Dios Del fútbol - Capítulo 253

Capítulo 253: Cinco Finales [Pandemonio:7]

El marcador estaba igualado, pero el partido era cualquier cosa menos equilibrado.

La Real Sociedad tenía el viento a favor. El empate había sido gasolina vertida sobre un fuego rugiente, y ahora presionaban con una agresividad implacable.

Valencia, sin embargo, se negaba a rendirse. Su defensa se doblaba pero no se rompía. Su mediocampo luchaba por cada centímetro de césped. Sus delanteros acechaban, esperando su propia oportunidad para atacar.

El siguiente gol parecía inevitable.

La única pregunta era: ¿quién lo marcaría primero?

La atmósfera dentro del Reale Arena era asfixiante.

En la banda, Imanol Alguacil caminaba como un hombre poseído. Sus gritos resonaban por encima del rugido de la multitud, sus manos cortando el aire mientras instaba a su equipo a seguir presionando.

En la banda opuesta, Rubén Baraja permanecía impasible, con los brazos cruzados, inescrutable. Pero la forma en que sus dedos se clavaban en sus bíceps? Eso revelaba la tormenta interior.

Cada duelo, cada entrada, cada pase desviado enviaba oleadas de emoción a través de ambos banquillos.

Marchena, el asistente de Baraja, mantenía un constante tira y afloja con el cuarto árbitro.

—¿Ves eso? ¿Lo ves? ¡Se están llevando todas las decisiones! —ladraba, señalando hacia el campo.

Mientras tanto, los suplentes de la Sociedad estaban de pie, alimentándose de la energía de la multitud, listos para explotar en cualquier momento.

Entonces, la Sociedad atacó.

Y todo comenzó con un solo toque.

En su propia mitad, Martín Zubimendi recibió el balón bajo presión. Hugo Guillamón se acercaba, rápido y agresivo, pero Zubimendi ni se inmutó.

Con un solo giro, se quitó de encima a Guillamón, moviendo su cuerpo lo justo para proteger el balón.

Luego, una mirada hacia arriba.

Un latido.

Y entonces… un pase.

Un balón elevado, perfectamente medido, que atravesaba el aire como un misil guiado.

Voló sobre el mediocampo del Valencia, superando a Sosa y Javi Guerra. Los defensores se giraron, con los ojos abiertos de par en par, los cuerpos tensándose.

Pero era demasiado tarde.

Takefusa Kubo ya estaba en movimiento.

Kubo había estado esperando esto.

Su cuerpo enrollado como un resorte, su aceleración instantánea. Dejó atrás a su marcador en los dos primeros pasos, su zancada devorando la distancia entre él y el balón.

La multitud lo sintió antes de que sucediera.

La anticipación. La inspiración aguda.

El balón cayó perfectamente en su camino, como si el destino tirara de hilos invisibles.

Cenk Özkacar esprintó desesperadamente junto a él, con los músculos ardiendo, el corazón latiendo con fuerza, sabiendo que estaba perdiendo la carrera.

Kubo dio un toque —una caricia ligera como una pluma que no rompió su zancada.

Luego otro, haciendo salir a Mamardashvili.

El portero del Valencia se lanzó hacia adelante, su figura una muralla imponente, brazos extendidos, ojos fijos en el balón.

Kubo lo vio venir.

El ángulo era cerrado. La presión era asfixiante.

Pero Kubo tenía sangre fría.

Un toque.

Una vaselina delicada y medida.

No un disparo fuerte. No un golpe desesperado.

Un simple y calculado levantamiento.

El balón flotó sobre los brazos extendidos de Mamardashvili y el estadio contuvo la respiración.

El tiempo se ralentizó.

El balón quedó suspendido en el aire —atrapado en un momento de cruel inevitabilidad.

Entonces… red.

El balón besó el fondo de la red, rodando suavemente hacia la portería antes de rebotar una vez, burlándose del silencio previo a la explosión.

Pandemonio

Un solo segundo de silencio atónito antes de que el estadio detonara.

Un huracán de sonido atravesó el Reale Arena.

Kubo corrió hacia el banderín de córner, puños apretados, ojos desbordantes de emoción pura. Sus compañeros lo rodearon en manada, cuerpos chocando, voces perdidas en el ensordecedor rugido de celebración.

Detrás de ellos, el banquillo de la Sociedad estalló.

Imanol corrió por la banda, puños en alto. Su personal técnico rugía en triunfo. Los suplentes saltaban al campo, abrazándose y gritando.

¿Los aficionados?

Locura.

Bufandas girando sobre las cabezas. Bengalas encendidas en las gradas. Hombres adultos se aferraban unos a otros, temblando, gritando, llorando.

El mismo suelo parecía temblar bajo la pura fuerza de la alegría desatada.

El marcador ahora mostraba:

Real Sociedad 3-2 Valencia.

El silencio en el banquillo del Valencia era atronador.

Baraja permaneció congelado, mandíbula tensa, mirando fijamente al campo.

Gayà golpeó sus manos contra sus rodillas, sacudiendo la cabeza con incredulidad. Guillamón se limpió el sudor de la frente, sus ojos disparándose hacia sus compañeros, buscando respuestas que no estaban allí.

Fran Pérez, todavía recuperando el aliento, murmuró:

—Maldita sea… —antes de patear el césped.

En la banda, el Entrenador Asistente Moreno se dio la vuelta, frotándose las sienes.

—Increíble.

Entonces, la cámara volvió al banquillo.

A Izan.

Sentado, observando, absorbiendo.

Se inclinó hacia adelante, apoyando los codos en las rodillas, y respiró profundamente.

Baraja lo vio.

Se giró.

Y sus miradas se encontraron.

La tormenta no había terminado.

…

El gol había hecho de todo menos desmoralizar a los jugadores del Valencia.

Su trío del mediocampo ahora consistía en Pietro que había entrado por Sosa, Javi Guerra, y Pepelu que también había reemplazado a Guillamon.

El trío trabajaba como toros desatados, despejando balones y haciendo pases amenazantes, pero el Valencia no podía convertir.

La Real Sociedad por su parte, tenía la ventaja pero quería más.

El partido era ahora un caos —rápido, violento, sin respiro. Cada duelo parecía una batalla dentro de la guerra.

Cada despeje, cada intercepción, cada momento llevaba el peso de algo decisivo.

Kubo, Oyarzabal y Merino atravesaban la defensa del Valencia como una navaja a través de la tela.

En el otro extremo, Diego López y Fran Pérez se lanzaban hacia adelante, desesperados por provocar algo —cualquier cosa.

Y entonces, en el minuto 72, el partido giró sobre su eje.

Kubo tenía el balón de nuevo, aterrorizando la banda derecha, un borrón de blanco y azul. Recortó hacia dentro, hizo una finta para superar a Gayà, y se adentró en el área.

Cenk Özkacar se lanzó, su pierna alejando el balón pero simultáneamente, Kubo se fue al suelo.

El silbato detrás de ellos hizo que los jugadores se giraran hacia el árbitro, pensando que Kubo podría haber estado en fuera de juego, pero vieron al árbitro señalar el punto de penalti.

Por un segundo, nadie reaccionó. Entonces… indignación.

Los jugadores del Valencia rodearon al árbitro. Incredulidad en sus rostros, rabia en sus voces.

Gayà levantó los brazos.

—¡Imposible! ¡Se ha tirado!

Özkacar, con ojos desorbitados, señalaba el césped.

—¡He tocado el balón! ¡He tocado el balón! —pero el árbitro había tomado su decisión.

Baraja estaba furioso, dirigiéndose hacia el cuarto árbitro.

—¡Estás arruinando el partido! ¡Eso es blando! ¡Es ridículo!

¿Los jugadores de la Sociedad? Extasiados.

¿El estadio?

Un horno de euforia pura y ensordecedora.

Bufandas ondeando, puños en alto mientras los aficionados rugían en celebración, la decisión tratada como un gol en sí misma.

Kubo se levantó, sonriendo mientras Mikel Oyarzabal agarraba el balón. No creía que la decisión fuera correcta pero no había mucho que pudiera hacer.

Mamardashvili permanecía en su línea, mandíbula tensa, mirada oscura, un hombre hecho de puro desafío.

El penalti había sido concedido.

La oportunidad de sentenciar el partido.

Después de deshacerse de todas las quejas, el árbitro se unió a Marmadashvilli y Oryazabal en el área.

Oyarzabal colocó el balón en el punto.

Un paso atrás. Luego dos, sus ojos sin apartarse de Mamardashvili.

El estadio zumbaba con anticipación. Los cánticos de los aficionados locales se volvieron más fuertes, más rápidos, febriles.

Mamardashvili estiró los brazos, rebotando sobre sus dedos, su figura imponente en la portería.

El silbato del árbitro perforó el aire nocturno.

Oyarzabal inició su carrera, su corazón latiendo descontroladamente ante la oportunidad de probablemente sentenciar el partido.

A mitad de la carrera, Oryazabal parecía haber tomado su decisión.

Un disparo —bajo y fuerte a la izquierda.

Pero Mamardashvili entró en acción con instintos divinos.

Una estirada completa.

Un estiramiento desesperado.

Luego vino el contacto. Marmadashvilli sintió sus dedos tocar ligeramente el balón y eso fue suficiente para que el balón fuera desviado.

El rebote quedó suelto —caos.

El Reale Arena, que había sido una bestia rugiente, se congeló en un shock colectivo salvo por los crecientes gritos de los aficionados del Valencia que estaban extasiados por la parada de su portero.

Valencia despejó el balón.

¿Después?

Alboroto.

—¡LO HA PARADO! —la voz del comentarista se quebró, apenas audible sobre la erupción de ruido de los aficionados visitantes del Valencia.

—¡Giorgi Mamardashvili mantiene vivo al Valencia! ¡Es un momento ENORME!

El otro comentarista intervino, con voz afilada por la emoción.

—¿Sabes qué? ¡Eso podría ser una bendición disfrazada para el Valencia! La Real Sociedad pensaba que tenía el partido sellado, pero ahora —AHORA— el impulso cambia completamente!

Y vaya si cambió.

El Valencia cobró vida.

Fran Pérez se lanzó hacia adelante, avanzando por la derecha. El pase vino hacia dentro. Javi Guerra lo tocó superando a su marcador.

La defensa de la Sociedad estaba retrocediendo, piernas pesadas, mentes sacudidas.

El balón encontró a Pietro que estaba a poca distancia pasada la línea media.

Controlando el balón con cuidado, se giró hacia la portería de la Real Sociedad con un movimiento rápido.

Atravesó el mediocampo, destrozando a la Sociedad, un borrón naranja.

Luego, el pase letal —deslizado para Diego López, cortando entre los centrales.

El portero salió a la carrera intentando intimidar a Diego López pero el delantero no dudó.

Un disparo a la primera, bajo e implacable pasó junto al portero y entró en la red.

El Anoeta resonaba con silencio, los aficionados locales teniendo dificultades para creer lo que había sucedido.

¿Después?

El banquillo explotó. Los jugadores corrieron por la banda. Diego López se deslizó de rodillas, puños apretados, gritando hacia el cielo nocturno.

Pietro lo alcanzó en la celebración, brazos rodeando a su compañero, el fuego crudo de una remontada ardiendo en su pecho.

Y en la cabina de comentaristas, las palabras salían rápidas, sin aliento.

—¡INCREÍBLE! ¡El Valencia lo ha conseguido! ¡De casi estar acabados, han logrado remontar!

Su compañero hizo eco del sentimiento.

—¡La parada del penalti lo cambió todo! ¡Esta es la razón por la que el fútbol es el mejor deporte del mundo! ¡Un segundo estás muerto y enterrado —al siguiente, estás empatado!

Baraja golpeó el aire mientras sus asistentes, Moreno y Marchena se agarraban entre sí, rugiendo en triunfo.

En el otro lado, Imanol Alguacil permaneció congelado, manos en la cabeza. Los jugadores de la Sociedad se miraban unos a otros, aturdidos, sacudidos, desesperados por respuestas.

Pero no había ninguna.

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