Dios Del fútbol - Capítulo 259

Capítulo 259: Cinco Final [Cae el telón]

Izan tomó un último aliento antes de emitir una ligera orden al sistema.

—Max, carga la plantilla anterior —dijo Izan ganándose un ligero zumbido del sistema.

Ding, [ Protocolo Belter cargando]

Después de escuchar esto, Izan miró hacia el Portero que todavía estaba organizando su barrera.

Después de asegurarse de que todo estaba listo, el árbitro regresó y se paró detrás de Izan antes de hacer sonar su silbato.

Entonces, se movió.

Un paso.

Dos.

Tres.

Entonces

El paso final de Izan envió su pie cortando el balón con la precisión de la pincelada de un artista—pura, viciosa y absoluta.

El disparo fue diferente a cualquier otro. El balón no flotó. No se curvó perezosamente sobre la barrera. Rasgó el aire con un latigazo violento, curvándose por fuera del poste solo para regresar como un misil guiado.

El portero apenas reaccionó. Sus ojos lo siguieron, su cuerpo se tensó, pero sus pies—clavados.

Porque este tiro era imposible.

Descendió.

Se curvó.

Aceleró como si el tiempo mismo se hubiera roto.

Los aficionados no podían creer lo que estaban viendo. El balón que iba directo hacia las gradas ahora se había dirigido hacia la portería.

Bajo las miradas de todo el público del Mestalla. El balón besó la parte inferior del travesaño, haciendo vibrar la red con un sonido tan dulce, tan devastador, que por un segundo—solo un segundo—el Mestalla se congeló.

Entonces

LOCURA.

—

—¡GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL!

Todo el estadio explotó en un frenesí de extremidades y voces. Los aficionados saltaban sobre sus asientos, bufandas ondeaban frenéticamente en el aire, voces roncas de tanto gritar.

El sonido no era solo fuerte.

Era estremecedor.

Era historia escribiéndose en tiempo real.

Era fe restaurada.

Un hombre en la primera fila se desplomó de rodillas, manos en su cabello, incrédulo. Los niños gritaban el nombre de su héroe. Las bengalas se encendieron en las gradas, luz naranja parpadeando contra el caos.

En el área técnica, Baraja apretó su puño pero apenas se movió. Él había visto leyendas antes. Había jugado con ellas. ¡Y ahora, estaba viendo cómo se forjaba una!

Girona por otro lado, quedó sumido en el silencio, particularmente sus aficionados. Un momento estaban dos goles arriba y al siguiente, estaban empatados.

En el campo, los jugadores del Girona se quedaron como fulminados por un rayo. Manos en las caderas. Rodillas ligeramente dobladas. Ojos abiertos siguiendo el balón dentro de la red—como negándose a creer.

El portero, Gazzaniga, todavía no se había movido. Permaneció inmóvil, brazos flácidos, cabeza inclinada hacia atrás en pura exasperación.

Uno de los defensores, Daley Blind, se pasó ambas manos por la cara, murmurando maldiciones en sus guantes.

Otro simplemente se agachó, mirando el césped, sacudiendo la cabeza.

¿Su entrenador? Ni siquiera gritó. No protestó. Simplemente se dio la vuelta, brazos cruzados, mordisqueando el interior de su mejilla.

Porque, ¿qué se podía decir ante eso?

Para el otro lado, sin embargo, era pura euforia.

Hugo Duro corrió hacia Izan primero, brazos abiertos, gritando.

—¡LOCO! ¡LOCO! ¡ERES UN LOCO, TÍO! (Crazy! Crazy! You’re insane, man!)

Fran Pérez, desde el banquillo, lo tacleó al suelo con Diego López encima, todo el equipo apilándose.

Gayà gritó al cielo nocturno, golpeándose el pecho como si intentara desgarrar su camiseta.

Los jugadores corrieron desde el banquillo, los suplentes apenas podían contenerse. No era solo un gol.

Era una declaración

—NOOOOOOO. NO. NO. NO. ¡¿QUÉ ACABAMOS DE VER?! ¡ESTO ES LOCURA! ESTO ES… ¡ESTO ES PURA, SIN FILTRAR, LOCURA IRREAL! —exclamó el comentarista 1.

—NO PUEDO CREERLO. NO PUEDO… ¡LO HA VUELTO A HACER! ¡LO HA VUELTO A HACER, ESTE CHICO NO ES HUMANO! —respondió el comentarista 2.

—MIS MANOS ESTÁN TEMBLANDO. ¡MIRA EL ESTADIO! ¡MIRA EL MESTALLA! ESTO ES FÚTBOL. ESTO ES… NO, ¡ESTO ES LEGENDARIO! —añadió el comentarista 1.

Izan después de escapar de la pila de cuerpos, corrió de nuevo.

Sprint hacia el banderín de córner, brazos extendidos, antes de saltar al aire, piernas lanzadas hacia adelante, puños cerrados mientras RUGÍA a pleno pulmón.

Aterrizó, giró y señaló con ambos dedos hacia el cielo.

Entonces, se arrancó la camiseta.

El público enloqueció.

Los compañeros lo rodearon, de nuevo, sacudiéndolo, golpeando su espalda. El árbitro se acercó trotando, una tarjeta amarilla ya en mano. No importaba.

Nada importaba excepto el balón y la remontada.

Mientras el caos seguía ondulando por el estadio, Izan, ahora girado y caminó directamente hacia la red, recuperando el balón con pasos tranquilos y medidos.

Se dio la vuelta.

Corrió de regreso.

Colocando el balón en el círculo central.

Su pecho subía y bajaba, sudor goteando, cuerpo todavía vibrando de adrenalina.

Sus ojos ardían.

Valencia 3 – 3 Girona.

¿El tiempo?

82:54.

¿La misión?

Ganar.

El partido se reinició, Girona moviendo el balón con cautela, tratando de reajustarse, de respirar.

Pero Izan no los dejó y no era solo él. El equipo del Valencia atacó como un todo forzando errores de aficionados en los jugadores del Girona.

Estaban sobre ellos.

Como una sombra que se aferraba demasiado cerca, demasiado apretada.

En el momento en que el mediocampo del Girona dudaba, el Valencia atacaba.

¿Un toque flojo? Desaparecido. ¿Un pase lento? Interceptado. ¿Un momento de duda? Castigado.

El Mestalla podía sentirlo —el impulso cambiando, la balanza inclinándose, la sensación de que algo inevitable estaba a punto de desarrollarse.

…

Minuto 85,

Izan recogió el balón en profundidad, en su propia mitad, rodeado.

La presión del Girona se intensificó, acosándolo, desesperados por callarlo.

Pero Izan ya había mapeado las salidas.

Una rápida pirueta, luego un corte entre dos defensores que se lanzaban. El balón pegado a su pie como si estuviera atado con una cuerda invisible.

Un toque. Dos. Y entonces, Ding, [rasgo Velocista activado]

SALIÓ DISPARADO.

Una explosión de aceleración lo envió desgarrando las líneas, esquivando entradas, dejando defensores a su estela.

Llegando al borde del área, Izan buscó a su número pero al ver que no podía encontrar a ninguno, dejó volar el balón hacia la portería del Girona.

¡BOOM!

Fuera del área. Un absoluto cañonazo de su pie derecho, curvándose, desviándose, destinado a la esquina inferior.

—¡IZAN VA A POR GOL!

Pero Gazzaniga, de alguna manera, de alguna manera, lo desvió.

—¡Gazzaniga se lo niega! ¡¿Cómo?! ¡¿Cómo ha parado eso?!

El Mestalla gritó de frustración. Manos tirando del cabello. Aficionados saltando, luego colapsando de nuevo en sus asientos, incredulidad pintada en sus rostros.

Izan apretó los puños.

Pero no se detuvo.

En el minuto 87, el Valencia tuvo otra oportunidad. Otro disparo.

Izan una vez más, colocó uno desde 30 metros, el balón cayendo, el público ya a medio camino de la celebración pero antes de que pudieran celebrar

¡CLANG!

El poste.

Un sonido metálico cruel que hizo caer los corazones.

Girona se apresuró a despejar mientras Izan veía el balón rebotar lejos.

Se limpió la boca. Todavía sin reacción.

Simplemente se giró y señaló a Gayà que había dado el pase antes de mostrar una señal de pulgar hacia arriba. Desde atrás, Gayà miró a Izan que recordaba a un héroe de guerra.

—¡Izan está jugando como un hombre poseído! ¡Él lo quiere! ¡El Valencia lo quiere! ¡Pero el destino está jugando con ellos!

……

El Mestalla había visto muchas grandes noches, pero ¿esto? Esto se sentía diferente.

Era como si el mismo aire llevara algo pesado, algo inevitable.

Valencia estaba lanzando todo hacia adelante.

Los cuatro minutos de tiempo añadido habían comenzado a correr, pero Valencia no se precipitó ciegamente. Cazaron con propósito.

Se movían como un equipo poseído, un equipo con una creencia singular—un gol estaba por venir.

Y en el centro de todo estaba Izan.

Una combinación rápida con Pietro liberó a este último pero rápidamente devolvió el balón a Izan.

Luego, Izan a Diego López. Un toque.

Diego López a Gayà. Un uno-dos, luego un recorte hacia adentro.

La defensa del Girona estaba siendo estirada hasta su límite.

Cuerpos de blanco y rojo se revolvían, lanzándose, cortando, arrojándose en bloqueos desesperados. El Mestalla gritaba por una ruptura.

José Gayà echó su pie hacia atrás y golpeó el balón pero ¡un pie se interpuso!

El balón se desvió, elevándose por los aires.

El tiempo se ralentizó.

Los aficionados contuvieron la respiración.

Los defensores giraron, siguiéndolo.

Por un segundo, parecía que Eric García del Girona llegaría primero. Pero entonces

Apareció Izan.

Como un fantasma deslizándose en el momento.

Su cuerpo se retorció en el aire—ajustándose—preparándose.

Y entonces

¡BOOM!

¡UNA CHILENA!

Una conexión tan pura, tan violenta, que el balón explotó de su pie.

El Mestalla se congeló.

El disparo fue una bala.

Gazzaniga se lanzó.

Dedos estirados.

Pero no fue suficiente.

—¡DIOS MÍO! ¡OHHHH DIOS MÍO! ¡ESO NO ES NORMAL! ¡ESO NO ES NORMAL! DÓNDE ESTABAS CUANDO TE NECESITÁBAMOS. LE PIDIERON Y AHORA LO HA DADO.

—HERNANDEZ IZAN MIURA… ¡CON EL MEJOR GOL QUE JAMÁS VERÁS EN EL FÚTBOL! ¡EL MESTALLA ESTÁ TEMBLANDO! ¡EL TECHO HA DESAPARECIDO! ¡EL HAT-TRICK DE IZAN BIEN PODRÍA ENVIAR AL VALENCIA AL FÚTBOL DE CHAMPIONS LEAGUE!

Extremidades. Por todas partes. Caos.

En el estadio, hombres adultos lloraban.

Algunos se desplomaron en sus asientos, manos en sus cabezas, ojos húmedos, murmurando «No puede ser… no puede ser…»

Otros saltaron sobre barandillas, asientos y cuerpos—puro pandemonio.

¿La sección visitante?

Silencio.

Aficionados del Girona atónitos permanecían inmóviles, bocas ligeramente abiertas, rostros en blanco.

En el terreno de juego, Gazzaniga yacía quieto.

Mirando al cielo.

Vencido.

Completa y totalmente vencido.

——

En bares por toda Valencia

Cerveza derramada. Mesas volteadas. Gritos, abrazos, incredulidad.

En un pequeño café del pueblo natal de Izan, un grupo de hombres mayores viendo en un televisor parpadeante se quedó inmóvil, conteniendo la respiración un poco más.

En una tranquila sala de estar, Komi presionó ambas manos contra su rostro, su corazón martilleando, mientras Hori gritaba, saltando sobre el sofá.

——

Izan no pensó.

No le importó.

Se arrancó la camiseta, venas hinchadas, puños apretados, un rugido desde lo profundo de su alma.

El Mestalla le gritó de vuelta.

Un rey.

Un guerrero.

Sus compañeros lo rodearon, cuerpos apilándose sobre él, manos tirando de su cabello, golpeando su espalda, sacudiéndolo, gritando en su cara.

Las cámaras lo captaron todo.

Las venas en su cuello. El sudor goteando por su pecho desnudo. El fuego en sus ojos.

Pero entonces

El silbato.

El árbitro se acercó, expresión en blanco.

Una tarjeta.

Amarilla.

Una segunda.

Luego roja.

Izan se quedó allí, respirando con dificultad.

La realización lo golpeó.

Expulsado.

Por un segundo, un destello de algo—sorpresa, tal vez diversión.

¿Después?

Una sonrisa.

Se volvió hacia los aficionados.

Levantó ambos brazos.

Y lo absorbió todo.

Porque esta noche?

Este era su reino.

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