Dios Del fútbol - Capítulo 257

Capítulo 257: Cinco Finales[Introducción]

Fweeeeee, Fweeeeeeeeeeeeee

El silbato sonó, pero nadie se movió.

Los jugadores se arrastraron hacia el túnel, con las cabezas agachadas, cuerpos pesados, como hombres condenados caminando hacia su destino.

La multitud permaneció sentada, mirando al vacío como si temieran que levantarse haría que todo fuera real.

Algunos escondieron sus rostros en las bufandas.

Algunos susurraban maldiciones al viento.

Algunos simplemente se quedaron allí, inmóviles, mientras la pantalla sobre el estadio mostraba lo que todos temían:

Athletic Bilbao 2-0 Rayo Vallecano.

No solo estaban perdiendo.

Estaban perdiéndolo todo.

Y sin embargo, en el banquillo, en medio de los escombros, en medio de la rendición silenciosa de un estadio entero, había uno que no se movía.

Izan.

No se desplomó hacia adelante como los demás.

No se frotó la cara con frustración.

No se quebró.

En cambio, permaneció quieto. Su mirada fija en el campo; sus dedos entrelazados.

Porque mientras el Mestalla susurraba sobre la fatalidad, mientras los fantasmas de fracasos pasados envolvían sus manos alrededor de las gargantas de aquellos en el campo, Izan sabía algo que ellos no.

Este partido.

Esta noche.

Este momento.

Vendría a él.

[El Vestuario – Medio Tiempo]

El aire dentro del vestuario del Valencia era asfixiante. No por el calor, no por el sudor, sino por algo peor: la derrota.

Algunos jugadores se desplomaban en los bancos, cabezas enterradas entre sus manos. Otros se sentaban inmóviles, ojos clavados en el suelo como buscando respuestas en las grietas. Nadie hablaba. Ni siquiera un murmullo.

El marcador afuera decía la verdad que no podían escapar: 1-2, Girona.

Y peor aún, al otro lado del país, 2-0, Athletic Bilbao.

Valencia estaba perdiendo la batalla. El sueño de la Liga de Campeones se evaporaba.

Entonces, Baraja dio un paso adelante.

Durante un largo momento, no dijo nada. Les dejó sentarse en su miseria, dejó que el silencio pesara sobre ellos como cadenas. Luego, tomó un respiro profundo y habló.

—Quiero que todos me escuchen. Y escuchen bien.

Su voz era baja pero firme. Una voz forjada a través de años de batallas, una voz que una vez rugió como jugador, ahora exigiendo la misma lucha de sus hombres.

—Mírense. Miren cómo están sentados, cómo actúan. Como si ya hubiéramos perdido. Como si el partido hubiera terminado, pero déjenme decirles algo: no ha terminado. Está lejos de terminar.

Dio un paso más cerca, su mirada recorriendo cada rostro en la sala.

—¿Creen que así es como termina nuestra temporada? ¿Creen que así es como dejamos que se escriba esta historia? ¿Que después de todo lo que hemos pasado, nos rendimos y dejamos que Girona y Bilbao decidan nuestro destino?

Nadie respondió. Algunos levantaron sus cabezas; algunos apretaron los puños.

Baraja asintió. Bien. Estaban escuchando.

—Quiero que recuerden quiénes son. Quiero que recuerden lo que han construido esta temporada. Un equipo que lucha. Un equipo que nunca se rinde. Un equipo que se niega a ser quebrado. Es decir, ¿qué no hemos enfrentado? Somos campeones de la Copa del Rey, por el amor de Dios. Hemos logrado un doblete contra el Atlético y hemos ganado contra el Madrid y el Barça, pero esta noche no estáis jugando como ese equipo.

Señaló a Gayà.

—Tú. ¿Cuántos años has llevado este escudo? ¿Cuántas veces nos has visto ser dados por vencidos solo para luchar de nuevo?

Gayà, con la mandíbula apretada, asintió.

Los ojos de Baraja se movieron hacia Pepelu.

—Viniste aquí para demostrarte a ti mismo. Este es tu momento para hacerlo.

Luego al resto de ellos.

—Todos ustedes. Están jugando para los aficionados de afuera, para los miles en las gradas que creen en ustedes, incluso ahora. Por este escudo. Este club. ¡Por la historia del Mestalla!

Su voz se elevó, feroz e inquebrantable.

—La primera mitad ha terminado. Ya pasó. Pero la segunda mitad aún está por escribirse. Y déjenme decirles algo, muchachos: ustedes son los que la escribirán. Nadie más.

Sus ojos se clavaron en cada uno de ellos, su voz afilada como una hoja.

—Si van a perder, bien. Pero van a perder luchando. Van a hacer que el Girona lamente cada segundo que pasen en ese campo. Van a hacerlos sangrar por esta victoria. Van a dejarlos sin aliento, rogando por el pitido final. Y si hacen eso, si lo dan todo, puede que descubran que el fútbol tiene un último giro esperándolos.

Silencio.

Luego, un cambio. Un destello en sus ojos. Una chispa que había estado ausente.

Baraja asintió, satisfecho. Exhaló, dando una última mirada alrededor antes de dirigirse hacia la puerta.

Justo antes de salir, miró hacia atrás. Su mirada se detuvo en una persona.

Izan.

El chico permanecía quieto, su expresión indescifrable, pero sus ojos, esos lentes de cristal contaban una historia diferente.

Baraja no dijo nada. Solo asintió. Luego, se marchó, cerrando la puerta tras él.

Los jugadores se quedaron un momento, asimilándolo. Luego, uno por uno, se levantaron.

La segunda mitad esperaba.

…

El Mestalla, aunque herido, seguía en pie.

Los jugadores del Valencia emergieron del túnel, ya no parecían hombres condenados al destino sino hombres que estaban a punto de desafiarlo.

Después de colocarse en sus posiciones, sonó el silbato.

Y el juego se reavivó.

Los primeros cinco minutos fueron una tormenta.

Valencia presionaba más alto, más fuerte. El balón se movía con más urgencia y más agresividad. Había una mordacidad en su juego, una desesperación que forzó al Girona a retroceder.

En el minuto 48, Fran Pérez demostró por qué era una amenaza. Una carrera por la derecha terminó en un centro raso al primer palo después de escapar de su marcador.

Los cuerpos volaban por todos lados, pero Hugo Duro se lanzó y conectó con el balón de primera con un toque de su bota, pero su disparo fue atajado cómodamente por el portero.

El Mestalla gimió de agonía ante la oportunidad pero comenzó a aplaudir después de que Hugo Duro se levantara. Su equipo había salido disparado en la segunda mitad, así que necesitaban ser solidarios para animarlos.

Después de las jugadas amenazantes del Valencia, el Girona se replegó en su campo, empeñado en terminar el partido así a pesar de ser solo el minuto 53.

Y eso nunca fue una buena idea. Javi Guerra, detectando una carrera de Pietro, envió el balón hacia este último.

El balón vaciló un poco en su camino hacia Pietro, quien tuvo que lidiar con el balón ahora suelto al borde del área.

Pero no era el único luchando por el balón. Eric García también lo hacía, y no queriendo desperdiciar la oportunidad, lo golpeó con veneno.

¡Desviado! El balón se elevó hacia la portería, más allá del brazo extendido del portero antes de rozar el poste y salir rebotado.

—¡OOOOOOOOOOOOOOOOOOO! —gimieron los aficionados ante la oportunidad perdida.

Otra oportunidad. Otra decepción, pero el Valencia era implacable, lanzándolo todo contra el Girona. Todo iba bien para el Valencia hasta que eso decidió suceder.

En el minuto 56, un pase mal colocado en el medio campo provocó un contraataque repentino. El Girona tenía números, demasiados para seguir.

Savinho, que ahora tenía el balón, arremetió contra el corazón del Valencia antes de que un repentino pase filtrado atravesara la defensa y enviara a Tsygankov solo ante la portería.

Mamardashvili salió corriendo, pero el hombre del Girona estaba helado.

Una delicada vaselina.

El balón flotó por el aire, lento, despiadado, inevitable, antes de caer en la red.

1-3. Girona.

Silencio.

El sueño se estaba escapando.

Los aficionados podían sentirlo. Algunos se agarraban la cabeza, otros simplemente cerraban los ojos, negándose a creer.

Y entonces, movimiento en el banquillo del Valencia.

Baraja se volvió.

Su voz era tranquila pero firme.

—Izan. Calienta.

Una ola de reacción se extendió por las gradas.

Algunos todavía creían.

Otros sacudían la cabeza.

—Demasiado tarde.

—Amo a Izan, pero esto es difícil de hacer.

—Ni siquiera Izan puede salvar esto.

Pero ¿Izan?

A él no le importaba.

Se levantó, se estiró, y luego comenzó a trotar por la línea de banda.

Mientras calentaba, el Mestalla, por primera vez en mucho tiempo, lo observaba.

Algunos tenían esperanza.

Algunos se habían rendido.

Pero todos sabían una cosa.

Si quedaba aunque fuera la más tenue brasa de un milagro esta noche…

Tenía que venir de él.

Y así, en el minuto 64, llegó el momento.

Baraja lo llamó.

Una última instrucción. Un último asentimiento.

Y entonces, Izan estaba al borde del campo, esperando a que el cuarto árbitro levantara el tablero.

El número apareció.

#25 – Fran Pérez SALE

#21 – Izan ENTRA

Un murmullo en la multitud. Un destello de curiosidad.

Mientras pisaba el campo, la cámara captó su rostro.

Sin miedo.

Sin vacilación.

Solo fuego.

Se volvió hacia el balón, sus ojos escaneando el campo.

Y mientras el juego se reanudaba, un pensamiento ardía en su mente.

«Este partido me pertenece».

N/A: Vaya. Ha pasado un tiempo. Espero que os estéis divirtiendo mientras leéis. Así que el final de la temporada se acerca y estoy emocionado por traer los capítulos de la Euro. Seguid apoyando el libro con vuestras Piedras de Poder, tickets Golden y regalos como siempre. Os quiero a todos y permaneced atentos. ¡Adiós!

“””

El número subió.

#25 – Fran Pérez FUERA

#21 – Izan DENTRO

Un murmullo en la multitud. Un destello de curiosidad.

Mientras pisaba el césped, la cámara captó su rostro.

Sin miedo.

Sin vacilación.

Solo fuego.

Se volvió hacia el balón, sus ojos escaneando el campo.

Y mientras el juego se reanudaba, un pensamiento ardía en su mente.

«Tengo hambre».

[Es broma. Pensé que sería gracioso]

. .

~~~

El Mestalla se ahogaba en tristeza. La esperanza, frágil como el cristal, se tambaleaba al borde de un precipicio.

Pero entonces Izan tocó el balón.

Un sutil cambio de peso. Una mirada hacia adelante.

Algo cambió.

El balón rodó hasta sus pies, y de repente, el mundo a su alrededor se ralentizó.

Los centrocampistas del Girona colapsaron hacia dentro, rodeándolo, formando una muralla roja para sofocarlo antes de que pudiera girarse.

—¡Está acorralado!

—¡No hay salida! —dijeron los comentaristas, pero Izan no estaba de acuerdo.

Un delicado amago a la derecha, un toque a la izquierda—un defensor giró hacia el lado equivocado e Izan se escabulló.

Pero el peligro estaba lejos de terminar.

Otro jugador del Girona se lanzó, botas destellando, pero Izan dejó rodar el balón, esperó una fracción de segundo—y ejecutó un giro de ruleta, al estilo de Zidane, deslizándose entre dos cuerpos como si perteneciera a otro plano de existencia.

El Mestalla jadeó.

—¡OH, DETENTE! ¡DETENTE, JOVEN! —rugió el comentarista en aprobación.

A estas alturas, el mediocampo del Girona se había hecho añicos como el cristal. Tres jugadores más. Tres desesperadas camisetas rojas se lanzaron sobre él.

Pero Izan seguía deslizándose entre ellos.

Un recorte, luego dos antes de que sus pies comenzaran a moverse como las aspas de un helicóptero. Los jugadores del Girona retrocedieron tratando de ganar tiempo, pero Izan no tenía ese lujo.

Su pie derecho flotaba sobre el balón, provocando, tentando antes de que un repentino quiebre de hombro enviara a otro defensor tambaleándose.

Viendo que su juego de espera no funcionaría, el siguiente vino arrollando, pero Izan—tranquilo, frío, despiadado—elevó el balón pasándolo con un descarado toque de cuchara.

—¡IZAAANN! ¡ESTÁ ROBANDO ALMAS AHÍ FUERA!

El último defensor mantuvo su posición al borde del área frenando a Izan. Ambos cruzaron miradas, la multitud conteniendo la respiración.

Entonces—una explosión de movimiento.

Un elástico rápido como un rayo. El defensor, Eric García parpadeó, e Izan ya lo había superado.

—¡DIOS MÍO! ESTO NO ES NORMAL. ¡NUNCA LO FUE!

Y ahora, no quedaba nada más.

Solo él. El balón. Y Gazzaniga—el portero del Girona, congelado en su línea, ojos abiertos, indeciso entre salir corriendo o rezar.

“””

Izan no dudó.

Su pie izquierdo está plantado. Su pie derecho se balanceó —un cohete con el exterior del pie, cortando el aire como un cometa.

Gazzaniga se lanzó pero era imposible que llegara a ese balón.

El balón EXPLOTÓ en la escuadra superior izquierda, un fuego artificial contra el cielo nocturno enviando al Mestalla a un frenesí.

—¡OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOHHHHH DIOS MÍO!

—¡IZAAAAAAAAAN! ¡DETENTE! ¡DETENTE AHORA MISMO!

—¡PAREN EL CONTEO! ¡DENLE EL PREMIO PUSKÁS AHORA!

—¡ESO ES ESCANDALOSO! ¡ESO ES UN CANDIDATO AL PUSKÁS! ¡ESO ES UN CANDIDATO A GOL DE LA TEMPORADA!

—¡¿QUÉ ACABAMOS DE PRESENCIAR?!

Izan no estaba mirando.

Ya había esprintado hacia la red, agarrando el balón, girándose y corriendo de vuelta a la línea del medio campo.

El estadio seguía sumido en asombro. Los jugadores del Girona permanecían congelados, su entrenador boquiabierto, sus aficionados agarrándose la cabeza.

—Izan no es normal. Escuchamos a Pelé. Escuchamos a Maradona. Escuchamos a Messi y escuchamos a Ronaldo y ahora, ¿qué estamos escuchando? Sí, Izan, eso es lo que estamos escuchando.

—¡ESTE CHICO ACABA DE RESUCITAR AL VALENCIA! Es Girona 3, Valencia 2. ¿Podrá Izan devolver la esperanza?

Baraja, en la banda, ni siquiera celebró. Simplemente señaló:

—Otra vez.

Mientras Izan colocaba el balón en el círculo central, sudor goteando, respirando pesadamente, fuego ardiendo en sus ojos

Todos lo sabían.

Esto no había terminado.

…….

El balón rodó de nuevo, el Girona reiniciando el juego, pero el aire había cambiado.

Izan ya no estaba jugando en este partido.

Lo estaba dirigiendo.

—¡Y AQUÍ VIENE IZAN DE NUEVO! ¡COMO UN HOMBRE POSEÍDO!

En el momento en que un jugador del Girona recibía el balón, Izan estaba sobre él, mordiendo los talones, forzando pases apresurados.

¿Y cuando el Valencia lo tenía?

Era una sinfonía desenfrenada.

Bajaba a recogerlo, girándose con gracia, evadiendo la presión como si hubiera nacido para ello.

Un rápido uno-dos con Pepelu. Una carrera hacia adelante. Luego un pase elevado con el exterior del pie abrió todo el mediocampo, aterrizando en los pies de Diego López en el flanco izquierdo.

El Mestalla rugió.

Diego López avanzó con fuerza, Izan esprintando junto a él, exigiendo el pase de vuelta.

El primero lanzó al espacio asegurándose de lo que pretendía hacer antes de rodear a otro jugador del Girona.

—El Valencia ha cobrado vida. Diego López ahora desliza el pase a Izan.

Izan ni siquiera necesitó un toque—un desvío a primera redirigió el balón hacia la banda opuesta, donde Pietro había ocupado el espacio.

Un defensor del Girona se deslizó en una entrada pero su esfuerzo llegó demasiado tarde.

Pietro lo controló, su marcador apresurándose antes de enviar el centro.

El área era un caos con ambos equipos luchando por la posesión del balón pero entre ellos, había un jugador más determinado.

¡Hugo Duro se elevó alto!

Un potente cabezazo dirigido a la portería pero su esfuerzo fue bloqueado sobre la línea por el heroísmo defensivo de Eric García que parecía querer compensar su error anterior contra Izan, pero parecía como si el destino estuviera jugando trucos.

El balón despejado rebotó solo para encontrarse con Izan quien lo encontró con una volea atronadora.

—¡OH! ¡BLOQUEADO DE NUEVO! ¡PERO MIREN LA PERSEVERANCIA DEL VALENCIA!

El Girona despejó a duras penas, pero el Mestalla volvía a estar vivo.

Creían.

Porque Izan les estaba haciendo creer.

En el minuto 75, el Girona intentó ralentizar el ritmo del juego.

Pasaban de lado a lado, retrasando, matando el tiempo pero el nuevo Valencia no estaba aceptando eso como respuesta.

Se negaban y además, no podían descansar cuando Izan estaba en el campo.

Este último los cazaba, uno por uno. Forzaba errores. ¿Un pase descolocado? Él estaba allí. ¿Un mal control? Arrebatado.

Para el minuto 77, el Girona dejó de jugar por el centro.

Porque Izan estaba en el centro.

—¡EL GIRONA NO PUEDE RESPIRAR! ¡NO PUEDEN FUNCIONAR!

Baraja lo vio. Se ajustó.

—Dadle el balón. Dejad que trabaje.

Y vaya si trabajó.

Un repentino toque por detrás de su pierna de apoyo eliminó a un defensor, arrancando “oohs” de la multitud seguido de un descarado caño en el medio campo que mandó al Mestalla al éxtasis.

—¡¿QUÉ ESTAMOS VIENDO?! ¡ESTO ES UN ESPECTÁCULO DE UN SOLO HOMBRE!

Izan había resucitado al Valencia pero el tiempo corría. Necesitaban ganar para tener una oportunidad segura pero ahora mismo, estaban perdiendo.

—Max, activa Corona del Ego y Precisión Milimétrica simultáneamente —intentó Izan con un esfuerzo mental.

Ding,

[Corona del Ego (incompleta) activada]

[Precisión Milimétrica Nv 3 activada]

[Dos rasgos Activados; Formando UNIÓN]

10

9

8

7

6

5

4

3

2

1

Con el sistema haciendo la cuenta atrás, Izan giró para recibir el balón y lo consiguió después de que Gaya le pasara el balón en su propio campo.

Una entrada vino desde atrás pero Izan escapó del desafío y rodó el balón con los tacos antes de lanzarse hacia adelante.

Izan avanzando siguió escaneando en busca de un camino más definido y el sistema le dio uno. Decidiendo un objetivo, Izan envió un pase filtrado. No. Un láser.

El balón, diagonalmente dividió a tres defensores, curvándose perfectamente hacia la trayectoria de Hugo Duro quien empujó a su marcador antes de continuar su carrera, cargando hacia la portería como un toro perdido.

Duro controló y ahora estaba mano a mano.

El Mestalla contuvo la respiración.

Pero su disparo, bueno, —¡PARADO! —rugió el comentarista después de que Gazzaniga desviara el balón.

Suspiros. Manos en la cabeza. Hugo Duro se agarró la cabeza incrédulo.

¿Izan?

Sin reacción.

Agarró a Duro por los hombros. —Otra vez.

Y así, fueron de nuevo.

El Valencia atacaba en oleadas. Pero el Girona no se rompería.

Hasta que lo hicieron.

Izan recibió el balón cerca del borde del área, un defensor del Girona lanzándose desesperadamente pero Izan arrastró el balón pasándolo y escapando antes de que pudieran rodearlo.

Otro defensor cargó pero Izan lo superó y giró hacia el otro lado.

Hugo Duro vio la apertura.

Se lanzó al hueco, e Izan le alimentó al instante.

Duro dio un toque, preparándose para disparar pero

CRACK.

La entrada vino desde atrás. Hugo Duro se desplomó en el suelo agarrándose el tobillo.

El silbato sonó.

El Mestalla EXPLOTÓ.

—¡FALTA! ¡FALTA PARA EL VALENCIA!

El árbitro se paró sobre la escena, ya metiendo la mano en el bolsillo—tarjeta amarilla para el defensor del Girona.

Pero a nadie le importaba.

Porque el balón ahora estaba siendo acunado en las manos de un jugador.

Izan.

El Mestalla lo sabía.

Le habían visto hacerlo antes.

Y ahora, podrían verlo de nuevo.

…

Izan colocó el balón, sus dedos presionando el cuero, sintiendo su peso, su forma. Tenía que ser perfecto.

Dio dos pasos atrás, luego otro. Sus ojos se alzaron, escaneando la portería, la barrera, el portero. La distancia no importaba. La presión no importaba.

Nada importaba excepto el disparo.

El Mestalla había caído en un silencio, el tipo de silencio que no era silencio en absoluto. Era anticipación, densa y eléctrica. Miles de murmullos contenidos en respiraciones.

Baraja permanecía inmóvil, brazos cruzados. No con duda. No con miedo. Sino con entendimiento.

Había jugado este juego lo suficiente como para saber lo que estaba a punto de suceder.

Al otro lado del campo, el portero del Girona se movía en su línea, entornando los ojos hacia Izan, tratando de leer su intención.

La barrera estaba formada—cuatro hombres fuertes, cuerpos rígidos. Lo sabían. Todos lo sabían.

Este era su momento.

Izan tomó un último aliento antes de dar una ligera orden al sistema.

—Max, carga la plantilla anterior —dijo Izan ganándose un ligero zumbido del sistema.

Ding, [Protocolo Belter cargando]

Después de escuchar esto, Izan miró de nuevo al Portero.

Entonces, se movió.

Un paso.

Dos.

Tres.

Entonces

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