Dios Del fútbol - Capítulo 252

Capítulo 252: Cinco Finales[Desafío de Oryazabal: 6]

Juno, ahora de pie, caminó hacia el balón y sacó rápidamente una falta, pero su pase adelantado fue interceptado por Marmadashvilli, quien vio a Sosa.

Sosa había estado esperando su momento.

El balón le llegó cerca de la línea de medio campo, con la presión del mediocampo de la Sociedad acercándose. Pero con un rápido amago, Sosa envió a un defensor volando en la dirección equivocada.

Luego, se giró.

Y corrió.

Sus piernas bombeaban y su respiración se volvió agitada. El césped verde se abría frente a él, mientras la afición visitante también contenía la respiración como si fueran ellos los que corrían con el balón en el campo.

Valencia tenía espacio y Sosa tenía la intención de aprovecharlo.

Pero entonces, un impacto repentino sacudió su cuerpo.

Le Normand.

Un placaje con todo el cuerpo. Sin pretensión de jugar el balón. Solo fuerza bruta que envió a Sosa al suelo, deslizándose por el césped, sus brazos raspándose contra el terreno de juego.

El silbato resonó y los jugadores del Valencia rodearon al árbitro esta vez, alzando sus voces en protesta.

Le Normand levantó las manos, fingiendo inocencia, pero el árbitro ya había visto suficiente.

Tarjeta amarilla.

Sosa se levantó, girando el hombro. Se volvió hacia Le Normand y sonrió con suficiencia.

—Ve con cuidado conmigo, ¿vale?

El defensor francés no respondió y simplemente se quedó mirando al primero. Sosa le devolvió la mirada antes de alejarse torpemente.

Con un par de minutos en el reloj para la primera mitad, el Valencia no se conformaba con irse al descanso con nerviosismo. Querían más y trabajaron por ello.

Guillamón tomó el control del balón en el mediocampo, sus ojos buscando una apertura. La Sociedad había adoptado una postura cautelosa, tratando de protegerse antes del descanso y ese fue su error.

Guillamón no dudó. Deslizó un pase por el canal izquierdo, atravesando un mar de azul y blanco.

Diego López ya estaba en movimiento antes de que el balón le llegara.

Controló al primer toque en carrera. Un toque de su bota para acomodarse y en poco tiempo, se encontró dentro del área.

El ángulo era cerrado. Un disparo era posible, pero no la mejor opción.

Así que no lo hizo.

En cambio, un recorte hacia dentro provocó que un defensor de la Sociedad se lanzara pero falló, deslizándose sin poder hacer nada.

López levantó la mirada y allí estaba Fran Pérez.

Perfectamente colocado, López envió el balón hacia Fran Pérez.

El pase llegó, preciso, limpio, casi perfecto.

Fran lo controló con un toque.

Un segundo para acomodarse.

Y entonces, un disparo bajo e implacable hacia Alex Remiro. Los aficionados de la Real Sociedad rezaban por una parada, pero Alex Remiro se quedó corto por unos centímetros.

El balón besó el césped mientras salía disparado, pasando por la pierna estirada de un defensor, más allá de las manos del portero en su estirada, y directamente a la red.

La red se agitó violentamente.

“””

Un segundo de silencio.

Y luego, el pandemónium.

Fran gritó al cielo nocturno, con las venas del cuello hinchadas mientras sus compañeros lo rodeaban, agarrando su camiseta y sacudiéndolo en un éxtasis puro impulsado por la adrenalina.

En la banda, Baraja apretó los puños y soltó un rugido, con las venas de las sienes palpitando mientras el Valencia celebraba su ventaja al descanso.

El silbato del árbitro sonó poco después.

Descanso.

Valencia lideraba.

Pero la guerra estaba lejos de terminar.

El Reale Arena era una tormenta de emociones contrastantes cuando el árbitro pitó el descanso.

Para los aficionados del Valencia, apretados en su sección, era una escena de júbilo absoluto.

Sus voces nunca habían flaqueado, pero ahora, ganando 2-1 fuera de casa en uno de los estadios más difíciles de España, eran ensordecedoras.

Las banderas ondeaban salvajemente. Los tambores retumbaban en un ritmo caótico. Algunos aficionados agarraban sus bufandas con fuerza, como si quisieran que esta frágil ventaja se mantuviera. Otros simplemente gritaban.

@VCF_Forever: ESTAMOS LLEVANDO EL FÚTBOL DE CHAMPIONS LEAGUE DE VUELTA A MESTALLA.

@BlanquinegreFC: SOSA.HUGO.FRAN. ESTE EQUIPO TIENE HIELO EN LAS VENAS.

Entre la multitud, los aficionados del Valencia estaban de pie, con sonrisas surcando sus rostros.

Habían visto al Valencia subir y bajar, y esta noche, bajo las luces relucientes de San Sebastián, su equipo no estaba flaqueando.

—Este —susurró un aficionado mayor en las gradas, agarrando su bufanda—, es el Valencia que recuerdo.

En el lado opuesto del estadio, el ambiente estaba lejos de ser alegre. Los aficionados de la Sociedad estaban inquietos y frustrados. No era así como se suponía que debía ir y lo mostraban en línea.

@TxuriUrdinDaily: Hemos sido el mejor equipo. ¿Cómo estamos perdiendo?

@RealSociedadFans: Necesitamos despertar. Esto es una venganza contra el Valencia por esa eliminación en la Copa del Rey.

Algunos aficionados se sentaban en silencio atónito, con los brazos cruzados firmemente. Otros estaban de pie, gritando en la noche, instando a sus jugadores a responder.

Los seguidores más apasionados cerca del campo reprendían al árbitro mientras se marchaba, convencidos de que la agresión del Valencia había quedado impune.

—¡Árbitro, ¿dónde está la segunda amarilla para Gayà?! —gritó un aficionado furioso.

Otro aplaudió agresivamente.

—¡Hemos sido el mejor equipo! ¡Solo necesitamos una oportunidad, una maldita oportunidad!

Mientras los jugadores abandonaban el campo, la tensión no disminuyó.

Martín Zubimendi de la Sociedad sacudió la cabeza frustrado, murmurando a sus compañeros:

—No son mejores que nosotros. Estamos dejando que dicten el juego.

Caminando junto a él, Mikel Merino rechinó ligeramente los dientes ante las palabras de Zubimendi.

Detrás de ellos, Take Kubo suspiró frustrado antes de unirse a sus compañeros que iban por delante.

Para el Valencia, era lo contrario.

Fran Pérez, todavía emocionado por su gol, se volvió hacia Sosa.

—Están desquiciados.

Sosa sonrió con suficiencia.

—Eso es bueno entonces. Terminemos el trabajo.

“””

Gayà, siempre el líder, les recordó a todos.

—Estamos a 45 minutos de hacer una declaración. Mantengan la cabeza. Nos lanzarán todo lo que tengan.

Baraja caminaba detrás de su equipo, con la mente acelerada. Tenían la ventaja. Ahora, ¿podrían mantenerla?

Desde el banquillo, Izan observaba todo desarrollarse, con las manos agarrando sus shorts. Sentía el peso del momento.

No se suponía que jugara.

Pero en el fondo, tenía un presentimiento: esta noche no había terminado para él.

……

El túnel estaba cargado de una tensión no expresada mientras ambos equipos salían de sus vestuarios.

Los jugadores del Valencia se movían como uno solo, sus expresiones concentradas, sus cuerpos tensos por la anticipación.

Algunos intercambiaban murmullos bajos, pero la verdadera comunicación estaba en sus ojos: el entendimiento tácito de que estos próximos cuarenta y cinco minutos definirían la noche.

Gayà, el eterno líder, caminaba con autoridad, un recordatorio para sus compañeros de que esta lucha estaba lejos de terminar.

Al otro lado del túnel, la Real Sociedad estaba hirviendo. Zubimendi apretaba la mandíbula, su mente repasando la primera mitad.

Habían dominado tramos del partido pero aún así se encontraban perdiendo. Eso no era aceptable.

—Somos el mejor equipo —murmuró en voz baja—. Solo tenemos que demostrarlo.

Mikel Oyarzabal, su capitán y talismán, no tenía dudas. Ya había estado aquí antes: grandes momentos, gran presión.

Mientras salía, su mirada permanecía fija al frente. Sin emoción, sin palabras. Solo determinación.

El árbitro miró su reloj. La segunda mitad estaba a punto de comenzar.

Pita el silbato. Reinicia la guerra.

Tras el reinicio, el Valencia apenas tuvo tiempo de asentarse antes de que llegara el peligro.

La Real Sociedad salió con todo, su ataque moviéndose como una marea imparable. Zubimendi recogió el balón en el centro del campo, levantando la cabeza para ver las opciones.

No dudó. Un giro suave. Un pase rápido y eso fue todo lo que necesitaron para romper la formación defensiva del Valencia

Méndez, acechando entre líneas, lo recibió. Su primer toque fue perfecto, acomodándose antes de que Guillamón pudiera cerrarle el paso.

La defensa del Valencia estaba compacta, pero la Sociedad fue paciente. Méndez hizo un amago, esperando que apareciera el más mínimo hueco.

Ahí estaba.

Un resquicio de espacio entre los centrales.

Méndez deslizó un pase dentro del área, cortando la muralla defensiva del Valencia como un bisturí.

Oyarzabal ya estaba en movimiento antes de que el balón llegara. Sus instintos eran afilados como una navaja, su sincronización impecable. Se estiró, alcanzando el balón, pero justo cuando lo controlaba…

Contacto.

Un enredo de piernas. Un tropiezo.

Oyarzabal cayó. El silbato resonó y el estadio se congeló por un segundo.

Penalti.

El Reale Arena estalló. Todo el estadio tembló con la fuerza de las celebraciones de la afición local, las voces fusionándose en una avalancha de ruido. El árbitro señaló el punto de penalti, firme en su decisión.

Los jugadores del Valencia perdieron los nervios.

Gayà fue el primero en cargar hacia el árbitro, su rostro contorsionado de incredulidad.

—¡No! ¡De ninguna manera es penalti! ¡Se ha tirado al suelo!

Hugo Guillamón giró frustrado, con las manos en la cabeza.

—¡Lo está buscando! ¡Se cae cada vez!

Incluso el Entrenador Asistente Moreno, normalmente compuesto en la banda, dejó escapar un suspiro exasperado y se frotó la frente junto a Baraja, que estaba furioso. Este era el peor comienzo posible para la segunda parte.

Oyarzabal, sin embargo, no se inmutó.

Tenía el balón en sus manos antes de que las protestas siquiera se apagaran. No discutió, no reaccionó.

Simplemente caminó hasta el punto de penalti, colocó el balón y dio tres pasos atrás.

Mamardashvili ajustó sus guantes, saltando sobre la línea de gol. Sus ojos fijos en Oyarzabal, leyendo su lenguaje corporal, buscando un indicio de duda.

Nada.

El árbitro hizo la señal.

El silbato sonó.

Oyarzabal respiró.

Un paso vacilante. Una pausa y envió el balón hacia la portería.

Mamardashvili se lanzó a la izquierda pero había sido enviado en la dirección equivocada.

El estadio estalló.

El Reale Arena era un caldero de euforia. Los aficionados lanzaban sus brazos al aire, las bufandas ondeando en un mar azul y blanco.

El suelo mismo parecía temblar bajo la pura fuerza de las celebraciones.

Oyarzabal no celebró de forma exagerada. Sin carreras, sin arrebatos.

En cambio, trotó hacia el banderín de córner, levantando un dedo al aire —una declaración, un mensaje. Ya había hecho esto antes. Lo había esperado.

Pero entonces, justo cuando se giraba hacia el medio campo, se detuvo.

Giró la cabeza.

Sus ojos se fijaron en el banquillo del Valencia.

Y entonces, señaló.

No al entrenador. No a los suplentes calentando.

A Izan.

Las cámaras lo captaron. Todo el estadio lo vio. Un desafío silencioso, un gesto deliberado.

La multitud rugió más fuerte, alimentándose del momento.

Y en el banquillo, Izan sonrió.

No una sonrisa burlona. No una sonrisa forzada.

Una sonrisa tranquila y conocedora.

El marcador estaba igualado, pero el partido era cualquier cosa menos equilibrado.

La Real Sociedad tenía el viento a favor. El empate había sido gasolina vertida sobre un fuego rugiente, y ahora presionaban con una agresividad implacable.

Valencia, sin embargo, se negaba a rendirse. Su defensa se doblaba pero no se rompía. Su mediocampo luchaba por cada centímetro de césped. Sus delanteros acechaban, esperando su propia oportunidad para atacar.

El siguiente gol parecía inevitable.

La única pregunta era: ¿quién lo marcaría primero?

La atmósfera dentro del Reale Arena era asfixiante.

En la banda, Imanol Alguacil caminaba como un hombre poseído. Sus gritos resonaban por encima del rugido de la multitud, sus manos cortando el aire mientras instaba a su equipo a seguir presionando.

En la banda opuesta, Rubén Baraja permanecía impasible, con los brazos cruzados, inescrutable. Pero la forma en que sus dedos se clavaban en sus bíceps? Eso revelaba la tormenta interior.

Cada duelo, cada entrada, cada pase desviado enviaba oleadas de emoción a través de ambos banquillos.

Marchena, el asistente de Baraja, mantenía un constante tira y afloja con el cuarto árbitro.

—¿Ves eso? ¿Lo ves? ¡Se están llevando todas las decisiones! —ladraba, señalando hacia el campo.

Mientras tanto, los suplentes de la Sociedad estaban de pie, alimentándose de la energía de la multitud, listos para explotar en cualquier momento.

Entonces, la Sociedad atacó.

Y todo comenzó con un solo toque.

En su propia mitad, Martín Zubimendi recibió el balón bajo presión. Hugo Guillamón se acercaba, rápido y agresivo, pero Zubimendi ni se inmutó.

Con un solo giro, se quitó de encima a Guillamón, moviendo su cuerpo lo justo para proteger el balón.

Luego, una mirada hacia arriba.

Un latido.

Y entonces… un pase.

Un balón elevado, perfectamente medido, que atravesaba el aire como un misil guiado.

Voló sobre el mediocampo del Valencia, superando a Sosa y Javi Guerra. Los defensores se giraron, con los ojos abiertos de par en par, los cuerpos tensándose.

Pero era demasiado tarde.

Takefusa Kubo ya estaba en movimiento.

Kubo había estado esperando esto.

Su cuerpo enrollado como un resorte, su aceleración instantánea. Dejó atrás a su marcador en los dos primeros pasos, su zancada devorando la distancia entre él y el balón.

La multitud lo sintió antes de que sucediera.

La anticipación. La inspiración aguda.

El balón cayó perfectamente en su camino, como si el destino tirara de hilos invisibles.

Cenk Özkacar esprintó desesperadamente junto a él, con los músculos ardiendo, el corazón latiendo con fuerza, sabiendo que estaba perdiendo la carrera.

Kubo dio un toque —una caricia ligera como una pluma que no rompió su zancada.

Luego otro, haciendo salir a Mamardashvili.

El portero del Valencia se lanzó hacia adelante, su figura una muralla imponente, brazos extendidos, ojos fijos en el balón.

Kubo lo vio venir.

El ángulo era cerrado. La presión era asfixiante.

Pero Kubo tenía sangre fría.

Un toque.

Una vaselina delicada y medida.

No un disparo fuerte. No un golpe desesperado.

Un simple y calculado levantamiento.

El balón flotó sobre los brazos extendidos de Mamardashvili y el estadio contuvo la respiración.

El tiempo se ralentizó.

El balón quedó suspendido en el aire —atrapado en un momento de cruel inevitabilidad.

Entonces… red.

El balón besó el fondo de la red, rodando suavemente hacia la portería antes de rebotar una vez, burlándose del silencio previo a la explosión.

Pandemonio

Un solo segundo de silencio atónito antes de que el estadio detonara.

Un huracán de sonido atravesó el Reale Arena.

Kubo corrió hacia el banderín de córner, puños apretados, ojos desbordantes de emoción pura. Sus compañeros lo rodearon en manada, cuerpos chocando, voces perdidas en el ensordecedor rugido de celebración.

Detrás de ellos, el banquillo de la Sociedad estalló.

Imanol corrió por la banda, puños en alto. Su personal técnico rugía en triunfo. Los suplentes saltaban al campo, abrazándose y gritando.

¿Los aficionados?

Locura.

Bufandas girando sobre las cabezas. Bengalas encendidas en las gradas. Hombres adultos se aferraban unos a otros, temblando, gritando, llorando.

El mismo suelo parecía temblar bajo la pura fuerza de la alegría desatada.

El marcador ahora mostraba:

Real Sociedad 3-2 Valencia.

El silencio en el banquillo del Valencia era atronador.

Baraja permaneció congelado, mandíbula tensa, mirando fijamente al campo.

Gayà golpeó sus manos contra sus rodillas, sacudiendo la cabeza con incredulidad. Guillamón se limpió el sudor de la frente, sus ojos disparándose hacia sus compañeros, buscando respuestas que no estaban allí.

Fran Pérez, todavía recuperando el aliento, murmuró:

—Maldita sea… —antes de patear el césped.

En la banda, el Entrenador Asistente Moreno se dio la vuelta, frotándose las sienes.

—Increíble.

Entonces, la cámara volvió al banquillo.

A Izan.

Sentado, observando, absorbiendo.

Se inclinó hacia adelante, apoyando los codos en las rodillas, y respiró profundamente.

Baraja lo vio.

Se giró.

Y sus miradas se encontraron.

La tormenta no había terminado.

…

El gol había hecho de todo menos desmoralizar a los jugadores del Valencia.

Su trío del mediocampo ahora consistía en Pietro que había entrado por Sosa, Javi Guerra, y Pepelu que también había reemplazado a Guillamon.

El trío trabajaba como toros desatados, despejando balones y haciendo pases amenazantes, pero el Valencia no podía convertir.

La Real Sociedad por su parte, tenía la ventaja pero quería más.

El partido era ahora un caos —rápido, violento, sin respiro. Cada duelo parecía una batalla dentro de la guerra.

Cada despeje, cada intercepción, cada momento llevaba el peso de algo decisivo.

Kubo, Oyarzabal y Merino atravesaban la defensa del Valencia como una navaja a través de la tela.

En el otro extremo, Diego López y Fran Pérez se lanzaban hacia adelante, desesperados por provocar algo —cualquier cosa.

Y entonces, en el minuto 72, el partido giró sobre su eje.

Kubo tenía el balón de nuevo, aterrorizando la banda derecha, un borrón de blanco y azul. Recortó hacia dentro, hizo una finta para superar a Gayà, y se adentró en el área.

Cenk Özkacar se lanzó, su pierna alejando el balón pero simultáneamente, Kubo se fue al suelo.

El silbato detrás de ellos hizo que los jugadores se giraran hacia el árbitro, pensando que Kubo podría haber estado en fuera de juego, pero vieron al árbitro señalar el punto de penalti.

Por un segundo, nadie reaccionó. Entonces… indignación.

Los jugadores del Valencia rodearon al árbitro. Incredulidad en sus rostros, rabia en sus voces.

Gayà levantó los brazos.

—¡Imposible! ¡Se ha tirado!

Özkacar, con ojos desorbitados, señalaba el césped.

—¡He tocado el balón! ¡He tocado el balón! —pero el árbitro había tomado su decisión.

Baraja estaba furioso, dirigiéndose hacia el cuarto árbitro.

—¡Estás arruinando el partido! ¡Eso es blando! ¡Es ridículo!

¿Los jugadores de la Sociedad? Extasiados.

¿El estadio?

Un horno de euforia pura y ensordecedora.

Bufandas ondeando, puños en alto mientras los aficionados rugían en celebración, la decisión tratada como un gol en sí misma.

Kubo se levantó, sonriendo mientras Mikel Oyarzabal agarraba el balón. No creía que la decisión fuera correcta pero no había mucho que pudiera hacer.

Mamardashvili permanecía en su línea, mandíbula tensa, mirada oscura, un hombre hecho de puro desafío.

El penalti había sido concedido.

La oportunidad de sentenciar el partido.

Después de deshacerse de todas las quejas, el árbitro se unió a Marmadashvilli y Oryazabal en el área.

Oyarzabal colocó el balón en el punto.

Un paso atrás. Luego dos, sus ojos sin apartarse de Mamardashvili.

El estadio zumbaba con anticipación. Los cánticos de los aficionados locales se volvieron más fuertes, más rápidos, febriles.

Mamardashvili estiró los brazos, rebotando sobre sus dedos, su figura imponente en la portería.

El silbato del árbitro perforó el aire nocturno.

Oyarzabal inició su carrera, su corazón latiendo descontroladamente ante la oportunidad de probablemente sentenciar el partido.

A mitad de la carrera, Oryazabal parecía haber tomado su decisión.

Un disparo —bajo y fuerte a la izquierda.

Pero Mamardashvili entró en acción con instintos divinos.

Una estirada completa.

Un estiramiento desesperado.

Luego vino el contacto. Marmadashvilli sintió sus dedos tocar ligeramente el balón y eso fue suficiente para que el balón fuera desviado.

El rebote quedó suelto —caos.

El Reale Arena, que había sido una bestia rugiente, se congeló en un shock colectivo salvo por los crecientes gritos de los aficionados del Valencia que estaban extasiados por la parada de su portero.

Valencia despejó el balón.

¿Después?

Alboroto.

—¡LO HA PARADO! —la voz del comentarista se quebró, apenas audible sobre la erupción de ruido de los aficionados visitantes del Valencia.

—¡Giorgi Mamardashvili mantiene vivo al Valencia! ¡Es un momento ENORME!

El otro comentarista intervino, con voz afilada por la emoción.

—¿Sabes qué? ¡Eso podría ser una bendición disfrazada para el Valencia! La Real Sociedad pensaba que tenía el partido sellado, pero ahora —AHORA— el impulso cambia completamente!

Y vaya si cambió.

El Valencia cobró vida.

Fran Pérez se lanzó hacia adelante, avanzando por la derecha. El pase vino hacia dentro. Javi Guerra lo tocó superando a su marcador.

La defensa de la Sociedad estaba retrocediendo, piernas pesadas, mentes sacudidas.

El balón encontró a Pietro que estaba a poca distancia pasada la línea media.

Controlando el balón con cuidado, se giró hacia la portería de la Real Sociedad con un movimiento rápido.

Atravesó el mediocampo, destrozando a la Sociedad, un borrón naranja.

Luego, el pase letal —deslizado para Diego López, cortando entre los centrales.

El portero salió a la carrera intentando intimidar a Diego López pero el delantero no dudó.

Un disparo a la primera, bajo e implacable pasó junto al portero y entró en la red.

El Anoeta resonaba con silencio, los aficionados locales teniendo dificultades para creer lo que había sucedido.

¿Después?

El banquillo explotó. Los jugadores corrieron por la banda. Diego López se deslizó de rodillas, puños apretados, gritando hacia el cielo nocturno.

Pietro lo alcanzó en la celebración, brazos rodeando a su compañero, el fuego crudo de una remontada ardiendo en su pecho.

Y en la cabina de comentaristas, las palabras salían rápidas, sin aliento.

—¡INCREÍBLE! ¡El Valencia lo ha conseguido! ¡De casi estar acabados, han logrado remontar!

Su compañero hizo eco del sentimiento.

—¡La parada del penalti lo cambió todo! ¡Esta es la razón por la que el fútbol es el mejor deporte del mundo! ¡Un segundo estás muerto y enterrado —al siguiente, estás empatado!

Baraja golpeó el aire mientras sus asistentes, Moreno y Marchena se agarraban entre sí, rugiendo en triunfo.

En el otro lado, Imanol Alguacil permaneció congelado, manos en la cabeza. Los jugadores de la Sociedad se miraban unos a otros, aturdidos, sacudidos, desesperados por respuestas.

Pero no había ninguna.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com