo, su brazo derecho sobre los hombros del personal médico, su mano izquierda agarraba su escudo

El estadio cantaba su nombre.

Las mismas voces que lo habían cuestionado. Los mismos aficionados que habían dudado de él.

Ahora, lo adoraban.

Porque esto era fútbol.

Y Izan acababa de escribir su leyenda.

—Asimílalo. Simplemente asimílalo todo. Porque esto… esto es un momento que nunca olvidaremos —uno de los comentaristas habló con emoción en su voz.

Viendo que su compañero no podía continuar, el segundo comentarista tomó el relevo.

—Una ovación de pie de cada aficionado del Valencia en este estadio. Cada uno de ellos está de pie, coreando su nombre, mostrando su amor, su admiración, su gratitud por lo que este chico acaba de hacer.

Y mira a los aficionados del Bilbao… atónitos, congelados en silencio. No saben qué hacer, qué sentir.

Acaban de presenciar algo verdaderamente extraordinario. Han visto a un chico, apenas dieciséis años, desafiar cada límite de su cuerpo, su dolor, y las leyes del fútbol mismo para llevar a su equipo a la ventaja.

Después de recuperar la compostura, el primer comentarista asintió a su compañero, diciendo un breve gracias antes de retomar.

—Rubén Baraja debería haberlo sacado cuando se lesionó. Todos lo dijimos. Cada persona viendo este partido pensó que era el final para él.

Y sin embargo, mira lo que ha hecho. Mira cómo está dejando este campo—no derrotado, no roto, sino como un héroe.

Izan está cojeando, apenas puede apoyar peso en ese pie derecho, su cara retorcida de dolor… pero mira su mano.

Mira su pecho. Está agarrando el escudo. Todavía lo está sosteniendo, como si dijera: «Esto fue por ti. Esto fue por el Valencia».

—¡Y escucha ese sonido! ¡Esa ovación! ¡Su nombre retumbando en la noche en Sevilla! Si alguna vez hubo una duda sobre lo que este chico significaba para este club, para estos aficionados, esta es tu respuesta.

—El fútbol es cruel. Es brutal. Toma y toma y toma. Pero en noches como esta, nos da algo mágico.

Algo inmortal. Izan puede estar abandonando el campo… pero acaba de escribir su nombre en la historia. En las mentes de los aficionados del Valencia y en los anales del fútbol español.

El aire nocturno en Sevilla estaba cargado de electricidad. El Estadio La Cartuja temblaba bajo el peso de 57.000 almas presenciando una guerra de desgaste.

El marcador mostraba 3-2 a favor del Valencia, pero el partido estaba lejos de terminar.

Fran Pérez acababa de entrar al campo corriendo, reemplazando a Izan, quien había entregado hasta su propio cuerpo por la causa.

El chico había luchado más allá de sus límites, arrastrando a su equipo hacia la ventaja antes de colapsar bajo el peso de su sacrificio.

Ahora, estaba sentado en el banquillo, con la pierna derecha envuelta en hielo, su cuerpo sin fuerzas, pero sus ojos—sus ojos seguían ardiendo, fijos en el terreno de juego.

No se iba a marchar.

Había sufrido por este momento. Lo presenciaría hasta el final.

Pero el Athletic Bilbao no había terminado.

A medida que el partido avanzaba hacia el final, comenzó el asedio desesperado del Bilbao.

En el minuto 86, el club vasco lanzó oleada tras oleada de ataques. Su entrenador, Ernesto Valverde, de pie al borde de su área técnica, gritaba instrucciones, urgiendo a sus hombres a avanzar.

Dani García, jadeando pesadamente, recogió el balón cerca del círculo central. Su camiseta se pegaba a su torso empapado de sudor mientras escaneaba el campo.

Cada jugador del Bilbao, excepto su portero, estaba en la mitad del Valencia. Iban a por todas.

García envió un balón largo hacia el flanco derecho, donde Iñaki Williams, una mancha de velocidad y potencia, se lanzaba hacia adelante.

José Gayà, capitán del Valencia, estaba en su camino, pero el cansancio pesaba en sus piernas. Había estado jugando un partido incesante durante 90 minutos, y ahora, tenía que detener a uno de los jugadores más rápidos de La Liga.

Williams fingió ir hacia la derecha, evaluando lo que haría Gaya, pero el peso del momento hizo que Gayà mordiera el anzuelo.

En un instante, Williams recortó hacia dentro, dejando a Gayà medio paso por detrás. Ese medio paso fue todo lo que necesitó mientras enviaba un centro con efecto hacia el área pequeña, cayendo peligrosamente hacia Nico Williams, su hermano menor, que se había desprendido de su marcador.

Por un momento, el tiempo pareció ralentizarse.

Nico se elevó, con los ojos fijos en el balón, sus músculos del cuello tensándose mientras generaba potencia

Boom.

Un cabezazo como una bala.

Iba directo a gol.

Los aficionados y jugadores del Athletic Bilbao estaban listos para estallar de alegría, pero Mamardashvili lo vio.

El portero georgiano de 1,98 m, un guardián silencioso toda la noche, reaccionó como una pantera. Se impulsó desde su línea, lanzándose hacia su derecha, estirando su enorme cuerpo.

Las yemas de los dedos tocaron el cuero

El balón cambió de dirección— antes de que sonara el contacto.

Se estrelló contra el poste y rebotó hacia el caos del área.

Jadeos atravesaron el estadio. Los aficionados del Valencia detrás de la portería ya habían temido lo peor. Habían visto ese balón entrar en sus pesadillas.

Ahora, veían un milagro.

Mamardashvili no había terminado.

Se levantó rápidamente justo cuando Iñaki Williams se lanzaba hacia el rebote, su bota cortando el aire.

Un disparo como un cohete

Pero Mark se interpuso volando en su trayectoria.

El balón golpeó su hombro y rebotó hacia atrás para un córner, algunos jugadores del Bilbao pedían mano pero el árbitro no hizo caso.

Mark cayó al suelo, su pecho agitado, pero al girar la cabeza, vio a Gayà gritándole, con los puños cerrados, ojos ardiendo.

—¡VAMOS, MARK! —bramó Gayà, dando una palmada en la espalda del central—. ¡Una más! ¡Mantén la línea!

Mark rugió, golpeando su puño contra el césped antes de ponerse de pie de un salto. La multitud, viendo su pasión, estalló en vítores salvajes.

En el banquillo del Valencia, Izan levantó el puño al aire, apretando los dientes.

—¡Eso es! ¡Lucha! ¡Lucha! —gruñó, con la voz ronca por la adrenalina.

Con el reloj pasando la marca del minuto 92, el Athletic Bilbao lo lanzó todo contra el Valencia, esperando ese respiro.

Unai Simón, portero del Bilbao, corrió hacia adelante, uniéndose a sus compañeros en el área del Valencia.

Era la apuesta definitiva.

Todos los jugadores del Bilbao excepto uno estaban ahora dentro del área del Valencia. Si marcaban, les esperaría la prórroga. Si fallaban, el Valencia podría contraatacar hacia una portería vacía.

El estadio zumbaba con una tensión insoportable.

Oihan Sancet colocó el balón cerca del banderín, sus ojos parpadeando entre sus compañeros de equipo en el área. Tomó una respiración profunda. Esto era todo.

Levantó su mano, haciendo una señal antes de enviar un centro con efecto malicioso al área de penalti, cayendo rápidamente mientras los jugadores del Bilbao intentaban tocarlo.

Cuerpos saltaban—brazos se enredaban—piernas se agitaban.

Y una vez más

Mamardashvili se elevó por encima de todos.

El georgiano atrapó el balón en el aire, sus gigantescas manos aplastándolo contra su pecho.

Por un segundo, pareció que el mundo se detenía.

Luego, cayó al suelo y aferró el balón como si fuera la cosa más valiosa de la existencia.

Los jugadores del Valencia a su alrededor levantaron los puños, gritando en triunfo.

Hugo Duro, con la voz ronca, golpeó sus manos contra los hombros de Mamardashvili.

—¡ERES UN MONSTRUO, GIORGI!

Pero el trabajo no estaba terminado.

Mamardashvili, desperdiciando segundos preciosos, tomó una respiración profunda y lanzó un enorme saque de puerta.

El balón se elevó a través de la noche sevillana, recorriendo toda la longitud del campo. Rebotó cerca del banderín del córner.

Fran Pérez lo persiguió, protegiéndolo mientras el reloj pasaba los 94:00.

Al ver esto, el árbitro miró su reloj antes de decidir finalmente terminar el partido.

Había acabado.

¡Fweeee, Fweeeeee, Fweeeeweeeeeeeeee!

El silbato cortó la noche.

Un momento de silencio

Luego, una erupción ensordecedora.

¡EL VALENCIA ERA CAMPEÓN DE LA COPA DEL REY!

Los jugadores se desplomaron en una mezcla de agotamiento y pura euforia. Algunos cayeron de rodillas, otros corrieron en celebración, puños golpeando el aire.

Gayà cayó de espaldas, manos cubriendo su rostro, sobrepasado por la emoción.

Hugo Duro se arrancó la camiseta, corriendo hacia las gradas, gritando hasta quedarse afónico.

Baraja, el hombre que había apostado por Izan, permanecía inmóvil en la banda, con las manos en el pelo, incredulidad y alegría invadiendo su ser.

Y entonces

Izan.

El personal médico lo llevó al campo en silla de ruedas.

En el momento en que sus compañeros lo vieron, corrieron hacia él.

Javi Guerra lo alcanzó primero, agarrando las manijas de la silla de ruedas y empujándolo hacia adelante dentro del grupo.

—¡Esto también es tuyo, hermano! —gritó Javi, agarrando la mano de Izan con fuerza.

Gayà y Duro lo levantaron de la silla, apoyándolo, permitiéndole estar de pie entre ellos.

Izan, roto y golpeado, miró alrededor a los miles de aficionados gritando su nombre.

Una pequeña sonrisa, exhausta pero triunfante, se dibujó en su rostro.

Había entregado su alma a este partido.

Y ahora

Habían ganado.

Los aficionados del Valencia detrás de la portería estaban en lágrimas, abrazando a extraños, subiéndose a las barreras, gritando su amor por sus héroes.

Incluso los aficionados del Bilbao permanecían en silencio atónito. Acababan de presenciar algo legendario.

Los comentaristas apenas podían contenerse.

—¡ESTO ES DE LO QUE TRATA EL FÚTBOL! —rugió uno de ellos—. ¡ESTO ES HISTORIA!

Su co-comentarista, con la voz temblorosa, simplemente susurró:

—Izan… qué guerrero absoluto. Esta noche te pertenece.

Las cámaras mostraron a Izan entregando su insignia, agarrándola con fuerza.

Había hecho una promesa al Valencia.

Y esta noche

La había cumplido.

….

El Estadio La Cartuja era una tormenta de voces, una sinfonía caótica y hermosa de celebración y desolación.

En la sección VIP, Komi, Hori, Miranda y Olivia estaban de pie, sus emociones crudas y sin filtrar.

Las manos de Komi estaban juntas sobre su boca, sus ojos húmedos con lágrimas contenidas. No era de las que lloraban en público, pero esto—esto era diferente.

Este era su hijo, su Izan, allí fuera, celebrado como un rey, después de haber escrito su nombre en la historia del fútbol.

A su lado, Hori había perdido toda compostura. Estaba gritando, saltando, aferrándose al brazo de Olivia como para confirmar que esto no era un sueño.

—¡LO HIZO! ¡LO HIZO! —gritó, sacudiendo a Olivia.

La rubia, a pesar de ser la más calmada, no estaba mucho mejor. Su cara estaba sonrojada por la emoción, y sus manos temblaban mientras aplaudía furiosamente.

Su corazón seguía martilleando contra sus costillas después de presenciar el gol imposible de Izan.

Se había aterrorizado cuando él se derrumbó, su respiración robada, pero ahora, viéndolo ser levantado por sus compañeros, viendo al estadio corear su nombre

El orgullo se hinchó en su pecho.

A su lado, Miranda sonreía, sacudiendo la cabeza mientras veía desarrollarse las celebraciones.

—Dios… —murmuró, exhalando bruscamente—. ¿Sabes lo ocupada que voy a estar?

Olivia se volvió hacia ella, levantando una ceja.

—¿Ocupada?

Miranda le dio una mirada.

—Su cara va a estar en todas partes, Olivia. EN TODAS PARTES. Esto—esto no es solo una victoria de la Copa del Rey.

Este es un momento que ahora ha quedado grabado en los anales de la historia de la Copa del Rey como la noche en que Izan, de 16 años, ganó la Copa del Rey para el Valencia.

Mi teléfono ya está explotando. —Levantó su pantalla, mostrando docenas de notificaciones—. Entrevistas, patrocinios, solicitudes de medios—el nombre de Izan probablemente estará en las noticias de nuevo por un tiempo.

Komi finalmente se volvió hacia ella, secándose la esquina del ojo.

—Asegúrate de que descanse primero —dijo, su voz cálida pero firme—. Es mi hijo antes que tu cliente.

Miranda se rió, levantando las manos en señal de rendición.

—Por supuesto, Komi. Por supuesto. Pero… —Se volvió hacia el campo, donde Izan seguía rodeado por sus compañeros de equipo—. Esto es solo el comienzo.

Hori sonrió.

—Entonces… ¿acabamos de presenciar el inicio de su era, eh?

Olivia, con los ojos aún fijos en Izan, susurró:

—Sí… lo hicimos.

N/a: El primero del día. El capítulo del boleto dorado estará listo en un rato. IRL el Athletic Bilbao jugó y ganó contra el Mallorca, así que lo siento por los aficionados del Bilbao. De todas formas, diviértanse y nos vemos en un rato.

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