Dios Del fútbol - Capítulo 256

Capítulo 256: Cinco Finales [Fantasmas De El Mestalla: 10] capítulo Boleto Dorado

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[LaLiga TV – Cobertura de la Jornada]

—¡Y todo se reduce a esto —noventa minutos, un último partido, y el destino de una temporada pendiendo de un hilo!

—Valencia. Athletic Bilbao. Dos equipos empatados a puntos, un solo puesto restante para la Liga de Campeones.

—La ecuación es simple —Valencia debe ganar. Un empate podría no ser suficiente, no con el Athletic Bilbao jugando contra un rival relativamente más débil, Rayo Vallecano comparado con el Girona del Valencia, ¡pero el fútbol es impredecible ya que nunca sabemos qué puede pasar al final de los 90 minutos!

—¿Y el escenario? El Mestalla. Una catedral del fútbol, una fortaleza donde los sueños han vivido y muerto. Esta noche, es un campo de batalla.

……

La ciudad de Valencia pulsaba con energía. Desde las playas hasta las plazas, desde los estrechos callejones hasta las grandes avenidas, solo había una conversación: el partido final.

Las calles estaban inundadas de blanco y negro, aficionados marchando hacia El Mestalla con banderas, bufandas y la esperanza inquebrantable de que su equipo —su Valencia— estuviera a la altura de las circunstancias.

Dentro del estadio, el aire estaba cargado de nerviosa anticipación. Los cánticos eran incesantes, voces entrelazándose en una sinfonía de fe y desesperación.

El humo de las bengalas se elevaba hacia el cielo nocturno, mezclándose con los reflectores que bañaban el campo en un resplandor etéreo.

—Noventa minutos. Eso es todo lo que queda. El trabajo de una temporada, mil batallas, ahora destilado en una guerra final.

El Mestalla no susurra esta noche —ruge. Los fantasmas de glorias pasadas, los ecos de leyendas, todos permanecen en el aire, observando, esperando. ¿Se elevarán estos guerreros, o la historia los dejará de lado?

……

El túnel de El Mestalla era un mundo en sí mismo —un largo corredor de acero y hormigón donde las emociones chocaban entre sí como olas.

En un extremo, los jugadores del Valencia permanecían en silencio, algunos saltando sobre la punta de sus pies, otros perdidos en sus propios pensamientos.

En el otro extremo de España, dentro de San Mamés, el Athletic Bilbao esperaba en su propio túnel, aguardando el mismo pitido.

Su batalla contra el Rayo Vallecano comenzaría exactamente al mismo segundo que la del Valencia.

Dos equipos. Dos estadios. Una sola lucha.

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Todos los jugadores del Valencia que estaban en el túnel tenían algo que los motivaba. Una razón. Una razón para ganar.

Para José Gayà, de pie al frente de la alineación del Valencia, se trataba de historia. Una oportunidad de llevar al club de su infancia de vuelta a la élite de Europa.

Para Pepelu, se trataba de redención. De demostrar que él y sus compañeros eran más que solo un equipo que casi lo consigue.

Para Baraja, de pie en la banda, brazos cruzados, se trataba de todo. Su carrera como entrenador. Su reputación. Su futuro.

Y para Izan —todavía en el banquillo, bueno, no era mucho, pero era una oportunidad de cumplir los deseos de los aficionados del Valencia.

Había visto los titulares, escuchado los murmullos, sentido el peso de la frustración de la multitud durante las últimas dos semanas.

Dos partidos. Cero minutos. Los aficionados lo querían a él. Los periodistas cuestionaban la decisión de Baraja.

Pero Izan simplemente esperaba su momento.

El árbitro salió al campo. Su silbato flotaba cerca de sus labios.

—Aquí vamos —la voz del comentarista resonó a través de la transmisión—. Dos equipos. Dos estadios. Un puesto para la Liga de Campeones. ¡El pitido inicial está a solo momentos de distancia!

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El Mestalla rugió.

Del otro lado, San Mamés tembló.

Un último respiro. El silbato sonó dando vida al partido.

….

Desde el primer toque, la tensión era asfixiante.

Valencia, de negro y blanco, avanzó con cautela, tratando de adaptarse al partido.

Girona, ya a salvo en la liga, no tenía nada que perder —y eso los hacía peligrosos.

Mientras tanto, a cientos de kilómetros, el Athletic Bilbao se lanzaba hacia adelante en San Mamés, su intención era clara. No estaban esperando. Estaban atacando.

En el minuto 3, Valencia se animó por una brillantez individual. Un balón largo por encima de la defensa de Javi Guerra envió a Hugo Duro solo frente a la portería. El Mestalla se puso de pie. ¿Un comienzo de ensueño?

Pero no iba a ser así después de que Juanpe se deslizara en el último momento, alejando el balón. La oportunidad se esfumó.

«La oportunidad llama, pero no todas las puertas se abren. El primer ataque, el primer aliento de esperanza —pero el fútbol es cruel, y esta noche, no será generoso» —continuó el comentarista con su trabajo.

Casi al mismo tiempo, en Bilbao, Iñaki Williams se liberó por la derecha. Con un repentino recorte, cedió el balón pero ¡el disparo de Oihan Sancet fue salvado!

Ambos partidos eran eléctricos. Ambos partidos eran desesperados y se notaba en sus movimientos.

Durante unos minutos, no ocurrió nada extraordinario, pero en el minuto siete en El Mestalla, golpeó el desastre.

Empezando con una parada tras el tiro de Fran Pérez, el contraataque del Girona fue rápido y brutal. Un simple pase entre Savinho y Tsygankov partió la línea defensiva del Valencia como si fuera papel.

Un balón diagonal. Una entrada al área. Y ahí estaba Artem Dovbyk, el talismán del Girona que de alguna manera se había colado para ser el máximo goleador de La Liga por delante de Lewandowski e Izan después de una serie de actuaciones prácticamente imbatibles.

El delantero ucraniano, se quedó quieto esperando para rematar y lo hizo.

El jugador del Girona tomó un toque, antes de disparar un tiro raso que superó a Mamardashvili.

Gol.

0-1, Girona.

«¡Y El Mestalla queda en silencio! Apenas había comenzado, ¡y ya Valencia está mirando al abismo! Miren las caras de los fieles de El Mestalla, absoluta decepción».

Por otro lado, el Bilbao seguía presionando. Un córner. Un revuelo en el área. Y entonces —Gorka Guruzeta remató desde corta distancia.

Gol.

1-0, Athletic Bilbao.

Valencia estaba perdiendo. Bilbao estaba ganando.

Por primera vez esta noche, Valencia quedaba fuera de los puestos de Liga de Campeones según la clasificación en vivo.

«El fútbol es tiempo, pero el tiempo es despiadado. Diez minutos dentro, y ya el sueño vacila. La Liga de Campeones se escapa de sus dedos —¿pero podrán recuperarla?»

Después del reinicio, todo era Girona. Valencia, un equipo que había recuperado su estatus como equipo ofensivo esa temporada, ahora se veía defendiendo por su vida.

Durante diez minutos, Valencia titubeó. Los pases se extraviaron. La multitud murmuraba.

Entonces —algo cambió.

Fran Pérez recogió el balón por la derecha. Su explosión de velocidad le permitió superar a dos defensores antes de enviar un centro.

El balón iba dirigido a Eric García, un jugador rival, pero entonces, Pietro, desmarcado, se elevó como un gigante. Su cabezazo fue perfecto —como una bala, imposible de detener mientras hacía temblar la red.

¡GOL!

¡1-1!

El Mestalla estalló, y los jugadores se agruparon, bombeando los puños. La lucha no había terminado.

—La luz parpadea, pero no se apaga. ¡Valencia respira de nuevo, la batalla continúa! Las escenas son emocionantes aquí, ¿pero qué hay en San Sebastián? Llévanos allí Juno —dijo el comentarista pasando el testigo.

…..

En el otro extremo de España, el Athletic Bilbao era despiadado. Podían oler la sangre, podían sentir el destino llamando.

Nico Williams bailaba por la izquierda, un destello de rojo y blanco contra el campo iluminado. Su centro fue preciso, cayendo justo por encima de la pierna extendida del último defensor.

Sancet no dudó —lo amortiguó con el pecho, dejando caer el balón perfectamente para Vesga al borde del área.

Un disparo.

Un rugido.

Gol.

2-0, Athletic Bilbao.

San Mamés explotó. La multitud avanzó en oleadas, el ruido chocando contra el cielo nocturno.

Los jugadores se agruparon, puños apretados, sabiendo que casi lo habían logrado.

Y con ese gol, algo cambió en el aire.

Lejos, en Valencia, El Mestalla lo sintió.

Una sombra acechando.

Una verdad que no querían afrontar.

Estaban perdiendo la carrera.

El balón se perdió en el mediocampo, un momento de duda, una fracción de segundo donde la duda se coló —y Girona atacó.

Savinho se escapó.

Se deslizó entre defensores como un fantasma, sus pies moviéndose demasiado rápido, demasiado precisos, demasiado letales. El Mestalla gritaba para que alguien —cualquiera— lo detuviera.

Nadie lo hizo.

Con un solo movimiento sin esfuerzo de su cuerpo, recortó hacia dentro y desató un disparo curvo que se dobló y arqueó como el mismo destino, besando el poste lejano antes de hundirse en la red.

Gol.

1-2, Girona.

Y esta vez, no hubo explosión de ruido. Ni jadeos atónitos.

Solo silencio.

El tipo de silencio que no solo permanece—pesa.

Los jugadores del Valencia se quedaron congelados. Sus rostros estaban en blanco, pero sus ojos traicionaban el horror que arañaba su interior.

Baraja se dio la vuelta, presionando sus dedos contra su sien. Había visto demasiado fútbol para no saber lo que significaba este momento.

El Mestalla, un lugar de fuego, de rebelión, de sueños imposibles—se quedó inmóvil.

Ni siquiera los aficionados más enfadados podían invocar una maldición. Ni siquiera los más fieles podían encontrar una oración. Porque en el fondo, todos lo sabían.

Esto se les escapaba. El sueño de la Liga de Campeones. La temporada milagrosa. Todo.

Fweeeeee, Fweeeeeeeeeeeeee

El silbato sonó, pero nadie se movió.

Los jugadores se dirigieron hacia el túnel, cabezas gachas, cuerpos pesados, como hombres condenados caminando hacia su destino.

La multitud permanecía sentada, mirando al vacío, como si tuviera miedo de que levantarse lo hiciera real.

Algunos enterraron sus rostros en bufandas.

Algunos susurraban maldiciones al viento.

Algunos simplemente se sentaron allí, inmóviles, mientras la pantalla sobre el estadio mostraba lo que todos más temían:

Athletic Bilbao 2-0 Rayo Vallecano.

No solo estaban perdiendo.

Estaban perdiendo todo.

Y sin embargo—en el banquillo, en medio de los escombros, en medio de la rendición silenciosa de un estadio entero, había uno que no se movía.

Izan.

No se desplomó hacia adelante como los demás.

No se frotó la cara con frustración.

No se quebró.

En cambio, permaneció quieto. Su mirada fija en el campo, sus dedos entrelazados.

Porque mientras El Mestalla susurraba sobre la fatalidad, mientras los fantasmas de fracasos pasados envolvían sus manos alrededor de las gargantas de aquellos en el campo, Izan sabía algo que ellos no.

Este partido.

Esta noche.

Este momento.

Vendría a él.

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